Закон о Трансмутации Материи вступил в силу в тот самый вторник, когда мир окончательно захлебнулся в собственном дерьме.
Правила были просты, как удар черенком лопаты по затылку. Ты перемещаешь материю? Ты гнешь арматуру, месишь цемент, таскаешь мешки, вытачиваешь болты? Поздравляю. Ты — Труженик. Твой подоходный налог равен нулю. Ты святой.
Ты сидишь в эргономичном кресле за тысячу баксов, нажимаешь на пластиковые клавиши, проводишь «синки», «брифинги» и «митинги»? Ты перекладываешь бумажки, чтобы другие люди перекладывали бумажки еще быстрее? Ты — Паразит. Твоя деятельность — фикция. Твой налог — 95%. Плюс штраф за гладкие ладони.
Раньше они сидели на своих опционах, крутили налоговые вычеты через оффшоры, нанимали армию юристов в костюмах цвета мышиной рвоты и смеялись над мужиком в промасленной робе. У мужика не было времени на схемы. Он спал, жрал и работал. Теперь система перевернулась.
Я — инспектор Первого Ударного Отдела Налоговой Инквизиции. Моя работа — приходить к тем, кто думает, что он самый хитрый.
Я вышибаю дверь офиса инвестиционного фонда «Глобал Капитал» с ноги. Это не метафора. Если я открою ее ручкой, это классифицируют как «управленческое действие». А вышибание с ноги — это кинетическая передача энергии. Это труд. Я потею. Значит, я не плачу налог.
В офисе пахнет паникой, дорогим парфюмом и свежим индустриальным потом. Когда ввели закон, эти ублюдки попытались адаптироваться.
В центре опен-спейса стоит старший аналитик. На нем костюм от Бриони, но рукава закатаны. Он с диким оскалом херачит кувалдой по серверной стойке. Искры летят во все стороны.
— Я демонтажник! — орет он, брызгая слюной. — Я преобразую материю! Я превращаю высокотехнологичное оборудование в металлолом! Мой труд реален! Где моя нулевая ставка?!
В углу стайка маркетологов пытается доказать свою полезность. Они притащили в офис бетономешалку. Вместо гравия они закидывают туда свои распечатанные презентации, заливают водой и крутят ручку.
— Мы производим целлюлозную массу! — визжит арт-директор, сдирая в кровь нежные пальцы о ржавое колесо. — Это физический продукт! Мы будем лепить из него кирпичи!
Я иду дальше, перешагивая через стонущего юриста. Он пытался съесть Гражданский кодекс, чтобы доказать, что его пищеварительный тракт занимается химической переработкой бумаги. Желудок не справился с объемом поправок.
Врываюсь в кабинет генерального директора.
Он сидит за столом из массива дуба. Никакой кувалды. Никакого бетона. Он спокоен. Он ухмыляется.
— Инспектор, — говорит он, поправляя золотой Ролекс. — Вы зря пришли. Мы ничего не нарушаем.
— Ты паразит, Аркадий, — говорю я, доставая Бланк Изъятия Иллюзорных Доходов. — Ты ничего тяжелее ручки не поднимал с 1998 года. Твои акции — это воздух. Твои счета — это цифры на экране. Ты должен государству свои почки, печень и все, что нажито непосильным трепом.
— Ошибаетесь, — он встает. — Я работаю с материей.
Он нажимает кнопку на мышке. Клик.
— Слышали? — спрашивает он.
— Клик. Я приложил усилие в 0.5 ньютона к пластику. Пластик прогнулся. Замкнулась электрическая цепь. Электроны — это материя, инспектор. Они имеют массу покоя. Я только что переместил миллиарды электронов по медному кабелю. Я грузчик субАТОМНОГО уровня.
Меня начинает трясти. В этом весь их блядский род. Ты даешь им правила, а они находят лазейку в законах физики.
— Вот справка от квантового физика. Мои голосовые связки генерируют акустические волны, которые давят на барабанные перепонки моих подчиненных с силой в три паскаля. Я не руковожу. Я создаю локальные изменения атмосферного давления. Я — климатическая установка. Мой труд на 100% физический. А вот мой налоговый вычет на амортизацию голосовых связок.
Я смотрю на него. Смотрю на его чистые ногти. Смотрю на свою руку, сжимающую бланк.
Я — инспектор. Я хожу. Я смотрю. Я пишу буквы на бумаге. Я оцениваю чужой труд.
Аркадий видит, как расширяются мои зрачки. Он улыбается шире:
— Поняли, да? Вы оформляете акт. Это бумажная работа. Значит, вы сейчас занимаетесь нетрудовой деятельностью. Мы в одной лодке, инспектор. Будете чай?
В голове что-то щелкает. Лопается струна. Система идеальна, но она сожрала сама себя. Чтобы обложить налогом бездельников, пришлось нанять армию бездельников, чтобы они контролировали бездельников.
Я молча рву Бланк Изъятия Иллюзорных Доходов.
Я хватаю дубовый стол за край и с первобытным ревом переворачиваю его. Стол весит килограмм двести. Он с грохотом впечатывает Аркадия в панорамное окно. Стекло трещит.
— Что вы делаете?! — вопит субатомный грузчик, придавленный деревом.
— Я преобразую материю! — ору я, хватая принтер и с размаху разбивая его о стену. Пластик разлетается шрапнелью, тонер черным облаком повисает в воздухе. — Я меняю ландшафт! Я занимаюсь реальным трудом!
Я выхватываю из кармана зажигалку и подношу к шторам. Огонь — это термодинамический процесс. Это чистая, первозданная физика.
В кабинет вбегает старший аналитик с кувалдой. Он видит горящие шторы, видит меня с куском принтера в руках, видит придавленного шефа. Его глаза загораются экстазом.
— Налоговая амнистия! — вопит он и начинает крушить кувалдой гипсокартонную стену.
Через десять минут весь этаж «Глобал Капитал» превращается в зону боевых действий. Юристы грызут плинтуса. Маркетологи выламывают двери. Бухгалтерия сбрасывает кулеры в шахту лифта. Все потеют. Все тяжело дышат. Все работают.
Никто больше не хочет быть хитрым. Никто не хочет платить налог на пустоту.
Я стою посреди горящего офиса, вытирая сажу со лба, и чувствую, как на моих руках растут мозоли. Экономика, наконец-то, начала выздоравливать.