Ты такой заботливый. Помню, тебе едва стукнуло полтора, а ты уже делился со мной всем, что не мог доесть.
Я ломаю фрукт пополам. В тот же миг сосны падают с неба и встают по местам. Небо едва заметно меняет цвет, набегают легкие облачка, из-за холма потягивает дымком.
— В какой жанр мы попали, пап? — спрашиваешь ты, принимая свою половину яблока.
Сладкий сок разливается во рту, и я с блаженством глотаю первый кусочек. Ветерок с зеленых лугов доносит до нас храп лошадей.
— Не знаю, — говорю я, смежая веки. — Поднимись на холм, посмотри, что там.
Если закрыть веки на ярком солнце, мир становится ярко-красным. Я слышу твои шаги, как сыплется гравий под твоими ногами, как хрустнула ветка. К лошадиному храпу добавляются голоса.
— Папа, там какая-то ферма! — кричишь ты сверху. — Лошади скачут, на них люди и с ними собаки. Они, должно быть, вернулись с охоты.
Я открываю глаза. Солнце спряталось за облачка, зеленый ковер подо мной колосится порывами ветра. Я чувствую себя расслабленным, словно дородный джентльмен.
Твой голос дрогнул. Я беру себя в руки. Поднимаюсь наверх.
— Они убили лошадь, пап, — плачешь ты одними глазами.
Ох, чуткое сердце. Ты видел столько чудес, но никогда не привыкнешь к людской природе.
— Кажется, я знаю, где мы, — говорю я. — Быстро превратись в животное.
— Мы попали в анимализм, сын! — Я приказываю, прости. — Здесь главный герой — животное. Останешься человеком, и мы навсегда застрянем на вторых ролях!
Ты быстро киваешь, и я вижу, как напряженно пытаешься принять решение. Я тебя знаю, сынок. Не пытайся лгать своей природе.
— Молодец, — говорю я. Ощупал рот, нет, пасть. Острые зубы, чуткий нюх. — Я стал волком?
Ты задорно виляешь хвостом, улыбаясь во весь свой собачий рот. Мы с мамой так и не успели подарить тебе щенка. А в постоянных приключениях завести собаку не удавалось.
— Давай узнаем, кто тут главный герой! — лаешь ты, срываясь с холма вниз по склону.
Я спешу догнать тебя, и ветер пахнет не только дымом, но и людьми, лошадьми, молодой волчицей в трех километрах на север, рекой к западу и овощным гарниром на кухне.
— Так здорово, пап! — кричишь ты, обернувшись. — Я столько запахов с роду не чувствовал!
Я дышу ровно, мои лапы едва касаются мягкой травы. Я позволяю тебе вырваться вперед. Вдалеке проносится поезд.
Ты подходишь понюхать убитого коня. Его застрелили, потому что он оступился и сломал ногу. Я помню этот сюжет. Беднягу сначала загнали до полусмерти.
— Мы попали в “Белый клык”, пап?
— Нет, это не единственная книга в жанре анимализма. К тому же местность не похожа на Аляску.
Мы обходим труп лошади, поезд продолжает стучать колесами. Совсем рядом невысокий забор, за ним пасется черный, красивый жеребец. Он подбегает к другой лошади, о чем-то говорит. Их голоса заглушает шум паровоза.
— Волки! — кричат с вершины холма.
Раздается выстрел. Ты испуганно поджимаешь хвост, я инстинктивно рычу. Снова стреляют, возле нас разрывается почва.
Я бегу в сторону леса. Он далеко, за рекой, но мы успеем. Кони ржут по нашему следу, я чую запах конского пота и пороха. Люди кричат на языке королевы. Проклятье.
— Мы в Англии, сынок! Поспеши!
— Скорее! Они перебили всех волков к двадцатому веку!
— Скажи это пуле! Немного осталось, потом обернемся обратно!
Ты догоняешь. Как ты красив в этой форме! Подтянутый, язык на боку, а лапы — ну весь в отца!
Вот и река, за ней деревья.
— Умно! — кричу я, тоже превращаясь в выдру. Мы переплываем реку, и пуля разрывает кору над твоей головой. — Прячься.
Мы ныряем в корни деревьев. Сжавшись, переводим дыхание. Я смеюсь. Ты такой смешной с этой усатой мордой.
Звуки стихли, а запахи больше не такие четкие. Жаль, я начал привыкать.
Мы выбрались из укрытия, обернулись людьми и шагаем по тихому лесу. Без запахов он кажется пустым.
— Мне понравилось быть собакой. — Ты поднимаешь лицо к кронам деревьев. — Может быть, заглянем как-нибудь на Аляску?
— Почему бы и нет. Там в волков по чем зря не стреляют.
Мы шагаем дальше, начинает темнеть, от яблока не осталось и следа, а снова хочется кушать.
— Мне кажется, главным героем был черный конь, — говоришь ты. — Потому что он не боялся.
Продолжение следует...
Автор: Алексей Нагацкий