Детская травма⁠⁠

Иногда меня переклинивает, и  я не могу даже смотреть на отца. Не знаю, сколько лет должно пройти, чтобы я простила.

В восьмом классе возвращаюсь домой после уроков. Захожу во двор (жили в частном доме) и вижу, как папа носит бумажные коробки за дом. Оттуда густо вьется дым. Начинаю подозревать неладное, так как они с мамой уже неделю в соре. Папа возвращается из-за дома, видит меня и ускоряется за еще одной коробкой. В последний момент замечаю в ящике деревянную булаву, которую сделал старший брат, когда еще учился в школе, а после она досталась мне. Мое лицо меняется, папа почти бегом уходит за дом, а я вместе с портфелем и пакетом срываюсь за ним. Я не успеваю.
Он вываливает содержимое коробки в большой костер, а я не могу ничего поделать, только кричу "зачем". Там все мои игрушки. Мои старые барби, одежки, которые им шила мама и я, машинки брата, доставшиеся по наследству, маленькие игрушки из киндера, которых за свое детство я получила не больше трех, кукольные одеялка, сшитые бабушкой, гречневый мишка, плюшевый заяц, мои школьные поделки. Там было все мое детство. А папа, мой родной папа, сжег это все со словами "мусор".

Я ревела несколько дней подряд. Я возненавидела папу и мечтала, чтобы они с мамой развелись. Но этого не случилось по ряду причин.

Когда он недавно предъявил мне за то, что я вечно с ним спорю, я припомнила ему тот случай. И он просто сказал, что не помнит.