FALLOUT stories: Отчёт Братства Стали, сектор 47, пустошь Невады, 12 июня 2287
Сквозь песчаную бурю мы добрались до ржавой двери, врезанной в склон холма. Убежище 73. Запечатано, как консервная банка с довоенной тушёнкой. Сканеры показывали активность внутри — слабые тепловые сигнатуры, будто кто-то там дышит, но не совсем жив. Паладин Кросс приказал взломать замок.
Внутри пахло ржавчиной, плесенью и чем-то сладковато-гнилым, как протухшая "Нука-Кола". Коридоры — стерильные, но стены испещрены царапинами, словно кто-то пытался вырваться. Или влезть.
Нашли следы крови, засохшей, но свежей. Лужи, брызги, целые мазки, будто тут резали свиней. В жилых отсеках — баррикады из матрасов и сломанных Pip-Boy’ев. На полу — кости, обглоданные до блеска. В углу — алтарь из консервных банок и куклы, слепленной из человеческого волоса. Надпись на стене, вырезанная ножом: *"Ред — единственный. Ред — бог"*. Мы переглянулись. Это не просто убежище. Это чёртова мясорубка.
В главном зале наткнулись на терминал. Древний, но рабочий. Кросс подключил свой силовой доспех, экран загорелся. Логи. Дневники. Записи одного человека. Или… множества? Все подписаны "Ред". Я начал читать, и с каждой строкой волосы на затылке вставали дыбом. Это не дневник. Это исповедь. Или бред. Или и то, и другое.
---
Запись 1, Ред, дата неизвестна
Проснулся в коридоре. Голова — как после бутылки виски и удара кувалдой. Ничего не помню. Имя — Ред, это знаю. На комбинезоне вышито. Убежище пустое, гудит, как брюхо радтаракана. Нашёл терминал, еду в камере переработки. Котлеты. Вкусные, мать их. Только откуда? Мусорный отсек пуст. Сижу, жду. Может, кто придёт. Может, я свихнулся. Хрен знает.
Запись 2, Ред, неделя спустя
Он появился. Тварь. Клон. Вылитый я, до последнего шрама на морде. Называет себя Ред. Говорит, он настоящий, а я — подделка. Пытался урезонить, но он кинулся с ножом. Пришлось… защищаться. Его башка теперь в мусорном отсеке. Котлеты на ужин стали вкуснее. Ха. Может, я и правда бог?
Запись 7, Ред, месяц спустя
Их уже десяток. Каждый понедельник — новый Ред. Все орут, что они настоящие. Организовали секты. *"Церковь Первого Реда"* молится на мой старый комбинезон. *"Братство Котлеты"* считает, что переработка — святое таинство. Один псих, называющий себя Ред-Пророк, вырезал себе глаз, чтобы *"видеть истину"*. Я прячусь в вентиляции. Еда кончается. Котлеты — единственный выход. Сегодня ночью зарезал двоих. Их крики… как музыка. Мясо мягкое. Сочное.
Запись 12, Ред, дата стёрта
Я — Ред. Нет, подождите, я — Ред. Остальные — ложь. Они строят алтари из костей, молятся на котлеты. Вчера поймали Реда-Еретика. Он кричал, что мы все — эксперимент. Бросили его в переработчик. Живым. Машина хрустела, он орал, а я смеялся. Котлеты на всех. Я — бог. Я — голод. Я — всё.
Запись 18, Ред, хаос
Их сотни. Коридоры — бойня. Реды режут Редов. Кровь по колено. Кто-то основал *"Культ Последнего Реда"* — они едят только сердца. Я видел, как Ред-Жрец отгрыз себе палец и скормил его толпе. Еда кончилась. Переработчик дымится. Мы жрём друг друга. Я… я уже не знаю, кто я. Вчера убил Реда, а он смотрел на меня моими глазами. Я ем котлету. Она на вкус… как я.
---
Отчёт Братства Стали, продолжение
Кросс выключил терминал. Мы молчали. Сквозь стены доносился скрежет. Живой. Я поднял винтовку, но паладин махнул рукой — проверить.
В отсеке переработки нашли его. Или их. Десятки Редов, тощих, в лохмотьях, с безумными глазами. Они дрались за кусок мяса, вырванный из ещё живого клона. Один заметил нас, заорал: *"Я Ред! Я бог!"* — и кинулся с обломком трубы. Кросс выстрелил. Голова разлетелась, как арбуз.
Они полезли изо всех углов. Реды. Сотни. Кричащие, воющие, жующие. Лазерные винтовки жгли их, но они лезли, как тараканы. Я видел, как один Ред отгрыз другому горло и пил кровь, смеясь. Кросс вызвал подкрепление, но связь заглохла. Мы отступали, но коридор завалило. Последнее, что я видел, — Ред, жующий собственную руку, шептал: *"Котлета… святая котлета…"*
---
Запись 19, Ред, последняя
Я — Ред. Или нет. Неважно. Убежище горит. Братство ушло. Или сдохло. Мы победили. Я сижу на троне из черепов. Мои кость. Моя кровь. Переработчик сломан, но я ем. Они все во мне. Я — голод. Я — бог. Я слышу шаги. Новый Ред? Ха. Пусть приходит. Я оставлю ему котлету.
Сквозь дым. Сквозь мясо. Я пишу. Я — Ред. Я — все.
---
Примечание Братства
Убежище 73 уничтожено подрывом. Выживших нет. Логи сохранены для анализа. Рекомендация: не вскрывать. Никогда. Что-то… всё ещё шевелится в пепле.