Besssovvv Сатира на Пикабу.
5 постов
5 постов
26 постов
Данная композиция (трек на моё стихотворение «Антимадонна» и клип) стала реальной благодаря сплачённой работе моих друзей, особенно — прекрасных богинь, вошедших в образ Мадонны Рафаэля и моей Антимадонны.
Изначально планировали включить ещё одну танцующую богиню, но с актрисой не получилось выстроить диалог и осталась только одна профессиональная танцовщица. Но в итоге меня прошибло, что именно так и должно было быть. Сюжет получился максимально контрастным, именно таким, каким я и хотел его видеть.
К слову, мы не потратили ни копейки на создание видео, а в сети оно медленно, но уверенно продолжает собирать просмотры.
После того, как я выложил видео ВК, ко мне писали десятки пиарщиков, предлагая свои услуги, но я принципиально отвергал все предложения, дабы доказать, что не всё в этом измерении зиждется на материальном.
Когда я писал «Антимадонна», то сказал себе, что это будет в уме у каждого, и сейчас это становится реальностью.
Можете воспринимать как шутку, но всё, о чем говорит маг-мистик-волхф-шаман-оракул Дмитрий Бесов, сбывается и будет сбываться, ибо за нами — Свет!
К слову, это лишь экспериментальная вещь и я работаю над продолжением сюжетной линии Антимадонны, которая уже официально, на правах дистрибуции выйдет под названием «Антимадонна. Неопостмодерн. Постапокалипсис.» А пока что приятного просмотра и прослушивания!
«Антимадонна»
.
Ничто не предвещало беды... Кажись,
звучал дабстеп... Как на радиово́лнах
тела качались на пати... Спокойно
так бы ещё проходила жизнь,
если б не встретил тебя ночью,
Антимадонна,
я в мире, где плевать: вниз опуститься, павши ниц,
или подняться ввысь, летя отважной птицей;
где Рафаэль — всего лишь черепашка-ниндзя
и слышу голос в голове: «Димон, ебашь, сгодится!».
Но ты же мне не дашь скатиться,
Антимадонна?
.
Мы танцуем почти бесподобно
в этой хрупенькой, маленькой антивселенной,
нам оставленной чёртом иль богом,
прожигаемой навеселе, но
уже завтра не я — эти анти-стихи кто-то сложит душевнее,
а пока ты сполна совершенна в ней,
Антимадонна.
Знаю, всё превратится лишь в груду молекул и атомов... В окнах
бомбой вспыхнет рассвет... и накроет плотину потопом,
но покамест ты льнёшь мне в объятия томно,
здесь счастливый закат, море планов и интима тонна,
время жить, не волнуясь о том,
Антимадонна.
.
Они глазеют, как бесы, смотря на нас,
ещё святых, с антипатией полной,
не видя, что ад Данте — в иконах
и ты в замесе престранных фраз —
Антимадонна;
что велико отчаянье, где в омуте антиутопий проблеск
ума и веры — блёклый, низкопробный оттиск,
а всякий антисоциал, как хоббит, вовсе
озлоблен возле Мордора... Вот и выходит повесть,
в которой ты на слов погосте
Антимадонна.
.
Люди ищут своих антиподов,
ища в облике добрых злодеев злых антигероев...
Жаль, легко заплутал в "темных водах"
идиот с позитивным настроем.
А для нас это не идиома, ведь
вместо солнца и звёзд над землёй — ты чистейший неона свет,
Антимадонна.
Скажут — врань, антимонии, но анти-истины хватит надолго,
если манит их ночью запретность пикантного пло́да:
обнаженная совесть и мантия только,
будто иней, на теле нагом,
Антимадонна.
.
Горяча словно взрыв в атмосфере от метеозонда,
можешь сотни галактик огнём Аваддона
сжечь дотла... Путь войной наш чреват, извилист...
Вмиг исчезает игрек и всплывает три икс,
ну а они очнулись, но не спохватились.
И я средь этого всего, конечно, не Антихрист,
не умышляю зла, но ты здесь —
Антимадонна!
.
(D.Besssovvv@)
Почти
у каждого
поэта
здесь
внушительный размер,
и каждый,
восхищаясь
этим,
мнит,
что он
почти эксперт —
несокрушимый Гулливер,
мечтая
как-нибудь
пролезть
с ним
к небожителям наверх,
но, жаль,
потенция
слаба...
Их фрикции —
неутешительный пример.
Печально
зрелище:
в момент агонии — пульс вздыблен...
К счастью,
из ада
вылез я,
тела их
отделяя
от души, как Смерть,
дабы
(чтобы
не мучились они)
ещё
при жизни
потушить им свет
и просветить
лучом рентгена головы пустые!
.
(D.Besssovvv@)
Меня дико расстраивает всё, что происходит в мире "современной поэзии".
Это горько-приторно-кисло, будто гнилое яблоко.
Отсталость — минимум лет на 50.
Их стихи толком не положить ни на попсу, ни на хип-хоп, ни на что-либо другое, за исключением разве что допотопного шансона, при том, что все реально талантливые нынче ушли в музыку и шоубиз.
Чудовищная реальность, друзья мои!
Как-то один человек задвинул мне о творчестве Дмитрия Быкова, дескать, это некий мэтр с тончайшей иронией и сверхглубокими подтекстами. Окей. Я нашел его стихи и, превозмогая себя, прочитал абсолютно всего Быкова, — ну и это траур, честно говоря.
Серьезно, вот если я такой зазнайка, скажите, дорогие мои, способны ли вы прямо сейчас вспомнить хоть одно произведение Быкова, процитировав наизусть хоть одну строчку из него? То-то и оно, пацаны и леди! Такое не врежется в память среднестатистического современного человека, пусть даже интеллектуала.
Едрить меня ямбом в анапест! Мне только на этом участке текста дошло, что прямо сейчас я стал гениальным пиар-менеджером Быкова, ведь, скорее всего, около 80% людей тут не имеют представления кто это, а если и имеют, то не особо вникали...
И они типа работают со словом? Избавьте меня от этого лукавства! Как можно работать с тем, чего ты даже не ощущаешь в полной мере? Всё равно что трахаться с завязанными глазами и связанными руками. Несомненно, есть те, кому и такое заходит, но большинство нормальных людей всё же предпочитают задействовать все органы чувств.
Я ничего не имею против Быкова, честно, пусть себе живёт, но лично для меня — это факт. Никакого презрения и неуважения. Только моё мнение — как пример творчества других.
Да, в отличие от совсем уж умственно обделённых личностей, у него есть какой-никакой интеллект, он дружит со стилистикой и не рифмует глаголы. Как бы, на фоне полных аутистов — великий мыслитель, но, простите, это шлак: никакой новой образности и формы, никакого прогресса в рифмовке, ноль креатива. Такие тексты лишь условно можно назвать современными.
Ещё раз оговорюсь: это лишь моё субъективное мнение, не претендующее на истинность суждений. Не то ещё растерзают фанаты бычьих бегов... Мммм... В Испании это — нарасхват.
Хоть убей, не понимаю зачем писать тексты, которые читают исключительно люди 40+, мысленно живущие в мире Блока и Цветаевой... Хотя даже у Блока имелся свой задор: он часто писал о шлюхах и в молодости нормально тусил. Если вдуматься, 145-летний Блок актуальнее и современнее, чем все они вместе взятые. Страшно!
Их же наследие — псевдоинтеллигентный шлак, взаимствованный из конца 20-го века, обёрнутый в новую обложку. Это мертво и почти никому не нужно!
Интеллигенция пишет для интеллигенции. Такой себе закрытый дрочерский движ. Потом ещё они устраивают "литературные вечера" (аж противно произносить это словосочетание, потому пишу его в кавычках), на которые сходятся те же 40+, старухи и очкарики, мастурбирующие на Ницше и Бродского. Лучше бы они устроили свингер-пати... Это немочность, друзья мои!
Но любимейший из фетишей — стихотворные размеры. Это как дилдо в секс-шопе, ей богу, друзья, так оно и есть! При этом у них они должны быть строго выверены и изящны, как брачная ночь с девственницей. Понимаете ли, непорочная святыня!
Что же, Бесов разрывает эти шаблоны, справляя нужду в их храме! Только самые опытные, горячие киски, ни капли целомудрия!
Литература — моя блудница Раав, а поэзия — Мессалина.
Да! И ещё раз да! Именно так! По-бе́совски!
Я — чёртова кость в горле, застрявшая в самих миндалинах, плевок в только что умытое и выбритое лицо, заноза в стопе, которая сидит так глубоко, что её не вытащишь, а гнойный процесс уже начался и плавно перерастает в гангрену, так что придётся ампутировать конечность, чтобы избавиться от меня!
Я знаю, что они возненавидят меня, знаю, что, чем выше и дальше я буду взбираться, тем больше меня будут ненавидеть и пытаться выжить!
Ах, но всё не так просто, друзья, ибо за нами — "Свет"🌟👌🏻☺️😘
Так получилось:
был зачат
в семье интеллигента,
хотя, наверное,
меня бы лучше
выходили в гетто...
.
Батя
носил рубашки,
галстук
и подтяжки,
но, в грехах себе
не уступая,
что ли,
бабочку нашёл —
и улетел бездетно...
а мать
утрату запила,
пускаясь
во все тяжкие,
как Хайзенберг...
.
******
Я рос не сорняком.
О, нет! Скорее, кажется —
в тернии сеятелем
брошенным зерном,
землёй не принятым;
шипами прочими
искромсанным ростком,
ножом садовничьим
срезанным саженцем,
чьей-то рукой
сломанным стеблем
и растоптанным цветком —
ногами стариков!
******
.
Мне было восемь...
Думал:
«В чём подвох?» —
не находил ответа.
Мне помогал сам чёрт, а Бог
учтиво спал
с повязкой на глазах,
когда маман,
уж в стельку и полуодета,
с кем-то была...
за что меня
неясно наказав.
.
Пацанчик
ото всех сбегал.
Вечно — «Они меня достали!»,
а школа — хер с ней.
Был научен лишь,
виня судьбу, охуевать.
Но как иначе,
если видел
невидимого отца и
затасканную
за углом,
забуханную мать?
.
Скажут, мол,
тема не ахти
и не нова. Но почему же?
Я даже в этом
сделал хит,
слив самое
фекальное моё,
к тому ж
для хейтеров —
словно горячий ужин, —
трушный инсайд:
«Кто мою маму в спальной ё***»
.
Умник, ну-ка скажи
ещё о личностной
неполноценности! Однако, бездарь,
помни, что жизнь порой
имеет жёстче, чем
все твои ценности манает Бесов!
.
Взрослость —
не ощущение
в миг возвышения над кем-то.
Стойкость —
удел крещения
огнём, и закаляется в аду.
Хотел бы
вытеснить
клише интеллигента
из головы,
но память — зла,
как властный самодур.
.
Папуля
многое успел,
взлетев,
но дела нет до сына.
Высокий чин...
А я корпел
до конца лета и терпел,
чтоб поступить —
и поступил!
Задела медицина...
Ага!
Почилил в вузе
и свалил...
Какой из пациента терапевт?
.
Впрочем,
из меня вышел бы
патологоанатом.
Гляжу на себя
в профиль — чьи-то гены узнаю,
бью зеркало...
Я мешкал и
предполагал, а надо
мне было
ещё раньше
вскрыть
интеллигентную семью!
.
Зачем мне ваши тусы
и от менеджеров
предложения услуг пиара,
коль с детства моя жизнь
как шабаш в виде
жертвоприношения отцу Приапа?
.
Думал,
витая в небесах:
жизнь интересна,
но едва ли...
Раз сам
и денег нет, и зад
кому-то
не лизал, — в ней мало страз.
В итоге увольнялся
чаще, чем
сплошь
с треском выгоняли,
живя в пыли,
а от петли
спасла
эта незыблемая страсть!
.
В руках судьбы
я — Билли Коста в эпицентре
сил тьмы.
О чём писать?
У них тут с анапестом
дольник, ямб...
Интеллигенщина!
Но всё же
самобытнее —
бесовские акценты,
что ни пиши,
ведь у меня
имелся только я!
.
Все мои тексты —
моветон
для них
(точно нога — на стол).
Они меня осудят!
Считай,
я новый Диоген,
что изучил «Лемегетон»,
полжизни
провалявшись
в глиняном сосуде,
в то время
как другие
возвели элитный дом.
.
Нам социум
велит не то,
не так,
не там или не к месту...
Интеллигент
в очочках,
на очке,
с томиком Ницше... И не дашь
ему люлей...
Нельзя...
Таких — лишь пестуй.
.
Смирись, чувак!
У них фети́ш: винный купаж,
плюмаж, винтаж,
в гостиной — паж,
отель, вояж,
чартерный рейс,
закрытый пляж,
личный водила,
авантаж и бельэтаж,
а у меня так —
hell position, голь и блажь,
полный форсаж,
война на истощение,
плохой типаж,
пальба наотмашь,
гранж и саботаж,
ведь для меня
их пик стремлений —
низший пилотаж!!!
.
Ой... мисс психолог...
Тесты Роршаха...
Ну чё ты стелешь?
Детка, дай мне ластик —
и я сотру их говномир
во всех оттенках,
от истеблишмента до подвластья!
.
******
Мотивы непросты:
во мне — не травмы, не увечья и
не раны, а пластид!
Не сожжены —
а взорваны мосты!
Родительски-
губительный инстинкт!
Мама, не едь ко мне!
Прости, что не простил!
Папа, не льсти!
Хорош мне хвастаться!
Яхта шикарна —
в цвет слоновой ко́сти, но
ты — мясо без кости́!
Добавить нечего...
Читатель, не читай!
Забей на этот стих!
.
(D.Besssovvv@)
«Охyенно»
.
Охуенная
перманентность...
Перманентная
охуенность...
Раньше — омлеты,
теперь — момент есть
с утра памфлеты,
чтоб не приелось
велеречивое словоёбство!..
.
Талант — от Бога,
стихи — феномен,
я — сын Дьявола...
.
Если просто,
без философствования
и задротства, —
эта лярва сидит в геноме.
.
Бес пилит косвенно ваши кости
ножом Вест-Энда, хотя вообще мне,
крича, советовал Оззи Осборн:
«Убей!» — мол, нужен взрыв помощнее.
Я не послушал... Ему назло стих
испоганил, рифмуя к «злости»,
как озабоченный, млосный гностик:
«Хочу Кацубу! Пусть мне запостит
отсюда в shorts... и застонет после!».
.
Слышь, не сексист!
Уважаю женщин,
какая б цыпочка
ни попалась,
хоть и часто
желаю жечь их
моим бесовским...
Я не про фаллос!
Речь об искусстве,
глубинном ныне,
как фильмы Кусто...
Но... погоди... Нет!
.
Идиоты, я наебал вас!
.
Фан Тинто Брасса, стиль — трах-машина,
хер — Сулейман, башка — лампа джинна...
Мнил: твои вирши — мечта, вершина,
и ты взобрался(?) Но пенис — шило!
Дауншифтер! Твоя дама сшила
для тебя носки, для меня — за ширмой,
натянув чулки, рот открыла шире
и, не сплюнув, яд уплетая с шиком,
поднялась с колен, молвя: «Напиши мне...».
.
(Твои дети — моя ошибка!)
.
Омерзительно,
будто запах
гниющей плоти...
Перед глазами —
личинки... Нафиг
вам путь Сансары?
.
Ученье Бесова крест поставит!
.
Знай: окроплю
моей спермой слова
всё вокруг!
Во мне — фатум тлена.
И вы — как я,
но и разница безусловна:
ваше лучшее — сверххуёво,
моё худшее — охуенно.
.
(D.Besssovvv@)
.
Данное произведение не преследует цели оскорбить кого-либо иди задеть чьи-либо чувства. Оно входит в цикл моей сатирической поэзии, представляя собой не более чем авторскую сатиру. Все экспрессивные и обсценные выражения в тексте употребляются исключительно в художественном контексте и не имеют отношения к кому-либо из пользователей Пикабу.
Как необрезанный раввин,
ломаю правило конца,
ведь тут замесы на крови,
но не кровавая маца...
.
У нас нет конспирации
и тайных знаков,
наставников, инициации
и талисманов,
лишь несколько подстанций, миф,
инет и знахарь,
но нас — хоть столько ни пытайся —
в МИДе не узнать им.
.
Вяжем узлы, сплетая сеть
в клубке событий,
хоть и без нитей и во тьме,
но с нами — Свет.
В руке омытой —
Грааль и золотая плеть...
Враги избиты...
БДСМ — не митинг...
Нет — да, но нет...
Юлим... Так надо, сэр... Поймите!
.
Неподконтрольные... М.К.?
Им бы... Ещё чего?.. Верь нам!
Это как троллинг или скам,
или пощёчина верхам.
.
Если "госдеп" — то к нам никак,
если оболтус — нет проблем.
Ты был адептом Р.Н.К.?
Зачем? Попробуй V.P.N.!
.
Чтобы не недоумевать
хоть раз... Раз задолбалось кал
в IQ пихать — из думы брат
ваш разум недополоскал.
.
Значит — вы к нам по адресу...
Ой... ложный адрес
IP... Слышь, не гони! Пока не суть...
Тут сплошь и рядом
снится: иные нас пасут,
в ложу внедряясь
и вычисляя... Но кошмар — не суд.
Всё — ложь. Не майтесь!
.
Мы часть единой линии.
Жаль, ветви цепко
вросли, нечаянно став длинными,
левее центра...
Отделены... Развилин — их
более в целом,
нежели в Дереве Клипот
и в голове инцелов.
.
Энигмо-фетиш... Нам бы фильм
и пиар-план, но мы из тех,
кого не встретишь на ТV.
(Дурову — пламенный респект)
.
Братство... Иссяк ты? А ещё
в нужде от левых серверо́в?
Считай — ты взят и посвящён...
.
Vita Polemicus Nero
.
Прошу обратить внимание:
Данный текст является художественным вымыслом и представляет собой не более чем философско-поэтическое произведение в жанре киберпанк. Текст содержит иронию, гротеск и авторские метафоры. Все совпадения, в том числе названий организаций (включая аббревиатуры) и событий с реальными — случайны и являются художественным вымыслом. Я, как автор данного произведения, не преследую цели оскорбить чьи-либо чувства или убеждения, ни на что не намекаю, ничего не пропагандирую и не призываю к совершению противоправных действий.
Хочу заметить, что данное стихотворение не преследует цели оскорбить кого-либо. Оно было написано мной из-за различных инцидентов, которые происходили со мной в те времена, когда я чилил на некоторых так называемых литературных порталах, где не единожды сталкивался с абсурдизмом, пустословием и токсичностью некоторых пользователей. Некоторые из "оппонентов" и по сей день пытаются прямо или косвенно вредить мне и моей репутации на различных интернет-ресурсах, не в силах ничего противопоставить в творчестве и, видать, почувствовав себя осрамлёнными моими творениями. Это, в свою очередь, породило цикл моей сатирической поэзии, которая, на мой взгляд, является лучшим образцом моего искусства.
Приятного прочтения! А так же будет замечательный трек☺️😉👌🏻
.
«Я ваши ценности манал»
.
Эй-йоу, сынки!
Я ваши ценности манал!
Эстетика Буковски движет!
Готовьте церемониал,
папский престол и постер Ницше!
Жаль, Бродский умер, не застал
поэтики бесовских книжек.
Лучше б в конце я с ним — в финал,
Но чувствую — это без толку...
Пост-сабмишн!
.
Думали, Бесов
осерчал,
обмяк, расклеился
и склеил ласты?
Х***й там!
Как никогда сейчас
мой стиль огнеопасный.
Лишь остываю
сгоряча,
а милфы липнут
будто лейкопластырь,
Их растлеваю
по ночам,
как малолетних — пастырь!
.
Уже втирали
за мой пыл,
дескать, лишь пыль,
чтоб я вникал,
скулил, но...
Я их морально отравил!
К чему вслед
краску лить, злясь(?)
Поэзия у них в крови?
Тут, видно, сюр,
ведь явно — васкулит, а
там — инсульт,
отсутствие яиц
и псевдомаскулинность.
.
Всё те же ритмы
хилых рифм,
тот же фонарь
на улице с аптекой.
Блок, извините,
лейтмотив
не гуглится! Полвека
девственный
лирик-пилигрим
весь мир
в поту лица обегал,
Но очутившись
в мире нимф, —
окуклясь, стал калекой.
.
Я не поэт,
я империалист,
вернее — микс —
Калигула и Цезарь.
Мне гены их передались.
Нынче Катулл — мой главный цензор.
А ты метис, созданный лишь
для выгула, и бездарь.
Музы интиму предались
мои... Учись!.. Это наследие
великого инцеста!
.
Пора бы в ад,
но мне нассать...
Убавить шаг?
Поставить шах ли?
Матом
порадовать ли
тленный зал,
(хуле?) дав шанс ебл***нам?
Парабола
столь неясна:
у них — море желаний,
флот, душа и флаг, но
корабль — хлам,
новей не стал,
плывя, дыша на ладан.
.
Знай: у меня
тот самый грунт,
но мои зёрна —
семя зла... Холопы
жатву едва ли соберут
в есенинские копны.
Их потолок — на Стихи.ру,
и ты уж на́ пол сел,
а мой хит в топе
качает, залетая в тру,
хоть на попсе,
хоть на хип-хопе!
.
Ещё ты мне
за мой обсценный
стих вменял,
но, евнух,
твой ресурс нулячий!
Твоя жена в сети, она
истомлена,
ей грустно, плачет,
и её цель — постичь аннал(ы)
нашей лавстори с уст.
Ах, мальчик,
я ваши ценности манал!
Хотел бы кончить, но,
е***я, вхожу во вкус... так смачно!
.
(D.Besssovvv@)
Не напускай пыль в глаза,
На чары муз не надейся, а просто
Люби депрессию жёстко
И, к стулу зад привязав,
В гробу познай небеса.
Но и не подражай мертвецам
Тут, пацан, делай сам.
Будь не апостолом слова,
Но сразу богом — основой их слога.
Знай: нужно жадно писать!
Let's go! Ни шагу назад!
Ведь там, под натиском зла,
Не слава — страсти Христа,
Фауст или Герострат,
Путь — за экватор, бред — цель...
Это мой краткий рецепт,
Как писателем стать!
.
(D.Besssovvv@)
