Поздние воды
Вызов пришёл в четырнадцать сорок семь. Бригада уже шестой час крутилась по левому берегу — три тяжёлых выезда подряд с самого утра, и в машине висела та особенная, тяжёлая тишина, когда все уже выжаты до дна, но ещё держатся. Диспетчер говорила ровно, почти механически, будто сама не хотела верить в то, что читает:
— Бригада семнадцать. Остужева, двадцать семь, квартира четырнадцать. Роженица. Воды отошли сутки назад. Говорит — «что-то не так». Код три.
Сергей на секунду прикрыл глаза, потом медленно выдохнул через нос, будто выдыхал не воздух, а весь этот ноябрь. Ольга Викторовна на заднем сиденье закрыла планшет и положила его на колени. Гриднев, который только что допил остывший кофе из термоса, тихо, длинно и беззлобно выматерился себе под нос.
— Сутки, — повторила Ольга Викторовна тихо, будто пробуя слово на зуб. — Целые сутки…
Сергей включил мигалку. УАЗик тяжело, с натугой развернулся на мокром асфальте Остужева. Дворники лениво размазывали серую кашу — мокрый снег с дождём, который в этом году упорно отказывался становиться нормальным снегом. Ветер с водохранилища бил в правый борт, и весь левый берег вокруг выглядел так, будто его давно забыли выключить.
Они поехали прямо по Остужева в глубь района.
Левый берег в такие дни был особенно тяжёлым и по-своему красивым. Серые девятиэтажки семидесятых стояли плотной, угрюмой стеной, фасады потемнели от влаги, балконы были завалены старыми коврами, велосипедами без колёс и ящиками из-под бутылок. Между домами на верёвках всё ещё висело бельё — мокрые простыни и детские штанишки хлопали на ветру, как флаги капитуляции. Редкие деревья вдоль дороги стояли голые, чёрные, с последними жёлто-бурыми листьями, которые держались из последних сил. Вдалеке, за панельками, поднимались заводские трубы — тяжёлые, серые, с тонкими струйками дыма, которые смешивались с низкими облаками. Воздух пах мокрым асфальтом, бензином, железом и чем-то неуловимо родным — тем самым, что въелось в кожу за годы жизни здесь.
Сергей вёл молча. Руки на баранке лежали спокойно, но внутри всё сжималось в тугой, горячий ком. После трёх утренних вызовов — один за другим: старик с инфарктом, ребёнок с приступом и пьяный с ножевым — он уже чувствовал, как внутри что-то начинает потрескивать. Ещё один такой день, и можно будет идти писать заявление. Но он молчал. Просто вёл.
Поворот на Волгоградскую. Дальше — Циолковского, потом Баррикадная. Всё ближе к ВАИ. Никаких мостов. Никакого правого берега. Всё своё, левобережное, родное до боли. Мимо проплывали одинаковые дворы, где между домами стояли старые «копейки» и «шестёрки» под тентами, где бабушки в платках выглядывали из окон, а дети в ярких куртках всё равно пытались играть в лужах. Город жил своей жизнью — тяжёлой, упрямой, настоящей.
Дом нашли быстро — обычная девятиэтажка, обшарпанная, с потемневшим фасадом и подъездом, где вечно пахло кошками, сыростью и старым линолеумом. Дверь в квартиру четырнадцать была приоткрыта. Из щели тянуло теплом, застоявшимся воздухом и чем-то тяжёлым, сладковато-гнилым, от чего сразу начинало сводить желудок.
Они вошли.
Запах ударил в лицо сразу — густой, плотный, почти осязаемый. Гриднев дёрнулся всем телом. Ольга Викторовна только крепче сжала ручку чемоданчика. Сергей задержал дыхание на пару секунд, потом заставил себя вдохнуть через рот.
В единственной комнате, на старом продавленном диване, сидела женщина лет двадцати восьми. Полная, с круглым, немного детским лицом и глазами, в которых не было ни страха, ни паники — только мягкая, растерянная улыбка. Она была в одной ночной рубашке, залитой кровью и околоплодными водами, уже подсохшими и потемневшими по краям. На полу между её ног — тёмная засохшая лужа. А в луже, на старом кухонном полотенце с выцветшими розочками, лежал маленький, посиневший, уже начавший разлагаться новорождённый. Пуповина перерезана неровно, криво, видимо, обычными кухонными ножницами. Кожа на личике начала отслаиваться тонкими серыми лоскутами. Запах стоял такой, что казалось — он уже навсегда пропитал стены, мебель, воздух.
Женщина посмотрела на них спокойно, почти радостно.
— Вы приехали? — спросила она мягко, чуть замедленно, как человек, который привык жить в своём, немного отстранённом мире. — Я родила. Смотрите, какой хорошенький мой зайчик. Я его вчера родила. Только он не плачет почему-то… Я его качала, качала, а он молчит. Я думала, поспит и проснётся, маленький мой.
Ольга Викторовна опустилась на колени прямо в лужу, не раздумывая. Руки работали быстро, привычно, но лицо оставалось белым, как свежая простыня.
Гриднев стоял в дверях и не мог сделать ни шагу вперёд — просто стоял, вцепившись в косяк.
Сергей вышел в коридор, прислонился спиной к холодной стене и закрыл глаза. Он слышал, как женщина продолжает говорить — ласково, по-домашнему, будто рассказывает сказку.
— Вчера утром воды пошли… или днём? Я телевизор смотрела, «Сватов» показывали. Думала — само пройдёт. Живот заболел сильно-сильно, ну, думаю, просто живот. А потом он вышел. Я его завернула в полотенце, положила на диван. Он такой тёпленький был сначала, мой котёнок… А потом стал холодный. Но я его всё равно качала. Он же мой. Я его люблю. Я ему песенку пела, как мама мне пела когда-то.
Ольга Викторовна подняла голову. Голос у неё был ровный, но очень тихий:
— Когда точно воды отошли?
— Вчера утром, точно. Я ещё чай пила с сахаром. А потом он вышел. Я всё сделала правильно, да? Я его родила, как положено. Только он не кричит… Спит, наверное. Маленький ещё, устал, бедненький.
Ребёнок был мёртв уже много часов. Полностью задохнулся ещё в родах или сразу после. Личико сине-чёрное, кожа начала отслаиваться. Ольга Викторовна медленно встала. Посмотрела на женщину долгим, тяжёлым взглядом — в этом взгляде было всё: и усталость после трёх утренних смертей, и понимание, что сегодня уже ничего не исправить, и какая-то глубокая, почти материнская боль.
— Мы забираем ребёнка. Вам нужно поехать с нами в больницу.
Женщина кивнула, всё так же мягко улыбаясь, но в глазах мелькнуло лёгкое непонимание:
— Хорошо. Только я его возьму на ручки. Он же мой зайчик. Я его родила. Я его люблю. Почему он не просыпается? Я ему ещё спою…
Она попыталась встать, но ноги подкосились. Сергей и Гриднев подхватили её. Ольга Викторовна завернула маленькое тельце в чистую простыню из чемоданчика и аккуратно положила на носилки.
Когда выносили, женщина всё время тянула руки к свёртку и тихо, чистым детским голосом напевала колыбельную — ту самую, простую, которую, наверное, когда-то слышала от своей матери:
— Бай-бай, мой зайчик, спи спокойно… Мама рядом, мама с тобой… Не плачь, мой котёнок…
На улице шёл мокрый снег. УАЗик стоял с открытыми дверями, мигалка всё ещё работала — синий и красный свет размазывался по мокрому асфальту. Они загрузили носилки. Женщина села рядом с ребёнком, гладила свёрток через простыню и продолжала напевать, иногда поглаживая воздух над ним, будто боялась разбудить.
Сергей захлопнул двери. Сел за руль. Включил сирену — хотя уже не было никакого смысла.
В приёмном отделении женщину сразу забрали. Ребёнка — в морг. Бригада осталась стоять у машины под мокрым снегом.
Сергей достал сигареты. Руки дрожали чуть заметно — не от холода. Ольга Викторовна тоже взяла одну, хотя обычно курила редко. Гриднев просто стоял, прислонившись к борту, и смотрел в одну точку куда-то между панельками.
Они курили. Дым смешивался с мокрым снегом и медленно поднимался вверх. Никто не говорил ни слова минут пять. Просто стояли. Просто дышали. Просто пытались выдохнуть из себя этот запах, который, казалось, въелся в кожу, в волосы, в одежду навсегда.
Наконец Сергей выдохнул дым и сказал хрипло, не глядя ни на кого:
— Она знала, что родила. Завернула, качала, песни пела… А что мёртвый — не поняла. Думала — спит. Мой зайчик, блядь…
Ольга Викторовна только кивнула. Глаза у неё были сухие, но очень тяжёлые, как будто в них осела вся серость этого ноября и всех предыдущих. Она вдруг тихо, почти шёпотом произнесла:
— У меня тоже когда-то… похожая история была. Только я тогда поняла сразу.
Гриднев резко отвернулся и его вырвало прямо в снег у колеса. Он долго кашлял, сплёвывал, потом вытер рот рукавом и вернулся на место. Никто не сказал ни слова.
Они стояли ещё минуту. Просто стояли. Курили. Офигевали от того, что только что видели. От того, что завтра будет точно так же. И послезавтра. И через год.
Телефон Сергея завибрировал в кармане.
Новый вызов.
Он посмотрел на экран, потом на бригаду. Голос был тихий, но уже привычный, как старый, потрёпанный ремень безопасности:
— Едем. Опять кто-то ждёт.
Сергей сел за руль. Ольга Викторовна и Гриднев заняли свои места. Двери закрылись с тяжёлым, усталым металлическим звуком.
УАЗик тронулся.
Сирена взвыла над левым берегом — высокий, надрывный, одинокий вой, который разнёсся между серыми панельками, заводскими трубами, мокрыми деревьями и верёвками с бельём.
А снег продолжал идти. Тихо. Равнодушно. Как будто ничего не произошло. Как будто город просто дышал дальше — тяжёлым, серым, левобережным дыханием, в котором рождались и умирали, любили и не понимали, качали мёртвых детей и ехали на следующий вызов.
Черновая глава моей будущей книги о двух бригадах - детской скорой и ветеринарной клиники. Если понравилось, то на днях выложу следующую черновую главу. Так же можете ознакомиться с другой моей работой, циклом романов Хроники Последней Эпохи, бесплатно на площадках для чтения, есть электронная, аудио и бумажные версии.
