в момент агонии — пульс вздыблен...
лучом рентгена головы пустые!
Меня дико расстраивает всё, что происходит в мире "современной поэзии".
Это горько-приторно-кисло, будто гнилое яблоко.
Отсталость — минимум лет на 50.
Их стихи толком не положить ни на попсу, ни на хип-хоп, ни на что-либо другое, за исключением разве что допотопного шансона, при том, что все реально талантливые нынче ушли в музыку и шоубиз.
Чудовищная реальность, друзья мои!
Как-то один человек задвинул мне о творчестве Дмитрия Быкова, дескать, это некий мэтр с тончайшей иронией и сверхглубокими подтекстами. Окей. Я нашел его стихи и, превозмогая себя, прочитал абсолютно всего Быкова, — ну и это траур, честно говоря.
Серьезно, вот если я такой зазнайка, скажите, дорогие мои, способны ли вы прямо сейчас вспомнить хоть одно произведение Быкова, процитировав наизусть хоть одну строчку из него? То-то и оно, пацаны и леди! Такое не врежется в память среднестатистического современного человека, пусть даже интеллектуала.
Едрить меня ямбом в анапест! Мне только на этом участке текста дошло, что прямо сейчас я стал гениальным пиар-менеджером Быкова, ведь, скорее всего, около 80% людей тут не имеют представления кто это, а если и имеют, то не вникали в него.
И они типа работают со словом? Избавьте меня от этого лукавства! Как можно работать с тем, чего ты даже не ощущаешь в полной мере? Всё равно что трахаться с завязанными глазами и связанными руками. Несомненно, есть те, кому и такое заходит, но большинство нормальных людей всё же предпочитают задействовать все органы чувств.
Я ничего не имею против Быкова, честно, пусть себе живёт, но лично для меня — это факт. Никакого презрения и неуважения. Только моё мнение — как пример творчества других.
Да, в отличие от совсем уж умственно обделённых личностей, у него есть какой-никакой интеллект, он дружит со стилистикой и не рифмует глаголы. Как бы, на фоне полных аутистов — великий мыслитель, но, простите, это шлак: никакой новой образности и формы, никакого прогресса в рифмовке, ноль креатива. Такие тексты лишь условно можно назвать современными.
Ещё раз оговорюсь: это лишь моё субъективное мнение, не претендующее на истинность суждений. Не то ещё растерзают фанаты бычьих бегов... Мммм... В Испании это — нарасхват.
Хоть убей, не понимаю зачем писать тексты, которые читают исключительно люди 40+, мысленно живущие в мире Блока и Цветаевой... Хотя даже у Блока имелся свой задор: он часто писал о шлюхах и в молодости нормально тусил. Если вдуматься, 145-летний Блок актуальнее и современнее, чем все они вместе взятые. Страшно!
Их же наследие — псевдоинтеллигентный шлак, взаимствованный из конца 20-го века, обёрнутый в новую обложку. Это мертво и почти никому не нужно!
Интеллигенция пишет для интеллигенции. Такой себе закрытый дрочерский движ. Потом ещё они устраивают "литературные вечера" (аж противно произносить это словосочетание, потому пишу его в кавычках), на которые сходятся те же 40+, старухи и очкарики, мастурбирующие на Ницше и Бродского. Лучше бы они устроили свингер-пати... Это немочность, друзья мои!
Но любимейший из фетишей — стихотворные размеры. Это как дилдо в секс-шопе, ей богу, друзья, так оно и есть! При этом у них они должны быть строго выверены и изящны, как брачная ночь с девственницей. Понимаете ли, непорочная святыня!
Что же, Бесов разрывает эти шаблоны, справляя нужду в их храме! Только самые опытные, горячие киски, ни капли целомудрия!
Литература — моя блудница Раав, а поэзия — Мессалина.
Да! И ещё раз да! Именно так! По-бе́совски!
Я — чёртова кость в горле, застрявшая в самих миндалинах, плевок в только что умытое и выбритое лицо, заноза в стопе, которая сидит так глубоко, что её не вытащишь, а гнойный процесс уже начался и плавно перерастает в гангрену, так что придётся ампутировать конечность, чтобы избавиться от меня!
Я знаю, что они возненавидят меня, знаю, что, чем выше и дальше я буду взбираться, тем больше меня будут ненавидеть и пытаться выжить!
Ах, но всё не так просто, друзья, ибо за нами — "Свет"🌟👌🏻☺️😘
