kuzema5

-О, точно! - подхватила терапевт. - Так, вам надо срочно пройти диспансеризацию, - и начала писать бумажку.

Если бы они мне объяснили, что диспансеризация мне нужна только для того, чтобы без очереди, растянувшейся на три недели, пройти ЭКГ, то я бы не возражал. Но объяснить не соизволили, поэтому я покинул их кабинет и пошёл в платную кардиологию. Там врач направила меня в Белгород на МРТ сердца. (Своего аппарата у нас в городе тогда не было). Я съездил, привёз результаты, она посмотрела, языком зацокала как белка:

-Ц-ц-ц, ой-ой-ой!

Ну всё, думаю, кирдык. Прописала мне кучу препаратов, про "Капилар" сказала, что это БАД и толку с него нуль и вообще она не понимает, зачем терапевт мне его посоветовала.

Я от неё вышел, а сомнения гложут. Пошёл в другой медцентр, там уже другая кардиолог посмотрела результаты анализов, ЭКГ и МРТ, прописала копеечные таблетки - и лет пятнадцать меня ничего не беспокоило. И да, по МРТ успокоила, дескать, такая картина в моём возрасте у каждого второго. (Уж не знаю, то ли первая кардиологиня не умела читать картинки с МРТ, то ли спецом меня запугивала.)

Мораль? А нету морали. Врачи такие же как мы все, одни добросовестно к своим обязанностям относятся, другим пофиг, третьи на деньгах зациклены. Если прижмёт, искать надо толковых да не жадных.

-Убери немедленно эту гадость!

Я сначала не понял, а потом как понял! Спрятал эту сумочку за спиной до окончания разговора, и после старался не светить перед начальством, особенно из второго отдела.

А ещё помню....Начальник механо-судовой службы Черняк Залман Зенонович по имени-отчеству Борис Зиновьевич к джинсам такую неприязнь испытывал, что кушать не мог. Я однажды зашёл к нему в кабинет по какой-то надобности, так он меня выгнал. У инспекторов спрашиваю:

-Чёй-та он?

-Надо было переодеться, - отвечает Юрий Алексеевич.

-А если у меня других штанов нет? - говорю.

-Без штанов заходи, - смеётся. (Вообще-то, справедливости ради, Юрий Алексеевич был неплохим мужиком).

А через несколько лет, когда СССР был ещё в силе, но с вершины горы камешки уже начали сыпаться в долину под названием "Кхуям", береговое начальство, почувствовав слабинку, изобрело непыльный способ поправить материальное положение и заодно побывать на клятом Западе. Сами себе начали оформлять загранкомандировки; и потянулись на промысел в качестве неких загадочных инспекторов флагманские помполиты, флагманские тралмастера, флагманские штурманы. Даже специалист по гражданской обороне был у нас однажды на судне, отставник из ВМФ. Ебал мозги штурманам идиотскими вопросами типа "как уклониться от вражеского бомбардировщика?" Ага, корыту со скоростью восемь узлов...

И наш начальник МСС тоже однажды отправился в море флагманским механиком.

Через два либо три месяца увидал я его у входа в контору. Загорелый, в фирменных солнечных очёчках, с импортным "дипломатом" в руке и, сука, в джинсовом костюмчике! Да не в простом, а в супер-модном "варёном".

-Здрасьте, Борис Зиновьевич, - говорю ему. И не удержался:

-Шикарный костюмчик вы приобрели. В Лас-Пальмасе?

Он отвернулся, вроде не услышал. Видимо, не я один спрашивал, хе-хе.

После минутного молчания второй штурман, литовец, злой на язык, вкрадчиво спросил:

-И сколько ж вы в очереди стояли?

-Двадцать лет…- почему-то с какой-то затаённой гордостью ответил капитан.

Второй штурман, криво ухмыльнувшись, рубанул сплеча:

-Двадцать лет! Двадцать, блять, лет ты с женой и двумя детьми ютился в однокомнатной коммуналке с туалетом в конце коридора и общей кухней. И теперь «спасибо, блять» за бесплатную квартиру! Твой коллега, капитан такого же корыта, где-нибудь в Германии или там в Швеции в твоём возрасте живёт в загородном особняке, машина у него новейшей марки да ещё и своя яхта небось в додачу.

Мы уже дёргали второго за рукав, дескать, уймись, дурак, а то допиздишься. Фомич пошёл красными пятнами, и, не зная, что возразить, распорядился готовить судно к отходу.

(…У нас в базе очередь на кооперативную квартиру была лет восемь самое малое, а бесплатная от государства – два десятка минимум.)

И вот теперь, читая исходный пост, думаю: «Может, действительно это была такая гениальная задумка советской власти – поставить моряков в скотские условия, чтобы они рвались в море? Как там у Бодлера?

"В один ненастный день, в тоске нечеловечьей,
Не вынеся тягот, под скрежет якорей,
Мы всходим на корабль – и происходит встреча
Безмерности мечты с предельностью морей."

«Не вынеся тягот!» В самом деле, отработав положенные три года после окончания училища, получаешь ты квартиру и говоришь: «Пошли вы нахуй со своими морями, полугодовыми рейсами, рыбой этой клятой и всей грёбаной романтикой. Хватит, наелся!» И уходишь работать водителем автобуса.

А ежели ты стоишь в очереди лет десять, то за это время вроде как уже и привык, втянулся, и вообще не представляешь, как жить на берегу. Тем более в тесной коммуналке с вечно недовольной женой, детьми-балбесами и пьяницами-соседями… А в море свобода от всего этого.

Плюс квартира с каждым годом всё ближе.

Да и карьера - ты уже не штурманишка четвёртый, а старпом или даже капитан. Или старший механик, а не третий.

И стаж льготный поднабрался, есть шанс в 55 на пенсию уйти.

Многих знаю, уволившихся после обретения собственного жилья и вернувшихся через короткое время. Мне самому до-о-олго снилось, что в море ухожу, уже после того, как меня национально-озабоченные придурки вынудили уехать из Литвы.

Так что, пожалуй, соглашусь в какой-то мере с автором исходного поста.

Следом выходит капитан, окидывает орлиным зраком съёжившуюся очередь, пальцем тычет в сторону дамочки и лениво изрекает: «Эта гражданка устроила дебош в отделении милиции, поэтому сегодня приёма больше не будет».

С тем и заперся в кабинете.

Из сбивчивых объяснений виноватой гражданки мы поняли, что она купила горящую путёвку в Турцию и возжелала за дополнительную плату получить загранпаспорт по ускоренной схеме, за неделю. (Тогда такая опция практиковалась, причём законно, не знаю, как сейчас.)

Но, приехав за документом, она узнала, что паспорт не готов. А не готов потому, что неделя – это только рабочие дни, а выходные не считаются. То есть по логике работников ОВИРа срок сдвигается на два дня, а то и больше. Короче, плакала её путёвка.

Ну и мы разошлись по домам как обосранные.

Прошло времечко, срок моего паспорта истёк, надо новый оформлять. Сел дома за комп, написал заявление, сам себя сфотографировал и отправил на Госуслуги.

Через пару дней пришло приглашение в подразделение по вопросам миграции МВД.

Приехал в назначенное время, приняли минута в минуту, сфотографировали, проверили документы.

Второй раз приехал уже за паспортом.

А нынче загранпаспорт можно через МФЦ оформить.

Такшто если кто будет вякать супротив нынешней бюрократии, то им можно только пожелать скакнуть на машинке времени эдак на четверть века назад, чтобы они разницу уловили…

Победила, как известно, Москва, что до сих пор вызывает скрежет зубовный у жителей современной Украины и Белоруссии, а заодно и Польши и почему-то у литовцев, которые к Великому Княжеству Литовскому отношение имеют весьма косвенное.

Такая же фигня после распада Римской империи по всей Европе была, кстати.