lschapowal

Попалось видео в ТикТок, где ребенок рассуждает о мышлении. Все до ужаса просто, но так интересно, если начинать в этом копаться.

Вот, к примеру, дни недели, которые в нашей голове представляются в виде разворота дневника. И воскресенье, которое дописывается к субботе через черточку. А вот какого оно цвета? У меня, например, вторник только светло-зеленый. А четверг голубой. Пятница какого-то малинового оттенка. А воскресенье прозрачное. У вас не так?
Месяц только в виде календаря. А год - это такое колесо, и зима всегда внизу. Но оно не двигается, ведь мы сами по нему катимся.
А каким цветом цифра семь? Синего, правда? А восемь - фиолетовая. Но если ее перевернуть в знак бесконечности, то она становится металлической. Единица - белая, тройка - желтая, цифра 27 вызывает неприязнь, а 30 - сделана из соломы. Когда я говорю "миллиард", мысленно представляю космос, потому что слово для меня формы не имеет.
И, кстати, кофе в стеклянной чашке не такой вкусный, как в непрозрачной с толстыми стенками, а вот чай в стекле - да, раскрывает весь свой вкус)

Поэтому я и не женюсь.

Говорят, посты лучше так заканчивать)
Подозреваю, что это ассоциативное мышление, но, думаю, есть термин по-точнее.

Во время учебы я проживала в общежитии. И там у меня была знакомая, о семье которой я мало что знала. В курсе была лишь о том, что отца у нее нет, но не так давно появился отчим.

Выяснилось, что ее биологический папа был жив-здоров, но бросил ее маму с ней маленькой и умчал заграницу еще до так называемого Миллениума. Мама пыталась добиться справедливости и хоть каких-то алиментов, только наши законы вне пределов страны, увы, не работают.
Почти 20 лет спустя отец знакомой загорелся желанием вернуться на родину (реальных причин я не знаю), но вот без выплаты всех-всех алиментов его в страну не пускали.

Так моя знакомая в 21 год переехала из общаги в собственный дом в центре города.

Знакомая моя, поэтому тэг "мое".
Город Запорожье.

Иногда меня переклинивает, и  я не могу даже смотреть на отца. Не знаю, сколько лет должно пройти, чтобы я простила.

В восьмом классе возвращаюсь домой после уроков. Захожу во двор (жили в частном доме) и вижу, как папа носит бумажные коробки за дом. Оттуда густо вьется дым. Начинаю подозревать неладное, так как они с мамой уже неделю в соре. Папа возвращается из-за дома, видит меня и ускоряется за еще одной коробкой. В последний момент замечаю в ящике деревянную булаву, которую сделал старший брат, когда еще учился в школе, а после она досталась мне. Мое лицо меняется, папа почти бегом уходит за дом, а я вместе с портфелем и пакетом срываюсь за ним. Я не успеваю.
Он вываливает содержимое коробки в большой костер, а я не могу ничего поделать, только кричу "зачем". Там все мои игрушки. Мои старые барби, одежки, которые им шила мама и я, машинки брата, доставшиеся по наследству, маленькие игрушки из киндера, которых за свое детство я получила не больше трех, кукольные одеялка, сшитые бабушкой, гречневый мишка, плюшевый заяц, мои школьные поделки. Там было все мое детство. А папа, мой родной папа, сжег это все со словами "мусор".

Я ревела несколько дней подряд. Я возненавидела папу и мечтала, чтобы они с мамой развелись. Но этого не случилось по ряду причин.

Когда он недавно предъявил мне за то, что я вечно с ним спорю, я припомнила ему тот случай. И он просто сказал, что не помнит.

Не знаю, как это работает, но вдруг модераторы и создатели сайта увидят мой пост.

Можно ли сделать так, чтобы оригинальные посты, пусть даже и с меньшим количеством плюсов, показывались в Горячем раньше ответов на них и ответов на ответы? Или это только у меня лента по системе мракобесия строится? Честно, шарики за ролики, ролики за ежами.