Пишу этот бред анонимно, он без отца.

Стихи никому не нужны кроме их творца.

Здоровый снаружи, он изнутри инвалид.

Стихи как таблетка, когда голова болит.

Словами тошнит, скудной рифмой душа плюёт.

Стихи - рубль бездомному, корка в голодный год.

Зайди в магазин, где в продаже архивы лет.

Они все в прозе, дружище, стихов там нет.

Один стеллаж - пыльный Пушкин, Блок, некий Фет.

И полка прекрасноречивых поэтов Z.

Стихи. Это личной Вселенной сухой экстракт.

Локальный безумец внутри, улыбаясь втакт

Корявым строкам пусть долго ещё живёт.

Ему так легче терпеть мир наоборот.

За доброе-вечное лезть в безнадежный бой,

Гда вход за бесплатно, без спроса, а выход - в боль

Стократно сыгранных правильных грустных пьес.

Стихи никому не нужны

Точка.

Без P.S.

Что ж! Сразу скажу, что это не рецензия, а всего лишь, можно сказать, личная заметка.

Весь фильм наполнен жизнью. Она горит в юных сердцах подростков престижной американской академии, но традиция, честь, дисциплина и совершенство неумолимо гасят эти маленькие, хоть и яркие языки пламени.

Я с трепетом наблюдал за эмоциональными переживаниями персонажей, с радостью смотрел на то, как они открывают свою душу поэзии, тихим смехом сопровождая их выходки и искренне восхищаясь их духу.

Фильм от начала и до конца пропитан неким напряжением, неким шепотом, который вечно твердит: «Лови момент!»

Ловите момент, будьте самим собой, не стесняйтесь, не думайте, что то, что вы делаете, что то, что вам нравится, является чем то нелепым и несуразным!
Сотрите границы, которые вы воздвигли вокруг себя и живите так, как вы того хотите и не позволяйте своему огню блекнуть из-за чужого дыхания.

Поэту было лет 50, звали поэта Анатолий Георгиевич Чирков, псевдоним Анатолий Бользин.

Этот поэт писал стихи в толстых тетрадях и складывал эти тетради в сумку, эту толстую сумку всегда с собой брал на прогулку в прогулочный дворик, чтоб не украли.

Говорил: "Мне стихи голоса диктют, я пишу стихи под диктовку голосов.

У него было хорошее стихотворение об опоздании на поезд - из его поэмы "экспресс"

Ещё там медсестра сочиняла стихи для новогодней стенгазеты

Интересней кажутся стихи человека, с которым я общаюсь, а не Пушкина

Благодаря примеру этого поэта я попробовал сочинить стихи сам - у меня немножко получилось.

Этот поэт сбежал из дурки в окно со сломанной решёткой, три пацана сбежали и поэт с ними. Шакалы съели ему лицо - его опознали по сумке со стихами, лежавшей рядом с ним.

Не принимай меня в серьëз...
Когда уйду вдруг станет больно.
И ты как выброшеный пёс,
Погибнешь со своей любовью.
Не принимай меня в серьёз!
Ведь я не та, кто будет рядом.
Кто сможет полюбить до слёз,
Моя игра лишь станет ядом.
Моя игра тебя убьёт!
Поверь, без капли сожаленья.
Я не смогу любить в серьёз,
Поверь, я не твоё спасение.
И ты останешься один,
Без шансов всё вернуть как было.
Я не смогу с тобой лишь быть!
Я буду дальше жить страптиво.
Не верь моим глазам, не верь!
Ведь облик мой подобен твари.
Не открывай с надеждой дверь,
Ведь я пришла что б душу ранить.
Не отдавай своё тепло,
Я заберу его навечно.
Взамен оставлю только боль,
Зовусь я тварью без сердечной!