user11910759

Вот и сегодня: я только включил «Список Шиндлера» и пошел заваривать чай. Чтобы лучше слышать диалоги, сделал звук чуть громче. Через минуту услышал удар. Глухой, тяжелый, словно кто-то уронил мешок с картошкой.

Я резко посмотрел в потолок, пролив чай на пол. Громкость была не критичной, да и никаких взрывов в кадре не было. Сверху всё так же доносились новости. Разъяренный ведущий кричал что-то неразборчивое, но агрессивно.

Интересно... В голове начали роиться мысли. Это он что-то кинул, чтобы я сделал потише? Или он упал?

Я решил подняться к нему. Обулся, прошел на пролет выше, подошел к двери и прислушался. Ведущий всё так же громко оскорблял кого-то, не скупясь на выражения. Других звуков не было.

Нажал на звонок. Тишина. Еще раз. Та же реакция.

Придётся стучать. Я сжал кулак, сделал вдох и уверенно трижды постучал в дверь.

Жду.

Ничего не происходит, новости не стихают.

Еще раз стучу.

— ...Кто? — слышу я голос.

— Это я, сосед снизу! Вы не упали?

И тут меня осеняет: это не Иван Анатольевич. Это ведущий из телевизора. Прижался ухом к двери и услышал, как сзади, из глубины квартиры, кто-то спросил грубым, глухим голосом:

— Ты что тут делаешь?

Я замер. Этот голос я бы узнал из тысячи. Михаил Федорович.

Единственный человек в доме, у которого были ключи почти от всех квартир.

— Послышалось, что Иван Анатольевич упал, — говорю я.

— Скорее всего, послышалось. Он спит уже, не слышит. Иди домой.

Я спустился к себе. Выключил «Список Шиндлера». Лёг и начал прислушиваться. Звук новостей не прекращался. Ведущий орёт.

22:00

22:30

23:00

23:17

На полуслове ведущего телевизор замолчал. Кто-то выдернул шнур из розетки.

«Слава Богу, жив», — подумал я.

Проснулся. 7:00.

Бегу по ступенькам наверх, стучу в дверь. Тишина.

Стучу настойчивее. И тут, во время третьего замаха, дверь открывается. Стоит мой сосед. На лбу — большая шишка. Одет в костюм, причесан.

— Что надо?

— Я вчера слышал...

Он тычет себе пальцем в шишку.

— Видишь?

— Вижу.

— Упал. — Он смотрит на часы. — Опаздываю.

— Куда?

— На похороны.

— Чьи?

— Михаила Федоровича.

Пауза.

— Он же вчера...

— Позавчера.

Игорь проснулся от звонка. Лениво он пододвинул телефон ближе к лицу, прищурился и сквозь сон прочел: «Мама ❤️».

— Мг, — начал он разговор, поворачиваясь на левый бок.

— Игорь! Слава Богу! Ты жив??? У тебя все в порядке?! — Женщина на том конце была очень взволнована; в нотах её голоса можно было отчетливо разобрать радость, которая наступает после самых страшных мыслей. — Игорь, не молчи!

— Мг, жив. Сплю, — сказал он сонно.

— Слава Богу, ты жив! У нас показывают, что вас сейчас обстреливают! Это правда?

— Угу. Тихо.

Игорь говорил сквозь сон. Он прилагал все возможные усилия, чтобы не проснуться окончательно, иначе потом бы не смог уснуть очень долго.

— Прошу тебя, переночуй сегодня в подвале! — кричала женщина, умоляя.

— Я в подвале сплю, мам, — соврал он, чтобы быстрее закончить разговор.

— Слава Богу! Спи, сыночек! Я тебя люблю!

— И я тебя, мам.

Игорь глянул на время: 4:03. «Да уж», — подумал он.

Лег на спину, положил руки за голову и уставился в потолок. «Это соседи слушают музыку», «салюты, нашли время для салютов...» — Игорь перебирал варианты, чтобы убрать страшные мысли из головы. — «О, придумал: на улице снова баба Катя выбивает ковер. Вот это у неё сил! Надо же!»

Телефон начал мигать. Игорь глянул на него: 28 уведомлений. 4 пропущенных от мамы, столько же от папы, 5 сообщений от разных людей с вопросом «ты жив?!!», несколько «как ты?», два сообщения: «воздушная тревога! Спрячьтесь в укрытии!».

Игорь пролистал их, кратко ответил знакомым, отключил вай-фай и звук, и снова лег на спину. Где-то далеко летел самолёт. В комнате было темно, но окна вибрировали, отчего казалось, что вибрирует весь дом. Шум самолета приближался.

Игорь зевнул. «Ну класс, уже рассвет. Поспал, блин!» — с досадой подумал он, садясь на кровать и уставившись в окно напротив.

А потом до него дошло.

Ему приходилось сидеть на полу, потому что стол и стулья были завалены книгами по психологии поведения, руководствами по тайным шифрам, распечатанными переписками и фотографиями. А рядом с ним, словно крик отчаяния, лежала открытая книга «Общение с духами».

Виктор никогда не верил в подобные вещи. Он прочитал эту книгу от корки до корки несколько раз, но так и не поверил ни единому слову. Он точно знал, что она ещё жива. Кто-то же периодически заходит на её страницу.

Откинув книгу в сторону, он сделал глоток чая. Ему казалось, что у него во рту расцвела когда-то сгоревшая вишня среди ореховой рощи. Он уверенно встал, одним махом скинул со стола книги на пол, включил настольную лампу и положил лист на освободившееся место.

Обращаться в полицию было слишком поздно. К тому же, ему казалось, что они замешаны в её похищении, так как на фото были их машины и люди в форме.

Виктор внимательно перечитывал распечатанные сообщения, искал в них какие-то знаки или намёки.

— Спишь?

— Нет.

— Что делаешь?

— Ничего.

— Многословно)

— Мг.

— Чем занимаешься?

— Ничем.

— Ясно, а я вот думал познакомиться с тобой.

— Передумай.

Его взгляд скользил по следующей строчке несколько раз подряд. Четыре года он перечитывал эти сообщения и рассматривал фото. И вот ему показалось, что он нашел зацепку! Это было её последнее сообщение.

— Привет, как дела?

— «Прочитано»

— Что делаешь?

— «Прочитано»

— Тебе говорили, что ты красивая?

— Представь себе, да!

— Хочу угостить тебя кофе, давай выйдем, погуляем по парку?

Воспоминания о том вечере заставили его сердце биться чаще, Виктор улыбнулся. Тогда он впервые набрался смелости, чтобы пригласить девушку выпить кофе.

Он перевел взгляд на самый низ распечатки.

— Дебила ты кусок, у меня на аватарке стоит фото со свадьбы! Я замужем за начальником главного управления полиции! Куда ты меня зовешь?

— Выпить кофе и погулять по парку.

«Пользователь ограничил доступ к своей странице».

Виктор усмехнулся и покачал головой.

— И кого они хотят этим обмануть? Я уверен, что начальник полиции похитил её... Я что-то упускаю.