Горячее
Лучшее
Свежее
Подписки
Сообщества
Блоги
Войти
Войти
Забыли пароль?
Создать аккаунт
Создавая аккаунт, я соглашаюсь с правилами использования сайта и даю согласие на обработку персональных данных.
Восстановление пароля
Восстановление пароля
Получить код в Telegram
или продолжите с
Войти через Google Войти через VK ID Войти с Яндекс ID
Создать сообщество

Топ прошлой недели

  • EvaPtits EvaPtits 33 поста
  • bgafk bgafk 67 постов
  • dyadka1337 dyadka1337 50 постов
Посмотреть весь топ
Вакансии

Лучшие посты недели

Рассылка Пикабу: отправляем самые рейтинговые материалы за 7 дней 🔥

Нажимая кнопку «Подписаться на рассылку», я соглашаюсь с Правилами Пикабу и даю согласие на обработку персональных данных.

Спасибо, что подписались!
Пожалуйста, проверьте почту 😊

Новости Пикабу Помощь Кодекс Пикабу Реклама О компании
Верификации Награды Контакты О проекте Зал славы
Промокоды Скидки Вакансии Курсы
Блоги Купоны Мегамаркет Купоны Мвидео Купоны Hoff
Android iOS

Лирика

Теги
С этим тегом используют:
Стихи Поэзия Философия Писательство Литература Мысли Мудрость
Все теги
Рейтинг
Автор
Сообщество
Тип постов
любые текстовые картинка видео [мое] NSFW
Период времени
за все время неделя месяц интервал
999 постов сначала свежее
KanalDivergent
KanalDivergent
13 минут назад
Серия «СТИХИ»

НЕ СБЫЛОСЬ⁠⁠

То, что мне суждено пережить,

Не решусь пожелать и врагу.

Не дано мне тебя позабыть,

И простить я тебя не могу.

Я мечтаю проснуться в ночи

И не вспомнить о том, что мы врозь.

А пока сердце словно кричит:

Не сбылось! Не сбылось! Не сбылось!..

Я не верю давно в чудеса

И уже не сгораю в огне.

Но воочию вижу глаза,

Что когда-то светили лишь мне...

Я не в силах ещё осознать,

Что всё мимо навек пронеслось.

Даже вслух не решаюсь сказать:

Не сбылось! Не сбылось! Не сбылось!..

Почему так случилось, скажи?

Кто виновен, кто прав, Боже мой?..

Как в пустыне пустой миражи,

Растворяется счастье порой.

Рана подзатянулась уже.

Позабылись обида и злость.

Только эхом звучит на душе:

Не сбылось! Не сбылось! Не сбылось!..

https://dzen.ru/media/divergent1609/ne-sbylos-iz-serii-stihi...

Показать полностью
[моё] Поэзия Стихи Лирика Творчество Текст
0
FokusnikTambov
FokusnikTambov
33 минуты назад

Тихая деревня⁠⁠

Тихая деревня Лирика, Стихи, Поэзия, Литература, Деревня, Гражданская лирика, Проза

Заборы упали, и избы осели.

Сады превратились в дремучие дебри.

Опять отмечают бомжи новоселье -

Бубнят в темноте, словно дикие вепри.

И так через дом. Ниткой улица вьется.

И ставня скрипучая с ветром играет.

Как будто над памятью нашей смеется

Бурьян осмелевший на крышах сараев.

Стоит на крылечке убогом старушка.

И смотрит на нас, хоть глазами страдает.

Воды даст испить из заржавленной кружки,

Но хватит ли нам, мы допьем и узнаем…

Вот раньше здесь жили обычные люди.

Рожали, боролись и много терпели

Никто ничего не давал им на блюде,

Но им всем хватало, все были при деле.

Доили корову, сажали картошку,

И траву косили, и землю пахали.

И видели счастье, пусть даже немножко,

Но им всем хватало, другого не знали.

И полные семьи, и смех ребятишек,

Без спроса ворвавшихся в царство малины.

Одни сапоги, на троих одна книжка,

Но им всем хватало, а мама молилась.

Усевшись на печке, птенцы человека

Притихшие, слушали жизни дорогу -

Их папка с войны воротился калекой,

Но это неважно, живой, слава Богу!

……………..

Вспорхнула сорока с озябшего кола,

Услышав забытого трактора звуки.

Разобрана наша советская школа.

И нам не хватает, и чешутся руки.

Все было давно и как будто не с нами.

Кто нам подложил эту страшную мину?

Кто жизнь подменил нам кошмарными снами?

Кто главную нам оборвал пуповину?

Чего мы добились? Расцвета? Подъема?

Успехов немыслимых? Нанопрорывов? -

Застывшие судьбы в оконных проемах,

И тело деревни сплошь в гнойных нарывах.

Сидят козырные тузы в госконторах,

Бессовестным брюхом столы подпирая,

А деньги хоронят в удобных оффшорах –

Бурьян осмелевший на крышах сараев…

Показать полностью
[моё] Лирика Стихи Поэзия Литература Деревня Гражданская лирика Проза
1
Webcopywriter
Webcopywriter
3 часа назад
Сообщество поэтов
Серия «Поэтю, пока поэтится»

Поэтю пока поэтится. Выпуск №4⁠⁠

Сегодня здесь не будет стихов. Сегодня просто

Рифмованный бред

Сто важных слов
Основа основ
Так рождается мысль
И врывается в жизнь
Охуенчиком лютым
Все орут «Ебанутый!»
Пусть орут, мне плевать
Буду дальше писать
Любовь-кровь рифмовать
И поэтом считать
Я себя невъебенным
Это ведь охуенно
Быть богемным небыдлом
А иначе обидно
Жить никчемную жизнь
А поэт — заебись
Он хуйней не страдает
В облаках он витает
Ловит музу свою
Порой пишет хуйню
Только с первого взгляда
Ведь читателю надо
Время чтобы сказать
Это же твою мать
Сделано гениально!
Но пока нереально
Мне услышать похвал
Потому что, блин, мал
Мозг читателя в среднем
Он считает за бредни
Эти рифмы тупые
Да, они тут простые
Вам такого не надо
Аффтар, черт, выпей йаду
Посоветует каждый
И я выпью. Однажды.

Показать полностью
[моё] Стихи Поэзия Лирика Мат Текст
0
Партнёрский материал Реклама
specials
specials

Вы смотрите геймерские шоу и игровых блогеров? А ссылочкой поделитесь?⁠⁠

Мы составляем подборку интересных игровых каналов, шоу и даже просто рубрик про игры, которые можно найти на просторах RUTUBE. Пожалуйста, поделитесь ссылками на то, что смотрите сами, и расскажите, почему вам нравится этот контент.

В конце декабря в этом профиле выйдет подборка. Если ваши предложения окажутся в ней — придет уведомление к «колокольчик»!

Компьютерные игры Блогеры
andron2006
andron2006
7 часов назад
Сообщество поэтов

Исповедь бойцовского кота⁠⁠

Март на дворе. Весна с ума свела.
И я кошмарю, как охранник рьяный,
блудливо инородные тела
в созвездии моей валерианы.

Любитель рыбы, мяты фетишист,
меня возьми, попробуй, на арапа!
Я только с виду мягок и пушист,
а в драке - зверь и мастер цап-царапа.

Я - тёртый тигр кошачьего ушу
и, как крутой четвероногий мачо,
батоны на соперников крошу,
пружиню хвост и дыбом шерсть лохмачу.

Чужому рай - не тут, а где-то там...
А здесь, клянусь, любого укокошит
мой острый коготь. Я - один султан
своих дворовых кошечек и кошек.

Исповедь бойцовского кота Стихи, Поэзия, Лирика, Ирония, Кот, Текст, Юмор

рисунок сгенерирован нейросетью

[моё] Стихи Поэзия Лирика Ирония Кот Текст Юмор
0
NikitaBelovv
9 часов назад

Любовь это...⁠⁠

Как ложится тень на дома, становится ветрено, более ветрено, чем обычно.
Запах метро и поезда который только приехал, запах погреба, свежей резины и мазута.
Холод, от которого мурашки по спине, ритмичное качание всех из стороны в сторону, такое монотонное и убаюкивающее.
То, как люди суетятся, загружены своими проблемами, куда то бегут, и думают, что их дела важнее чем дела всех остальных.
Ловить отражение своего взгляда в окне вагона, в задумчивости, что не стал тем, кем хотел, или все таки стал, или только становишься, или оно даже и к лучшему.
Горы, в них ты поистине свободен, здесь становится понятно, ты - человек, самое лучшее произведение природы и эволюции, верх пищевой цепочки, ты сам себе хозяин.
Летним вечером сидеть у открытого окна, за столом, при тусклом свете люстры, курить, смотреть на небо и на улицу, звезды, под жужжание мошек говорить ни о чем и сразу обо всем. Ещё такой запах летнего вечера, каждый раз как в первый.
Запах старых книг, пыльных, с пожелтевшими от старости страницами, которые очень успокаивающе шуршат. Так пахнут старые полузасохшие яблони у бабушки в огороде.

Обнимать тебя люблю. И как ты обнимаешь всегда, почти до хруста. Как ты спишь, с поджатыми губками, как ты хмуришь брови и смешно кусаешься во сне.
Это засыпать и просыпаться вместе с человеком, которого любишь
Это когда ты ставишь чьи то желания выше своих, когда ты начинаешь кого то любить больше себя
Любовь нельзя описать словами, у каждого она своя, я думаю, что любовь - это борьба внутри себя в пользу другого человека и больше никак.
Хочу идти по обочинам утром , и чтобы проезжали машины и обдавало пылью и холодом
Но солнце уже начинало печь
И пока все люди суетятся по своим самым важным делам, со своими старыми книжонками, на резиново-погребных поездах, вышедшие из недавно выползших из тени подъездов и домов, мы бы с тобой в этот момент только только засыпали вместе, чтобы так же вместе проснуться.

Показать полностью
Лирика Чувства Свобода Внутренний диалог Текст
0
Travis1992
10 часов назад

Жутковатые Картины⁠⁠

1/19
Показать полностью 19
Жуть Картина Мрак Тьма Художество Искусство Рисунок Подборка Арт Лирика Длиннопост
4
Zltatarin
Zltatarin
13 часов назад
Сообщество поэтов

Уезжаю за рассветом я в грядущую разлуку⁠⁠

Уезжаю за рассветом я в грядущую разлуку Поэзия, Стихи, Лирика, Родной город, Уфа, Любовь, Потеря, Судьба, Чувства

Мой родной город Уфа

Вечер мне на встречу мчится по уфимскому проспекту.
И выходит на дежурство лунный диск-автоинспектор.
Расставание с тобою повторяю по шпаргалке -
У любви был век недолог и, увы, уже не жалко

Догорающего чувства на печальном пепелище...
Мне на встречу ветер мчится и с усмешкой песни свищет
О потерянном Эдеме и разбитом телефоне.
Сонный город утопает в ослепительном неоне...

Репетирую прощанье, а в витринах манекены,
Вслед кричат советы мудрой, но жестокой Мельпомены.
Вспоминаю, как любил я. Слезы прячу за улыбкой,
Убеждая - наша встреча лишь нелепая ошибка!

Наше чувство оказалось старушонкой близорукой.
Уезжаю за рассветом я в грядущую разлуку...
Километр за километром... Версты мчатся за верстою,
Только ветер мне, с усмешкой, песни свищет в ветровое.

Показать полностью 1
[моё] Поэзия Стихи Лирика Родной город Уфа Любовь Потеря Судьба Чувства
0
NatalyTsareva
NatalyTsareva
17 часов назад
Авторские истории
Серия «Иллюзион»

Иллюзион. Глава девятая. И скучно, и грустно⁠⁠

Она везет меня домой,

О боже мой.

В такси везет меня домой.

Давай к тебе, я адрес не помню свой

И что-то криво с головой.

Прости.

«Агата Кристи»

Венедикт спрашивал обо мне.

Венедикт спрашивал обо мне.

Венедикт спрашивал…

Венедикт. Спрашивал. Обо мне.

Мы с Майей сидим в буфете вокзала, за пластиковым столиком, пьем из пластиковых стаканчиков растворимый кофе. Продавщица за стойкой прислушивается к нашему разговору с равнодушным любопытством; видимо, ей совсем нечего делать. От угла подбирается с мокрой тряпкой уборщица, некрасивая, неопрятная и немолодая. Я брезгливо поджимаю ноги.

Венедикт спрашивал обо мне.

– Что именно он сказал?

– Просто поинтересовался, как ты… Ничего больше.

Ничего больше, а сердце частит, словно пришлось пробежать километра два по пересеченной местности…

Не слишком ли острая реакция на слова о человеке, с которым вы не виделись два года?

Наверное, слишком. Только что ты вот можешь с этим поделать, Рита?

Я спрашиваю Майю о том, как у нее идут дела. Она отвечает, у нее все хорошо, и в Город она вернулась ненадолго, уладить кое-какие вопросы с документами. Я пью растворимую дрянь из стаканчика, киваю. Мне не очень интересно, что рассказывает Майя. Я слушаю ее так же, как слушает наш разговор продавщица за стойкой – просто чтобы чем-то заняться.

– А какой он? – возвращаюсь я к теме, которая действительно меня волнует. – Ну, как он тебе показался?

Майя давится кофе.

– Такой же, как и прежде. Ничего не изменилось.

И в самом деле, ничего не изменилось. Прошло столько времени, а ничего не изменилось! Моя реакция на слова об этом человеке все та же… Что за колдовство, что за проклятье…

Я давно должна забыть, переключиться. Думать о другом. Жить иной жизнью.

Но стоило давней приятельнице упомянуть это треклятое имя, и меня снова трясет, будто и не было этих прожитых лет. Они промелькнули, словно сон, словно иллюзия.

Так нельзя. Это болезнь. Это нужно лечить.

Только как?

Как, если все проверенные способы не работают?

Мы выходим из здания вокзала. Лиловые стены выпускают нас словно нехотя.

Идем вдоль путей. Я рассеянно смотрю по сторонам. Кирпичные дома, выстроенные лет шестьдесят назад, какие-то склады, пешеходный мост над железной дорогой…

Пешеходный мост?

Нет никакого моста.

Я спотыкаюсь.

– Где мост, Майя?

Она смотрит с недоумением.

– Какой мост, Рита?

Я беспомощно машу руками, пытаясь жестами изобразить то, что отказывается охватить мое сознание.

– Тут же был… Ну, мост. Пешеходный… Помнишь?

– Да ты что… Не было здесь никакого моста. Никогда не было.

– Майя, ну не придуривайся… Куда делся мост?

– Рита, ты, наверное, что-то перепутала. Никогда не было тут никакого моста.

Я молчу. Перепутала? В самом деле? Но мне казалось, я хорошо знаю эту часть города.

И я же сама ходила по этому мосту… Пару раз мне пришлось перебираться через железную дорогу на ту сторону. Я помнила, как поднималась по холодным металлическим ступеням, как смотрела вниз с высоты. Тогда тоже была осень, и хмурое небо идеально сочеталось с хмурыми лицами прохожих. На вокзале было людно, не так, как сегодня, но никто, кажется, не радовался скорому отъезду… Все шло словно по привычке. По инерции.

Но моста нет, и с этим не поспоришь. Сокрушительность этого факта замыкает мои уста.

Может, я действительно перепутала?..

Мы доходим до поворота на старую, давно заброшенную железнодорожную ветку и расстаемся. Майя смотрит на меня как-то странно, как будто ей уже не терпится распрощаться.

И я иду домой. Занятная вышла прогулка.

День проходит пусто, скучно. Я пытаюсь читать, пытаюсь отвлечься, но из головы все равно не идут две вещи: первая, Венедикт в городе, и он спрашивал обо мне, вторая, куда мог подеваться проклятый мост? Поверить в то, что я что-то «перепутала» не выходит, хоть убей.

Поэтому когда в пять часов звонит Верка, я едва не подпрыгиваю от радости. Отлично. Может быть, у нее получится то, что не выходит у меня самой – помочь мне начать думать о чем-то другом.

Но и Верку я в первую очередь спрашиваю о том же самом.

Она удивляется.

– Какой еще мост? Ерунду придумываешь… То есть мост-то есть, виадук, только автомобильный и дальше…

– Нет же, нет, я тебе говорю про обычный, узкий пешеходный мостик…

– Да ну, тебе приснилось, Рита…

– Мне не приснилось! Черт, ну что же это такое. Может, его снесли? Разобрали?..

– Да не было там моста! Хоть в редакции спроси, тебе все скажут.

– Ладно, – я сдаюсь. – Появлюсь на работе, обязательно поинтересуюсь. Должны же мы выяснить этот вопрос. А что ты делаешь сегодня вечером?

– Что, скучаешь, Рита?

– Можно сказать и так.

– А не хочешь в клуб? Конечно, народу будет немного, не пятница, но кто-то да притащится, наверно…

– Знаешь, а почему бы и нет. Давно мы уже не танцевали, да, Вер?

– Пора исправляться. Во сколько встретимся?

– В восемь… Нормально?

– Да. Собирайся.

У меня столько свободного времени, что я трачу на сборы два часа. Сначала принимаю ванну, потом сушу и укладываю волосы, не торопясь, делаю макияж. Выбираю наряд – пусть сегодня это будет вязаное платье, черное с геометрическим рисунком в красно-коричневых тонах. Натягиваю сапоги-чулки на платформе, набрасываю пальто. Завязываю шарф – ты готова к подвигам, Рита?

Да, готова. Ко всему.

На улице накрапывает мелкий противный дождь, но у меня есть зонт. Да и когда это дождь был препятствием для того, чтобы растрясти косточки?

Мы встречаемся с Веркой уже в клубе. Она пришла раньше и рассеянно проскучала за столиком минут пятнадцать.

Верка отлично выглядит, впрочем, как всегда.

– По коктейлю или сразу на танцпол?

– Давай возьмем что-нибудь для разогрева, ага…

Мы берем по коктейлю, но забирает слабо, и заказ почти сразу приходится повторить.

И все равно как-то скучно. И народу немного, и настроения нет.

«И скучно, и грустно, и некому руку подать»…

Я сама не замечаю, как цитирую классика вслух.

– Слушай, ты, Печорин в юбке, сколько можно уже, – кривится Верка. – Мы отдыхать пришли или как? Достал уже твой депрессняк, в самом деле. Пошли танцевать.

И мы идем на танцпол. Грохочут басы, ультрафиолет выхватывает из темноты белую Веркину футболку. Высокая грудь, узкие бедра, туго обтянутые голубыми джинсами – подругой просто невозможно не любоваться. Мне быстро становится жарко в моем шерстяном платье, и мы выходим на улицу освежиться – Верка курит, а я сначала стою рядом, а потом тоже затягиваюсь длинной тонкой сигаретой. За компанию. Сколько всего в жизни я сделала за компанию?..

А потом мы берем еще по коктейлю, и снова танцуем, и мне становится хорошо, хорошо… Легко и свободно.

Но все-таки не совсем.

– Скучно, да, Рита? – тут же угадывает Верка. – Ну что, позвонить Градским?

Я немедленно ухватываюсь за эту идею.

– Думаешь, они приедут? Позвони, конечно.

– Ну, будем надеяться, ты их не вконец отпугнула.

Видимо, не отпугнула, потому что Градские приезжают почти сразу. Антон подсаживается к Верке, как бы невзначай обнимает ее за плечи, и она щурится, как довольная кошка. Ярких эмоций от нее ждать бесполезно, но, кажется, ей нравится происходящее.

– Как ты? – спрашивает меня Руслан, и это звучит так, словно ему действительно интересно.

– Сама не знаю, – честно признаюсь я. – А ты?

– Рядом с тобой всегда хорошо…

Мне становится смешно.

– Мы слишком мало знакомы, чтобы делать такие громкие заявления.

– Некоторые вещи видно сразу.

Тут ди-джей врубает какой-то медляк, и Руслан протягивает мне руку:

– Пойдем?

– О, разумеется.

И мы плывем по залу, и горячие ладони Руслана жгут даже сквозь шерсть, из которой соткано мое платье, и я закрываю глаза. Вечно танцевать, двигаться, растворяться в музыке и мужских руках – что еще нужно?.. Зачем искать чего-то еще?..

– Ты поедешь ко мне сегодня? – в самое ухо говорит мне Руслан. Будь потише, эту фразу уместнее было бы прошептать, но какой шепот можно расслышать в таком грохоте?

Я открываю глаза.

– Зачем? Что мы будем делать?

– Сварим пельмени, поговорим… Как друзья. Ты согласна?

– Я могу и не пельмени.

– Еще лучше. Так поедешь?

– А Верка?

– И она тоже. У меня двушка, поместимся.

– А ты обещаешь остаться джентльменом?

– Конечно.

– Я подумаю.

Я вдруг понимаю, что устала. От шума, от этого полупустого клуба, от всего. Сменить обстановку – не самая плохая мысль.

И мы танцуем, еще и еще, курим, а потом едем к Руслану. На такси, потому что парни тоже пили. За стеклом мелькают огни ночного города, и я понимаю, что есть в этом что-то, что никогда мне не надоест.

У Руслана квартира в новостройках, на окраине. Недоделанный ремонт, имеется кое-какая мебель, положен ламинат, но не поклеены обои. В одной из комнат на стене растяжка с надписью «Идет реставрация». А на кухне вместо обычных лампочек горят синие, из-за этого создается ощущение, что мы так и не ушли с дискотеки. И мы все же варим пельмени, и Верка строгает какой-то салат, и я думаю, что все это определенно лучше, чем одинокий вечер в пустой квартире. Тем более что на столе оказывается бутылка мартини – если веселье пойдет на спад, его всегда можно подогреть.

Очень скоро Верка со старшим из братьев уединяются в комнате с надписью про реставрацию, и мы с Русланом остаемся одни.

– Знаешь, – говорит он, – есть в тебе что-то необычное, что-то особенное. Ты не такая, как все. Тебя невозможно забыть.

– Ага, это что-то называется маниакально-депрессивный психоз.

– Нет, просто тебе интересно жить. На тебя смотришь и хочется тоже, как ты, куда-то бежать, что-то мутить… Ты зажигаешь людей.

– Это временно. Потом я упаду без сил.

– Пойдем спать? Приставать не буду, обещаю.

– Пойдем… Только знаешь что… Я тебя сначала спрошу кое о чем. Скажи, за железнодорожным вокзалом есть пешеходный мостик?

– Неожиданный вопрос, правда. Умеешь ты удивлять. Нет там никакого мостика, Рита. А почему ты спрашиваешь?

– Да так. Заинтересовалась тут городской топографией. Не бери в голову.

Показать полностью
[моё] Авторский рассказ Отношения Лирика Продолжение следует Длиннопост Текст
0
Посты не найдены
123456125Далее
О Пикабу
О проекте
Контакты
Реклама
Сообщить об ошибке
Отзывы и предложения
Новости Пикабу
RSS
Информация
Помощь
Кодекс Пикабу
Награды
Верификации
Бан-лист
Конфиденциальность
Правила соцсети
О рекомендациях
Наши проекты
Блоги
Вакансии
Промокоды
Скидки
Курсы
Зал славы
Mobile
Android
iOS
Партнёры
Fornex.com
Промокоды Мегамаркет
Промокоды Мвидео
Промокоды в Пятёрочке
Промокоды Hoff
Промокоды в Ленте Онлайн
Промокоды МТС
Промокоды Сбермаркет
Промокоды Яндекс Маркет
На информационном ресурсе Pikabu.ru применяются рекомендательные технологии