Исходный пост:

Суицид уголовно наказуем. Наказание казнь

Напарник, тоем временем, безошибочно нашёл нужную нам пятую комнату, когда мы поднялись на второй этаж по скрипучей и рискующей обрушиться в любой момент старой деревянной лестнице.

Возле окна, на какой-то бесформенной и грязной шконке, возлежал мирно храпящий и не менее грязно и бесформенно одетый мужик. Возле него, среди груды прочего мусора, валялись пустые «фунфырики» из-под легендарного «Боярышника». Кто вызывал - хэ зэ.

- Знаешь его? - спрашиваю у напарника.

- Нет. Не видал тут ещё этого персонажа. Пришлый, наверное.

Спал он глубоко. Оклики и похлопывания по щеке не помогли разбудить его. Даже ватки с нашатыркой, глубоко внедрённые в обе ноздри, не привели мужика в чувство.

- Неужели везти теперь придётся? - простонал Олег.

Дело в том, что в таких ситуациях, когда нет прямого доказательства того, что «клиент» просто перепил и находится в «пьяном ауте», и тем более, когда нет свидетелей в виде друзей-родственников, которые могут поручиться за него, то пациент забирается скорой помощью и везётся в больницу для дальнейшего выяснения обстоятельств.

- Ну, может ещё проснётся, пока мы ему ЭКГ снимаем да анализы берём. - попытался успокоить я Олега. - А если нет, напиши тогда предварительно в диагнозе: «Кома неясной этиологии», свезём в больничку.

Но Алексей Дмитриевич, 52 лет от роду, прописанный по этому адресу (по справке из его кармана), так и не проснулся, даже несмотря на обрызгивания его тела водой, необходимое для накладывания электродов ЭКГ, и прокола пальца иголкой для взятия анализов.

Зато по обследованиям всё без отклонений.

Погрузили на мягкие плащевые носилки. И понесли вниз вдвоём по скрипучей лестнице, ещё больше рискующей обрушиться под нашим общим весом.

Доехали до больницы.

Когда проезжали шлагбаум, пациент наш (о чудо) начал потихоньку подавать признаки жизни. Видимо, физраствор «животворящий» уменьшил концентрацию алкоголя в его крови. Стала появляться речь, преимущественно матерного содержания. Вяло задвигались конечности.

Тем временем машина заехала на пандус ко входу в приёмное отделение.

На крыльце больницы стояли врачи приёмника и, покуривая, лишь мельком обратив недовольное внимание на нас, продолжили что-то обсуждать между собой.

- Просыпайся уже! Приехали! - открыв заднюю дверь машины, объявил Олег нашему пассажиру.

Тот впервые за всё время, щурясь, приоткрыл глаза. Нахмурившись и удивившись одновременно, переводил поочерёдно взгляд на нас с напарником.

Наши криминальные небритые физиономии (а может и униформа) потрясли Алексея настолько, что он с криком: «Вы чё, гоните??!!!» резко стартанул в открытую заднюю дверь машины и исчез в неизвестном направлении, едва не унеся с собой капельницу, которая благополучно отделилась с его руки.

- Что привезли-то хоть, скорая? - тем временем окликнули нас всё ещё стоящие на улице местные эскулапы.

Они находились на достаточно отдалённом расстоянии от нас, со стороны передней части машины, и не видели, как «клиент» убежал из задней двери авто в противоположном направлении.

- Кома. Неясной этиологии. - отрапортовал Олег.

- А чё не заносите?

- Не можем. Убежала «кома» в неизвестном направлении. - ответили мы, показывая рукой в сторону предположительного «убытия» пациента.

- Убежала - это хорошо. Когда не убегает, то, наоборот, плохо. - по-философски заметил один из эскулапов, бросая «бычок» в урну и не выказывая ни тени удивления.

Но это ещё не конец истории. Самое интересное началось, когда диспетчер вдруг позвонила на мой сотовый телефон:

- Так! Я не поняла, вы почему всё ещё не на адресе?! - неистовствовала она.

- На каком ещё «адресе»? - не понял я.

- 8 Марта, 17а, квартира 5. «Плохо пил».

- Да мы уже были в этом бараке. Забрали мужика. Привезли в больницу. А он вдруг взял и...

- В каком бараке?! Какого мужика?! Вы новостройку рядом видели, 25-этажную?

- Ну... видели.

- Вот эта новостройка и есть - 8 марта, 17а.!! Мне позвонил сейчас пациент с этого адреса, сказал, чтобы вы не перепутали барак и новостройку, поскольку они имеют один и тот же номер и литеру - 8 марта, 17а. Дуйте туда бегом, а то ждёт же. Правда, похоже, накатил он уже, голос пьяненький...

В итоге, по приезду на «правильный» адрес, нам так двери и не открыли. Пациент (будучи в весёлом настроении и благодушном состоянии) по домофону нам поведал, что он уже сам себя «вылечил» тем же, от чего заболел. Классика.

Снова убыли ни с чем. Что за день-то сегодня "неурожайный"?!

На той новостройке, кстати, ни номера, ни названия улицы нигде написано не было. Зато на том злосчастном бараке, с его ни в чём не повинным жильцом Алексеем Дмитриевичем, чуть ли не на всю стену сверкала огромная табличка с надписью "8 МАРТА, 17А."

Люди!!! Ау!!! Ну кто так строит??!! 🤦‍♂️😅 (цитата из фильма "Чародеи")

ВСЕМ ЗДОРОВЬЯ! 💗

(Ещё больше авторских медицинских историй и видео в моём телеграм-канале - Истории Чумового доктора, а также в Дзене - Истории Чумового доктора)

— Как давно боли начались? — начинаю собирать анамнез у больного, пока напарник цеплял к нему электроды кардиографа.

— Сколько?... Часа два. Три, может... — отвечает тот медленным, слабым голосом.

Когда заработал кардиограф, собираясь печатать бумагу с изображением его кардиограммы, у меня самого застучало сердце в предвкушении — с каким же результатом сейчас полезет бумага из аппарата.

Опасения подтвердились. Уже на первых сантиметрах, рывками вылезающей из аппарата ленты ЭКГ, было видно, что рисуется картина острейшего инфаркта.

(С этой минуты у нас обычно начинается гонка со смертью, в буквальном смысле).

Оперативно вкололи деду нужные лекарствия, подвесили капельницу и вчетвером (нашли на чудо двух мужиков-соседей) на плащевых носилках бегом транспортировали его вниз по лестнице.

Везли быстро, с "маяками".

В машине деду стало получше. Кардиограмма, конечно же, не выправилась, но боли начали сходить. Давление стабилизировалось.

— А скорую-то кто вызвал всё-таки? — поинтересовался он уже более "живым" голосом.

— Дочь ваша вызвала с другого адреса. А вас, конечно же, не предупредил никто?

— Нееееет, — удивлённо протянул он. — А как она могла вызвать? Откуда?

— Игорь, дай мне распечатку с вызовом, — попросил я напарника.

На бумажке серым по белому было только: "Плохо с сердцем. Мужчина, 75 лет". Вызывает дочь. Связь прервалась. Номер не определён.

— Ничего не понимаю... — заволновался дед. — Как моя дочь могла вызвать мне скорую, если она почти год назад как... умерла...

Дочь его, с его же слов, скончалась ещё в прошлом году от онкологии, уйдя вслед за своей матерью с аналогичным диагнозом. Остался муж, двое детей-подростков...

В больницу сдали пациента в стабильном состоянии.

Впоследствии успешно пролечили, выписали.

Я, через какое-то долгое время, бывал у него на вызове несколько раз. Теперь уже сам вызывает, когда давление или стенокардия случается. Обходимся на этот раз без больницы.

А в прихожей у него всегда горит лампадка перед фотографией Аннушки, умершей дочери.

— Чтобы светила мне в пути», — поясняет старик.

Может, и правда — где-то там, за облаками, любящие сердца продолжают заботиться о нас... ⛅️🙏

ВСЕМ ЗДОРОВЬЯ! 💗

(Ещё больше авторских медицинских историй и видео в моём телеграм-канале - Истории Чумового доктора, а также в Дзене - Истории Чумового доктора)