Сегодня расскажу: кто такие Паникавятки и про кого комиксы в этом сообществе. Возможно, многие из вас сталкивались с ситуацией, когда нужно хладнокровно и без эмоций решить какую-нибудь проблему или поговорить с кем-нибудь о чем-то важном. Виду не подаете, что волнуетесь, а внутри — ворох мыслей, среди которых: «Неужели я это сделаю?», «Как мне это сделать?», «Может, не надо?», «Я хочу отдохнуть», «Я и так уже много сделал». «Нет, мне не хочется».Так вот, Паникавятки — это отражение этих мыслей, внутренних переживаний и желаний(тут и капризный ребёнок и ворчливая бабка в платке). Чтобы их легче было представить, я рисую про них комиксы.

— Сделай ДНК-тест, иначе наследства не видать, — заявила золовка, стоя посреди моей кухни.

Я замерла с чайником в руках. За окном моросило, на плите шипела сковорода с яичницей, а в кухне пахло подгоревшим маслом и чужими духами — Лена всегда пользовалась дорогими, с тяжёлым шлейфом.

— Какой тест, Лена? — я поставила чайник на стол. — О чём ты?

Лена — сестра моего мужа Андрея — скрестила руки на груди. Новое пальто бежевое, сумка из крокодиловой кожи, маникюр свежий. Она проводила взглядом по столу, по плите, по холодильнику.

— О детях, — сказала она. — Мама оставляет тебе квартиру. Ту самую, двухкомнатную, на площади Мира. Но сначала я хочу быть уверена, что Миша и Соня — от Андрея. Сделай тест, и всё по закону.

Я посмотрела на неё. Потом на Андрея, который сидел за столом и ковырял вилкой в тарелке. Он не поднял глаз.

— Андрей, — сказала я. — Ты слышал, что сказала твоя сестра?

Он пожал плечами.

— Ну… если мама так решила.

— Мама так не решала, — отрезала Лена. — Это я так решила. Мама просто согласилась.

Услышав наш разговор, из комнаты вышла свекровь.

Валентина Петровна, милая старушка семидесяти шести лет, пуховый платок повязан на пояснице, волосы аккуратно собраны в шишку. Она медленно подошла к столу, села рядом с сыном и посмотрела на меня. В её глазах читалось: «прости, она меня уговорила».

— Ира, — сказала она тихо. — Лена права, наверное. Мы хотим быть уверены, что внуки — от Андрюши.

За спиной у меня давно пригорела яичница, и никто про неё не вспоминал. Я стояла посреди кухни и смотрела на людей, которых знала семь лет. Муж гонял вилкой по тарелке одну-единственную горошину. Золовка улыбалась уголками губ — аж противно.

— Да почему? Я разве повод давала?

— Если бы ещё и повод был, мы бы тебя и не спрашивали, — Ленка не упустила возможность вставить свои пять копеек.

— Хорошо, — сказала я. — Я сделаю тест. Но сначала я хочу посмотреть один альбом.

Лена нахмурилась.

— Какой альбом?

— Тот, что стоит у мамы на полке в гостиной. Коричневый, с надписью «1985-1990».

Валентина Петровна побледнела.

Поехали в два часа. Лена шла впереди, Валентина Петровна сзади держала меня под руку — ноги ходят плохо, она всегда так делала для уверенности.

Дом на площади Мира старый, пятиэтажный, без лифта. Валентина Петровна открыла свою дверь двумя ключами, дверь открылась со скрипом.

В квартире пахло стариной и валерьянкой. Гостиная такая, какой я её помнила: стенка, стол под кружевной скатертью, три полки книг. Альбом стоял на своём месте — коричневый, с потёртым уголком, с надписью «1985-1990» выцветшими чернилами.

Валентина Петровна сняла его сама. Положила на стол. Открыла не сразу — сначала разгладила ладонью обложку, бережно, нерешительно, собираясь с духом.

Лена осталась стоять у двери.

— Ну? — сказала она. — Что там?

— Сядь, — сказала Валентина Петровна.

— Я тут постою, смотрите быстрее, что вам там надо, и поехали уже в клинику. Они ждут, я договорилась.

— Сядь, я сказала, — свекровь была настойчива.

Лена не села, но к столу подошла.

Валентина Петровна открыла альбом. Первая страница: свадьба, Валентина в белом жакете, рядом высокий мужчина с тяжёлым подбородком — Николай Семёнович, его я видела только на фотографиях, он умер до того, как я познакомилась с Андреем. Дальше Андрей младенцем: бант на одеяле, чепчик с кисточкой. Андрей в год, Андрей в два. На каждой фотографии один и тот же подбородок и одни и те же глаза. Отцовские.

Валентина Петровна перевернула страницу.

Леночка. Три года, косички, щербинка между зубами. Рядом с ней молодая темноволосая женщина с узким лицом — держит девочку за руку, наклонилась к ней. Сходство не спутать: те же волосы, тот же разрез глаз, тот же наклон головы.

Я посмотрела на Валентину Петровну. Она не смотрела на меня — она смотрела на фотографию.

— А где детские фотографии, ленточки, чепчики, пелёнки? Где всё это, как у Андрея? — спросила я.

— Моя сестра. Люда. — Валентина Петровна говорила ровно, слово за словом. — Мама Лены.

Лена наклонилась над столом. Её палец остановился над снимком — над лицом темноволосой женщины.

— Кто это? — уточнила она. — Почему я рядом с ней?

На обороте фотографии, выступавшей из-под уголка, проступала надпись теми же выцветшими чернилами: «Люда и Леночка. Май 1990».

Валентина Петровна не сразу ответила. Она закрыла альбом.

— Сядь, Лена, разговор будет долгий.

Какое-то время в комнате было слышно только равномерный ход часов.

Лена села.

Валентина Петровна альбом не открыла. Держала ладони на обложке и говорила медленно, слова давались тяжело, голос дрожал.

— Люда — моя сестра. Младше меня на тринадцать лет. Родители рано умерли, я её поднимала, считай, сама. Она чертёжницей работала, тихая, упрямая. Врачи ей рожать запретили: сердце, ревматизм с детства. Она всё равно родила. В марте восемьдесят седьмого — Лену.

Лена дёрнулась на собственное имя. Из чужого рта, в чужом значении.

— Первые два года Люда жила с нами, здесь. Лена по этому ковру ползала, за эту стенку держалась, когда вставала. Фотографии были в Любином альбоме, синем, бархатном. Я в свой не клеила: её семья, её и альбом.

Я вспомнила свой вопрос про чепчики и почувствовала, как горят щёки.

— В восемьдесят девятом Люде дали однушку от завода, за рекой. Мы ездили друг к другу по воскресеньям. В мае девяностого она приехала с тобой, как всегда. Тогда и сняли: во дворе, у подъезда, Люда и Леночка, обе смеются. Она мне потом призналась, рак с метастазами. В сентябре она приехала в последний раз, с альбомом.

Валентина Петровна подняла глаза с обложки — на Лену.

— Жгла у нас во дворе, за сараями. Я стояла рядом. Люда бросила последнюю и сказала: у Лены будет одна мама. Ты. Чтобы ничего не мешало.

— Мам… — голос у Лены треснул на этом слове. Она сказала его по привычке.

Валентина Петровна услышала. И ответила:

— Знаю, дочка. Я тебе и есть мама. Просто я тебя не рожала. — Слёзы катились по щекам.

Лена резко встала и подошла к окну. По стеклу ползла та же морось, что утром на моей кухне. В кармане её пальто зажужжал телефон: на экране — «Клиника, запись». Лена посмотрела на экран, потом на Валентину Петровну — и перевернула телефон кнопками вниз, на подоконник.

— В октябре Люда умерла, — продолжала Валентина Петровна, ровно, слово за словом. — В больнице, ночью. Лене было три года и семь месяцев. Через неделю она перестала разговаривать. А потом однажды утром пришла на кухню, взяла меня за руку и сказала: мама. Я откликнулась. Вечером Николай сказал: она теперь наша. Чужим такое не говорят.

— Почему мне не сказали? — Лена не оборачивалась от окна. — Ни в десять лет? Ни в восемнадцать?

— Два раза пробовала, — сказала Валентина Петровна. — Первый раз тебе было лет семь, ты принесла с улицы котёнка и плакала, что у него нет мамы. Я открыла рот — и закрыла, не решилась, подумала рано ещё. Второй раз тебе было шестнадцать, ты пришла домой в слезах из-за мальчика, и я подумала: сейчас. А ты уснула у меня на плече. Каждый раз, дочка, было больнее предыдущего. Я выбрала для тебя самое лёгкое.

Я стояла у стенки и не двигалась. Сорок минут стояла — поняла это только тогда, когда затекли ноги.

— Альбом обрывается на мае девяностого, — Валентина Петровна снова положила ладони на обложку. — После октября я его почти не открывала. Как-то открыла — сунула ту фотографию под уголок. Сохранить. И спрятать. Одновременно.

Лена обернулась от окна. Тушь у внешнего уголка левого глаза размазалась, и она этого не знала.

— От неё ещё что-нибудь осталось?

— Письмо, — сказала Валентина Петровна. — Люда написала его в больнице. Тебе. Отдала мне за неделю до смерти и взяла слово: не вскрывать. Отдать — когда ты сама спросишь, кто ты.

Валентина Петровна встала из-за стола и подошла к стенке. Нижняя дверца заедала; она дёрнула её два раза, и дверца подалась. Из-под стопки газет она достала конверт — пожелтевший, без марки. На лицевой стороне теми же выцветшими чернилами, что надпись в альбоме: «Лене. Когда спросит».

Она положила конверт перед Леной и не сразу отпустила руку.

Лена взяла. Вытряхнула лист. Развернула — и не стала читать: буквы расплывались. Она протянула лист Валентине Петровне.

— Прочти.

Валентина Петровна села, положила лист на стол, разгладила сгиб ладонью. На третьей строке голос у неё сел. Она откашлялась и дочитала до конца.

— Леночка.

Не знаю, сколько тебе сейчас лет. Может, семь. Может, уже взрослая. Я пишу в октябре девяностого, из больницы, и врачи говорят, что до зимы я не доживу.

Ты моя дочь. А с того дня, как я оставлю тебя у тёти Вали, ты ещё и её. Я не бросила тебя. Я отдала — чтобы у тебя была мама, ты поймёшь, когда вырастешь.

Я сожгла наши фотографии. Чтобы ничего не мешало. Одна осталась, в Валином альбоме, я до неё не дотянулась.

Не сердись на неё. Она любит крепко, но говорить не умеет. Я такая же, мы сёстры.

Знай, я в тебе: в поступках, в упрямстве, я всегда буду с тобой. Посмотри в зеркало — и увидишь меня.

Твоя мама. Люда.

6 октября 1990.

P.S. Тебе сейчас три. Ты любишь нюхать хлеб в магазине и боишься лифта. Если это прошло — прости. Я тебя такой помню.

Валентина Петровна положила лист на стол и не сразу убрала с него ладонь.

Лена сидела очень тихо. Потом взяла лист, сложила вчетверо и убрала во внутренний карман пиджака, поверх сердца. Секунду держала там ладонь.

— Ты хоть раз его читала? — спросила она.

— Ни разу, — сказала Валентина Петровна. — Слово держала.

У Лены зажужжал телефон. Она достала: на экране — «Клиника, запись, 15:30». Посмотрела на экран, потом на Валентину Петровну, потом на меня.

Нажала вызов.

— Здравствуйте. Это Елена. Я записана на сегодня, на полчетвёртого… Да, тест на родство. Нет, не отменяю. До свидания.

Она положила телефон на стол. Экраном вверх.

— Тест будет, — сказала она. — Только теперь сдавать буду я. Хочу, чтобы на бумаге написали: что я вам родная.

— И ещё, — Лена повернулась ко мне. — Теста для твоих детей не будет. Я была не права. Прости, если сможешь.

Я кивнула. Этого хватило.

Через неделю Лена приехала сама. Без звонка, она стояла с папкой в руках.

Справка была на двух листах. Лена читала вслух, стоя в прихожей:

— «Прямое родство „мать — дочь" не установлено». — Она помолчала. — «Родство установлено: тётя и племянница». — Не дочитала, захлопнула папку. — Бумага написала, как есть.

В воскресенье мы все собрались у Валентины Петровны. Мы с Андреем привезли соленья, Лена — большой шоколадный торт.

Валентина Петровна сидела во главе стола. Лена положила перед ней папку.

— Прочти, — сказала Лена.

Валентина Петровна не тронула папку.

— Я с тобой нянчилась с трёх лет, — сказала она. — И никаких бумажек мне не нужно было.

Лена кивнула. Забрала папку.

— Мам. Я всю неделю думала. Перепиши квартиру на Андрея и Иру. А я буду приходить по воскресеньям. Как Люда.

Это имя она произнесла вслух впервые в жизни. И не дёрнулась.

Валентина Петровна долго смотрела на неё. Потом встала из-за стола, подошла к стенке — не к нижней дверце, выше — и сняла коричневый альбом. Открыла его на чистой странице, первой после мая девяностого.

— Ира, — сказала она. — У тебя телефон снимает. Сфотографируй нас вместе. Сейчас.

Я сняла: Валентина Петровна во главе стола, Лена по правую руку от неё, Андрей, с тортом на коленях. За окном, впервые за неделю, выглянуло солнце.

Вечером я напечатала снимок в киоске у метро. На обороте написала: «Октябрь 2026. Вся семья». Подумала — и дописала: «И Люда».

Я просто положила фотографию в конверт. Валентина Петровна вклеила её в альбом сама. Подпись осталась моя.

Альбом продолжается.

Приспичило мне тут, значит, режим сна наконец восстановить, зажить правильной жизнью. Лёг я спать в 11 вечера. Поворочался, потом ещё поворочался. Услышал за окном крик вороны. Подумал — блин, а сколько они вообще живут?

Взял телефон, полез в Вики… а дальше всё как в тумане. И только когда я увидел светлеющее небо, то внезапно вспомнил, что всё начиналось с вопроса про ворону.

Только не спрашивайте, как именно я дошёл до Мауса. Я это даже себе не объясню.

Когда часто видишь одних и тех же людей - начинаешь с ними здороваться. Так я познакомилась с пенсионером Семёном Васильевичем или, как он сказал - можно просто Сеня. Разговорились. Мужчина всю жизнь работал водителем - дальние рейсы, на уборку урожая ездил, хорошие деньги зарабатывал, но своего жилья не купил. не было необходимости.  Пять раз женился, жил в квартирах жён. Каждая от него рожала детей, всего их у Семёна Васильевича шестеро. Как только в семье начинались скандалы - надо больше денег, надоели твои командировки, подозрения в измене, он по принципу -  решил уходить уходи, разводился. С детьми общение прекращалось, алименты платил небольшие, как то там бухгалтерия в % от зарплаты делила на всех.

Позднее по наследству от родителей Васильевичу с сестрой достался большой дом, но та отказалась от своей доли в его пользу. Молодость, как мгновение, не за горами старость, да кто ж о ней думает? Глаз горит, душа поёт. В 60 лет Сеня влюбился в женщину с двумя детьми, моложе его на двадцать лет. Хозяйственная, добрая, думал-  вот оно счастье, привёл в свой дом. Со временем эта женщина уговорила переписать на неё  по дарственной этот дом, мол, чтобы его дети не претендовали. Переписал. А тут операция по удалению капсулы фурункула в промежности. Что то там зацепили и нет мужской силы у Семёна Васильевича. Через время жена загуляла, скандал и она выгнала его за порог, продала жильё и исчезла. Сестра очень ругала брата, но помогла - купила ему комнату в коммуналке. И больше ко мне не обращайся - сказала.

Возраст уже под семьдесят, попал в больницу с болью в сердце. Пока лечился, познакомился там с медсестрой, опять “любовь - морковь”. Мне уже 52 года, секс не нужен, был бы мужчина в доме, давай жить вместе, буду за тобой ухаживать, как никак я же медсестра - говорила она. Стали жить у неё, а его комнату в коммуналке сдавать. И снова  “на те же грабли” - женщина уговорила его переписать комнату на неё, чтобы его дети не претендовали. Переписал - поверил, что так прекрасно будет жить всегда, но очень скоро эта медсестра решает продать всю недвижимость и уезжает к сыну.

И вот сидит теперь этот пенсионер на лавочке с сумкой и спрашивает у меня  - как ему дальше жить? Может в суд подать на алименты от детей? Пока, наверное, поеду к сестре, не выгонит же она меня. Вот он итог твоей жизни - хотелось сказать, всё прятался от детей, чтобы им ничего не досталось, но промолчала, да и что можно ответить человеку, когда его совсем не жаль.  Разве что -  эх, Сеня, Сеня.