Искусство
1 пост
Поэма-манифест "Поколение ржавого солнца"
16.10.25
Иногда творчество это не выражение себя. А голос эпохи и поколения.
Наше поколение такое:
(Если дочитаешь до конца — поймёшь, зачем пишу.)
Я – вырос там, где солнце ржаво,
Где Бог молчит, чтоб не мешать,
Я исцелил свои все раны,
Чтобы других уметь спасать.
Я начинал без веры в завтра,
Судьба сулила мне тоску.
Взломав от жизни код однажды -
Я кандалы продал за ум.
Пишу, чтоб мёртвые согрелись,
Стряхнули пыль с костей своих,
А те, кто в жизни провинились -
На верный путь пришли скорей.
Я не хочу быть красивым, я не хочу популярным,
Я пишу. Ведь бесчестно - таланты мне прятать.
Пока гаснут наши души, и становится темней,
Кто осветит путь отчизне? Спасая деток от блядей?
Я – голос тех, кто не успел, дожить свой миг до интернета.
Не видел больше ничего - лишь силуэт пьянчуги деда.
Я – голос тех, кто вырос после, и утонул навек в сетях.
Кто вместо свадьбы создал Бусти, продал себя, одежду сняв.
Я – голос тех, кто умирает, не понимая, почему.
И слёзы чувствуя, стирает, мечтой-платочком жизнь свою.
Мир хочет хайпа и репостов - а я давно хочу войны.
Ведь, то, что кличут щас искусством, давно должно вернуть взаймы.
Они – порядком натворили - пора бессчестье бы им знать.
Здесь доски сцены все прогнили - на свалку надо их стаскать.
И если Бог еще живой – он явно в шоке пребывает.
По образу Он не такой – безумно зрит, и трость сжимает:
«Я создавал вас не такими – тогда вы были равны мне!»
Адам и Ева заскулили, сказав: «Сожги живее их в огне!»
Вход в пустоту был неизбежен,
Ведь мир летит на всех парах,
Клубится небо, черным дымом,
И застилает облака.
Орфей Эвридику не ищет – теперь Аид охват даёт.
С айфоном Гамлет не страдает – ответам Сири внемлет он.
Мефисто галочки нам ставит, а души сами мы несём.
Сизиф бесцельно ленту крутит, сидя на камушке своём.
Щас все играют в человечность – а это просто крик души.
Я не такой как все? Конечно!
И я таким всё время был.
Вы дозу ищете в утехах, чтоб доказать, что не мертвы.
Что скажут вечные поэты – про дивный, новенький наш мир?
И сердце трепетное вложит
Наш друг - кудрявый молодой.
Но уголь в прах давно исходит
От песен стаи гнусной той.
Друг его горел, как он, сгорая -
И недаром помнят его до сих пор.
Я вынул душу: с пелёнок цель такая –
Бессмертным стать, во смертии своём.
О, бедный Вова Маяковский!
Скажи, что б ныне, ты сказал,
Услышав музыку чудесну,
С ушей коросту крови сняв?
Послушайте!
Ведь если Макан существует –
Значит – это кому-нибудь нужно?
Значит – кто-то просит концерты?
Значит – считает это искусством?
Музыкой?
И, задыхаясь,
В толпе фанатов укуренных,
Боится, что попал не туда.
Но когда,
Проедет мимо мусоровоз -
Один из нас крикнет:
«Макан – красавчик?»
Тысячи ответят:
« Макан… хуесос.»
Чернеет жалкая душонка,
В бошке туман, и мефедрон.
Не знает сам чего он хочет,
Зачем живёт в краю родном?
Лишь в доту по ночам играет,
А кресло гнётся и скрипит.
Увы, давно он погибает,
От жизни прочь своей бежит.
Не про Макана — про эпоху,
Где жизнь скользит по морю вмиг.
Респект Макану – он красавчик.
Не будет никаких интриг.
Не жду я мира — он гнилой.
Я просто выбрал не молчать.
Пускай меня сочтут смешным —
Но я умею умирать.
Пусть в пепле мыслей и мечтаний,
Когда однажды я сгорю,
Надеюсь, кто-то вдруг проснется,
Продолжив, миссию мою.
Я не святой, я не спаситель.
Я просто тот, кто нужен вам.
Сказать всё то, что для вас грешно,
Могу лишь Я. Таков финал.
💬 Если дочитал — напиши, какая строчка задела.
💬 Если зайдёт — сделаю видео-версию поэмы.
📎 Больше моих текстов — в Telegram: @poetic_Kay
*Кто сможет найти все аллюзии, получит пирожок*
Показать полностью