Истории из жизни человечьей
73 поста
73 поста
30 постов
13 постов
8 постов
20 постов
У меня есть друг в Ташкенте. Когда-то давно мы учились в одном универе в Питере.
За три года учёбы я поставила его на лыжи, на коньки и в множество других неловких ситуаций. Но парень оказался человеком незлопамятным, поэтому регулярно кормил меня настоящим узбекским пловом и, уезжая на родину, подарил на память казан. Велел хранить и использовать по назначению.
Первые полгода я так и делала – хранила. Вначале в шкафу, потом на шкафу, а дальше из-за череды переездов следы казана теряются.
Этой осенью друг приезжал в Питер. Пишет мне:
– Плов будем готовить. Доставай казан.
А я ему такая:
– Слушай, какой ещё плов, у тебя всего три дня будет, лучше по городу погуляем, а поедим в кафешке.
– Нет больше казана?
– Нет.
– Привезу.
И привез. Но у меня плита индукционная, она казан не воспринимает. Так что поели в кафешке.
Вот так в список к компакт-дискам, видеомагнитофонам, пейджерам и бумажным телефонным справочникам добавились ещё и казаны.
На некоторых станциях проходящие поезда стоят минуты три. Этого времени вполне достаточно, чтобы показать проводнику свой билет и запрыгнуть в тёплый вагон.
Но все это при условии, что ты успел добежать до нужного вагона первым.
Мы стоим на перроне, поезд задерживается. По громкой объявляют что-то невнятное: "Скорый поезд ... брульк-брульк ... первому пути ... брульк-брульк".
Когда вдалеке появляются долгожданные огоньки, то будущие пассажиры встают в стойку "На старт!"
Огоньки приближаются слишком стремительно...
"Внимание!"
... И благополучно пролетают мимо, даже не пытаясь остановиться.
"Марш!"
Очевидно, это какой-то другой поезд. Но очевидно это далеко не всем.
Часть пассажиров хватают свои чемоданы, срываются с места и, полные надежды догнать скорый поезд, мчатся по платформе в неведомые дали.
Пока они бегут, диктор все также невнятно объявляет по громкой связи, что скорый проследовал без остановок, а следующий по-прежнему задерживается на брульк-брульк минут.
Ну чего тут непонятного?
Прекрасно помню, каким был общественный транспорт в моем детстве. Он был брутальным и от слова "спорт".
ТранСПОРТ.
Слабые, хилые, больные и без крепкого торса ходили пешком. Остальные брали трамваи на абордаж.
Зима. Мороз. Лёгкий буран колышет арматуру на крыше. А ты стоишь, ждёшь свой заветный трамвай. Народ на остановке копится, твои шансы добраться сегодня до дома хотя бы живым, пусть и слегка обмороженным, стремятся к нулю.
И вот Он причаливает. Долгожданный. Красно-металлический. И очень вместительный.
Сейчас будет бой.
Сложно предположить, какие цифры закладывали трамваесоздатели, но на практике практически весь наш город легко помещался внутри одного вагона. Зимой из-за шуб чуть меньше, но тоже довольно внушительно.
Если тебя зажало дверью и ты едешь наполовину снаружи, то, считай, повезло. Доступ чистого свежего воздуха это несомненное преимущество.
Впихнутые внутрь вагона едут исключительно на запасе кислорода, который вдохнули при посадке. А это очень рискованный трюк. Не рекомендую повторять – опасно для жизни.
Но и это ещё не всё. Кондуктор!
Мало попасть внутрь трамвая, нужно ещё и оплатить проезд. Как бы сильно не был заполнен вагон, до тебя всегда доберется кондуктор.
Делать вид, что ты свой, родной и едешь с конечной – бесполезно:
– Те, кто с конечной, уже давно посинели. А ты слишком розовый! Не морочь мне голову, ребенок. Передавай оплату.
И вот ты из своей немыслимой позы, когда одна нога тут, а другая не там, где ей полагается быть, начинаешь выяснять, чья рука в данный момент ближе к твоему карману.
– Серая куртка. У меня там без сдачи. Не промахнитесь, пожалуйста.
А потом трамвай выплёвывает тебя наружу. И ты идёшь счастливый домой, догоняя слабых, хилых и тех, кто без крепкого торса. Все они по непонятной причине вырвались вперёд.
Но это не омрачает твоего счастья, ведь там, в тесноте трамвая, чья-то чужая рука промахнулась карманом.
А вот сколько таких рук орудовало в трамваях моего детства, история умалчивает.
И о хорошем
Дабы совсем не киснуть, я записалась к стоматологу. Нет, вы не ослышались. Стоматолог это тот человек, который способен выбить всю дурь из твоей головы.
Приходишь к нему с ощущением "всё тлен", "мир не будет прежним", "как жить дальше?"
А уходишь...
Убегаешь!
Так вот, убегаешь ты весь такой воодушевленный и наполненный уверенностью в завтрашнем дне:
"Ну что, дружок, теперь нам предстоит нехило так поработать, чтобы оплатить безумные фантазии этого чудака в белом халате!"
Как же хорошо, когда перед тобой стоит цель. Как здорово, когда она конкретна. И как прекрасно, когда все зависит только от тебя.
____
А перед уходом он даже сделал мне комплимент:
— У вас прекрасные десны.
— Это вы еще мои нервы не видели.
— Не каркайте, Мария. Авось обойдется.
Про буллинг среди школьников обычно мы узнаем из новостей. Мгновенно поднимается волна возмущений:
* как такое могло произойти?
* куда смотрели учителя?
* почему родители не разговаривают со своими детьми?
И классическое: это все компьютерные игры виноваты, интернет и прочее зло.
Я вспоминаю свои школьные годы. Лично меня вся эта история каким-то чудом обошла стороной. Но в классе был мальчишка, которого жёстко буллили. Он пришел из другой школы, слегка полноват, хорошо учился, спокойный – идеальный набор для того, чтобы задирать и издеваться.
Лидеры класса позволяли себе отбирать и портить вещи одноклассника, устраивали неприятные ситуации и в прямом смысле доводили до слез. Родители с двух сторон были в курсе происходящего. Разговоры велись и дома, и в школе. Правда, помогало это слабо. После очередного собрания проходила неделя, и случался рецидив.
К тому же, никто не отменял тихий буллинг. Это когда тебе ничего плохого не делают, но ты понимаешь, что рядом нет друзей. А любой твой поступок может спровоцировать агрессию.
Или ручка закончилась, просишь у соседа по парте запасную, а тот даёт сломанную, которая рассыпается у тебя в руках. Класс смеется.
И придраться не к чему:
– А что я? Я ничего.
И все же, мне кажется, что именно включение в эту историю взрослых, учителей и родителей помогло не довести дело до крайности.
Да, никто так и не признал парнишку "своим", но через какое-то время акцент на нем уже перестал быть таким ярким. На подкорке у остальных ребят было записано "лучше не трогать".
А может просто повзрослели.
Повзрослел и наш одноклассник. Он стал известным в городе юристом. Думаю, неспроста.
___
Недавно проводила урок математики с одним из своих учеников. Он учится в 7 классе, парень яркий, весёлый и часто рассказывает о том, что происходит в школе. Обычно смешное.
Но в этот раз он рассказал о буллинге. В его классе есть мальчик-изгой. С ним не дружат и при каждом удобном случае провоцируют.
– Вчера его довели в очередной раз и он циркулем поцарапал руку соседке по парте.
– А его мама? Она знает?
– Знает, но она тихая такая. Никогда не приходит, ни с кем не ругается.
– А учителя что?
– Они сами постоянно делают ему замечания. Как будто это он виноват во всем. И во время уроков на него орут.
– А ты?
– Мне его жалко.
– Не пробовал защищать?
– Если его защищать, то потом и тебя...
И это понятно. Пока несколько человек буллят, остальные держатся в стороне. Страшно оказаться изгоем.
Выводы делать не хочется. Они не всегда очевидны.
А мы продолжаем урок. Мой ученик отправляется на поиски линейки, достает из полки контейнер с канцелярией. Среди карандашей и фломастеров затесался настоящий молоток.
– Твой?
– Нет. Это старшей сестры.
Сын попросил очередной трактор
В детском саду тракторный бум. Все мальчишки поголовно будущие трактористы и водители снегоуборочной техники. Наперебой рассказывают, как будут разгребать снежные кучи и приводить город в порядок.
Вот только непонятно, что происходит с этими мальчишками, когда они вырастают. После каждого снегопада наступает очередной коллапс. Ходишь по уши в сугробе. И ни одного трактора не видать.
А как же детская мечта? Куда вы все подевались, отважные борцы со стихией?
Вечером того же дня:
— Мам, когда я вырасту, то буду трактористом.
— Ага, щас. В институт пойдешь.
Иногда я пишу большие тексты. Например, такой.
Мне всегда было сложно объяснить другим, кем работает моя мама.
Это сейчас я могу рассказать вам про релейные шкафы с измерительными приборами, лампочками, стрелочками и километрами чёрного кабеля.
Хотя нет, оказывается даже сейчас я не до конца понимаю, кто такие связисты на железной дороге.
А тогда... В школьные годы я старалась пропускать этот вопрос мимо ушей. И только если совсем прижимали к стенке и вынуждали ответить, то пускалась во все тяжкие. Начинала перечислять подходящие к слову "связист" ассоциации. Таких слов было много, но суммарно они не давали какой-то внятной картины.
Помню, как перед зачислением в школу кандидаты проходили вступительное собеседование. Отвечали на элементарные вопросы:
Как тебя зовут?
Сколько тебе лет?
Кем работают твои родители?
Вот тчерт! А нельзя просто пересказать какую-нибудь сказку? – подумала семилетняя я.
Впрочем, сказку они тоже меня спросили, а после зачислили в класс "Г".
Это был класс разгильдяев. И я вспоминаю то время, как самое лучшее за всю свою школьную жизнь. Оно закончилось внезапно, когда однажды в 5 классе меня перевели к АШкам.
– Так кем работает твоя мама? – уточнила новая учительница.
– эээ.
– Ладно, не важно. Знакомьтесь, это Маша.
Дальше потекли наипаршивейшие 7 лет в коллективе, который не подходил мне ни по одному из параметров. Слишком сложные, слишком разные, слишком непонятные мне ребята. Но главное, каждый из них мог одним-двумя словами объяснить, кем работают его родители.
Врач в поликлинике.
Учитель английского.
Бухгалтер.
Я так не могла. Поэтому старалась молчать. И не высовываться. И вообще уходила с головой в учёбу – там хотя бы не спрашивают, кем работает твоя мама.
Когда в 11 классе я защищала проект по физике на тему "Оптоволокно и связь на железной дороге", удивленный директор снова задал тот самый вопрос:
– Так кем работает твоя мама?
И это был единственный дополнительный вопрос, на который я не смогла ответить.
Закончила школу с ощущением "наконец-то!" и с полной уверенностью, что больше никто не поставит меня в тупик своим вопросом о непонятной железнодорожной профессии.
Но не тут-то было.
Теперь я сама работаю на железной дороге. И несколько раз в год приходится объяснять любознательным собеседникам, кто такой технолог.
- Нет, моя работа не связана с пищевой промышленностью.
- Нет, я не разрабатываю детали для машин, подводных лодок и паровозов.
- И швейное производство это тоже не про меня.
Я другой технолог. И объяснить вам, чем занимаюсь, не смогу.
Да лучше бы связист, честное слово...
____
А кем работает ваша мама?
Иду то ли через парк, то ли через лес. Слева замёрзшее озеро, справа трасса, а за ней какая-то речушка. Снега по колено. Темень. Ни души. Ну, это мне хочется верить, что ни души. Потому что в криминальных сводках все подобные описания заканчиваются внезапным появлением маньяка из-за кустов.
По телефону муж пытается меня убедить, что рядом должны быть жилые дома и какой-то мост. Но ни того, ни другого нет. В общем, немного волнительная обстановка.
А я напоминаю, что всего лишь иду в театр. Раньше он располагался в центре на Петроградке, но потом на его месте построили жилой комплекс, а артистам подарили старое кирпичное здание в промзоне под мостом.
Если однажды окажетесь в Питере, то обязательно повторите мой маршрут и посмотрите мюзикл "Демон Онегина" в театре LDM.
Прекрасная постановка. Подойдёт даже тем, кто не любит мюзиклы. Петь будут немного и каждый раз по существу.
А ещё подойдёт тем, кто не любит классический театр: тут нет привычного гардероба с номерками, смотреть спектакль можно сидя за столиком на балконе, а вместо аплодисментов фонарики на телефонах.
Во время антракта артисты настоятельно порекомендуют вам жахнуть коньячка в буфете (исключительно в медицинских целях). А тех, кто не жахнет, ждёт канкан, в собственном исполнении.
А демон! Какой там был демон. С таким никакой маньяк не страшен. В общем, рекомендую.
Хоть и под мостом, но весьма прилично.