NobleRumata

Мартом по голове

В одном столичном городке,
Был праздник музыка звучала,
Весна уже была в Москве,
Её страна так ожидала!

Он был в цветочном не один,
Толпа везде подстерегала,
Глотал с утра валокордин,
Но времени всегда так мало…

В чистых носках и с букетом тюльпанов,
К даме на праздник тот мужчина спешил.
Сочинял поздравленье, звал вдохновенье,
Но что пожелать, он до конца не решил…

Был лучший шарф на нем надет,
Достал он галстук и гармошку
Побрит, надушен, приодет,
Котлет пожарил и картошку.

И вот услышал он «Привет!
Что за сюрприз! Как это мило!»
Он получил в тот миг ответ,
И понял для чего все было…

В чистых носках и с букетом тюльпанов,
К даме на праздник тот мужчина спешил,
Сочинял поздравленье, звал вдохновенье,
Но что пожелать он до конца не решил…

Тогда мужчина поднял взгляд,
И он жене своей ответил,
Ну наконец-то, я так рад,
У бабушки ночуют дети,

Ты знаешь, что мужчины мира,
Ждут с ужасом тот день восьмой,
Но вижу я, как ты красива,
И как же счастлив я с тобой!

Музыка в доме до ночи играла
В этой квартире и во многих других -
Это праздник весенний страна отмечала,
И поздравляла женщин милых, родных!

Хэй!

Написано сегодня, 7 марта 2026 г.

Память - такая классная штука... Вначале ты помнишь ярко все нюансы. Потом большинство деталей изглаживается из памяти, даже какие-то значимые. И остается Ощущение. То есть ты думаешь, как классно было там-то, без подробностей. Но так бывает не всегда.

Прошло уже больше 10 лет с того момента, как мы, презрев опасности и стереотипы, улетели из относительно спокойной и относительно знакомой Москвы, и наш самолет сел в аэропорту Индиры Ганди, Дели, Индия.

Индия! Книги Киплинга, Махатма Ганди, танцующий Шива, сари, карри и Болливуд. А еще дедушкины рассказы, как они спускали на воду корабли в городе с непроизносимым названием (это теперь я запросто могу сказать, а так это ж Висакхапатнам!) полвека назад. А еще рассказы очевидцев про таинственный и дивный Гоа (ударение на первый слог, и ни разу ни "на", а вовсе даже "в"), где все носятся на мопедах взад-вперед, торгуются на базарах и пьют ром с утра до вечера.

Так вот, из этой и неизбежно последовавшей за ней следующей поездки помнится не только Ощущение, о котором я писал раньше, а почти всё. И каждый раз, смотря на эти фотографии или индийский фильм, ты думаешь "Твою мать, мы на самом деле были ТАМ!".

ТАМ - это в настоящей Индии, без огороженной территории 5-звездочного отеля (ну кроме одной ночи в Агре, но тогда ну просто оооочень хотелось нормально, без одежды, поспать и помыться).

ТАМ - это среди гомона разноцветной толпы, на стенах Amber Fort'а в Джайпуре и в покинутом Фатехпур Сикри. ТАМ - это в священном Вриндаване, среди обезьян Monkey Temple, в пещерных храмах Эллоры и на блошином рынке в Анжуне.

Думаю, что, хотя человеческая память очень капризная штука, но некоторые детали она оставляет в себе полностью, как некий резерв позитивной энергии, как что-то, воспоминание о чем заставит тебя вновь осознать, какая классная штука - жизнь. Чуть напрячься, и вспомнить...

... как ели самый вкусный в мире бирияни в придорожной закусочной у шоссе Агра - Дели глубокой ночью с железных тарелках, а местные смотрели на нас с выражением шока на лице, поскольку туристов там просто не бывало;

... как слушали пение птиц в Храме Лотоса в Дели, одном из самых больших городов мира;

... как хозяин снятого нами дома привозил нам утром с рынка свежего тунца (и я до сих пор поздравляю его на Пасху и Рождество);

... как спали в одежде и капюшонах в жутком гест-хаусе за 6 долларов в сутки, подпирая дверь тумбочкой, поскольку замка на ней не было :)

... как ходили, замотанные в одеяла, по Красному форту Дели, ночью, при свете редких фонарей;

... как выныривали призрачные фигуры из тумана ночью на Мэйн Базааре, днем превращающемся в огромный шумный рынок;

... как торговались из-за каждой рупии (не потому что жалко, а потому что так положено) за каменных слоников и подсвечники. До сих пор иногда таааак хочется сказать какому-нибудь торговцу в благополучной Италии, например "Okay, okay, now give me your good price!";

... как меееедленно выступал из утреннего тумана неподражаемый Тадж;

... как пили ночью ром за 2 доллара за литр, сидя в номере, снятом за 10 долларов в сутки, под бешеными звездами тропиков;

... как силились понять весьма своеобразный Indglish;

... как бродили среди собак и коров по широченным пляжам и как тонуло солнце в неспокойной и мутной воде;

... как грохотали по узким дорогам видавшие ого-го какие виды Royal Enfield'ы, управляемые видавшими виды хиппи;

... как в первый раз сели на мопеды и привыкли к левостороннему движению в местных традициях;

... как искали телефон хозяина обменного пункта в Аурангабаде (!), вечером в воскресенье (!), чтобы забрать паспорт (!!), потому что завтра утром самолет;

... и еще сотни таких "как".

Теперь, конечно, я бы не согласился на многие вещи, что мы там делали и пробовали, но это, черт побери, стоило того. И я верю, что когда-нибудь мы обязательно вернемся. Как возвращается уставший путник. Возвращается домой.

Я был когда-то замком неприступным,

Со скал смотря вокруг себя надменно.

Охрана велика и неподкупна,

И высоки и крепки мои стены.

Я слышал, как шумело рядом море

И обещал в жару и в непогоду

Врагам – смертельный страх и гибель вскоре,

Друзьям – укрытие и жизнь в пору невзгоды.

Я запирал врата и бил тревогу,

Когда противник подходил под стены.

И всякий раз им вслед смеялся долго,

Ни перед кем не преклонив колено.

Но шли столетия, менялись дни, эпохи,

Мертвы враги, но и друзья все там же.

Лишь я все так же слышу моря вздохи,

И так же в вышине стою на страже.

Теперь в моих стенах гуляет ветер,

И не звучит молитв в замшелых кельях.

Средь рвов играют в догонялки дети,

И не гремят цепями в подземельях.

Не слышно, как куют мечи и латы,

Не виден отблеск шлема часового,

Но мои башни помнят, как когда-то

Гремел здесь голос рога боевого.

Достойно нёс я непростое бремя

И все же как-то незаметно глазу

Я пал, разбит, меня повергло время,

Хоть враг не покорил меня ни разу.

01.09.2021

(фото не мое, взято с fb.ru)

Девочка наконец стала Никем и теперь живёт в Чертаново)

Почти два года назад мы переехали в новую квартиру. За это время новая хозяйка периодически писала мне, что на мое имя приходили какие-то письма. Это были напоминания об оплате от МГТС, уведомления из Ватикана о новых монетах, какие-то непонятные листовки и прочее в том же духе. Так что когда она написала вновь, я с улыбкой спросил, что на этот раз, и она прислала мне фото уведомления о заказном письме.

Я озадачился. Единственный вариант, который мне приходил в голову, что кто-то из моих коллег по обмену монетками отправил мне письмо на старый адрес. Но номер для отслеживания был российским. То есть письмо ушло из России и в Россию пришло, но через международную почту. Окей, подумал я полез искать данные по доставке. Отправителем значился некий Noblerumata, ближайшее отслеживаемое действие было в октябре 2020 года, в Индии, отметка "возврат отправителю". Я начал соображать, кому я в прошлом году отправлял письма в Индию, да так, чтобы они вернулись на мой старый адрес. Не вспомнил.

С замиранием сердца я пошел вчера на почту получать письмо. Получатель Noblerumata, сказала мне барышня. Да, это я. Ой, отправитель тоже Noblerumata. Не поверите, но это тоже я. Вы что же, сами себе посылки шлете? Конечно, через Индию, как иначе-то!

Мгновением спустя барышня вынесла мне ЭТО. Этот Франкенштейн выглядел так, как будто его вынес из окружения восставших сипаев британский лейтенант, а потом нес его за пазухой 1000 километров, чтобы передать его погонщику буйволов, который бросил его в свою сумку с табаком и передал через 2 года британскому посланнику в Калькутте как последнюю волю умершего командира.

Я посмотрел на дату отправки из России. Она гласила - 01 августа 2017 года. 3,5 года назад это письмо покинуло Чертановскую улицу. За это время мои дети пошли в сад и в школу, я сменил квартиру и две работы, в России прошел чемпионат мира по футболу, биткоин подорожал в несколько раз, по миру прокатилась волна коронавируса, в Париже сгорел Нотр-Дам, был открыт Крымский мост, у Греты Тунберг украли мечты и детство, и произошло множество других событий. И все это время безутешный индийский почтальон мотался по штату Тамилнад размером с Грецию в поисках адресата. Письмо обросло кучей штампов, веревок, каких-то наклеек, его обсуждали в Совете министров и объявляли о нем с высоты минаретов, но все тщетно. В итоге 01 октября 2020 года печальный начальник почты наклеил последнюю наклейку и поставил дрожащей рукой галочку в графе "No such person" как окончательный приговор.

Через полгода после этого я получил обратно это письмо, которое, кажется до сих пор чуть пахнет карри и сандалом. Российские генералы войны 1812 года, которые были отправлены в этом письме, завершили свой поход и вернулись домой. Потрепанные, пахнущие индийской пылью, с красным песком в сапогах, но, как люди Дорна, "непреклонные, несгибаемые, несдающиеся".

Спасибо тебе, неизвестный индийский почтальон. Благодаря тебе получилась прекрасная история.

Так уж повелось, что по традициям нашего рабоче-крестьянского общества в классическом таком доме непременно должен быть алкоголик, а лучше несколько. И если в крутых новостройках и в новых районах с алкашами может быть не особо, то в классических спальных районах это просто обязательно. Без них и дом не дом.

В сумеречном моем Чертанове все было как заведено. В лихие 90-е причин для того, чтобы свалиться на крыло в алкогольный штопор хватало, так что указанных господ было в избытке. Одна семейка как-то раз чуть не сожгла на хрен дом (10 этаж, сгорели вместе с квартирой). Другой всю жизнь рассказывал драматические истории про то, как он принимал у каких-то негритянок роды посреди пустыни и спасал мир в свободное время от основной работы по обслуживанию "мэров и пэров" (с) (9 этаж, бросил пить, но паркует во дворе машину как Бог на душу положит).

А на 4-м этаже жил не тужил интеллигентный некогда дядя Саша П. Был он условно безобидным вариантом, который до всех неагрессивно докапывался, клянча денег и сигарет, но периодически устраивая дебоши у себя в квартире, за что был страшно любим соседями по холлу (мама моего приятеля писала у него на двери "СВОЛОЧЬ!" большими буквами), от которого они в итоге отгородились решеткой и Ночным дозором. Был он пьян с утра до вечера 7 дней в неделю, выписывая противоторпедные зигзаги по двору, периодически выплывая к нам на футбольную площадку и изящно комментируя нашу игру, особенно отдельных игроков, за что временами бывал ими бит, но без фанатизма.

Вышеуказанный дядя Саша очень меня за что-то любил, приветствовал меня исключительно по имени-отчеству, но с оговоркой: "О! - говорил он, - Ивансергеич... Но не Тургенев!". И поднимал жуткий палец с неизменно обломанным ногтем, акцентируя внимание на этом обстоятельстве.

Также был он знаменит тем, что однажды проснулся в морге. Просто после очередной интоксикации его приняли за переехавшего в лучший мир и увезли куда положено. Очнулся он там настолько впечатленный и озадаченный, что даже не пил потом года пол.

А еще у него всегда были собаки. Первым, кого я помню, был Ричи. Это было страшное существо, этакий собачий Иов, мучимый всеми известными и неизвестными болезнями. Он ковылял, как раненный в обе ноги морпех после контузии, а когда поднимал на тебя свои слезящиеся глаза, они молили "Убей меня!", как в фильме "Чужие". Справедливости ради сказать, в таком состоянии я помню его на протяжении многих лет. Когда он всё отправился на следующий, несомненно более счастливый, круг своего колеса Сансары, ему на смену пришла более бодрая парочка: метис овчарки и непойми кого Абрек и совсем уж непонятной породы нечто с лаконичной кличкой Мудак. Я сильно сомневаюсь, что в родословной у него было написано Moudaque Lernier Delacroix III, но получилось ярко и от души. И если ты слышал во дворе раскатистое "МУДААААК!!!" это совсем не означало, что следом последуют вопли и побоище, это просто дядя Саша зовет собачку домой.

С тех прошло много лет, пить дядя Саша все-таки бросил (теперь всех веселит лихой и гостеприимный Труссарди с 15, кажется, этажа), мы уже несколько лет как переехали, но иногда я до сих пор вижу его, постаревшего и похудевшего, сидящим на скамеечке у дома или, если холодно, на первом этаже к кресле у лифта. Он перестал звать меня Ивансергеичем и зовет просто Ваней. А я всегда пожимаю ему руку и иногда даю денег на сигареты. Память, знаете ли.