Что-то в них есть. В этих цветах "под снегом". Вроде такой хрупкий, а такой сильный.

Первоцветы дарят нам надежду и веру в то, что какой бы холодной и долгой не была зима за ней придет весна. Засветит солнце и сквозь корку снега пробьются цветы.

Возможно это мой личный взгляд на весенние цветы, а может это уже профдеформация. Потому что в своем творчестве я всегда создавала цветы. И в каждом цветке вижу что-то большее, чем лепестки или листья

Весна.

Однажды снова придет весна:

Появятся листья, зазеленеют луга,

Щечки оттают, нос нагрет докрасна,

И сердце вновь забьет тогда.

Позабуду синие снега,

Как страшный сон, как очередную

Колющую цепь со дна,

Бьющую по пальцам, по лицу сполна.

И придя в твой дом,

Что выглядит как в сказке,

Как наяву, что казался во сне том,

Ты встретишь меня по огласке.

Расскажешь, возможно, новые сказки,

Покажешь мне свою красивую посуду,

А я упаду в твои нежные ласки,

И наконец

Холодный мир забуду.

Забуду хоть на мгновение

В твоих ладонях, теплых, как солнце,

Погружусь в сон, как свет в стремлении,

А душа наконец отряхнётся.

Но лишь на минуту…

А дальше проснусь и надену оковы,

Навещая привычную смуту,

Ожидая во мраке, когда снова

Придёт

Весна.

_404_

(стих должен быть поделён на строфы, но я публикую с телефона)

Я считаю, что стихи пишут от своего состояния души, кто то их пишет и воодушевляется, кто то намеренно причиняет себе боль написанными строчками или, наоборот, латает ими свои раны.

Я же отношусь к тем, кто выплескивает свои эмоции на бумаге. Не зря в психотерапии вести свой дневник и излагать все свои мысли и эмоции на бумаге- частая практика, я как человек который этим занимается всецело отдаюсь и понимаю.

Узнавать и заботиться о себе нужно, не бросать самого себя и не отдаваться на самотёк полностью. Я это понял поздно, НО никогда не бывает поздно начать делать и учится чему то новому, даже если ты должен был научится этому еще в детстве.

"Сияй всем назло и мечтай вопреки всему!"

Жду ваших оценок насчёт моего творчества!

Лестница в бесконечность
(Тихий голос за кадром, как будто кто-то рассказывает тебе историю в окно весенней ночью.)

Жила-была девочка по имени Аня.
У неё была одна странная мечта — построить лестницу до самой луны.

Каждое утро Аня прибивала к земле новую ступеньку.
Сначала было легко: одна ступенька, другая, третья.
Лестница росла. Сначала выше травы, потом выше забора, потом выше крыши дома.

Аня поднималась по ней всё выше и выше.
И каждый вечер, садясь на самую верхнюю ступеньку, она видела, как мир становится меньше:
огоньки деревни внизу тускнели, облака пролетали совсем рядом, а луна всё ещё была далеко.

Но Аня не сдавалась. Она знала: у этой лестницы нет последней ступеньки.
Её нельзя достроить до конца.
Лестница будет расти всегда,
и сама Аня будет подниматься всё выше — туда, где нет ни крыши, ни потолка, только ветер и звёзды.

Это и был её несобственный предел.

Не место, куда приходишь.
А путь, который не кончается.
Не число, к которому можно прикоснуться.
А вечный рост.
Вечная дорога вверх.

И где-то там, в шелесте облаков,
Аня улыбалась.

Она знала: самое прекрасное — не дойти, а идти.
И строить.
И верить.