Одни зовут меня
талантливым творцом,
другие – дилетантом, наглецом,
рождая диспуты:
«Велик ли Бесов или невелик?
Признан? Освистан ли?».
Но что-то мне
в моих извилинах велит
новой фанатке
деликатно на лицо
пролить свет истины...
Может, тогда они
галдели б внятнее — ИПСО —
стали б фрейдистами.
.
(D.Besssovvv@)
Почти
у каждого
поэта
здесь
внушительный размер,
и каждый,
восхищаясь
этим,
мнит,
что он
почти эксперт —
несокрушимый Гулливер,
мечтая
как-нибудь
пролезть
с ним
к небожителям наверх,
но, жаль,
потенция
слаба...
Их фрикции —
неутешительный пример.
Печально
зрелище:
в момент агонии — пульс вздыблен...
К счастью,
из ада
вылез я,
тела их
отделяя
от души, как Смерть,
дабы
(чтобы
не мучились они)
ещё
при жизни
потушить им свет
и просветить
лучом рентгена головы пустые!
.
(D.Besssovvv@)
Меня дико расстраивает всё, что происходит в мире "современной поэзии".
Это горько-приторно-кисло, будто гнилое яблоко.
Отсталость — минимум лет на 50.
Их стихи толком не положить ни на попсу, ни на хип-хоп, ни на что-либо другое, за исключением разве что допотопного шансона, при том, что все реально талантливые нынче ушли в музыку и шоубиз.
Чудовищная реальность, друзья мои!
Как-то один человек задвинул мне о творчестве Дмитрия Быкова, дескать, это некий мэтр с тончайшей иронией и сверхглубокими подтекстами. Окей. Я нашел его стихи и, превозмогая себя, прочитал абсолютно всего Быкова, — ну и это траур, честно говоря.
Серьезно, вот если я такой зазнайка, скажите, дорогие мои, способны ли вы прямо сейчас вспомнить хоть одно произведение Быкова, процитировав наизусть хоть одну строчку из него? То-то и оно, пацаны и леди! Такое не врежется в память среднестатистического современного человека, пусть даже интеллектуала.
Едрить меня ямбом в анапест! Мне только на этом участке текста дошло, что прямо сейчас я стал гениальным пиар-менеджером Быкова, ведь, скорее всего, около 80% людей тут не имеют представления кто это, а если и имеют, то не особо вникали...
И они типа работают со словом? Избавьте меня от этого лукавства! Как можно работать с тем, чего ты даже не ощущаешь в полной мере? Всё равно что трахаться с завязанными глазами и связанными руками. Несомненно, есть те, кому и такое заходит, но большинство нормальных людей всё же предпочитают задействовать все органы чувств.
Я ничего не имею против Быкова, честно, пусть себе живёт, но лично для меня — это факт. Никакого презрения и неуважения. Только моё мнение — как пример творчества других.
Да, в отличие от совсем уж умственно обделённых личностей, у него есть какой-никакой интеллект, он дружит со стилистикой и не рифмует глаголы. Как бы, на фоне полных аутистов — великий мыслитель, но, простите, это шлак: никакой новой образности и формы, никакого прогресса в рифмовке, ноль креатива. Такие тексты лишь условно можно назвать современными.
Ещё раз оговорюсь: это лишь моё субъективное мнение, не претендующее на истинность суждений. Не то ещё растерзают фанаты бычьих бегов... Мммм... В Испании это — нарасхват.
Хоть убей, не понимаю зачем писать тексты, которые читают исключительно люди 40+, мысленно живущие в мире Блока и Цветаевой... Хотя даже у Блока имелся свой задор: он часто писал о шлюхах и в молодости нормально тусил. Если вдуматься, 145-летний Блок актуальнее и современнее, чем все они вместе взятые. Страшно!
Их же наследие — псевдоинтеллигентный шлак, взаимствованный из конца 20-го века, обёрнутый в новую обложку. Это мертво и почти никому не нужно!
Интеллигенция пишет для интеллигенции. Такой себе закрытый дрочерский движ. Потом ещё они устраивают "литературные вечера" (аж противно произносить это словосочетание, потому пишу его в кавычках), на которые сходятся те же 40+, старухи и очкарики, мастурбирующие на Ницше и Бродского. Лучше бы они устроили свингер-пати... Это немочность, друзья мои!
Но любимейший из фетишей — стихотворные размеры. Это как дилдо в секс-шопе, ей богу, друзья, так оно и есть! При этом у них они должны быть строго выверены и изящны, как брачная ночь с девственницей. Понимаете ли, непорочная святыня!
Что же, Бесов разрывает эти шаблоны, справляя нужду в их храме! Только самые опытные, горячие киски, ни капли целомудрия!
Литература — моя блудница Раав, а поэзия — Мессалина.
Да! И ещё раз да! Именно так! По-бе́совски!
Я — чёртова кость в горле, застрявшая в самих миндалинах, плевок в только что умытое и выбритое лицо, заноза в стопе, которая сидит так глубоко, что её не вытащишь, а гнойный процесс уже начался и плавно перерастает в гангрену, так что придётся ампутировать конечность, чтобы избавиться от меня!
Я знаю, что они возненавидят меня, знаю, что, чем выше и дальше я буду взбираться, тем больше меня будут ненавидеть и пытаться выжить!
Ах, но всё не так просто, друзья, ибо за нами — "Свет"🌟👌🏻☺️😘
«Охyенно»
.
Охуенная
перманентность...
Перманентная
охуенность...
Раньше — омлеты,
теперь — момент есть
с утра памфлеты,
чтоб не приелось
велеречивое словоёбство!..
.
Талант — от Бога,
стихи — феномен,
я — сын Дьявола...
.
Если просто,
без философствования
и задротства, —
эта лярва сидит в геноме.
.
Бес пилит косвенно ваши кости
ножом Вест-Энда, хотя вообще мне,
крича, советовал Оззи Осборн:
«Убей!» — мол, нужен взрыв помощнее.
Я не послушал... Ему назло стих
испоганил, рифмуя к «злости»,
как озабоченный, млосный гностик:
«Хочу Кацубу! Пусть мне запостит
отсюда в shorts... и застонет после!».
.
Слышь, не сексист!
Уважаю женщин,
какая б цыпочка
ни попалась,
хоть и часто
желаю жечь их
моим бесовским...
Я не про фаллос!
Речь об искусстве,
глубинном ныне,
как фильмы Кусто...
Но... погоди... Нет!
.
Идиоты, я наебал вас!
.
Фан Тинто Брасса, стиль — трах-машина,
хер — Сулейман, башка — лампа джинна...
Мнил: твои вирши — мечта, вершина,
и ты взобрался(?) Но пенис — шило!
Дауншифтер! Твоя дама сшила
для тебя носки, для меня — за ширмой,
натянув чулки, рот открыла шире
и, не сплюнув, яд уплетая с шиком,
поднялась с колен, молвя: «Напиши мне...».
.
(Твои дети — моя ошибка!)
.
Омерзительно,
будто запах
гниющей плоти...
Перед глазами —
личинки... Нафиг
вам путь Сансары?
.
Ученье Бесова крест поставит!
.
Знай: окроплю
моей спермой слова
всё вокруг!
Во мне — фатум тлена.
И вы — как я,
но и разница безусловна:
ваше лучшее — сверххуёво,
моё худшее — охуенно.
.
(D.Besssovvv@)
.
Данное произведение не преследует цели оскорбить кого-либо иди задеть чьи-либо чувства. Оно входит в цикл моей сатирической поэзии, представляя собой не более чем авторскую сатиру. Все экспрессивные и обсценные выражения в тексте употребляются исключительно в художественном контексте и не имеют отношения к кому-либо из пользователей Пикабу.
Хочу заметить, что данное стихотворение не преследует цели оскорбить кого-либо. Оно было написано мной из-за различных инцидентов, которые происходили со мной в те времена, когда я чилил на некоторых так называемых литературных порталах, где не единожды сталкивался с абсурдизмом, пустословием и токсичностью некоторых пользователей. Некоторые из "оппонентов" и по сей день пытаются прямо или косвенно вредить мне и моей репутации на различных интернет-ресурсах, не в силах ничего противопоставить в творчестве и, видать, почувствовав себя осрамлёнными моими творениями. Это, в свою очередь, породило цикл моей сатирической поэзии, которая, на мой взгляд, является лучшим образцом моего искусства.
Приятного прочтения! А так же будет замечательный трек☺️😉👌🏻
.
«Я ваши ценности манал»
.
Эй-йоу, сынки!
Я ваши ценности манал!
Эстетика Буковски движет!
Готовьте церемониал,
папский престол и постер Ницше!
Жаль, Бродский умер, не застал
поэтики бесовских книжек.
Лучше б в конце я с ним — в финал,
Но чувствую — это без толку...
Пост-сабмишн!
.
Думали, Бесов
осерчал,
обмяк, расклеился
и склеил ласты?
Х***й там!
Как никогда сейчас
мой стиль огнеопасный.
Лишь остываю
сгоряча,
а милфы липнут
будто лейкопластырь,
Их растлеваю
по ночам,
как малолетних — пастырь!
.
Уже втирали
за мой пыл,
дескать, лишь пыль,
чтоб я вникал,
скулил, но...
Я их морально отравил!
К чему вслед
краску лить, злясь(?)
Поэзия у них в крови?
Тут, видно, сюр,
ведь явно — васкулит, а
там — инсульт,
отсутствие яиц
и псевдомаскулинность.
.
Всё те же ритмы
хилых рифм,
тот же фонарь
на улице с аптекой.
Блок, извините,
лейтмотив
не гуглится! Полвека
девственный
лирик-пилигрим
весь мир
в поту лица обегал,
Но очутившись
в мире нимф, —
окуклясь, стал калекой.
.
Я не поэт,
я империалист,
вернее — микс —
Калигула и Цезарь.
Мне гены их передались.
Нынче Катулл — мой главный цензор.
А ты метис, созданный лишь
для выгула, и бездарь.
Музы интиму предались
мои... Учись!.. Это наследие
великого инцеста!
.
Пора бы в ад,
но мне нассать...
Убавить шаг?
Поставить шах ли?
Матом
порадовать ли
тленный зал,
(хуле?) дав шанс ебл***нам?
Парабола
столь неясна:
у них — море желаний,
флот, душа и флаг, но
корабль — хлам,
новей не стал,
плывя, дыша на ладан.
.
Знай: у меня
тот самый грунт,
но мои зёрна —
семя зла... Холопы
жатву едва ли соберут
в есенинские копны.
Их потолок — на Стихи.ру,
и ты уж на́ пол сел,
а мой хит в топе
качает, залетая в тру,
хоть на попсе,
хоть на хип-хопе!
.
Ещё ты мне
за мой обсценный
стих вменял,
но, евнух,
твой ресурс нулячий!
Твоя жена в сети, она
истомлена,
ей грустно, плачет,
и её цель — постичь аннал(ы)
нашей лавстори с уст.
Ах, мальчик,
я ваши ценности манал!
Хотел бы кончить, но,
е***я, вхожу во вкус... так смачно!
.
(D.Besssovvv@)
Окурок обжигает уста...
Чёрт... Подзадумался и зазевал...
Всю ночь во сне кого-то зазывал...
Слова горло сжимают... Устал
в разгаре... Кто-нибудь, пожалуйста,
останови этот ненастный шквал!
******
Не Полозкова и не Быков, чтобы,
смирясь и ко всему привыкнув, штопать
на тле посмертной плащаницы дыры в жанре!
Я вместо самолёта предпочёл тащиться в дирижабле,
в мозг вкручивая рифмы, как в вина бутылку штопор.
.
А между тем меня гнетут сомненья,
грызёт тоска и за спиной плетутся мнения.
Одни корят за слабости, другие обвиняют в плагиате...
Окей, раз можете лучше меня это, давайте!
.
«Но для чего в эту трясину вско'чил?» —
меня читатели спросили. Впрочем,
им не понять... Различность в нас межвидовая:
ты ночью еб***шь милую,
втыкаешь, спишь иль дрочишь,
я же томлюсь, неспешно выдавая
на злобу всем маниакально-депрессивный очерк.
.
Хотел двухтомник свой, но тут лишь «MЕЛ», «Flibusta»,
хочу наполненность, на деле — пустошь.
Графы лелеют Бродского, включая злость на Моргенштерна...
Вот так и создал, невзначай, я монстра Франкенштейна.
.
(Как будто убежал случайно с острова Эпштейна...)
.
Теперь их жизнь чуть веселее — с матом
и догги-стайл... Эй, я бесноватый!
Мой бес — новатор, месть — «Атака» — словно Эдвард Исто.
Им лучше бы немедля оплатить услуги экзорциста,
но только без святой воды (у них и так всё пресновато).
.
Мрачный посыл... Хотел о чем-то светлом
вещать. Но как? Если я белый в чёрном гетто?
Если, дыша, нуждаюсь в гипервентиляции
извилин, а они, шурша по мелочовке, в этом
пытаются, фальшивя, хитро выделяться,
мечтая лишь занять удел своих никчёмных мэтров.
.
Итог: поэзия в сердцах комично
вздохнула, став от их конца аноргазмичкой.
В позах любых, хоть кто бы ни пахал над нею, —
она становится для них, что ночь в пустыне, холоднее...
Но если же в ней я — вдруг зажигается как спичка!
.
(Орёт: «...О-о-о!.. Бесов!.. Да-а-а!.. Ещё!..»,
и получается постичь кайф!)
******
Мир пятнами мелькает... Себя
не ощущаю... Будто Голлум... Davidoff
в руке... Какой уж день не спится нам...
Чужая тень опять напоминает, клубясь
вьющимся дымом в полутьме цветов,
что у всего, конечно, есть цена.
.
(D.Besssovvv@)
Я фан Буковски, бруталист,
Мне в обществе гламурных пи***д —
Как булимисту в холокост. Однако
Жизнь издает сумбурный визг,
Когда я вновь судьбу на бис
Имею жёстко раком!
.
(D.Besssovvv@)
