zelbu

Эволюция алкогольного опьянения от, "эх хорошо пошла! ", до "хыщ, хыщ абыр птички, птички...", как правило, претерпевает несколько стадий, которые зависят от возраста, пола, социального статуса, жизненного опыта и прочих особенностей употребляющего. У мужичков среднего возраста особо почётное место занимает стадия - "ах, какой я удивительно прекрасный человек!" На этом этапе разговор начинает ходить по кругу, замыкаясь на основной мысли, - "Я  восхитителен!" Именно отсюда сакраментально - искреннее, - "ты меня уважаешь?", уверенность в собственном обаянии, готовность к подвигам и прочие проявления мужской состоятельности.

Как - то поздним вечером я, будучи пассажиром одного из последних троллейбусов, от нечего делать слушал диалог своих попутчиков, ну как диалог, скорее монолог. Мужчина, лет 45, в пышных усах, уверенный в собственной бесподобности, рассказывал невысокой, молча кивающей женщине историю из своей жизни :

- А Витёк мне говорит, - "всё нормально будет? Ничего не пропадёт?" А я Витьку - "да ты чё Витёк? Ты же меня знаешь, я чтобы что-то чужое взял, да никогда!" Понимаешь, Людмила, не такой я человек, чтобы что-то чужое брать! Вот ты же меня хорошо знаешь, я же никогда ничего чужого не брал, вот ты же не сомневаешься во мне.

Женщина устало кивает. Мужичок распаляется, прикладывает пятерню к груди:

- Да чтобы я, да чужое! Не таковски меня родители воспитывали!

Плотно сложив большой палец с указательным, суёт эту незамысловатую фигурку женщине в нос :

- Вот столько, вот столечко чужого не возьму! А Витёк мне потом - "да я шутя, я тебя хорошо знаю, ты никогда чужого не возьмёшь, даже вот столечко."

Вновь колечко из пальцев подплывает к носу женщины.

- А Витёк...

-А я...

- Да чтобы я, да чужое, да ты что Людмила!

И так кругами...  По несколько раз. Указательный палец вверх, гордо вздернутый подбородок, благородная проседь в усах. Постаревший, слегка располневший Д'Артаньян. Он прекрасен... Он устал... Замолчал...  Ненадолго...

- А вот с завода я воровал  чисто!

Я чуть с диванчика не навернулся...

В пробке все, всех, всегда ненавидят.

На носу новый, то ли 2010, то ли 11, год. Город стоит в жутких многокилометровых заторах, в упругом воздухе серого дня разливается ощущение предстоящего праздника - мат, грязь, выхлопы, клаксоны...  В лицах водителей и пассажиров одна мысль на всех  - зато  вечером нажремся.

Еду тихонечко, по односторонней улице, в среднем ряду,  ну как еду... ну типа как-то еду. При этом хочу перестроиться в левый, ибо очень нужно, нужно, повернуть мне налево, всего 50 - 100 метров по  священному вашему ряду и затем  я  покидаю эту безусловно замечательную компанию, и в пробке становится на одну машину меньше, и мне веселей и вам посвободнее, пытаюсь, мимикой, жестикуляцией, включённым поворотником, донести я  нехитрую мысль до моих "друзей" по несчастью из левого ряда. Не пускают. Никто. В какой-то момент мой ряд останавливается, а левый едет, медленно, но, сука, едет. Я, уже на грани фола, высовываюсь из своего ряда, но не пускают, никак. Лица суровы и безжалостны, наполнены ощущением собственной правоты и величия, - Ты здесь не проедешь, ты не достоин! Читается во взглядах этих людей. С десяток машин проезжают мимо меня...

Но ничто не длится вечно и наш ряд поехал. Чуть продвинувшись вперёд, увидел я чудесную картину - в левом ряду стоит автобус, сломанный, и левый ряд ехал просто потому что какая-то добрая душа из нашего ряда их выпускала.

Та - дам!

И вот он настал, сладкий момент мести! Неспешно проезжал я мимо этих жалких людишек, мне казалось они, осознав всю свою неправоту, умоляли меня пустить их в наш ряд. Но суров и непреклонен был граф Монте - Кристо городских заторов. Медленно, растягивая удовольствие, смотрел я в глаза этим людям - водителям и пассажирам тех машин, что меня не пускали минутой ранее. Пусть я гад, пусть я жопочник, но вас я не пропущу!

Перед сломанным в левом ряду автобусом образовалось пространство, которое позволило мне, вполне комфортно повернуть налево и вырваться, наконец - то из пробки.

Как же мало мне для счастья нужно!