KDfigment

Еремею стало не по себе от этого взгляда, но водка победила страх. Он кивнул на облучок. — Лезь.

Дорога заскрипела полозьями. Лошадь, молодая кобыла чистых кровей, вдруг захрипела, пошла пеной и встала как вкопанная. — Чего она?! — Еремей ожег ее кнутом. — Боится, — просто ответил попутчик. — Животные суть чуют.

К вечеру пошел тяжелый снег. Сани вязли. — Тьфу, незадача, — сплюнул Еремей. — Надо было вчера выезжать. — Зачем? — попутчик сидел неподвижно. — Вчера бы метель была. А сегодня просто снег. Он твой товар присыплет, не видно будет, что гнилье везешь.

Еремей замер. Откуда он знает про бочки под рогожей? — Язык без костей, — отмахнулся купец, но ледяные мурашки пробежали по спине.

В ямской избе случилось худшее. Еремей достал кису с выручкой. Сунул руку — пусто. — Ограбили! — завопил он. — Да тихо ты, — попутчик подошел вплотную. — Вон же она. Кожаная мошна висела на шее у самого Еремея, под рубахой. Купец готов был поклясться, что пять минут назад ее там не было.

Утром лошадь сдохла. Просто легла в снег и вытянула ноги. Здоровая, накормленная кобыла. — Волки, — зевнул ямщик. — Не было волков, — возразил попутчик. — Она просто устала. Устала везти обман.

Еремею стало душно. Он глянул на попутчика с пьяной злобой. — Садись, черт с тобой. Пешком дойдем.

Они шли по замерзшей Волге. Ветер выл, заметая колеи. Попутчик шел рядом, не проваливаясь в сугробы, будто скользя над землей. И всё говорил. Тихо, в самое ухо, перекрикивая метель: — А помнишь, Еремеюшка, как вдова Марфа к тебе пришла? Муж сгорел, пятеро по лавкам. А ты ей за четверть цены лес гнилый отдал. Крыша протекла, дитё малое простудилось, померло. Это не я. Это ты. — Заткнись, — хрипел Еремей, таща на горбу тюк. — А шелк? Бухарец кривой Зубейра, он же тебе детей в залог оставлял. Ты его обманул, а он с горя в бане угорел. Это не я. Это твоя рука.

К ночи Еремею начало мерещиться. Из белой стены снега на него смотрели лица: Марфа, Зубейра, чиновники с оловянными глазами, которых он поил в приказной избе. — Сгинь! — заорал купец, замахиваясь тяжелым посохом. Попутчик легко, двумя пальцами, перехватил дубье. — Не шуми. Разбудишь.

И тут Еремей увидел. Левый глаз попутчика горел в темноте зеленым огнем. А на месте правого была гладкая, серая кожа, из которой рос не волос, а сухой, мертвый мох. — Ты... — выдохнул купец, оседая в снег. — Ты Лихо... — Наконец-то, — человек наклонился. От него пахло тленом и гарью. — А то я уж думал, ты совсем дурной. Хвалишься, что меня утопил. Да как же ты меня утопишь, Еремеюшка? Я — это ты. Я — твоя удача. Я прихожу только к тем, кто сам себе дорогу расчистил, чужие кости втаптывая.

— Что тебе надо?! — взвыл купец. — Забирай всё! Деньги забирай! — Зачем мне твои бумажки? — усмехнулось Лихо, и улыбка разрезала лицо до уха. — Я душу твою ем. По кусочку. Каждый раз, когда ты ложишься спать на мягкой перине, я отщипываю от тебя по крошке. Ты ведь не спишь уже третьи сутки, верно? Чувствуешь, как пусто внутри?

Еремей схватился за грудь. Там была дыра. Холодная, звенящая, сосущая пустота. — Пощади, — прошептал он. — Отслужу. В монастырь пойду. — Поздно, — Лихо протянул руку. Пальцы были узловатыми, с черными когтями. — Ты меня в мир пустил. Теперь я с тобой до конца. До самого твоего конца.

Лихо положил свою ледяную ладонь Еремею на лоб. Купец выгнулся дугой. В голове вспыхнули все его сделки, все обманы. Он понял: всё, что он заработал — это не серебро. Это проценты. А Лихо пришел забрать основной долг.

Когда утром патруль городской стражи нашел на льду Волги брошенные сани, купец сидел, прислонившись к задку. Он был жив, смотрел в одну точку и улыбался. Но когда к нему подошли, он закричал. Он кричал, потому что видел, как из его собственного правого глаза, вытекая по щеке, ползет серый, мертвый мох.

Он прятал брошенные в спешке чулки — не из стыда, а из порядка. Чулок должен лежать в комоде, в паре, переложенный лавандой. Он находил их потом под диванами, на люстрах, один раз — даже в супе на кухне. Мадам Зинаида ругала повариху, а повариха крестилась.

Федул пытался помогать. Когда у Соньки-Рыжей начиналась тоска — а тоска у девок начиналась строго по четвергам, когда луна на ущербе — Федул садился к ней на краешек кровати и тихонько гладил по волосам. Пахло от Соньки спиртом «Тройной» и слезами. Она думала, что это сквозняк, и куталась в пуховый платок, который Федул же и надышал ей из подпола.

Когда ломовик Степан, приходивший по субботам, плакал пьяными слезами о том, что жена померла, а дети в приюте, Федул тырил у него из-за пазухи кошелек и засовывал его глубоко в голенище сапога. Утром Степан матерился, но уходил на своих ногах, а не валился в сугроб.

Мадам Зинаида домового не видела, но чувствовала. — Крыс у нас нет, — говорила она, затягиваясь папироской. — И клопов почти нет. И девки, как ни странно, реже с балконов сигают. Благодать. Она думала, что это она такая хорошая управительница.

Апогеем Федуловой службы стал визит пристава. Пристав был толстый, потный, с нафабренными усами. Он пришел не с обыском — с этим у Зинаиды всё было проплачено. Он пришел потреблять. Его привели в лучшую комнату, к Верочке. Верочка была новенькая, из бывших гимназисток, глупая и пугливая.

Когда пристав начал кряхтеть и лезть потными пальцами туда, куда не велено, Федул не выдержал. Дух дома взревел.

В комнате разом погасла лампа. В печке что-то оглушительно ухнуло, выбросив сноп искр прямо на крахмальную простыню. С крюка в стене сорвалось тяжелое зеркало и с грохотом разлетелось на тысячу кусков — это была старая купеческая примета на большую беду.

Пристав вскочил, крестясь и путаясь в подтяжках. — Беса... Беса попутал! — визжал он, наспех натягивая штаны. — Сгинь, нечистый! Он вылетел из комнаты, забыв фуражку, и больше на Покровской улице не появлялся.

Верочка сидела на кровати, обхватив колени, и мелко дрожала. Федул вылез из-под кровати. Он подошел к ней. Он был старым, мохнатым, размером с крупного кота, с глазами-угольками. Девка посмотрела на него. Глаза у нее были огромные, безумные.

— Брысь, — тихо сказала она.

Федул обиделся. Он плюхнулся на толстый зад, обернулся клубком пыли и дыма и закатился обратно под лестницу.

«Брысь». Надо же. Он тут, понимаешь, честь заведения блюдет, нечисть гоняет, девок от тоски спасает, а ему — «брысь».

В ту ночь он решил съезжать. Дом без семьи — не дом. А тут не семья, тут ярмарка. Он достал свой узелок — моток суровых ниток, старая медная пуговица, щепоть родной земли из-под печи на Пятницкой.

Уже на пороге, когда он открывал тяжелую входную дверь (замок поддался сам собой, Федул лишь дунул), его окликнули.

Мадам Зинаида. Она стояла наверху лестницы в одной ночной сорочке. Без корсета, без краски на лице, с немытой головой. Обычная, уставшая баба лет пятидесяти, у которой болит поясница. — Куда? — хрипло спросила она. — Съезжаю, Зинаида Пална, — степенно ответил Федул. — Не мой это уклад. Нет тут дому. — А кто крыс гонять будет? — устало спросила она. — Кто Степану-ломовику кошелек в сапог прятать будет, когда он вусмерть упьется? Верку вон, дуру, от пристава спас. Мне, что ли, прикажешь? У меня от их духов уже изжога.

Федул крякнул. Посмотрел на свои лапки. Посмотрел на мадам. И правда. Куда он пойдет? В новые бетонные человейники, где ни лаза подпольного, ни старой кладки? Там и домовых-то нормальных нет, одни полтергейсты от стресса.

А здесь... Здесь, конечно, блуд. Но блуд — он тоже жизнь. И этим девкам, и Степану, и даже глупой мадам Зинаиде нужен кто-то, кто присмотрит. Кто вздохнет теплым воздухом из-под пола, когда холодно. Кто спрячет бритву, если тоска станет совсем уж черной.

— Ладно, — буркнул Федул. — Поживу еще. Но чтоб на Покровскую улицу больше полицию не водила! У меня от их усов изжога.

Мадам Зинаида вдруг улыбнулась — по-бабьи, широко, беззубо. — Иди уж, — сказала она. — Я тебе в чулане под кухней плошку с молоком ставлю. Только не пей, я туда для блинов налила, оно скисшее.

Федул кивнул. Молоко он, конечно, выпьет. Порядок порядком, но обижать хозяйку нельзя.

Он развернулся и покатился обратно под лестницу. Наверху снова заиграл расстроенный рояль, кто-то пьяно затянул «Шар голубой», а в коридоре запахло жареным луком.

Тяжело. Душно. Но живое. Федул зевнул, показав два ряда острых, как иголки, зубов, и свернулся клубком на старом ватном одеяле. Работа сама себя не сделает. Дом-то всё равно держать надо. Даже если этот дом — публичный.

Через час его карман разорвался о край скейтборда. Я выпал.

Я лежал в талой луже у бордюра, пока меня не подобрала девочка лет шести. — Мама, смотри! — закричала она. Ее пальчики были липкими от растаявшего леденца. Она сжала меня в кулачке так, что мои грани впились в кожу. — Где нашла? — устало спросила мать. Она смотрела в экран телефона, где банк показывал минус на счете и красный счетчик за ЖКХ. — На дороге! Можно мне киндер? Мать посмотрела на меня. В ее глазах я на секунду стал не просто металлом. Я стал молоком. Или хлебом. Или возможностью не занимать у соседки до среды. — Положи в копилку, — сказала она, забирая меня. — На сапоги зимние.

Я полетел в стеклянную банку из-под огурцов, где уже лежали горсти мелочи. Здесь я лежал три дня. Я слушал, как девочка шепчет мне свои секреты, как она планирует купить на меня не «киндер», а «вон того розового слона» из ларька. Для нее я — магия. Ключ к мечте. Я стал самым дорогим предметом в этой квартире.

Ночью пришел отец. Он долго смотрел на банку. Потом молча вытряхнул ее на стол. — Собирай, — бросил он жене. — До зарплаты двести рублей не хватает. За свет отключат.

Утром меня положили на влажную резиновую ленту кассы в «Пятерочке». — Пакет нужен? — спросила кассирша. — Нужен, — ответил мужчина с серым лицом. Пик. Я провалился в темноту денежного ящика.

К обеду я оказался в потной ладони таксиста-мигранта. — Сдача, брат, — сказал он парню, который ехал на собеседование. Парень был в единственном приличном пиджаке, который жал под мышками. Он взял меня. — Спасибо, — сказал он. Мы ехали в лифте офисной башни. Парень смотрел на свои руки. У него дрожали пальцы. Он зашел в чистый туалет, заперся в кабинке и долго смотрел на меня, зажав в кулаке.

Он не купил на меня кофе. Не кинул в фонтан.

Он подошел к терминалу на ресепшене. — Можно пожертвование? — спросил он у охранника. — Вон ящик стоит. Парень подошел к стеклянному кубу, где лежали такие же, как я. Разжал потную ладонь. Я полетел вниз, ударяясь о стекло.

Здесь я лежу сейчас.

Слева от меня — стертый пятак 1997 года. Он прошел через тысячу маршруток, он видел голод, рынки и вокзалы. Он философ. — Все мы однажды ляжем в переплавку, — гудит он. — И станем частью двигателя «Бентли» или обручального кольца. Смысл не в том, чей ты. Смысл в том, что ты крутился.

Справа от меня — новенькая золотая десятка. Ее только что кинул какой-то депутат, выходивший из этой башни. Он кинул ее, даже не посмотрев, просто чтобы звякнуло. Для него я — налог, процент, пыль. Он никогда не узнает, что на мне когда-то держались зимние сапоги маленькой девочки.

А я лежу и слушаю.

Прямо сейчас, в подвале этого здания, волонтер открывает наш ящик. Она достает нас, слипшихся, пахнущих потом и дешевым пластиком. Она пересчитывает.

Нас здесь ровно на триста рублей.

Этих денег хватит на то, чтобы оплатить сутки работы аппарата ИВЛ в реанимации детской больницы. Ровно сутки.

Я — тяжелый, холодный кусок металла. Я не знаю ни добра, ни зла. Я не знаю, что такое жизнь.

Но сегодня я знаю, что такое кислород.

Для курьера я был мусором. Для девочки — мечтой. Для отца — спасением от долга. Для парня в пиджаке — актом отчаянной веры.

А для кого-то, кто сейчас задыхается за белой дверью, я — это следующий вдох.

Завтра меня заберут. Меня переплавят, и я перестану быть рублем с профилем мертвого вождя. Меня разрежут на части.

Но пока я здесь, в стеклянном ящике, я — самое ценное, что есть в этом городе. Я — цена чужого выдоха.

— Тупой, — буркнул инженер.

Затем меня положили на холодный поддон точилки. Р-р-раз! — и я стал острым. Мир сузился до одной точки. Я почувствовал себя богом. Я мог провести линию толщиной в атом.

Прикосновение к бумаге — это самое интимное, что есть в моей жизни. Лист в клеточку сопротивляется. Я цепляюсь за волокна целлюлозы, оставляя за собой серебряный, блестящий след.

Я создаю миры. Под моим грифелем рождаются чертежи мостов, которые никогда не будут построены, и схемы двигателей, которые не заведутся. Я рисую графики роста прибыли, которые завтра полетят в корзину, потому что рынок рухнет.

Я знаю вкус ластика. Это мой главный враг и мой единственный способ искупления. Когда инженер ошибается, он берет жесткий розовый прямоугольник. Наждачка стирает мой след, но она же сдирает и мою древесину. После ластика я всегда становлюсь короче. Мое тело укорачивается на сантиметр. Я чувствую, как становлюсь ближе к смерти.

Сегодня инженер нервничает сильнее обычного. Проект нужно сдать к утру. Он давит на меня так, что грифт поскрипывает. Я оставляю жирные, глубокие борозды. — Да что ж такое... — он смотрит на мой тупой, сплющенный нос.

Снова щелчок ножа. Но на этот раз что-то идет не так. Пальцы дрогнули. Лезвие пошло вкось. Хрусть.

Я сломался. Не пополам, нет — я слишком хрупкий для этого. У меня откололся огромный кусок, обнажив серую, шершавую внутренность. Я стал бесполезен. Я больше не могу чертить тонкие линии. Теперь я могу только пачкать.

Инженер вздыхает. Он не выбрасывает меня. Он просто кладет в дальний угол стола, к кнопкам и скрепкам.

Здесь, в темноте, я слушаю жизнь других. Вот пришел его сменщик — стажер. Он роется в поисках ручки. — О, карандаш! — радуется он, нащупав меня.

Он не замечает моей раны. Он просто берет меня. Его хватка неуверенная, детская. Он не чертит мосты. Он рисует на полях блокнота чертика. Чертики — это не мосты. В них нет ответственности. В них есть только жизнь.

Я снова острый — стажер просто отгрыз кончик зубами. Это грубо, негигиенично, но в этом есть какая-то первобытная честность.

Я оставляю след. Я исчезаю. Такова моя природа. Я — временное решение вечной потребности человека оставить след на белом листе.

Скоро от меня останется только маленький желтый огрызок, который закатится под сейф. Но те мосты, которые я помог построить на бумаге... они ведь где-то существуют, правда?

Вечер наваливается, тяжёлый, как мокрый бетон,
Город смыкает веки, и я остаюсь с тишиной один на один, как приговор.
Телефон молчит, экран тёмный — ни сообщений, ни звонков,
Одиночество въелось под кожу, стало частью моих часов.

Перед сном мысли ползут, как чёрные, вязкие змеи:
«Завтра будет так же. И послезавтра. И через недели».
Нет надежды, что станет легче, что кто-то вдруг скажет: «Ты важен»,
Только тишина, что смотрит прямо в душу, без жалости и без фальши.

Я устал доказывать, что я чего-то стою, хоть каплю, хоть грамм,
Устал быть полезным, правильным, удобным — по чужим, чужим меркам и стандартам.
Мне кажется, мой труд — это пыль, что оседает на полках чужих,
Никто не видит, никто не ценит, и это ранит сильнее любых слов.

Но я всё равно открываю вкладку, листаю вакансии в полутьме,
Не потому что верю в чудо, а потому что остановиться — значит сдаться во тьме.
Пусть это просто инерция, просто привычка, просто «ещё один клик»,
Но пока я листаю — я ещё держусь. Хоть на этом и держится мой мир.

И если завтра снова будет «мы перезвоним» и тишина в ответ,
Я просто кивну, будто так и должно быть, будто это мой вечный сюжет.
Не жду, что всё станет светло и легко, не жду, что вдруг всё наладится вдруг,
Просто делаю шаг. Ещё один. Потому что без шага — только холод вокруг.

Последнее испытание — магической подписки на VPN. Принцип не позволил отступить!

И вот я стою перед открытым Телеграмом. пролистываю ленту... И вижу абсолютное ничто. Ни одного сообщения. Путешествие длиною в жизнь ради встречи с пустотой. Кто сказал, что счастье не в пути?

И тут ты задаёшься вопросом: что же этот «необычный» человек читает? Этот вопрос становится почти смыслом жизни — узнать, какая книга скрывается за этой завесой таинственности. Ты перестаёшь спать, только и думаешь об этом, штудируешь Пруста, листаешь Джойса, пытаешься вникнуть в многослойные миры Эко и ломаешь голову над «Игрой в бисер» Гессе. В голове уже план: освоить три редких языка, начать цитировать малоизвестных философов, научиться морщить лоб «со значением».

И вот однажды случайно встречаешь её в общественном транспорте. Она сидит, погружённая в чтение, будто постигает великую истину. Ты замираешь, вытягиваешь шею, чтобы разглядеть обложку… А там — Дарья Донцова.