С самого утра небо выворачивает свои внутренности на улицы - дождь идёт, как будто кто-то наверху медленно вскрывает вены. Город дрожит в сырости, затянут в мокрый саван. Асфальт будто покрыт пленкой тоски, сквозь которую не пробиться даже свету.

Прохожие - не люди, а силуэты в плащах, с лицами, от которых давно отлепились эмоции. Пустые взгляды, как старые лампы в подвале - не греют, не светят, просто есть. Они идут молча, как будто ждут команды сверху: "Стоп, сцена окончена". А небо - хмурое, будто само разочаровалось в людях и теперь плачет беззвучно, но с яростью.

Мир кажется таким... окончательным. Словно всё, что должно было случиться - уже случилось, а теперь мы просто доигрываем свой срок. И в такие моменты в голову закрадываются мысли. Скользкие, как капли на стекле. Мрачные. Без лишних слов. Почти шепотом: "А может, пора?"

Но я не прошу солнца. Ни капли тепла. В такой день это было бы ложью. Мне ближе холод, близка слякоть - в них хоть есть честность. Потому что в такую погоду кажется: конец близко. И в этом - надежда.