В алкогольном бреду
Мне привиделось как-то,
Что я молча бреду
По пустынному тракту.

Стал сегодня для злой
Непогодв мишенью.
А дорога петлёй
По полям, как по шее.

Осерчал, видно, Бог -
В небесах слышен рокот.
Хлещет дождь из грехов
И постыдных пороков.

Да и сам я не рад,
Признаюсь, даже струсил.
Да ещё пошёл град
Из пропитых иллюзий.

Захочу и пройду
Я дождливое лето.
Жаль, что только в бреду
Мне привиделось это.

Кто-то сказал, что каждый день надо жить как последний. А он и есть последний, этот день. И первый и последний. Другого такого дня не было и уже не будет.

Но и жить его как последний, значит, кажется, потерять надежду на новый.

Можно, наверное, жить понимая, что такого дня как этот, уже не будет. И на один станет меньше. И его уже, точно, никогда не вернуть.

Когда мы были молодыми, моя жена упрекала и ругала меня, что я много читал и часами пялился в экран. И общался с Бахусом. Отсутствовал, таким образом, для неё.

Я психовал, отрывался от чтения, от стакана и спрашивал, а что, мол, делать то.

А она говорила:

- "смотри на меня."

Ну, смотрел.

А потом, через пару лет, говорила:

- "поиграйся с детьми."

Ну, играл.

Потом, спустя годы, смотрел фотографии тех лет и думал, что она была права. Не насмотрелся я на них тогда. Не наигрался.

И те дни уже не вернуть.

Паровозик и железную дорогу, давно уже, подарили кому-то. Он уже не нужен моим детям. А я, вдруг, заскучал по нему. По большому городу на ковре, вокруг железной дороги. Который оживал на два - три часа и жил самой увлекательной жизнью.

Но сегодняшний день ещё есть. А за завтрашний уже и нет такой уверенности.

И надежда.

Куда без неё.

https://t.me/mislimale