Серия «С нами Босх»

автобусы, если мне не изменяет мой склероз, арендовались у какого-то АТП на пару часов в день и после этого продолжали работать по своим городским маршрутам с номерными табличками "3" и "71". выглядели обыкновенно, без надписей "цэ ментовоз" и прочих предостережений

это всё присказка была, простите за долгое вступление

а сама сказка собственно - история о том, как пара шерстяных карманников вроде тех, что в Новосибирске, в утренний час пик запрыгнула в один из этих автобусов. везущих в ГУВД 30-40 сотрудников милиции, большая часть которых ехала в штатском и вид имела в общем-то весьма обычный: усталые с утра угрюмые дядьки, невыспавшиеся ненакрашенные тетки

молодые карманники, возможно, новички, делающие лишь первые шаги в непростой профессии, а может и просто дерзкие понаехи из провинции, не обратили внимание на отсутствие в салоне детей и пенсионеров - а это верный признак городского, а не ведомственного транспорта - и не поняли, в какую теплую компанию попали

пока один из них по красивой сценарной задумке блокировал движение в середине салона, второй, запрыгнувший в автобус остановкой позже, активно поддавливал стоявший на ступеньках люд, бегло пальпируя карманы, сиськи, сумочки

их выступление закончилось в течение пары минут: нежно ощупанная молодым щипачом тетеха в обычном пуховике с дешевой сумочкой оказалась капитаном милиции. с совершенно неженской силой она зафиксировала его руку то ли в своей сумочке, то ли в кармане куртки и подняла, как говорят у нас в городе, хай

через секунду удивленного обрушившимся на него вниманием хлопчика держали 10-15 дружелюбных рук, через три секунды на нем было штук восемь наручников. носить форму вне рабочих помещений тогда особо не любили. называли, помнится "козлиной шкурой". но табельное оружие и наручники имели при себе многие. 90-е годы всё-таки. интересно тогда жили

к зданию ГУВД, конечной точке маршрута, задержанный карманник-дебютант приехал в позе витрувианского человека, растянутый по горизонтали между поручнями и изумленно улыбающийся, осознающий, какой интересный новый этап жизни у него начинается

его подельник, мгновенно поняв суть происходящего, успел выпрыгнуть. поймали ли его потом - не в курсе. думаю, да

эту историю знаю, увы, лишь по пересказам, мопед не мой. человека 3-4 рассказали ее с позиции очевидца с разными яркими подробностями. все сходятся в одном: это был утренний рейс с Западного в холодное время года, все были в пальто-куртках, первый щипач запрыгнул где-то в середине пр.Стачки, а второй уже на пл.Дружинников, когда салон был почти заполнен. за яйки жабры карманника взяли уже в конце Стачки, ближе к мосту

из всех криминальных историй, связанных с потерявшими берега пассажирами городского транспорта, эта у меня самая любимая, и я не устану рассказывать ее свежим слушателям снова и снова

у меня всё. благодарить не надо. уберите руки. я сам

ps. стопудово, что-такое могло быть у Гоблина, Донцовой или Дробышевского или в каком-нибудь недавнем сериале. я сразу говорю: да, история с3,14зженная, дело раскрыто

- сеанс в одном из двух городских кинотеатров, где в это время, как правило, шли фильмы с ограничением по возрасту. я, тщедушный ботан с тонкой шеей и еле пробивающейся растительностью над верхней губой, ни разу на такой сеанс не смог попасть, как ни пытался говорить с билетершей взрослым басом или стать хоть чуть-чуть выше, увереннее и брутальнее;

- плохо освещенный городской парк им.Орджоникидзе со сломанными скамейками, вытоптанными клумбами, не работающим колесом обозрения и отличными шансами огрести на ровном месте п.здюлей от какой-нибудь компании гопников. это я о знакомствах и общении с живыми людьми, чего так желала мне бабушка;

- прогулка по коротенькой центральной улице города, на удивление хорошо освещенной и асфальтированной. шанс получить п..здюлей от другой компании гопников там после 21:00 был ниже, чем в плохо освещенном парке им. Орджоникидзе, но всё равно заметно выше нуля.

потому-то я, храбрец и весельчак, и устраивал пару раз в неделю променад на городском кладбище. туда и идти недалеко было, и воздух там свежий, как в парке. и, главное, публика-то в массе своей спокойная. все мирно лежат на глубине 2 м., культурно разлагаются

а родителям и бабушке каждый раз говорил, что с друзьями потусил или в кино посидел

по кладбищу ходил одним и тем же маршрутом: метров 600-800 по центральной аллее до часовенки, обходил здание вокруг и возвращался, каждый раз преисполняясь гордости за себя: хожу по темному кладбищу один (!) и в сухих штанах (!!). и пульс ровный

всё всегда было мирно и спокойно, никаких восставших мертвецов или замогильного воя в полночь, но в одну из таких прогулок, 20-ю или 30-ю по счету, я все же пережил испуг

помню, как пройдя по кладбищу полпути до часовни, внезапно услышал странный звук, негромкий и повторяющийся, словно кто-то скребется или что-то теребит или трет

остановился, вслушался: нет, не показалось, звук то прекращался на пару секунд, то снова повторялся, монотонный, негромкий, но посреди пустынного кладбища звучавший почему-то не очень успокоительно

я разом вспомнил все рассказы Гоголя с Диканьки и пушкинское «Трусоват был Ваня бедный», вспомнил и киношную «Собаку Баскервилей», и, хотя большинство этих сюжетов завершались более-менее норм, не особо приободрился

звук повторялся, но к счастью, не приближался ко мне. источник звука, чем бы он ни был, на меня не реагировал, а методично занимался чем-то более интересным, чем близкий к приступу диареи десятиклассник: теребил, скреб или тёр

ноги в районе колен слегка ослабли, волосы встали дыбом по всему телу, уровень контроля кишечника упал до минимума. зато риск получить п.здюлей в парке Орджоникидзе показался не таким уж и серьезным: пару фингалов поставят и карманную мелочь отберут - ерунда

звук доносился откуда-то неподалеку, метрах в 20-25 от меня. я очень легко, с мельчайшими подробностями представил себе, как какой-то беспокойный упырь скребет крышку гроба, чтобы выбраться наружу и узнать, что это за отважный десятиклассник тут шляется в неурочное время

сейчас-то, сидя в теплой освещенной комнате, я понимаю, что нужно было бы развернуться на 180 градусов и на одном дыхании обновить рекорды мира по бегу на 100, 200 и 400 м с высоким стартом, но тогда я просто не смог себя заставить повернуться спиной к источнику непонятного звука

я видел этот момент много раз в разных фильмах ужасов и всегда раздражался на идиотов-студентиков. но сам в этой ситуации поступил так же, как они: вместо разумного отступления я, как загипнотизированный, на цыпочках начал красться туда, откуда доносился звук

страшно было? да. но убежать, не узнав, что же это было, и потом до самой смерти бояться темноты было еще страшнее

тянуло как магнитом

эти 10-15 шагов я шел целую вечность, сердце колотилось как отбойный молоток, стенки мочевого пузыря приятно вибрировали, а глаза, нос и уши работали как системы ПВО, обнаруживающие любую опасность в радиусе километра

дошел до перекрестка двух кладбищенских аллей и увидел источник странного звука

мусорный жбан, переполненный старыми погребальными венками и увядшими букетами цветов, рядом – водопроводный кран, где посетители кладбища набирали воду для полива растительности на могилках

из незакрытого крана текла тонкая струйка воды, а под струйкой на земле валялся старый букет, упакованный в красивую полимерную пленку типа той, из которой сейчас делают рукав для запекания в духовке

эта-то …лядская пленка и шелестела под колеблющейся струйкой воды

знаете ли вы что такое настоящее облегчение? выдыхали ли вы когда-нибудь после трехминутной задержки дыхания?

о нет, не знаете и не выдыхали

а я – да

у меня всё по данному вопросу. с тех пор на кладбища по ночам не хожу. так интересно, как в тот раз, в ноябре 1988-го, там уже не будет

нервный срыв на почве русского языка

оказывается, наша женщина-Ибрагим без красного берета в очередном рекламном опусе про очередной райский уголок в условном Железноводске ввернула очаровательный штришок. что-то типа «….а окна номеров пансионата NNN выходят в гущу хвойных деревьев, по которым по утрам весело скачут шалавливые белки».

шалАвливые.

конец дня, конец недели, конец проекта и тут эта случайная опечатка. а может и не опечатка, а "я художник, я так вижу"

почему-то это намертво убило сначала корректоров, слабых, в общем-то женщин, потом, как эпидемия, и всех остальных – рекламистов, водителя, верстальщицу, секретаршу, директора, охранника и даже совершенно постороннего парня, который в тот момент занес в офис бутыли с питьевой водой

всех

с тех пор Петрову за глаза назвали именно так: шалАвливая белка

много лет прошло. знает ли Белка о своем прозвище – хз

обычно мало кто знает о своих прозвищах за глаза. я своего, к счастью, не знаю

Договорились. Передал я ему доски через забор и забыл. Дело ж небыстрое.

Прошло месяца три, не меньше, и вдруг слышу: соседка Инга, супруга Сашина, меня зовет. В голосе - восторг и восхищение мужем и делом его рук:

- Uje.Slesar, зайди к нам! Саша твои кашпо закончил. И распилил! Собрал! И морилкой вскрыл! И какой-то пропиткой от влаги! Красотища!

Инга очень добрая, но слишком впечатлительная.

А мне некогда было, нужно было куда-то ехать по делам и до самого вечера.

А ее аж трясет от нетерпения и восторга.

- Ну я тебе фотки ща кину, ага? У тебя ватсап есть?

У меня не было, я и попросил скинуть фотки на номер МП, благо у нее на смартфоне все существующие мессенджеры установлены.

И уехал.

Через 15 минут мне МП звонит в панике. Слышу по телефону, что чуть не плачет, губы трясутся:

- Где дети? Что с ними?

Я в полном недоумении:

- Да вроде в школе.

- Забери их домой! Срочно!

- Что случилось-то?

- Потом объясню…

Далее со слов МП:

Сижу в офисе, решаю рабочие дела, голова пухнет от поручений начальства и миллиона сообщений по телефону, e-mail, мессенджерам.

И тут вдруг с незнакомого номера – фотка: два небольших гробика, явно детских. Черные после пропитки и лака блестят глянцево, как новенький дорогой рояль.

Текст: «два готовы остальные завтра ну как тебе?». Без подписи.

Далее снова от меня.

Не знаю, какие чувства испытывает здоровая советская женщина с двумя детьми ростом 130-140 см, когда ей присылают фото двух пустых гробиков размером 100-110 см, но МП почему-то в этот момент перепугалась.  Яркая эмоциональная женщина, мечта поэта

За секунду вспомнила все недавние конфликты, которые могли бы заканчиваться фатально (споры с контрагентами по работе, мелкое ДТП полгода назад, которое страховая никак не закроет, и самое страшное - лютые ссоры в родительских чатиках из-за выпускных фоток и подарков учителям). Быстроногой ланью примчалась к безопасникам (у них большая контора со своей СБ) пробивать номер, с которого идут угрожающие сообщения с гробами, и там-то выяснила фамилию владелицы номера и всё сопоставила.

Вывод из истории: не все непонятные сообщения с незнакомого номера являются угрозой, как и детские гробики, присланные в виде фото.

Прошло шесть лет. Три из четырех кашпо живы, в них петунии растут, но меж собой мы называем их, кашпо-то, гробиками. Смеемся, вспоминаючи, но смех некоторых звучит немного ненатурально, как улыбка "Гарольда, скрывающего боль".

объяснили сонному участковому: ты только позвони в дверь фигуранту, скажи ему, что ты получил вызов, типа опять драка-жалобы соседей. и, как только дверь откроется - беги, не мешай нам, мы ворвемся и фигуранта загасим

план был отличный, но реализация подкачала

участковый, так и не проснувшийся (его в пижамке и шлепанцах привезли) был неубедителен в разговоре через дверь, фигурант, гад, дверь держал на цепочке и отказывался открыть дверь. сказал, что бабу свою сегодня не бил и никакого вызова быть не могло. типа, иди нахер, анискин

в итоге у собровцев лопнуло терпение. командир саданул сонного участкового локтем в бок, чтобы не путался под ногами, рывком сорвал дверь с цепочки (хз как, я не присутствовал. мопед не мой) и с криком "первый пошел!" заскочил в квартирку фигуранта

за ним - еще трое из его авангарда

и устроили в квартире мир, порядок и сектор Газа (не музыкальный коллектив, другой)

повязали фигуранта (он и впрямь оказался среди похитителей, выдал явки-адреса после этого всю банду быстро замели и похищенного освободили)

но главным героем этой истории были не они, а участковый

сонный, не вкуривший что происходит

и легкий, как ежик, которого пнул медведь

бедный анискин, небрежно отпихнутый командиром собровцев, по законам физики и плохого кино скатился вниз по лестнице на площадку 4-го этажа, где стояла еще пара собровцев.

те, увидев катящееся кубарем тело с разбитым фасадом, поступили по инструкции - не стали здороваться и говорить о погоде. добавили телу пару 3.14здюлин и скинули его по ступенькам дальше. а сами крикнули "второй пошел" и рванули на 5-й этаж на подмогу своим

пара собровцев, скучавших на площадке 3-го этажа, тоже действовала по инструкции: увидели неопознанное тело, дали 3.14зды и скинули дальше и побежали на подмогу к остальным

пара парней на 2-м этаже тоже действовала по инструкции

лишь на 1-м этаже скатившееся тело опознал руководитель операции, замначальника убоп и прекратил геноцид

бедняга участковый выжил, через некоторое время выписался из травматологии и даже получил какое-то поощрение, как участник операции по задержанию

это всё, что я знаю из рассказов людей, имевших отношение к произошедшему. сам я там не был, мопед не мой

официальная версия истории - https://www.kommersant.ru/doc/212094?ysclid=mroo5sq1d7232635...

а вы говорите...