Мой первый пост
Приветствую жителей пикабу! Иногда читаю разные рассказы и посты которые тут выкладывают, но до этого момента даже не было аккаунта. Захотелось вот изложить свои мысли в данном посте, ведь больше мне их излить некому. Весь рассказ это абстракция на личную жизненную ситуацию, если я не путаю слов и понятий, извиняюсь если ошибаюсь, он построен так, если бы его говорил вам человек сидящий напротив. Я не являюсь писателем - это вообще мой первый пост в интернете, да еще и такой длинный, но вот захотелось, и возможно он немного странный). Ещё я слишком часто использую повторяющиеся слова, думаю какие то использую не правильно, прошу меня за это не винить. Хоть это всего лишь пост в интернете, почему то волнуюсь, надеюсь мой рассказ даст вам какие то идеи для размышления, прошу строго не судить :3
Чтож, начнем.
Присаживайся, закрой глаза и представь, что ты художник, допустим, что ты карандашный художник. С самого детства ты пишешь картины карандашом. Перед тобой чистый холст, готовый принять твои идеи. Ты начинаешь с легких набросков, позволяя руке свободно двигаться. Постепенно линии становятся четче, образы начинают оживать. Тени добавляют глубину, создавая иллюзию объема и пространства. Каждая деталь важна, каждая линия – часть истории, которую ты рассказываешь. С каждой написанной тобой картиной ты совершенствуешься.
Со временем ты понимаешь все больше и начинаешь видеть ту картину, которую хочешь создать, то совершенство, что позволит тебе вложить все твои умения, все твои навыки и всю душу, картину, которая станет лучшей во всей твоей жизни, ту картину, о которой ты мечтаешь. В попытках нарисовать её, ты понимаешь, что для того чтобы её написать, твоего карандаша уже недостаточно.
И ты представляешь себе тот карандаш, который позволит тебе реализовать твою мечту. Представляешь его грифель, его длину, именно ту, которая подойдет именно тебе и больше никому, материал, из которого он сделан, его оттенок. Может быть, у него есть ластик на другом конце или на нём есть какой-то рисунок, например, звездочка или несколько. Тот карандаш, который подойдет только тебе и никому другому, и только он сможет реализовать все твои мечты и задумки.
Ты начинаешь ходить по всем крупным магазинам, но в них нет такого карандаша. Начинаешь ходить по маленьким магазинам, по рынкам и киоскам, но там тоже нет того, что ты ищешь. Время идет, проходит год, два, десять. Ты уже объездила огромное количество магазинов в своем городе и во многих других, но нигде не можешь найти его. Его просто нигде нет.
В попытках реализовать ту мечту, к которой ты стремишься, пытаешься покупать разные карандаши, но ни один из них не дает нужного результата. Со временем начинаешь терять ту самую мечту, линии в голове начинают тускнеть, руки начинают опускаться. Ты все реже и реже пишешь картины, и они становятся не такими, как раньше. Твоя мечта медленно блекнет и забывается, так и не будучи исполнена.
Однажды зайдя в маленький непримечательный магазинчик на рынке, ты медленно его обходишь, уже ни на что не надеясь, делая это уже просто по наитию. Но вот ОН, тот самый, тот единственный карандаш, что ты себе представляла, лежит прямо сейчас перед тобой на прилавке, совсем не тронутый, с той самой звездочкой на одной из сторон, тот, что поможет тебе исполнить мечту.
В этот же миг ты вспоминаешь и четко видишь ту картину, что всегда хотела написать. Все твои амбиции и желания вновь пылают внутри. Ты снова чувствуешь, снова ярко желаешь создать шедевр, что был в твоих мечтах. И все, что тебе для этого нужно, лежит перед тобой в маленькой хрустальной коробочке без ценника на витрине непримечательного магазина, в котором ему как будто бы не место.
Ты расспрашиваешь продавца об этом карандаше, и он именно тот, что тебе нужен.
— Но где же ценник? — спрашиваешь ты продавца.
— Ценника нет, — отвечает он. — Этот карандаш особенный, другого такого нет. Он не продается, и только тот, кого он выберет сам, сможет забрать его.
Продавец объясняет, что этот карандаш выбирает себе владельца сам. Он не просто инструмент, а нечто большее — у него есть своя воля, свои мечты, свои чувства.
Ты чувствуешь, что внутри тебя снова вспыхивает надежда. Быть может, ты именно та, кого он выберет? Быть может, именно ты сможешь дать ему то, что ему нужно, и вместе с ним вы исполните и твою мечту? Но с каждой попыткой приблизиться к нему ты все больше понимаешь, что он отталкивает тебя. Он никак не откликается на то, что ты ему говоришь, на то, что ты пытаешься ему донести, на те чувства, которые ты ему преподносишь. Его блеск в маленькой хрустальной коробочке остается неизменным.
Ты понимаешь, что у тебя нет никаких шансов на то, чтобы карандаш выбрал тебя. С каждой попыткой он становится все дальше и дальше. Возможно, ты не та, кто нужен ему, и он ждет кого-то другого, того, кто сможет воплотить его мечты.
Но ты не сдаешься. И вдруг, тебе удается добиться его расположения к себе, он откликнулся, это твой шанс. Ты рассказываешь ему все, что ты чувствуешь, рассказываешь, как сильно он тебе нужен, и что никакой другой с этим не справится так, как это сделает он. Но после всего что ты ему рассказала, карандаш больше не откликается тебе. Теперь продавец запретил тебе к нему приближаться, ведь такова воля карандаша.
Но ведь он тебе так нужен, и ты точно знаешь, что этому карандашу нужен творец, способный его реализовать на всю его силу. Но ты не та, кто это сделает, ты не подходишь. Ты не подходишь ему. С тяжелым сердцем ты принимаешь это, благодаришь продавца и выходишь из магазина. С каждым шагом мечты, которые только что казались такими близкими, начинают вновь угасать. Ты понимаешь, что, возможно, никогда не создашь тот шедевр, о котором мечтала. Но ты уважаешь чувства и выбор карандаша, и несмотря на то, что в любой момент можешь вернуться в этот магазин, ты не делаешь этого, чтобы не мешать его ожиданиям.
Постепенно твоя цель и мечта стираются все сильней, и вскоре, возможно, ты и вовсе бросишь это дело, ведь никакой другой карандаш не сможет исполнить твою мечту, никакой другой не подойдет для этого. После того как ты покинула магазин, ты начала чувствовать пустоту внутри себя, но все же решаешь продолжить писать картины. Начинаешь экспериментировать со стилями и разными техниками, выставляешь свои работы на показ, но всегда чувствуешь, что в них чего-то не хватает, чего-то очень и очень важного.
Однажды на одной из таких выставок к тебе подошел другой, знакомый тебе художник, который всему учился у тебя. В его руках был тот самый карандаш. Ты замираешь, твое сердце учащенно забилось. Этот художник сказал, что карандаш выбрал его. Но можешь ли ты быть уверена, что карандаш не ошибся? Можешь ли ты быть уверена, что именно этот художник станет тем, кто нужен этому карандашу? В этом ты не можешь быть уверена, как и сам карандаш, как и тот художник, которого он выбрал.
А ты все так же жалеешь о том, что не получила шанса на хотя бы одну картину, чтобы карандаш смог понять тебя и увидеть то, что без этой единственной картины невозможно объяснить ни одним словом в мире. И может, после неё он и выбрал бы именно тебя, но об этом уже не ты, не он, никогда не узнаете.
Спасибо, что уделили свое время на прочтение ❤️
