Sanviktorovi4

В школу пошел в шестьдесят четвертом. Были ли тогда в начальных классах родительские комитеты? Может и были. Но в памяти это как-то не отложилось.
По крайней мере, точно помню, что во втором классе подарок на день рождения учительнице мы пошли покупать нашей первой звёздочкой.
Девчонки были за вазу для цветов, но я углядел на стене за спиной продавщицы сувенирного отдела круглый комнатный термометр. Он был обрамлён в морской штурвал. Мне эта штука до того понравилась, что я быстро убедил своих одноклассников, мол, это самое то: красиво, по деньгам нормально, вещь в быту полезная и, главное, Галина Петровна каждый раз, когда ей нужно будет узнать температуру, будет вспоминать, что это наш подарок.
Все согласились.
Я вообще обладал даром убеждения. Но в тот раз этот дар сыграл со мной злую шутку.
Просим показать поближе.
У продавщицы такая деревянная стулочка на три ступеньки. Взгромоздясь на неё, она снимает градусник. А я гляжу, стрелка застыла на двенадцати.
Комнатный термометр, а показывает всего двенадцать градусов.
Уж не знаю, какую температуру я рассчитывал увидеть в магазине зимой, да еще и в непосредственной близости от входных дверей, но так авторитетно заявляю:
- А он у вас сломан.
Моя группа поддержки тоже:
- Да-да, не работает.
И продавец:
- Действительно. Сейчас другой достану.
Лезет наверх за коробкой. Открывает:
- Ну, надо же, и этот бракованный! Подождите, я сейчас.
Опять взбирается на эту свою стулочку...
И тут до меня доходит.
Шепчу своим:
- Бежим!
И мы линяем из магазина.

Вазочку мы купили уже в другом.

ВЫ ЖЕ КЛЯТВУ ДАВАЛИ. ЭТОГО... КАК ЕГО... ГИППОКРАТА

Тоже был свидетелем неоднозначной ситиёвины.
Выбил плечо. Приехал в травму.
Там всё не быстро. Сидим в очереди в холле. Нас больше чем дофига.
А на улице мороз завернул - минус тридцать шесть.
И вот в тамбур просочился бомжик. Сел в уголку, греется.
Хотя, как там согреешься: дверь на улицу постоянно открывается, народ туда-сюда шастает.
Но в холл дядя не идет, понимает, что погонят ссаными тряпками.
Впрочем, и в тамбуре посидеть долго ему не пришлось.
Проходит мимо тётя. И главное, шла то уже на выход, казалось бы, что ей за дело, кто там у стеночки устроился?! Нет, эта мадама вернулась к регистратуре, и давай орать:
- Тут что, медицинское учреждение или рассадник заразы. Почему у вас бомжи в помещении поликлиники разлеглись?!
Вышел парень-медик - прогнал болезного.

Но тот минут через десять предпринял ещё одну попытку. Решил, что всё устаканилось, инцидент исперчен. И уже можно.
Не тут то было.
Молодой к поручению отнёсся ответственно: пришел снова проверить:
- Ты опять здесь?! Я что сказал? Выметайся давай!
- Сынок, ты пойми, я же там совсем замерзну. Помру ж я там на морозе.
Но тот его за ворот, и волоком за дверь.
С одной стороны, вроде, все правильно: в помещении поликлиники бомжам не место. Парню поручили - он выполняет. Проблемы этого мужчины решать он не должен.
Но ведь и не полюдски как-то.
На наше робкое - Да пусть сидит, он же внутрь то не лезет. А там он и правда, того и гляди, дуба даст. - был получен резонный ответ:
- Вот и возьмите его домой. Пусть он у вас в квартире в прихожке посидит.

Никто не вызвался.

МЫ НЕ КУРИМ, МЫ СПОРТСМЕНЫ

Когда учился в технаре, был у меня немец. Здоровенный такой собакен. Башка с ведро.
А варежку раззявит - вылитый лев с заставки Метро Голдвин Майер.
Любимым местом прогулок у нас была пешеходная дорожка вдоль шоссе на окраине микрорайона.
И хоть это были ещё не девяностые, по темноте там очень даже просто было огрести. Но я, в связке с Бураном, чувствовал себя в безопасности.
В один из вечеров, навстречу мне, но не по пешеходке, а прямо по дороге, канает развесёлая гопкомпания.
На изрядном подогреве.
И их прям вот много.
Горланят. Прут по синусоиде. Кренделя ногами выписывают.
Заняли почти всю ширину проезжей части.
Редкие машины снижают скорость, сигналят им. А тех это, похоже, только забавляет: неспешно расходятся, неспешно пропускают. Даже обозначают пинок в сторону авто, мол, пшёл вон, разъездился тут.
И вот, меня заметили.
А дело было зимой: снегоуборочная техника не справлялась с обильными снегопадами и между дорогой и пешеходной тропой образовался снежный вал метра в полтора высотой. Меня то за ним было видно, а Бурана - нет.
Свистят:
- Эээ, пацанчик! Дуй сюда.
Изображаю из себя деловую колбасу - мол, мне, как бы, без надобности.
- Ну, нихрена себе! Борзый, чёли?!
Один разбегается, вскакивает на сугроб.
Застывает под спокойным взглядом моего волкодава.
- Ты это... Куревом не богат?.. Нет?.. Ну, ладно...
И прыг назад на дорогу. Вся компаха на него в недоумении. А он им: шу-шу-шу, шу-шу-шу. Слов то мне не разобрать, но руками, гляжу, размер Бурановсой башки показывает.

В силу возраста, к фильмам текущего века отношусь с некоторой настороженностью, может, даже и с предвзятостью. Очень уж много в последнее время появилось картин с игрой актеров уровня школьных спектаклей.
Потому, нудно и долго перелопачиваю завалы предлагаемых картин, в поисках чего-то приемлемого.
Вчера вечером наткнулся на сериал "Черта" о работе МУРа. Фильм начинается с известного исторического эпизода нападения банды Кошелька на автомобиль Ленина.
Что ж, думаю, нужно смотреть: период событий интересный, и актёрский состав неплохой.
Первым звоночком была сцена ограбления поезда. Бандиты перекидывают мешки с мукой из вагонов на телеги. Чтобы не напрягать актеров, реквизиторы, я думаю, набили мешки соломой.
И вот, грабитель берет мешок объёма, если бы там была и правда мука, килограмм на сто, а то и сто двадцать, красивым баскетбольным броском отправляет его напарнику. Этот центнер, после такого пролета, снёс бы любого бугая с телеги, а парнишке, хоть бы что: легко поймал, легко уложил.
Вроде, мелочь. Но пропадает доверие ко всей череде разворачивающихся далее событий.
Уже ждёшь какой-то дичи.
И она на подходе.
Уголовники, в отместку за облаву на Хитровом рынке, убивают семью милиционера. Прибывшая на вызов группа, видит всех членов семьи чинно сидящих за столом, как на групповом снимке.

На вопрос начальника: как это сделано, оперативники объясняют, что с помощью системы палок и верёвок.
Хорошо. Сея фантасмагория хоть как-то, но натягивается на реальность.
Бандиты, в принципе, могли заморочиться с такой инсталляцией.
Но съёмочной группе одного этого эпизода показалось мало, и она повторяет его уже в стенах МУРа.
Чекист приходит утром на службу, проходит сквозь заполненное народом помещение:
- Приветствую, товарищи лоботрясы! Дело есть...
В дверном проёме в кабинет наталкивается на стоящего бойца:
- Федоров, уйди.
И тут понимает, что и Федоров, и все остальные окружающие, мертвы. Застрелены.
Но все стоят как живые.

Вот это уже, ни в какие ворота.
Ну, был бы это фильм-фарс, как в Блефе, где мотоциклисты сопровождения оказываются просто куклами, или в Ширли-Мырли с объезжающим встречный вагон трамваем просто по дороге.
Там любой выверт ложится в строку.
Но ведь не в серьёзной картине о реальных событиях. Тут то, думаю, нужно держать себя в узде. Не давать волю буйной фантазии.

Я УХОЖУ, УХОЖУ КРАСИВО

Автомобильное движение в разных направлениях на проспекте было разделено трамвайной линией. В одном месте шоссе пересекала маленькая речушка. Под дорогой вода была взята в бетонные кольца, А для трамвайной линии решено было не заморачиваться. Так как между берегами там всего лишь два-три метра, сборку рельсовых пролетов без затей кинули сверху. Шпалы над речкой ни на что не опирались - просто висели в воздухе.
Стоим вечером на проспекте: дуем пивко.
И даже не вечером, а скорее, уже ночью.
Глядим, жига уходит от гаишной погони.
И водила делает финт ушами - рванул через трамвайную линию: то ли решил свинтить в обратном направлении, то ли дворами уйти.
Но фокус не удался: разворот пришелся как раз над речкой, и колеса попали между шпал.
Жигуль встал.
Первый гаец подлетает к машине, орет напарнику:
- А тут нет никого!
- Да как нет то?! Ему некуда было бежать. Может на полик лёг?
- Я тебе говорю - нет его. Сам посмотри.
И тут снизу голос:
- Ребя-а-ата, я тут. Помоги-ите...
Глаза опускают, а у их ног мужик, по грудь между шпал ушел, лишь на расставленных локтях держится.

Классе в третьем нас с дружком накрыло увлечение шахматами.
Кузя играл реально лучше меня.
Потому, что хуже то было играть сложно: я не видел доски, не мог просчитать ситуацию на несколько ходов вперёд, подставлялся под вилки, зевал фигуры.
Но мне нравилась сама игра.
Я сражался с радостным упоением, представляя черно-белое поле, полем сражения двух игрушечных армий.
Редкие победы радовали, регулярные проигрыши не огорчали.
Друг тоже нос особо не задирал, а вот папахену Санька очень льстили успехи сынули, и в праздники, как только в доме соберутся гости, он непременно предлагал:
- А ну, пацаны, сгоняйте партеечку!
Мы садились. Доску плотным кольцом окружали зрители.
Под многозначительное хмыканье и ехидные комментарии, Кузя гнал меня к неизбежному мату.
Постепенно роль цирковой обезьянки меня стала напрягать.
В нашей районной библиотеке, в разделе шахмат, я нашел описание "Детского мата", дождался очередной публичной экзекуции, и влупил другану мат в три хода.
Степаныч:
- Не-не-не... Так не честно... Как это?! Ну ка, давайте переиграйте!
А там еще был вариант развития событий с потерей противником основных фигур в самом начале партии.

Мы по прежнему рубились с другом в шахматы. Я по прежнему, как правило, проигрывал. Но вот приглашений к показательным выступлениям перед гостями от бати его уже почему-то не поступало.

КАК МЕНЯ БОРЯ ПО ЛЕСУ ВОДИЛ

Не спрашивай женщину про её возраст, а грибника про грибные места.

Сам с детства люблю "тихую охоту", но брожу по лесу, в основном, на удачу. Порой густо, а порой и пусто.
Жил по соседству мужичок один. Вот у того промашки не случалось никогда. Ходил конкретно за каким-то одним видом грибов, и возвращался с корзинами полными красоты. Будь то белые, подосиновики, опята или грузди.
Пытался я напроситься к нему в товарищи. И Боря, что характерно, никогда не отказывал:
- Конечно, Санёк, обязательно как нибудь сходим. Обязательно.
Но это "обязательно" всё никак не наступало.
Решил я устроить на Борька засаду - четыре дня с самого утра, в полной экипировке, сидел у окошка, пялясь на соседскую калитку.
И дождался.
Нарисовывается в половине шестого Евгенич с корзинами и заплечным туеском, а тут и я, совершенно случайно, выкатываю из дома:
- Здаров, сосед! Чё, тоже в лес собрался?! Пошли вместе.
И пошли.
Шлялись часа два.
Не то чтобы грибов совсем не было, но так, по два-три на гектар. Шарашимся с Борьком по кустам, перекликаемся, и вдруг, пропал сосед. Я ему "Ау-ау", а в ответ - тишина.
Туда-сюда пробежался - нет Борюсика, слился.
Ну, что делать? Ну, нет грибов. Попинал ещё мухоморы примерно с час, да и двинул до дому.
А у калитки меня уже Евгенич дожидается. Тара под завязку набита отборными груздочками: пятачок к пятачку:
- Саня, ну ты где потерялся то?! Я уж тебя обкричался весь, а тебя всё нет. Ооо... Гляжу, ты без улова? А я на такое место наткнулся! Вон, сухих нарезал. На, возьми вот корзинку. А то, куда мне столько?...