Серия «Африка и прочий мир»

Продолжаем разговор. Данные из Африки (Бамако и Уагадугу, я там работала в начале нулевых) - норм справляются ребята с двухколесным транспортом.

Удобненько. Компактненько. Грузоперевозки свежей курятины..

С автотранспортом прочим норм разъежаются

Разметок нет: никаких и ни для кого

Когда работаешь на Мальте — маленьком, но гордом острове размером с московскую Троицкую округу, а живёшь в пятизвёздочном Hilton, тебе кажется, что жизнь удалась: пальмы, море, завтраки с видом на яхты и ощущение, что ты наконец-то достигла той стадии карьеры, когда полотенца в номере выглядят лучше, чем их тезки на съемной квартире в Москве.

А потом наступает день выезда. Ты сдаёшь номер, благодаришь персонал, оставляешь щедрые чаевые… и, как выясняется позже, половину своего гардероба в нижнем ящике комода. Да-да, не стану скрывать, прощальный вечер на дискотеке затянулся до утра и я собирала вещи в некоторой степени измененного сознания )))

Забытые вещи были новенькие, с мальтийским душком: футболки, носки, еще какие-то сувениры. Такие, что покупаешь “на память”, а потом всё равно носишь или раздаешь друзьям.
Вспомнила я про это уже в Москве. Звоню коллегам, которые остались на Мальте: “Ребята, сходите в Hilton, заберите мой пакет счастья”.

И тут начинается мистический реализм.
Коллеги заходят на ресепшен, называют номер и точный перечень забытого, всё вежливо, на годном английском. В отеле им улыбаются, даже подтверждают, что вещи найдены! И даже выносят пакет показать. Но отдать — не могут. Потому что Hilton — “приличный отель”. И вещи они, цитирую, “бережно хранят шесть месяцев” до возвращения законного владельца. А вас, ребята, мы не знаем и доверить пакет футболок никак не можем. Л - логика!

Я успокоилась. Всё честно: вещи целы, встречаемся через пару месяцев (я как раз планирую вторую командировку), happy end гарантирован. Через два месяца возвращаюсь. Подхожу на ресепшен, улыбаюсь и получаю в ответ фирменный мальтийский “покер фейс”.

– Вещи? Какие вещи?
– Те самые, из комода. Вы же их нашли!
– Madam, nothing was found.

Вас - помним (спасибо, что выбираете наш отель). Проживание в номере ХХ 2 месяца назад подтверждаем. А вещей забытых вами мы никогда не находили. Чего это вы тут выдумываете?!

Пишу заявление в комплаенс отеля. Думаю, ну, может, процедура такая: должны же они убедиться, что вещи мои. Список прилагаю. Но комплаенс отвечает с той же мальтийской невозмутимостью: “В вашем номере ничего найдено не было. Возможно, вы ошибаетесь”.
Ошибаюсь? Простите, я не в Париже, где “ошиблась” — значит “упала в обморок от шампанского”. Я точно помню свой комод!

И вот уже который год я размышляю: это у них такой корпоративный дзен — отрицать реальность, или же где-то в Мальтийском Хилтоне ходит горничная из мигрантов, гордо носящая мои сувенирные носки с надписью “Go Malta”?

Как вы думаете, что это было: системный бардак и враньё ради репутации, или простая бытовая кража под соусом “вы ничего не докажите”?

Я тут недавно поностальгировала и решила вспомнить, каково это — жить и работать не на материке, а на острове размером с небольшой российский город (Мальта - остров площадью около 316 км², с населением порядка полумиллиона человек.) И да, оказалась я тут не туристом и не "убеганцем", а среднестатистическим сотрудником техподдержки, который удрал из региона от мизерной зарплаты и отсутствия перспектив (сначала в нерезиновую Москву, а потом пролетел над половиной планеты, гордо неся звание русского инженера)

Я уже писала, как судьба-злодейка не дала развиться романтическим отношениям и как мой хреновый английский и их прекрасный мальтийский иногда мешали работе, но сегодян про общение и, собственно, заработки.

Просто несколько цифр для "фактуры" того времени (2001 год). Моя ЗП в регионе была с переработками и ночными дежурствами около 4 500 руб. На аналогичной должности в МСК я получала уже 600 долл (в начале 2001 это было что-то около 16 - 18К руб) За квартиру (однушка у Речного Вокзала) я платила не то 160, не то 180 долл... В общем, бизнес-кейс сходился и я даже откладывала на покупку собственного жилья. Но при работе на сайте заказчика. куда нас отправляли для установки и поддержки ПО, в сутки доплачивали еще 70 долларов (отель, машина , перелеты, страховка - за счет компании) Стоило ли оно того? Да разумеется! Было ли это стрессово? Было! Но на Мальте не сильно, вот в Африке (Нигерия, Буркина, Мали) было более стремно. Но, сегодня о хорошем!

Из-за географии (остров) многое работает иначе. Например машины тут, практически не угоняют: во-первых, дикие пробки и узкие улочки, во-вторых, куда их девать с острова?! Жизнь на острове безопасна, с преступностью никто из наших ребят не сталкивался.. А вот из-за большого количества туристов и молодежи, обучающихся в школах английского языка, на острове много запрещенных веществ (так что я бы своего ребенка туда не отправила учить английский). Не знаю, как это бъется с официальной статистикой, я говорю исключительно то, что поведали коллеги и знакомые на Мальте. К слову, я любила в выходные (да-да, у меня случались и выходные) на дискотеке прибиться к каим-то студентам и тусить с ними. Наш уровень английского совпадал и было комфортно. На фото девчата из Германии, например.

А еще на Мальте строгие религиозные нравы из-за которых запрещено прерывание беременности. Поэтому есть такой местный развод: девушка говорит, что "залетела" и требует кругленькую сумму (на перелет в другую страну и бла-бла-бла). Скажу честно, несколько наших ребят-инженеров так попались ))) Мало того, что дамочка жила за их счет в командировке (в отеле или квартире), так еше потом отжимала денег.

Чем еще мы развлекались в свободное от работы время: можно была зайти на объект реставрации и погулять по развалинам без надзора гида или экскурсовода. Кроме развалин в таких местах очень много странного из современного: нарисованные пентаграммы, оплывы свечей, какие-то фото и фетиши ритуалов. В общем, обратная сторона религиозного благолепия в полный рост. Может, конечно, это следы мальтийского ордена (а он и ныне здравствует), но я не думаю..

Основной вопрос - почему нам там платили? А потому, что в небольшом государстве нет широкой системы образования, чтобы взрастить специалистов разных направлений и Мальта вынуждена приглашать инженеров из других стран. А Германия, Франция или Англия своим инженерам вынуждена платить в несколько раз больше, чем нам. А русские более сговорчивы и нацелены на конечный результат. К слову, я должна была решить проблему из-за которой меня командировала на Мальту за два месяца, а решила за один (дурында) И меня отправили домой (я потерла в суточных - командировочных в тот раз, но получила новую командировку в Узбекистан... что тоже не плохо)

Самое бесячее там было не то, что мой английский был уровня «London is the capital of Great Britain», а то, что у Мальты есть свой язык. И почти все местные им владеют лучше, чем английским. Мальтийский — это смесь арабского, итальянского и чего-то совсем непонятного, и в любой момент разговора в офисе могли на него перескочить, оставить тебя в прострации и вернуться с суровым вердиктом: «нет, не подходит». Попробуй тут возражать!

Я приехала как эксперт по биллинговой системе — серьёзная финансовая хрень, которую техподдержка не могла решить удалённо. Моя задача: найти некорректные данные, доказать клиенту, что они некорректные ( а не то, что наш софт - говно), предложить исправление… и желательно без потери лица собственной компании. В моей прошлой жизни (работа на оператора сотовой связи) я имела неограниченные полномочия, могла лезть в любую базу (хоть финансов, хоть на коммутатор) и чинить всё сама. Здесь — ритуалы и бюрократия другой страны.

На счастье, мы быстро раскопали, что мальтийский язык по сути арабский. И головной офис нашел решение! К проекту прикомандировали Нишвана Шабу, менеджера из Ирака (или Ирана - я не помню). Он понимал мальтийцев, потому что знал арабский. И вот забавное: когда Ниш звонил кому-то на Мальту, он начинал диалог со слов «Привет, Бен Ладан» или «Салам, Уссама». Я ждала, что к нам вот-вот ворвётся спецназ…

Пока Ниш решал политические вопросы, я жила по принципу: «Скажите что — я исправлю». Русские мои коллеги учили местных песням типа «Я день рожденья не буду справлять, всё надоело…» и прочей ненормативной лексике. А еще мы придумывали коллегам прозвища. Например, шотландку Микаэлу Джонсон мы ласково звали «Майкл Джексон». К слову, она пила как боцман в порту. Мощная женщина! А ее акцент... мммм, я теряла суть повествования на уровне произношения "бас" или "бус"

Было и драматично. Один талантливый коллега, Сергей Б., ночью что-то исправил не то в базе, не то в файловом каталоге — утром его уже не было в проекте, а через пару дней его уволили из компании. Кто-то считал это досадным недоразумением, кто-то уверял о намеренном фроде... Финансовые данные и персональные сведения в чужих руках — тревожная сентенция международного биллинга и сведеней сотовых переговоров.

Мораль истории: даже самый крутой инженер бессилен, если вокруг тебя бюрократия, языковые ловушки и непредсказуемые международные «ритуалы». Храни господь менеджеров вроде Ниша — без них мир бы давно сошёл с ума (мс годами я сама стала менеджером и даже владельцем маленького, но гордого бизнеса.. но до этого оставалось еще лет 20)

В 2001 году меня занесло на Мальту — не на пляж с коктейлем, а к клиенту GoMobile. В те годы этот оператор ещё держал собственную биллинговую систему (PROTEK Flagship, привет из прошлого), и моя задача была проста: убедиться, что цифры в счетах абонентов не бегают, как крабики на песчаном берегу.

Жила я в Hilton. Звучит круто? Да. На практике это было как проводить весь день в мрачном офисе с видом на солнечный бассейн. Диалоги с туристами выглядели примерно так:
— Где остановились?
— В Hilton.
— О, отдыхаете?
— Нет, работаю.
— Ааа, значит, работаете в отеле?
— Нет, я работаю с GoMobile.
В этот момент у большинства людей начинала болеть логика и, думаю, большинство считали меня врунишкой. А на деле, было грустно не пить на завтрак просеко и ехать в офис, а не на пляж

Английский у меня был на уровне «London is the capital of Great Britain», поэтому курортная публику просто распирало от желания меня приручить. Один лётчик, гражданской авиации, жил в том же Hilton и, кажется, поверил, что я не туристка и не горничная. Он учил русский (но это не точно), чтобы брать рейсы в Россию, но русский тогда у него был примерно как у меня китайский: в словаре «добрый день» был, а в произношении — нет.

И тут наступил сюжет уровня «ромком с багами». Я задержалась в офисе на поздний багфикс — айтишники поймут: когда биллинги рулят, личная жизнь идёт в релиз с критическими ошибками. Возвращаюсь в Hilton, а под дверью — записка: приглашение на ужин в 20:00 и примечание: «Если не придёшь — значит, не хочешь меня видеть». На автоответчике — то же самое голосом. Я пришла в 23:30 из офиса в отель… и увидела записку слишком поздно.

Может, я упустила судьбу. А может, судьба просто вовремя применила «rollback». В любом случае, мораль проста: если у тебя дедлайны, личная жизнь превращается в багфиксы, а Hilton становится местом, где романтика зависает в состоянии «pending».

Когда-то я (скромный инженер из региона с милиписичной зарплатой) решила сделать карьеру (и поднять бабла) и переехала в Москву. Начала работать в компании PROTEK и довольно быстро оказалась в отделе «полевых инженеров» — тех самых людей, которых отправляют на сайты заказчиков ставить софт для сотовой связи.
И вот — моя первая настоящая командировка за границу. Мальта. (сейчас мне много лет, это все мемуары уровня "20 килограмм тому назад".. речь идет о нулевых

На паспортном контроле я, как истинный мастер логистики и документооборота, с гордостью протянула… внутренний российский паспорт. Мальтийский пограничник впал в ступор, я героически решила исправить ситуацию и тут же достала загранпаспорт. В итоге в его руках два документа, два фото, два языка, и только один логичный вывод: «Шпион. Схвачена».
В полицию меня, конечно, увели. И только опытный коллега пограничника по цеху объяснил: «Расслабься, у русских так всегда — у них паспорта размножаются».

И это был только первый эпик-фэйл. Мой английский тогда был в стиле «London is the capital…», поэтому дальнейшие переговоры с мальтийцами звучали, как диалог кота Матроскина и швейцарского банкира. Но именно с этого начался мой личный сериал «инженер за границей».

С тех пор я объездила половину мира — и не как турист с фотоаппаратом, а как инженер, устанавливающий софт, который должен работать (а иногда и работал!). Было всё: успехи, нелепости, культурные шоки и моменты, когда хотелось провалиться сквозь землю. Я уже немного писала об этом (ссылку дам), но решила копнуть глубже — будут истории про мои победы и мои эпик-фэйлы.

Так что, если интересно — пишите в комментах, какие вопросы задать «полевому инженеру, который пытался объясниться на английском, но объяснялся жестами». Обещаю — отвечу с подробностями и самоиронией.

Наш-то хоть за кокосами лез...

К слову, добыл.. Но, белому человеку добычу принес не он - а старший по званию ))