Товарищ на работе позаимствовал два ведра цемента.
Ну, ремонт он затеял...
Не покупать же, когда в родном цеху стоит здоровенный ящик с таковым.
После вечерней смены, загрузив цемент в рюкзак, отправился в путь. От тяжести то его мотать стало сразу же, но он решил, что справится.
К знакомой дырке в заборе нужно было подниматься по очень крутой тропе. Такой крутой, что рюкзак пришлось снять с плеч, чтобы он не перевесил, и не загреметь с ним вниз. Наконец, высота была взята. За забором путь был более пологим, но все равно в подъём.
Жил Ильяс, где-то, в полукилометре от завода, и, вроде, недалеко, но лямки плечи режут адски, и спины уже не чувствуется.
Решил он пожертвовать частью ноши. Отсыпал.
Отсыпал не много (так как жалко), и снова в путь.
Метров через пятьдесят боль вернулась. Пришлось пожертвовать еще малой толикой.
Вот так, облегчаясь, по мере того как его оставляли силы, до дому Ильяс допер, хорошо, если с ведро.
Утром, выйдя из подъезда, друган мой, как бы это сказать помягче, просто охренел.
Прямой как стрела подъём от проходной до его дома был весь обозначен, через равные промежутки, кучками цемента.
По темноте то он и не подумал, что так явно метит дорогу.
Ильяс к ближайшей кучке. Встал рядом. А народ то уже туда-сюда вовсю шастает. Как бы в задумчивости, потоптался на месте, размел ногами следы преступления.
Пошкандыбал к следующей.
Дошел, а когда оглянулся, понял, что кучки эти, ничто, по сравнению с тем белым пятном, что он нарисовал на месте первой.
Плюнул на это дело.
Решил, что за пару ведер много не дадут.
Но никто за ним так и не пришел.
Хотя, улица еще долго была в белых пятнах. Пока всё не смыл дождь.
