Григорий решил сделать генеральную уборку. Не потому, что хотел, а потому, что жена сказала: «Гриш, если ты не уберёшься, я выкину твою кепку „Ловец волн“. На свалку. Навсегда».
Он начал с пыли. Пыль была везде: на полках, под диваном, даже на потолке, куда, казалось, она забралась специально, чтобы посмеяться над ним.
— Ну, держись, — сказал Григорий, беря в руки тряпку. — Сегодня ты узнаешь, кто здесь хозяин.
Пыль, однако, оказалась хитрее. Когда Григорий вытирал полку, она перелетала на диван. Когда он чистил диван, она пряталась под кровать. А когда он заглянул под кровать, пыль уже была на люстре.
— Это не уборка, — проворчал Григорий. — Это пылевой марафон.
Жена, проходя мимо, заметила:
— Гриш, ты что, гоняешь пыль по кругу?
— Нет, — ответил он. — Я её… э… тренирую. Чтобы стала сильнее.
— Сильнее? — удивилась жена. — Ты хочешь, чтобы она сама себя вытирала?
К вечеру Григорий был в поту, но пыль всё ещё была на свободе. Она собралась в углу и, казалось, дразнила его: «Ну что, Гриша, устал?»
— Всё, — сказал он, садясь на пол. — Я сдаюсь.
Тут в дверь постучали. Это был Петр Николаич.
— Гриша, — сказал он, — ты чего тут делаешь?
— Убираюсь, — ответил Григорий.
— А пыль?
— Она выиграла.
Петр Николаич посмотрел на пыль