Он шёл. Уверенный в своём величии. Непоколебимо. Пафосно и вульгарно. Как дождь в Питере. Как герой многобютжетного голливудского боевика, взрыв за спиной которого не причиняет ему никакого вреда; не вонзает в спину и затылок обломки раскореженного металла, не рвет ударной волной барабанные перепонки. Он, кстати его зовут Максимом, не персонаж фильма, он всего лишь герой этого рассказа, созданный лишь для того, чтобы Вы, дорогой читатель, посмотрев в его сторону, увидели за его спиной, нет, не взрыв, а нашего главного героя, или возможно героиню- разглядеть трудно- утрнняя дымка тумана не позволяет увидеть шедшего сзади.
Воздух не просто влажен, он мокрый. Ещё чуть-чуть и он бы стекал по лицу, впитывался в одежду и капал на мокрый от этой сырости асфальт.
И вот, Максим, с наушниками в ушах, прошёл мимо, выкинув под ноги окурок, обрызгав пространство рядом с урной красно-желтыми искрами. Видно музыка, которая у него играла заставляла почувствовать себя героем. Героем, который может намусорить и его совесть даже не пикнет. А Вы, поборов негодование, теперь можете разглядеть того, кто идёт следом. Узнаёте? А если взять зеркало, и сравнить своё недоуменное отражение и нашего героя? Да, это Вы. И нечему тут удивляться, почему никто не может написать рассказ или даже целую книгу о Вас. Скажете, потому что господин Автор ничего не знает о Вас? Так зачем же ему это, хватит и Вашего восприятия. Ну и может быть чуточку фантазии