Ну Мцыри то и так коротенькая и подойдёт для подростков. Но когда я вижу Преступление и наказание, Бесов или Братьев Карамазовых в подобном стиле, меня коробит)

Потому что настолько обложка не соответствует содержанию, что я бы не заманивала таким способом. Евгений Онегин да, Мастер и Маргарита можно, даже Войн. Мир. Но Достоевский, там обложка быстро заканчивается, когда начинается та самая достоевщина, философские рассуждения, вопросы о вере, поиски божественного, экзистенциальные кризисы..

"Чтение - это развлечение, но в плане эмоций оно давно проигрывает видеоформатам. Кому нужны эти нудные описания дуба и стенания о зарубленной бабке, когда есть рилсы и шортсы" - ерунду ж написали)

Просто в 17 лет Преступление и Наказание скорее покажется нудным, я даже тогда не прочитала.

А вот в возрасте за 30, а лучше за 35 - это бомба. Я решила "так, пару вечерков скоротаю", заодно всё таки прочитать школьную программу) с Достоевским скоротать, ага. Сидела пару дней с круглыми глазами, не ела, плохо спала, снился жаркий вонючий Петербург, достоевщина) все дела были отложены на×ер)

Это лучший психологический триллер, который я читала или смотрела, с философскими и духовными поисками. Местами меня физически трясло. Там вся книга как какой то катарсис и психотерапия. Вообще удивлена, что оно называется "классикой", потому что неустойчивая психика вполне после такого может поехать. Какие там на×уй рилсы и "видеоформат", вы чего))

Просто таки каждое произведение для своего возраста.

А лучшее в плане иллюстраций я пока видела у издательства СЗКЭО, Мёртвые Души особенно. Там внутри иллюстрации разных авторов и бумага мелованная. Красота красотой - такой действительно поощряет читать, потому что лишний раз хочется картинками полюбоваться и бумагу приятную понюхать)) ну и текст само собой такой, что после уже даже картинки забываешь. Но иллюстрации не в анимешном стиле)

Война и Мир у них ещё бывает с крутыми иллюстрациями, но никак не перевыпустят тираж.

Вот такое переиздание "Мцыри" Лермонтова обнаружилось в случайном (даже не книжном) магазине. Ярко и попкорново. По этому поводу хочется сказать только одно - "ну наконец-то".

Есть категория людей, для которых чтение классики сродни пытке. Сюжет известен заранее, язык нудноват да и не всегда вписывается в парадигму 21 века - зачем себя мучить с такими вводными ? Честно говоря, я и сам отношусь к этой группе лиц.

Самое сложное в любом деле - начать, а браться за тяжелое чтение временами не хочется вовсе. Чтение - это развлечение, но в плане эмоций оно давно проигрывает видеоформатам. Кому нужны эти нудные описания дуба и стенания о зарубленной бабке, когда есть рилсы и шортсы.

Но теперь все становится интереснее. Наконец-то появляются переиздания с нормальными цепляющими описаниями и живой обложкой. Стиль довольно кринжовый, но выглядит свежее, чем корки из серии "Русская классика". Видно, что это делали молодые для таких же молодых, а значит стоит ожидать очередной наплыв интереса к произведениям золотого века.

Думаю, еще одно поколение интересом к классике будет обеспечено. Но, разумеется, найдутся и те, кто начнет отменять новое оформление за глупость и попкорн.

Говорю о творчестве, пишу книгу https://t.me/kru_tovsky

Прозвали меня Мцыри вовсе не потому, что послушник там, или чужак. Прозвали за белые как лён волосы и нос картошкой, что, поверь, диковина для тех мест. Старик монах, ходивший за мной во время моего жития в Джвари шутил, что редкий я, мол, სულელი (сулели), говнюк, значит, по-ихнему. А მწირი (мцыри), получается, редкий.

И, чего бы ты не напридумывал себе там, всё случилось, конечно, не так.

Я не умер. Это раз.

Звать меня Игнатом. Это два.

Деревни никакой в ущелье я не вспоминал, да и вспомнить не мог, так как всегда знал откель я родом - потомственный москвич с Хитровки.

Помнишь:

Родился я в горах, где по ущелью

Река летит в стремительном броске

Где песни над родною колыбелью

Мать пела...

А вот не пела. Не было у меня мамки. Сирота я. Так к полку и прибился. От голодухи и жажды путешествий.

Генералу, и правда, пришлось бросить меня у монахов. Но не оттого, что я есть отказывался. Чтоб я и отказывался? Кишки у меня крепко скрутило тогда. Винограду зелёного обожрался. У нас-то как? Виноград, значит, этот - диликатезь, цельный рупь стоит, а, может, и два. Кушают его баре и мамзели разные, да и то, по большим Христовым праздникам. А тут висит — лопай не хочу! Вот я и лопал, значит, впрок.

Ну, утёк. А кто бы не утёк? Монахи, правда, добрые, кормили, пальцем не трогали, не то что розгой. Молились и день и ночь. И я с ними. Сиди себе на утёсе — холодно, камни, ветрище — да, знай себе, молись, поклоны земные бей! Не по мне такая жизнь оказалась.

Дождался большой бури, когда монахи у алтаря собрались, Божью матерь об милости просить, и тикать, только меня и видели.

Природа в том краю дикая и буйная. И живность постоянно. То змей проползет, то шакал залает, то орёл кружит. Орлы эти почище наших воронов будут. Аж оторопь берёт. И скалы, скалы. А куда идти-то и неведомо. Я и заплутал.

Девка-то? Да, хороша была. Сама тоненькая, гибкая, как веточка, и ваза на голове. Это они так воду домой таскают, вместо коромысла, значит. По мне, так коромысло сподручнее.

И про барса... Немного всё же приукрасили, конечно, про барса. Не дрался я с ним вовсе. Как тот барс на полянку, значит, вышел, я ноги в руки и драпать от него. Может, и визжал, как тут не визжать. Так он и не погнался.

Что барс? Кот и кот, большой шибко и в горох. Как бабьи платки на ярмарке, видал? И глазищи так и сверкают.

А покалечился, когда от барса убегал. Не приметил впотьмах буерака и сверзился. Боженька уберёг - кости все целы остались. Верно, не зря столько молился ему.

Ковылял по лесу, ни жив, ни мёртв, всё тело ломит. Гляжу, вышел обратно к монастырю. Куда деваться — с повинной головою пошёл к монахам. Они добрые, пороть не станут.

Отлежался, окреп и бросился к старику в ноги. Не казни, говорю, батюшка, не по мне иноком на чужбине жить. Отпусти ты меня, ради Христа, домой. Хоть сгинуть, но перед смертью хоть глазком взглянуть на Хитровку, на улицы широкие, трубы фабричные, на небо наше сизое, не в пример вашему, на Москва-реку...

Сжалился старик. Снарядил в дорогу, деньгой наделил и спровадил с продуктовой подводой до Тифлиса.

Дальше-то что было?

Пешком дошёл до Батума. В порту нанялся юнгой до Одессы. А там - родина! Дома-то и стены помогают. Из Одессы в Москву, значит. У нас на Руси-то матушке, храни её Бог во веки, ни барсов особо, ни гадов ядовитых... Так и дошёл.

Мастерством овладел, да. Сижу сапоги точаю. А, кому интересно, вот, как тебе, рассказываю, как Мцыри был, и в книжке про это даже прописали. Да, читал-читал, как не читать. И смех берёт и срамота одна выходит...