Цикл
Проспект. Я знаю: это ток и стать,
Он дарит пищу, он зовёт творцом.
Проспект — те люди, что должны мне дать,
Или рабы, что спят под их венцом.
Рабы. Приказ и вот несут мне плату,
И кормят-поят, склонив свою главу.
Но кто же вы? Ведь я живу за счёт утраты!
Ведь должен замкнутым быть круг, ведь я зову!
Цикл - проспекты, все люди, как рабы.
И из людей-рабов все деньги отожмут.
Рабы стремятся к людским брегам судьбы,
А люди — от проспектов ищут свой приют.
Ищут ответ-маршрут, давя колесами машин,
Где мозг не нужен, а только верный путь.
Робот — рука, что вышел из картин,
Чтоб нас из цикла этого вернуть.
Когда наступит он — машина, без души,
Не будет нужд в работе и в мольбе.
Проспект исчезнет, останется в глуши,
Тропинка сбора денег станет не в себе.
Нам остаётся жить, а после — умереть.
Но робот будет вечно рвать и мять
Тот старый цикл, что не хочет зреть,
Ведь можно без проспекта просто спать.
Конец не за горами, гаденыш не поймёт,
Как старый мир богатством был ведом.
Скоро закончен этот кругооборот,
И робот будет править новым днём.
