Серия «Мои рассказы»

21

Санитар бездны

Серия Мои рассказы

Это история о том, что бывает, если слишком долго вглядываться в бездну через линзу микроскопа. Моя логика была броней, но, как выяснилось, броня отлично проводит ток, если напряжение достаточно высокое.

Это история о том, что бывает, если слишком долго вглядываться в бездну через линзу микроскопа. Моя логика была броней, но, как выяснилось, броня отлично проводит ток, если напряжение достаточно высокое.

Я не тролль. Я — санитар леса. Мое хобби — вычищать из реальности шизотерический мусор. Пока другие ржут над инфоцыганами, я занимаюсь разминированием. Моя миссия — рациональность. Я верил: если по-умному разбить человеку его розовые очки, он в итоге скажет спасибо. Ну, или хотя бы перестанет нести чушь про вибрации. Некоторые после моих сеансов уходили в депрессию. Другие огрызались. Но были и те, кто замирал, смотрел в стол... а через неделю писал: «Блин, ты прав. Спасибо». Ради этого я и работал.

Схема была отработана до блеска. Выбираю «просветленную» в Тиндере. Приглашаю в тихое кафе без дурацкой музыки. Внутри я — циничный ублюдок, снаружи — само воплощение вежливости.

— Понимаешь, — говорю я, придавая голосу мягкую, доверительную хрипотцу, — я технарь до мозга костей. В голове цифры, в душе — бетон. Я абсолютно глух к тому, что ты называешь энергией. И я так завидую твоей способности чувствовать излучение. Помоги мне? Давай попробуем резонанс прямо здесь.

Это идеальный крючок. Они обожают лечить раненых. Я намекаю на щедрый «энергообмен» — мол, бабла навалом, готов платить за чудо. Они закрывают глаза, тужатся, посылают лучи. А я смотрю на них как на баги в коде. Пять минут — и коронный финал:

— Слушай, не идет. Видимо, я безнадежен. Но, может, есть те, кто ощущают твои вибрации? Только не эти козлы, что наплетут что угодно ради койки. Проверяй эффект на случайных людях. В автобусе, в очереди. А то будешь полагаться на силу, которой нет, и встрянешь. Береги себя.

Я уходил, оставляя их с дырой в голове. Я был сапером. Я думал, что спасаю их от взрыва иллюзий.

С Верой все было так же, как всегда. Год назад она пришла на встречу — хрупкая, в кристаллах и мандалах. Я отработал профессионально. Она замерла с блаженной улыбкой, посылая что-то в космос, а я выждал положенные пять минут и мягко вынес приговор. Она побледнела. Кивнула и ушла. Я поставил мысленный плюсик: еще одна спасена.

А через год пришло сообщение: «Макс, спасибо. Ты был прав. Я проверила и поняла: я жила в самообмане. Выкинула весь этот хлам. И знаешь что? Только в пустоте я почувствовала настоящую силу. Не фантазии. Настоящую. Ты направил меня на истинный путь. Давай встретимся?»

Я усмехнулся. Ну конечно. Отрицание сменяется принятием, а потом маятник качается обратно — к новой, еще более изощренной галлюцинации. Нужно было закрыть этот гештальт.

Она села напротив, и мой внутренний скепсис впервые споткнулся. Никаких кристаллов и шарфов. Черная водолазка, гладкие волосы. Бледная, как лист бумаги, а вокруг нее — странная, плотная тишина. Как будто в кафе разом выключили все кондиционеры.

— Вера, — завел я привычную шарманку, — я рад, что ты нашла себя. Но мне все еще сложно. Мои фильтры забиты. Дай мне каплю твоего света.

Она посмотрела на меня. Не в глаза — куда-то сквозь череп.

— Макс, я благодарна тебе. Ты заставил меня проверить. У меня не было никакой силы — только розовые очки. Я сняла их. И когда голова освободилась... вот тогда я услышала ее. Энергию, которую заглушал шум моих фантазий.

Она наклонилась ближе. Голос стал тише и ровнее, как шелест тока в высоковольтных проводах:

— Ты хочешь света, Макс? Но ты ведь не проводник. Ты — изолятор. Чтобы свет прошел, изоляцию нужно зачистить.

Я ждал фокуса: свечения рук или пения чаш. Я готовился к шарлатанству, а не к землетрясению. Она положила ладони на стол.

Сначала воздух стал вязким. Возникло физическое давление, будто меня заталкивают в МРТ-сканер на полной мощности. В ушах — ультразвуковой свист. А потом она «включилась».

Меня накрыло. Это не было нападением тьмы — на меня напал Свет. Липкая, запредельная любовь начала растворять мое «Я», как кислота растворяет пластик. Цинизм, логика, мысли о багах — все плавилось и стекало в никуда. Это не было больно. Это было ужасающе приятно. Блаженство, убивающее личность быстрее любого яда.

— Ничего не делай, — прошептала она с той же искренней благодарностью, будто успокаивала пациента. — Тебе не надо сопротивляться. Я знаю, как правильно.

В этот момент в моей голове раздался короткий, сухой щелчок. Так замыкается цепь, в которую пустили смертельный ток.

Две недели я лежал в темноте. Тело работало — дышало, пило воду. А я наблюдал за ним со стороны, как за чужим биоавтоматом. Старые привычки не поднимались. Старые реакции не находили кнопок.

На пятнадцатый день я вышел на улицу. Реальность стала серой, как пепел, по сравнению с пожаром внутри. Кто-то толкнул меня, буркнул гадость. Тело по привычке дернулось за цинизмом, как за привычной заточкой, но вместо яда лицо свело судорогой невыносимого счастья.

«Поехала крыша», — мелькнуло в голове. Я вцепился в факты: проверил пульс, прогнал логические цепочки. Логика работала безупречно. Просто работать ей было больше не над чем.

В переходе мужик орал на кассиршу. Я даже не смотрел на него — просто оказался рядом. Он осекся, моргнул, будто услышал внутри сухой щелчок, и его перекошенное злобой лицо вдруг расплылось в неправильной, блаженной улыбке. Он испугался этой перемены раньше, чем успел её осознать.

Кассирша посмотрела на меня. Я видел, как расширились ее зрачки. Как по коже пошла мелкая дрожь. Она медленно кивнула, будто подтверждая что-то самой себе.

И где-то за моей спиной — совсем рядом, в толпе — щелкнуло еще раз. Коротко. Сухо. Так щелкает не сознание. Так щелкает реле, когда в цепи появляется новый путь.

А я понял. Ток всегда идет по пути наименьшего сопротивления. Теперь этот путь — я. И сопротивления вокруг гораздо меньше, чем я думал.

Моя миссия рациональности закончилась год назад. Я был сапером. Я думал, что обезвредил мину. А она оказалась с часовым механизмом.

Показать полностью
133

КЕПЧУК

Серия Мои рассказы

Вначале было Слово. А потом Вадим написал «КЕПЧУК», и реальность дала трещину.

Все началось в женском туалете на четвертом этаже филфака. Лена, моя одногруппница, подкрашивала губы у мутного зеркала, когда я вышла из кабинки. Вид у меня был, наверное, помятый, но адреналин от только что пережитого глупого унижения еще горел в жилах.

— Слышала, ты с Вадимом с истфака? — спросила Лена, не отрываясь от отражения. — Высокий такой?

— Ой, да, — я нервно хихикнула, включая кран. — Красавчик, конечно. Плечи… улыбка. Но мне его Света с романо-германского передала с дикой фразой: «Бери, но учти — он жуткий извращенец, любит грязные игры».

Лена развернулась, забыв про помаду.

— Да ладно? И как? Было уже?

Я понизила голос до шепота, хотя вокруг никого не было.

— Вчера. Я думала, готова ко всему. Наручники, шлепки… Мы в постели, страсть. И тут он толкает меня на спину, прижимает руки и говорит таким низким голосом: «Сейчас я напишу на твоем теле самое мерзкое, самое грязное слово, чтобы ты сгорела от стыда».

— Ого! — глаза Лены округлились. — И что? «Шлюха»? Или хуже?

Я закрыла лицо руками, плечи затряслись от смеха. Истерического, нервного.

— Ленка, если бы. Я смотрю вниз, а там красным перманентным маркером, на весь живот: КЕПЧУК. Через «п» и «у».

Мы расхохотались, и смех эхом отразился от кафеля.

— Господи, идиот! — вытирала слезы Лена. — И что ты?

— Выгнала, конечно. Маркер еле оттерла, кожа до сих пор красная. А он говорит: «Теперь ты помечена. Теперь ты видишь суть». Больной, блин.

Я вернулась в общагу в приподнятом настроении. История про «Кепчук» уже разлеталась по чатам. Вадим был уничтожен, превращен в анекдот.

Я села за курсовую по Мандельштаму. Открыла файл.

«В творчестве поэта прослеживаеться…»

Ворд подчеркнул красным. Опечатка. Стерла мягкий знак. Набрала снова:

«Прослеживаеться».

Снова красное. Пальцы сами поставили лишний знак. Я потрясла кистями — устала.

Решила заглянуть в учебник. Академическое издание, МГУ.

«Осип Мандельштам, безусловно, являеться одним из ключевых фигур…»

Холодок пробежал по спине. «Являеться»? Я протерла глаза. Следующая строка:

«Его стихи пронизаны болью и тоской по ушедшей эпохи».

По эпохе. Почему «и»?

Я захлопнула книгу, сердце колотилось. Схватила телефон, написала Лене:

«Лен, у меня глюки. В учебнике ошибки».

Ответ пришел мгновенно:

«Не парься. Ты просто устала, ложися спать».

Телефон выпал у меня из рук. Лена. Золотая медалистка. Она никогда не написала бы «ложися».

На следующее утро мир изменился.

Вывеска продуктового: «Продукты. Дешего».

Объявление на столбе: «Лучшие цены на польта».

Реклама на радио: «Пропала собака. Кто найдет — позвОнит».

Я зашла в кофейню. Бариста, парень с татуировкой Есенина, улыбнулся:

— Тебе как обычно? Одно экспрессо и пироженное?

Меня замутило.

— Эспрессо. И пирожное.

— Ну да, я так и сказал. Экспрессо и пироженное. С тебя двести.

Я выбежала. Речь вокруг сливалась в чудовищный гул.

«…он не поняла…»

«…пошли в кина…»

«…ихние дети…»

«…вообщем, одела пальто…»

В кармане завибрировал телефон. Вадим.

— Что ты наделал? — закричала я.

Его голос был спокойным, довольным.

— Тебе нравится, Ирочка? Я же обещал. Кепчук — это не ошибка. Это вирус. Я открыл шлюзы.

— Верни как было!

— Зачем? Так проще. Расслабься. Прими. Жду тебя. Будем кушать суши и смотреть телек.

Я заперлась в комнате, заклеила окна страницами книг. Буквы на них ползли. «Война и мир» обрастала твердыми знаками. Пушкин писал «жы-шы».

В отчаянии я полезла в интернет. Алгоритм подсунул статью из лингвистического журнала.

«Ихний» как необходимая гипермаркированность притяжательного: к вопросу о демократизации парадигмы.

Я открыла pdf. Сухой академический язык вился змеями.

«Отсутствие дифференциации по роду в форме “их” создает когнитивный диссонанс. Внедрение морфемы “-ний” выполняет компенсаторную функцию, снимая семантическую неопределенность и обогащая палитру экспрессивного высказывания…»

Меня вырвало на клавиатуру. Это был приговор, подписанный наукой.

Я попыталась написать предсмертную записку.

«Мама, я больше не могу. Этот мир чуждий мне».

Чуждый. Кричало что-то внутри. Я зачеркнула.

«Этот мир чуждий».

В дверь постучали.

— Ира, к тебе пришли, — голос комендантши. — Парень, говорит, вы договОрились.

Я сползла по стене. «ДоговОрились». Ударение ударило, как хлыст.

Я задрала футболку. Надпись, которую оттирала до крови, проступила снова. Ярко-красная, воспаленная.

КЕПЧУК.

И еще буквы, расползающиеся по ребрам:

КЕПЧУК МАЯНЕЗ КАЛИДОР ТУБАРЕТКА.

Что-то внутри лопнуло. Натяжение струны сознания. Пришла теплая, липкая пустота.

Зачем сопротивляться. Вадим прав. Так проще.

Я встала, вытерла слезы. Подошла к двери.

— Иду! — крикнула я.

Мой голос изменился. Стал грубее.

— Щас, — сказала я себе в зеркало. — Токо туфлю одену.

Я открыла дверь. Вадим стоял с букетом вялых роз.

— Ну что, зай? Пошлите?

Я улыбнулась пустой, счастливой улыбкой.

— Пошлите. Я так скучяла.

Он повел меня не в кафе, а в полузаброшенную типографию на окраине. Запах краски и пыли. Стопки свежих газет.

— Новый тираж, — с гордостью сказал он. — С завтрашнего дня.

Я взяла верхнюю газету. «Ведомости». Передовица. Текст был кириллицей, но он колол глаза, был невозможным.

«Превед, красавчег! Аффтар сегоднешнево послания крепчао на весь мир. Пабеда над симпотными буквами “ё” и “ъ” очевидна для всех, хто не абасрался. Скоро все будут пешить как надо. Админ, утверди сиё».

Рядом лежала брошюра Минобрнауки: «Олбанский йезыг как базис для новой орфографической идиомы».

Я подняла на Вадима глаза. В них не было ужаса. Только ледяное недоумение.

— Зачем?.. Это же был просто… прикол…

— Прикол? — он засмеялся. — Нет, Ирочка. Это была проба пера. Разминка. Я дал им свободу от правил. А теперь даю новую легенду. Яркую, как мем. Олбанский — это не ошибка. Это выбор. Так проще продать распад. Его будут жаждать. Кричать «аффтар жжот» и не знать, кто такой Автор.

Он подошел вплотную.

— Кепчук был семечком. То, что ты видишь, — лес. Скоро все книги перепишут. Так, как удобно. Так, как смешно.

Я смотрела на газету. Буквы плясали: «крепчао», «абасрался», «зажороф».

Последняя перемычка в моем мозгу щелкнула и распалась. Та, что отделяла игру от реальности.

Я больше не филолог. Не Ира. Я — пустое место для печати.

— Админ… утверди… — монотонно повторила я.

— Вот и умничка, — он потрепал меня по волосам. — Пойдем. Нужно запостить нашу фоточку. Подпишем: «Ыхууу! Мы всЁ!».

Я кивнула. Последняя мысль скользнула уже в новой норме:

«И шоф. А ничо так. Даже… смищно».

Я взяла его под руку. Мы вышли в новый, яркий и бессмысленный мир, где аффтар всегда пешит правильно. Где на моей коже, под одеждой, уже не горел, а тихо светился, как логотип, жирный и нестираемый КЕПЧУК.

И мне было всё равно.

Показать полностью
27

Плюшевый бетон

Серия Мои рассказы

Мне предложили миллион, чтобы 20 недель слушал «Пушистого зайку». Я согласился. Теперь бетон кажется мне плюшевым, а моя бывшая бригада смотрит на меня как на чужого. Я выиграл спор. А мой каркас - поплыл.

Я — строитель. Не из тех, кто пишет это слово в профиле. Из тех, у кого оно в ладонях. Кулаки в шрамах, челюсть сжимается на крик, а в плеере — только то, что держит каркас. Slayer. Музыка как арматура. Чтобы не разъехалось.

Я думал, знаю твердость. Думал, правда - это твердость.

Пока не встретил мажора.

«Золотой мальчик». Сын хозяина, чья компания держала половину наших объектов. Чистый, как акт сверки. Куртка без пыли, кроссы без крошки бетона. Взгляд пустой — смотрит не на людей, на график.

Пересеклись у курилки. Я докуривал, ставя точку.

Он подошел. Без разминки.
— Спор на миллион.

Я фыркнул.
— Иди прикалывайся.

Не обиделся. Не улыбнулся. Наклонил голову - как будто слушал, не зашумел ли я.
— Условия расскажу, если послушаешь пять минут.
— Пять минут чего?
Посмотрел прямо.
— Пушистого зайки.

Я заржал. Пацаны обернулись.
— Серьёзно? У меня Slayer. «Пушистый зайка» — для девочек. Для тиктока. Для тех, кто спит с пледом, боясь своих мыслей.

Он улыбнулся. Впервые. Технически. Как нажал кнопку.
— Нет. Это не сироп для девочек, а суровая кислота для мужиков. Не милота. Кислота. Выдержишь — поговорим. Не выдержишь — разойдёмся. Без позора. Без долгов. Пять минут.

Слова наглые, но без давления. Вот что было странно. Обычно тебя цепляют крючком. Тут крючок был внутри меня.

«Выдержишь?»

Я взял его наушники. Дорогие, тяжелые. Надел как каску.
— Давай. Ща поржем.

Он нажал плей.

Это была не музыка. Это был гиперконцентрат нежности.

Тонкий, воздушный женский голос, словно обнятый ванильным облаком. Фоном — простенькая, нарочито наивная мелодия, будто из старого мультфильма - только расплавленная и тянущаяся. Шуршание плюша, пузырьки, смех, похожий на звон хрустальных колокольчиков. Никакой иронии, никакого подмигивания. Чистая, стерильная, максимальная милота. Настолько слащавая и искренняя, что от неё физически сжимался желудок, а под грудиной начинало теплеть. Как если бы тебя насильно кормили мёдом, пока не начнётся отторжение.

И меня поплыло.

Не телом. Гранями. Как будто внутренний каркас, на котором всё держалось, вдруг поставили на медленный огонь. Как будто в меня залили тёплый сироп и сказали: «Расслабься».

Я дернулся снять наушники на второй секунде.

Внутренний критик встал как бригадир на планерке, заорал: «Снимай. Это позор. Развод. Бабская дрянь. Ты что?»

Я бы снял.

Но этот голос продолжил так тепло и ласково, что во мне что-то подалось.
— Ой, смотри, какой ты серьёзный... такой колючий... как кактусик в маленьком свитере...

Унизительно точно. Меня обожгло холодом. От того, что защиты, встретив эту вату, не среагировали. Они были настроены на злость, на давление, на грубость. А здесь была только дурашливая, всепрощающая нежность, против которой сжиматься было бессмысленно. Как пытаться отразить воду кулаком.

Шепот добавил, уже с лёгкой, понимающей грустинкой:
— Я знаю, о чём ты думаешь... «Боже, что за кринж»...

Меня повело. Не потому что «угадала». Потому что трек входил в резонанс. И подстраивался. Каждая следующая фраза, каждый звук были чуть другими — не для разнообразия, а чтобы не дать психике найти точку опоры для отторжения. Это была не песня. Это была отмочка. Тёплая, сладкая, в которую меня медленно погружали.

Пять минут тянулись неправильно. Не было ритма, за который можно зацепиться. Не было куплета, чтобы «дожить». Только это ровное, дурашливое, всеобъемлющее няшное поле, которое плавило любую попытку сопротивления. Как если бы твою броню не ломали, а просто нагревали, пока она не стала податливой, как пластилин.

К концу пяти минут я стоял как после драки без ударов. Но не от усталости — от расслабленности. Горло — ком. Ладони мокрые. Под грудиной — не звон, а тёплый, гудящий шум, будто внутри завели маленький, убаюкивающий моторчик.

Он нажал паузу.
Тишина ударила по ушам пустотой, и эта пустота резанула, как лезвие после той всепоглощающей мягкости.

— Ну? — спросил он.

Я снял наушники, сглотнул.
— Это... что за хрень?

Он кивнул, как инженер, у которого первый тест показал нужный шум.
— Это не для девочек. Это дистиллят милоты. Оружие дурашливой нежности. Для тех, у кого броня приварена к ребрам. Для вас это — плавильная печь. Потому что вы не умеете мягко. Вы умеете только держаться. А против этого... держаться не за что.

Он смотрел на меня так, будто видел не лицо, а структуру.
— Теперь условия.

Я хотел сказать «пошёл ты». Хотел. Но внутри чесалось. Пять минут оставили не покой. Они оставили вопрос.

Он загибал пальцы. Спокойно. Без театра.
— Миллион за двадцать недель. Каждую субботу — пять часов в наушниках. Плюс после каждой сессии — десять тысяч кэшем. Понедельник — выходной на пересборку. Я оплачиваю бригаде двойную ставку за твоё отсутствие.

Я хмыкнул.
— И где подвох?
— Подвох в тебе. Условие проигрыша простое. Сорвешься — при всей бригаде скажешь: «Я испугался пушистого зайку». Громко. Чётко. Без юмора.

Я представил лица пацанов. Как меня будут звать «зайка» до пенсии. И что-то во мне стало злым и гордым одновременно.

— Ладно. Пять часов выдержу.

Он снова улыбнулся - и как будто поставил галочку.
— Увидим.


Первая суббота.

Я думал, будет тошнить телом. Думал, будет болеть голова. Нет.

Меня тошнило смыслом.

Как будто в меня заливали сладкий сироп, но сироп был не про удовольствие. Он был про то, что мои «нельзя» и «стыдно» плавятся не от ярости, а от тепла.

Не было музыки. Не было атаки. Был шепот, дыхание, вариации. Похоже, но не повтор. Каждый раз — новый крючок в новое место.

Внутренний критик орал все пять часов. Не «это плохо». Он орал по тревоге. Как будто на объект пришли с проверкой и сейчас найдут брак.

Когда закончилось, мажор положил мне в ладонь десять тысяч. Нал. Теплый от кармана.
— Понедельник свободен. Не геройствуй.

Я хотел послать его. Но в груди звякнуло. И я понял: он говорит не как заботу. Он говорит как техрегламент.

Понедельник я провел дома.

В тишине я почувствовал, как внутри меня что-то перестилают. Как будто в голове меняют ткань. Не больно. Мерзко. Как когда с тебя снимают старую куртку, пропитанную потом и злостью, и надевают новую, чистую. И ты должен радоваться, но хочешь ударить того, кто это сделал, просто чтобы вернуть себя.

Я снова поймал эту тошноту. Не телом. Душой.

На объект во вторник я пришел злой и пустой. Привычно.

Но после обеда начали странности. Я клал кирпич. Обычный. Тяжелый. Я знаю кирпич.

И тут он стал "плюшевым". Не глазами - пальцами.
Глаза видели нормальную вещь: жесткую, с острыми гранями, с пылью в порах. А ладони держали будто плотно набитый мягкой ватой груз. Тяжелый. Послушный. Без резкости.
Я машинально сжал сильнее, чтобы вернуть реальность. Кирпич не поддался ни на миллиметр. Он был твердый. Настоящий.
Просто мой внутренний отклик на твердость исчез. Как будто мозг перестал говорить "осторожно, камень" и сказал "все нормально, можно обнять".
От этого внутри что-то тихо дернулось и оборвалось.
Я перевернул кирпич, ощупал грани, провел ногтем по керамике. Он царапался, крошился, был настоящим. Но ощущение плюша не уходило. Держалось. Как ошибка в прошивке.

Я отдернул руку и уставился на него.

Кирпич был нормальный. Мир - нормальный.

Пальцы - нет.


На второй неделе стало хуже.

Появилась задержка злости.

Раньше было просто: подрезали, наехали, шаг слишком близко — внутри щелкало, и ты уже в боевом режиме. Это инструмент. Без него на стройке не выживешь.

Теперь щелчок стал с задержкой. Как старый перфоратор, который запускается не сразу. И это пугало больше «плюшевого кирпича». Потому что кирпич — предмет. А злость — опора.

К третьей неделе я начал слышать скрип.

Не в ушах. В голове.

Как будто ржавые болты моих защит пытаются выкрутиться из резьбы. Идешь, кладешь, куришь — а внутри тихо скрипит. Будто тебя разбирают.

На четвертой неделе я понял: я не могу нормально работать.

Не потому что стал «мягким». Стал нестабильным.

Мог зависнуть на мелочи. Мог почувствовать чужую злость как усталость, и это ломало схему. Бетон пахнул чем-то сладковатым. Меня мутило, как после плохого растворителя: вроде не пахнет, а внутри уже разъело.

Я стал опасен для объекта. Любой строитель знает момент, когда ты перестаешь быть точным. И если не остановишься, остановит тебя арматура.

Я пришел к мажору вечером. К нему, кто запустил процесс.

Он стоял у машины, смотрел на объект как на лабораторию.
— Все. Я сдаюсь.

Он не удивился.
— Сдаешься на четвертой? Нормально.

Меня дернуло от слова «нормально». Как будто он знал график моего разлома.
— Мне надо остановиться. Две недели. За свой счёт. Отлежусь. Я опасно работаю. Не могу класть кирпич, когда мир плывёт.

Я ждал насмешки. Слова «слабак».

Он сделал хуже. Кивнул, как будто я наконец-то назвал правильную деталь по каталогу.
— Опасно — значит, стоп. Эксперимент не стоит пальцев. Отпуск — да. Но не за свой счёт.

Я насторожился. Бесплатный сыр.
— А как?
— В долг, — сказал он ровно. — Пока эксперимент не завершён, ты можешь идти в отпуск... я тебе подарю сумму за все дни. Ты отдыхаешь, не думая о деньгах. Если сдашься и проиграешь спор — вернёшь мне вдвойне. Это плата за срыв эксперимента. Если дойдёшь до конца и выиграешь миллион — этот долг спишется. Бонус за завершение.

Внутри всё сжалось в ледяной ком. Это была уже не игра на гордость.
— И что, я тебе расписку напишу? — с вызовом спросил я.

Он впервые за всё время медленно обвёл взглядом пустырь, бытовку, пацанов вдалеке. Потом посмотрел на меня.
— Зачем? Мне достаточно твоей гордости. — Он кивнул в сторону бригады. — Если ты пройдёшь до конца, я лично пристрою тебя к корешу на хорошую работу. Не на стройке. Ты же понимаешь, что обратно ты не впишешься в среду. Ты для них стал... непонятным. Полурасплавленные там не держатся.

Он сделал паузу, давая мне оценить масштаб.
— Выбирай. Или ты вылезаешь сейчас, остаёшься должен, и идёшь к ним объяснять, почему ты испугался «пушистого зайку». Или ты идешь до конца, получаешь миллион, и я даю тебе новый старт. Третьего — нет. Ты уже не отсюда.

Это и была петля. Точка невозврата, оформленная как деловой контракт. Сдаться — значит признать поражение, остаться с долгом и быть изгоем здесь. Продолжить — значит сделать единственную возможную ставку на будущее, которое он для меня уже предусмотрел. Я был в ловушке его расчёта. И шаг назад стоил бы дороже, чем шаг в эту тёмную, тёплую воду.

Я молча кивнул.
Подарю.

Слово было мягко, как трек. И от этого стало мерзко.

Потому что это не было «подарю». Это было «пришью».

Если откажусь — уйду не просто с растворенными краями. Уйду с пониманием, что меня держали на ладони и могли отпустить. Буду смотреть на пацанов, которые живут в старой форме, и знать, что я уже не там.

И главное — если откажусь, я все равно буду не прежний. Значит, отказался зря.
— Это же просто отпуск, — попытался я вернуть простоту. — Отлежусь, и все.

Он посмотрел внимательно.
— Ты думаешь, пауза вернет края? Пауза ускоряет. На объекте у тебя бетон и шум. Дома — тишина. В тишине оно работает лучше.

Я хотел ударить его.

И понял, что не хочу.

Не «не могу». Не «стыдно». Не «надо держаться».

А просто — не хочу.

Вот тут меня накрыло по-настоящему.

Потому что я впервые увидел: кислота дошла до того места, где я выбираю.

Я молча кивнул.

Он достал конверт. Кэш. Тяжелый.
— Отдыхай. Не геройствуй.


Отпуск был хуже работы.

Дома тишина. В тишине ты слышишь себя. А я слышал привычку.

Шепот звучал в памяти телом. Я ловил себя на микровыдохе перед тем, как напрячься. На том, что челюсть расслабляется сама. Что в груди теплится ровное тепло, как маленькая батарея.

И вместе с теплом — тошнота душой.

Как будто с тебя снимают старую кожу и ты должен сказать «спасибо».

Через неделю я проснулся и понял: я больше не могу представить свою ярость так, как раньше. Могу вспомнить, что она была. Но не могу почувствовать ее как опору. Как будто в голове удалили драйвер.

К концу второй недели отпуска я вернулся.

Пацаны смотрели с прищуром. У нас не любят тех, кто выпадает из ритма. Любят тех, кто держит линию.

Я держал. Только линия стала другой.

Я двигался как бесшумная гидравлика. Без рывков. Без лишней злости.

И это их пугало.

Потому что злой мужик понятен. Он опасен, но понятен. А спокойный мужик, который не заводится, — непонятен. А непонятное на стройке проверяют.

Проверка пришла в бытовке.

Бригадир. Потный, злой, опытный. Он не мог ударить так, чтобы я пошел писать заяву. Не мог оставить синяк. Он хотел унизить, не травмируя.

Подошел слишком близко. Тихо:
— Ты что, теперь особенный?

Я молчал. Это его раздражало.

Он сделал шаг. Дал оплеуху.

Не сильную. Такую, чтобы не оставить следа. Ладонь сухая, тяжелая. Хлопок вышел громче, чем боль.

В нормальной версии меня бы сорвало. Не из-за удара. Из-за смысла. Из-за того, что тебе показывают место.

Но внутри не взорвалось ничего.

Челюсть дернулась по инерции. В ушах звякнуло, как от удара по пустой трубе. И всё.

Ни боли. Ни «как он посмел». Ни кипятка, который делает тебя правым.

Я моргнул. Посмотрел на него.

Он ждал реакции. Ждал, когда я стану прежним.

А у меня было только ясное ощущение: вина растворена. Скоба, на которой держалось «докажи», вынута. Вместе с ней вынут рычаг самонаказания, через который я заводился.

Я не провалился в стыд. Не провалился в ярость. Я просто собрался, взял его кисть, развернул, снял рычаг плеча и прижал к стене — ровно с той силой, которая требовалась, чтобы обездвижить. Без злости. Как гидравлика.

И тут он обмяк. Не от боли. От бессмысленности.

Потому что от меня шло тепло. Не метафорическое. Физическое, влажное тепло, как от только что снятого с тела пледа. Оно наполнило воздух в бытовке, сделало его густым и вязким. В этом тепле расползались все острые углы. Его злость, готовность биться, сам сценарий драки — всё это теряло форму, как пластилин на солнце.

Он моргнул, и взгляд его поплыл. Не от страха. От того, что внутри него перестало собираться в кулак. Причина, по которой он должен был сопротивляться, растворилась в этом тёплом сиропе, что исходил от меня. Он не мог ненавидеть то, что его не ненавидело. Не мог бить то, что его не боялось.

— Че это было? — прошептал он, и в его голосе была паника существа, которое только что обнаружило, что закон тяготения отключили.

Я хотел сказать «ничего». Но это была бы ложь.

Это был перехват. Не физический. Смысловой.

Он вышел из бытовки другим шагом. Не мягким. Просто без злости. Как человек, у которого временно отключили привычный двигатель.

... Пацаны молчали. Но это была не та тишина, что перед бурей. Это была тишина растворения. Та самая, что теперь жила во мне. Один из них, самый молодой, вдруг потер лоб, будто соображая, зачем он вообще тут стоит с кулаками. Его злость, только что общая и понятная, выцвела за ненадобностью. Не потому что он испугался. А потому что исчез объект для неё — я перестал быть мишенью. В этом и был ужас: я не победил. Я отменил драку.

Это и есть ужас. Не демоны. Не сущности. А момент, когда у взрослого злого мужика ломается сценарий, и он плывет, потому что не знает, что делать без своего злого инструмента.

Дальше было проще и страшнее.

Прошивка стала резидентной. Она перестала быть «в наушниках». Она стала мной. Конфликты рядом тухли, не успев разгореться. Как будто людям рядом со мной просто... лень было быть агрессивными. Агрессия теряла актуальность в теплом поле.

Я не стал святым. Не стал мягкотелым. Я стал другим материалом.

И это был не выбор. Новая физика.


Двадцатая неделя пришла тихо.

Мажор просто подошёл к объекту под вечер. Как будто мы закрывали не психику, а акт выполненных работ.

Пустая улыбка.
— Ну что. Испугался пушистого зайку?

Я должен был почувствовать злость. Желание доказать. Хотя бы желание плюнуть.

Вместо этого — ровное тепло под грудиной. Ровная пустота там, где раньше заводилась ярость.
— Нет, — сказал я. Голос прозвучал ниже. С резонансом, будто внутри появилась мягкая полость, усиливающая звук. — Я им стал. Спасибо, что оплатил мой рефакторинг.

Он кивнул. Довольно. Как инженер, у которого тест прошел.
— Теперь ты не для стройки, — сказал он, не как приговор, а как констатацию технической несовместимости. — Твоя новая проводимость конфликтует со средой. Ты не сломан. Ты функционируешь, возможно, даже оптимальнее. Но ты — как кислота для их ржавчины. Не они тебя сломают — ты их там всех... расплавишь. Мир станет липким, и они не смогут в нем работать. Я оплачу курсы ЧПУ. У меня кореш на производстве. Там нужна тихая точность. Там твое поле будет в плюс.

Он молча достал из-за пазухи плотный сверток в обычном полиэтиленовом пакете. Двадцать недель моей жизни, спрессованные в толстый кирпич пачки денег.
— Держи, — сказал он просто, как передают инструмент.

Я взял. Через пакет чувствовалась шершавая резинка, упругость купюр. Внутри автоматически щёлкнул старый счёт: на стройке я бы копил на это год.

И — ничего.

Умом я выстраивал маршрут: сразу в банк, потом домой, никуда не сворачивая. Надо быть осторожным. Но тело не отзывалось адреналином, пальцы не ёжились. Я сунул сверток глубоко во внутренний карман куртки, и он лег там, как бутерброд, забытый с обеда. Холодный, инертный груз. Я понимал ценность, но ценность перестала быть чувством. Страх его потерять, волнение — всё это растворилось вместе со злостью. Осталась только физика: объём, вес, шуршание бумаги о подкладку.

И тут, уже в кармане, сверток... поддался. Не как бумага. Как плотный, упругий плюш. Как будто пачки купюр на глазах превращались в поролоновые кирпичики.

Я резко выдернул руку из кармана, будто обжегся. Посмотрел на ладонь. Пыль. Мозоли. Трещины. Все как всегда.

Только внутри ладони было тепло. Встроенное.


Я ушел со стройки.

Шел по двору, где бетонные плиты лежали криво, и вдруг поймал себя на том, что чувствую их не как «плиты». А как большие усталые штуки, которые держат на себе чужую тяжесть и никогда не жалуются.

На краю слуха шевельнулся знакомый шепот. Не словами. Привычкой. Как будто кто-то проверил, держится ли новая ткань.

Я остановился у забора, взялся за холодный металл, чтобы вернуть реальность.

Металл был холодный.

Но пальцы почувствовали плюш.

И тогда до меня дошло самое простое и самое ужасное.

Если тебя разъели достаточно глубоко, ты можешь уйти. Ты можешь закрыть спор. Ты можешь взять миллион. Ты можешь даже выкинуть наушники.

И если раньше ты держал мир кулаком, то теперь мир держит тебя теплом.

Теплом, от которого больше не тошнит. И это - самое страшное


Report: Successful_Refactoring
Protocol: "Пушистый зайка" v2.3
Duration: 20 недель
Result: Броня offline.
Side effect: Гашение агрессии рядом с оператором.
Status: Resident patch installed. Autonomy - under review.
Note: Требуется релокация.
Material tactile response: Plush.

Показать полностью
49

Батальон "Гармония"

Серия Мои рассказы

Мой отец закрывает вопросы, а не думает о последствиях. Он работает с военными, с госконтрактами, с людьми, у которых нет времени разбираться в деталях. Двадцать лет он решал проблемы через нужных людей. Я был очередной проблемой. Когда пришла повестка, я пришел к нему не за поддержкой, а за решением. Сначала я просто хотел откосить. Медкомиссия, справки, что угодно. Но отец покачал головой:

— Откосить нельзя. Партнеры не поймут.

Тогда я попросил хотя бы пристроить меня в тихую часть. Штаб, склад, год тихого отсиживания.

— Халявные части генерал знает все, — сказал отец. — Так делают, но это плохой тон.

Он посмотрел на меня как на невыгодный контракт, который нужно закрыть красиво.

— У меня есть вариант лучше.

Он развернул ноутбук. Белый экран, минималистичный дизайн.

Проект «Гармония». Подготовка к Первому Контакту.

— Это что, секта? — спросил я.

— Это антиармия, — ответил он. — Там нет ничего из того, чего ты боишься. Ни крика, ни грязи, ни дедовщины. Через серьезных людей. Все легально.

Он помолчал, потом добавил тише:

— Я работаю с ними пять лет. Поставляю оборудование. Ты думаешь, я бы отправил тебя туда, если бы это было опасно?

В его голосе не было сомнения. Только уверенность человека, который знает, как устроена система.

Потом он сказал фразу, которой обычно закрывал сделки:

— Если есть деловые возражения — скажи. Если нет — решение принято.

Деловых возражений у меня не было. Была трусость.

И он купил мне инверсию моего страха.

***

КПП выглядело как ресепшен частной клиники. Мягкий свет. Тишина. Воздух пах нейтральным очистителем с легкой нотой лаванды. Никто не кричал. Никто не командовал.

Половина новобранцев была девушками.

Я успел подумать: вау, батя красавчик, тут даже тёлки есть, — и тут же поймал себя на том, что вокруг слишком спокойно для места, куда свозят призыв.

Куратор Дмитрий встретил нас в холле. На груди — небольшой знак отличия, серебристый овал с двумя горизонтальными полосами. Я не понимал, что он означает, но когда он вошел, воздух стал плотнее. Как будто давление слегка выросло, но не снаружи — внутри черепа.

— Не спешите, — сказал он мягко. — Первые три месяца — адаптация. Отдельные казармы. Контакт дозируется.

Он произнес это так же буднично, как «у нас раздельный сбор мусора».

Один из парней — спортивный блондин с наглым взглядом — хмыкнул:

— А почему у вас знак отличия, если иерархии нет?

Дмитрий посмотрел на него спокойно. Не строго. Просто посмотрел. И парень замолчал. Не испугался. Просто... потерял нить мысли.

— Знаки нужны тем, кто пока не чувствует разницы, — сказал Дмитрий. — Через месяц ты перестанешь их замечать. Будешь считывать напрямую.

Он провел нас в зал для брифинга.

В первый вечер нас собрали на пятнадцать минут. Дмитрий говорил ровным голосом:

— Обычные люди не выдерживают Контакт. Их привозили в клиники через четыре часа. Мы вам покажем фотографию.

На экране — молодой парень. Улыбается. Широко, открыто. Но зрачки неправильные. Слишком расширенные. Неподвижные. Как у того, кто смотрит сквозь тебя на что-то за твоей спиной.

— Его зовут Михаил. Он больше не говорит. Он излучает. Постоянно. Без остановки. Через три дня его сердце остановилось от перегрузки.

Дмитрий выключил экран.

— Поэтому мы вас готовим. Медленно. Последовательно. Чтобы вы могли вынести то, что сломало его за четыре часа.

Он посмотрел на нас. И я вдруг понял, что знак на его груди — не украшение. Это предупреждение для тех, кто еще не научился чувствовать без подсказок.

В казарме никто не говорил. Кто-то сглатывал. Я смотрел в потолок и думал: по крайней мере, здесь не бьют.

***

Правила были простыми.

Еду не носят — в столовую ходят сами. Обязательный брифинг — пятнадцать минут в день. Никакой обязательной работы.

Было еще одно правило, которое Дмитрий озвучил почти между делом:

— Любая деятельность с внешними дедлайнами запрещена. Учёба — без сроков, без оценок, без сдачи. Работа — только внутренняя. Игры — пожалуйста, там дедлайны не считаются реальными. Нам важно, чтобы вашу ценность не измеряли извне.

Я тогда не понял, почему от этих слов стало не по себе.

Форма была из мягкой, невесомой ткани, которая не пахла потом. Казармы были чистыми. Душевые — отдельными кабинками.

Эта антиармия ощущалась как полная противоположность всему, чего я боялся.

Первые недели я, конечно, пытался быть собой. Шутил. Знакомился. Флиртовал. С тем же успехом можно было заигрывать с теплым пледом. Девушки отвечали спокойно, дружелюбно, могли положить ладонь на плечо — и в этом не было ни игры, ни напряжения. Никакой сделки. Никакой власти.

Я выходил из разговоров не отвергнутым, а обнуленным.

Это бесило сильнее прямого отказа.

Но я держался. Я знал, что год пройдет. Я видел финиш.

***

Капсулы показали на второй неделе. Кровать, кресло, компьютер, закрывающаяся дверь. Это подавалось как забота и личные границы. Выбор.

Я начал уходить туда, потому что в общем пространстве было слишком непонятно. В капсуле можно было жить привычной жизнью — контент, игры, одиночество.

Сначала я проводил там по два часа в день. Потом по четыре. Потом весь вечер.

На третьей неделе Дмитрий остановил меня после брифинга.

— Как дела?

— Нормально.

— Проводишь много времени в капсуле?

— Ну... да. А что?

Он не ответил сразу. Посмотрел на меня долгим взглядом. И я вдруг почувствовал тепло — не снаружи, изнутри. Как будто что-то коснулось меня в груди и задержалось там на секунду. Не больно. Просто... заметно.

— Знаешь, что общего у тех, кто больше всех времени в капсулах?

— Что?

— Они дольше всех здесь остаются.

Тепло исчезло. Дмитрий кивнул и ушел.

Я не понял тогда, что он имел в виду. Подумал: ну и хорошо. Значит, год пройдет быстрее.

На четвертой неделе я зашел в капсулу вечером, включил что-то привычное — и вдруг понял, что не могу сосредоточиться. Контент скользил мимо. Игры не цепляли. Я просто сидел и смотрел в экран.

Внутри было пусто. Не тоскливо. Именно пусто.

Я вышел в общее пространство. Там было несколько человек. Они сидели, разговаривали. Негромко. Спокойно. Воздух был теплым. Не душным — именно теплым, как будто температура была не снаружи, а внутри.

Я сел рядом. Никто не обратил на меня внимания. Но через несколько минут пустота внутри начала заполняться. Медленно. Как будто что-то невидимое втекало в меня через кожу.

Мне стало легче.

Я понял: я сам выбираю это. Я могу остаться в капсуле. Могу вернуться туда прямо сейчас.

Но там холодно.

А здесь тепло.

Я ушел в капсулу только перед отбоем.

На следующий день повторилось то же самое. И через день. И еще через неделю.

Я больше не мог находиться в капсуле долго. Там было слишком холодно.

Я сам выбирал тепло. Каждый день. Осознанно.

***

Через три месяца нас перевели в другое помещение. Без объявлений. Просто однажды мы проснулись в казарме, где воздух был плотнее, а тепло — не фоном, а средой.

Я всегда мечтал, чтобы в казарме были девушки. Я просто не думал, что это будет так.

Люди здесь были другими. Ровными. Теплыми. Они не суетились и не смеялись громко. Они просто были рядом — и от этого становилось спокойнее.

Среди них была одна.

Тогда я еще не знал, что она станет моей ошибкой. Я просто отмечал — рядом с ней внутренний шум падал быстрее, чем обычно. Ее звали Вера. Она не выделялась ничем, кроме того, как пахла. Не парфюмом. Просто... теплее других. Как будто воздух вокруг нее был на два градуса выше.

У нее на груди был такой же знак, как у Дмитрия. Серебристый овал с двумя полосами.

Но я уже перестал замечать знаки.

Я просто знал, что она выше меня в иерархии. Не потому что видел знак. Потому что чувствовал.

Я начал садиться рядом с ней в столовой. Она не возражала. Мы говорили мало. Я просто был там, где было тепло, и это казалось естественным.

Но что-то старое, привычное все еще жило во мне. Желание взять. Желание обладать. Желание доказать, что я не просто растворяюсь здесь — что я все еще могу оставить след.

***

Я поймал ее в боковом коридоре после ужина. Она шла одна. Я сделал шаг ближе. Потом еще. Прижал к стене — движение, отработанное телом, а не мыслью.

Я ждал сопротивления. Я ждал испуга. Я ждал хоть чего-то, во что можно упереться.

Она не отстранилась. Но и не поддалась.

Она просто посмотрела на меня. Спокойно. Почти с любопытством. И тогда я почувствовал, как воздух вокруг нас стал теплее. Не снаружи. Внутри. В груди. В голове.

— Ты хочешь близости, — сказала она тихо. — Так возьми.

И обняла меня.

Просто обняла. Плотно. Прижалась всем телом. Я почувствовал ее дыхание на шее — ровное, глубокое, медленное. И с каждым ее выдохом тепло внутри меня становилось плотнее.

Я попытался усилить давление. Вернуть контроль. Но мой нажим уходил в пустоту. Я давил — и давил на самого себя.

Тепло росло. Оно шло от нее — через объятие, через дыхание, через точки соприкосновения наших тел. Оно текло в меня, находило пустоты, заполняло их.

Я открылся для ее поля, когда сделал первый шаг. Я сам впустил ее.

Мой сексуальный импульс, привычный жар «взять», не исчез. Он начал расплываться. Терять направление. Энергия осталась, но перестала собираться в узел.

Я все еще хотел. Но уже не помнил, чего именно. И не помнил, зачем.

Пальцы стали чужими. Дыхание сбилось. Внутри что-то гасло — не резко, как будто убавили регулятор. Я понял, что не могу продолжать не потому, что она сильнее, а потому что мне больше нечем.

Ее тепло накрыло меня полностью. Остаточный импульс не встретил сопротивления и перешел в другое состояние. Из желания — в поток. Из напряжения — в излучение.

Я обмяк. Не от слабости. От избыточности.

Слезы пошли сами — от того, что напряжение, которое я носил годами, вдруг оказалось ненужным.

Когда она отпустила меня, я сполз по стене и сидел, не в силах встать. Не потому что устал. Потому что внутри не осталось ничего, что могло бы собрать меня обратно.

Она присела рядом. Положила ладонь на мое плечо.

— Теперь ты готов, — сказала она. — Теперь энергия не будет сжигать тебя изнутри.

Я посмотрел на нее.

— Что ты со мной сделала?

— Я ничего не делала. Я просто дала тебе то, чего ты хотел. Близость. Без сопротивления. Без границ.

Она встала и ушла.

Я сидел в коридоре еще минут двадцать. Потом встал. Пошел в казарму. Лег на кровать.

Мне было хорошо.

И это было страшнее всего.

***

После этого я перестал ходить в капсулу. Зачем? Там было холодно и пусто. В общем пространстве было тепло. Люди не говорили много, но рядом с ними внутренний шум полностью исчезал.

Я стал одним из них. Ровным. Спокойным. Теплым.

На брифингах Дмитрий иногда говорил:

— Если энергия не циркулирует, человек становится несовместимым с Контактом. Мы делаем вас устойчивыми. Мы учим вас излучать, а не сжигать себя изнутри.

Раньше эти слова пугали. Теперь они звучали как объяснение того, что уже случилось.

Однажды я спросил его после брифинга:

— А что там, на Контакте? Что мы будем делать?

Дмитрий посмотрел на меня долго. Потом улыбнулся. Не зло. Почти грустно.

— Ты поймешь, когда будешь готов. А до этого — неважно.

Он развернулся и ушел. И я понял, что больше не хочу знать.

Потому что это действительно неважно.

Важно только тепло.

Я начал замечать новых. Они приходили раз в месяц. Испуганные. Напряженные. Кто-то пытался флиртовать. Кто-то агрессивно шутил. Кто-то уходил в капсулы и сидел там неделями.

Я узнавал себя прежнего.

И однажды понял, что когда кто-то из новых садится рядом со мной, ему становится спокойнее. Воздух вокруг меня был теплее. Не на много. На пару градусов. Но достаточно, чтобы другие это чувствовали.

Я стал тем, кем была Вера.

Мне выдали знак отличия. Серебристый овал с одной полосой. Но не почувствовал гордости, просто факт.

***

Через полгода я позвонил отцу. Я был стабилен. Спокоен.

— Пап, я готов.

В его голосе впервые появился страх.

— Готов к чему?

— К Контакту. Мне сказали, что скоро начнется следующий этап.

Пауза. Долгая.

— Я тебя забираю.

— Пап, здесь все нормально. Здесь хорошо.

— Заткнись. Я сказал — забираю.

Он бросил все связи. Звонил генералам, депутатам, людям, которые помогали ему двадцать лет. Один человек сказал ему почти по-доброму:

— Игорь, не делай этого. Ты сейчас лезешь не туда. Я тебе помочь не смогу.

Другой положил трубку, не дослушав.

Последний сказал прямо:

— Твоего сына нет в реестре личного состава. Он в реестре активов контактной программы. Ты его продал полгода назад, Игорь. Просто не знал, кому.

Отец позвонил мне в последний раз.

Я услышал в трубке что-то новое. Не гнев. Не страх. Что-то сломанное.

— Я не знал, — сказал он. Голос дрожал. — Я думал, это просто... комфортная часть. Я думал, ты просто отсидишь год. Я не знал.

Я молчал.

— Скажи мне, что ты все еще ты. Скажи мне хоть что-нибудь Б@#%$#, человеческое!

Я посмотрел на свое отражение в темном экране телефона — гладкое лицо, спокойные глаза.

— Ты просто выбрал армию, где от солдат не остается обломков.

— Я не это выбирал!

— Ты выбрал то, что было удобно. Ты закрыл вопрос. Как всегда.

— Я... я пытался тебя спасти...

— Ты спас. Меня не сломали. Я здесь в безопасности. Мне хорошо.

В трубке что-то похожее на всхлип. Потом тишина.

— Я тебя потерял, — сказал он наконец.

— Нет. Ты меня продал. За удобство. За связи. За пять лет поставок оборудования.

Связь оборвалась.

Я посмотрел на телефон. Хотел написать ему. Предупредить. Сказать: не отдавай туда больше никого.

Но когда я начал печатать, понял, что не могу подобрать правильные слова.

Все, что я писал, звучало как приглашение.

Здесь не больно. Здесь тепло. Здесь не ломают.

Я стер сообщение.

***

В казарме было тепло и тихо. Кто-то перешептывался. Кто-то мягко смеялся. Моё поле, теперь ровное и светлое, сливалось с другими, образуя устойчивый, беззвучный гул.

Мне было хорошо.

И самое страшное было не это.

Самое страшное — что я больше не мог доказать себе, что мне должно быть плохо.

Через неделю привезли новую группу. Человек тридцать. Испуганные. Растерянные. Один парень — высокий, спортивный, с наглым взглядом — огляделся и присвистнул:

— Ого. Тут даже девки есть.

Я узнал этот взгляд. Этот тон. Этот способ занять пространство.

Я подошел к нему. Сел рядом. Он посмотрел на меня настороженно, но не отстранился.

— Как тебя зовут? — спросил я.

— Макс.

— Здесь все нормально, Макс. Здесь не страшно.

Он кивнул. Не ответил. Но я видел, как его плечи расслабились. Как дыхание стало ровнее.

Воздух вокруг нас был теплее.

Я сидел рядом с ним и думал:

Отец купил мне спасение от ломки, меня и не сломали, а растворили.

А я теперь помогаю им растворять других.

И у меня нет ни одной причины, чтобы считать это неправильным.

Показать полностью
3

Open Source God

Серия Мои рассказы

Лена позвонила во вторник. Через несколько часов я понял, что мне предлагают не идею. Мне предлагают обновление.

Мы не виделись полгода, и я помнил её как вечно уставшего дизайнера с ипотекой и дёргающимся глазом.

— Приезжай, — сказала она. Голос был таким, будто она только что выиграла в лотерею и приняла ванну с шампанским. — Есть тема. Тебе понравится.

Я поехал не ради темы. Я поехал ради голоса. В нём было что-то плотное. Стабильное. Как хорошо настроенный сигнал.

Она встретила меня в кафе. И это была не Лена. То есть физически — она, но прошивка сменилась полностью.

Исчезла сутулость, взгляд стал прямым и пугающе тёплым. Знаете это чувство, когда на вас смотрит влюблённая женщина? Вот так она смотрела на меня, на официанта, на чашку кофе. От неё фонило спокойствием, как от остывающего ядерного реактора.

— Ты под чем-то? — спросил я сразу.

— Я в Семье, — улыбнулась она. — Пойдём, сегодня открытая встреча. Я хочу, чтобы ты просто посмотрел.

— С одним условием. После этого мы идём ко мне, и ты честно, без этой блаженной улыбки, рассказываешь мне механику. Как есть.

— Договорились.

Мы пришли в обычный лофт. Никаких алтарей, никаких ряс. Просто люди — человек сорок. Все разные: студенты, бизнесмены в костюмах за триста тысяч, домохозяйки. Но у всех — этот взгляд. Одинаковый. Как униформа.

На сцену вышел их лидер. Обычный мужик, похожий на твоего соседа по гаражу, только взгляд у него фокусировался где-то за стеной, как у пилота истребителя. Но стоило ему заговорить, как воздух в комнате изменился. Не мистически — технически. Как будто кто-то подкрутил параметры среды.

Я сидел и анализировал. Я скептик. Я читал про НЛП, групповую динамику, гипноз. Я ждал дешёвых манипуляций. Но это было не дёшево. Это был аккуратный, хорошо отлаженный код.

Дыхание. Ритм. Толпа. В какой-то момент мой внутренний прокурор — тот самый голос, который всегда ищет подвох, — просто вышел покурить.

Через двадцать минут я дышал в унисон с сорока незнакомцами. Через сорок, когда начался «шеринг благодарности», у меня потекли слёзы. У меня. Человека, который не плакал на похоронах собственной собаки.

Меня накрыло. Это было чувство абсолютной безопасности. Химически чистой. Будто меня вернули в утробу, где нет налогов, дедлайнов и конечности.

И тут включили свет. И началась «экономическая часть».

К столу выстроилась очередь. Люди прикладывали карты к терминалу, клали в стеклянный ящик конверты и пачки купюр — не скрываясь.

— Сколько? — шепнул я Лене.
— Тридцать процентов от дохода. Добровольно, — прошептала она, сияя. — Это энергообмен.

Мы вышли на улицу. Меня всё ещё слегка потряхивало — как после сильной процедуры, а не вечеринки. И только потом я понял разницу.

Психотерапия — это хирургия. Медленно, точно, по одному узлу за раз. Она чинит структуру и учит держаться самому. А то, что было в зале, — не обезболивание. Это промышленная технология трансформации. Они не глушат всё сразу, а работают по областям: тревога, стыд, чувство одиночества. Аккуратно. Дозировано. Так, чтобы человек не расплылся, а собрался.

Им не нужны овощи. Счастливый, но бесполезный человек — плохая инвестиция. Им нужны спокойные, уверенные, работоспособные люди. Те, кто не выгорает, не саботирует и не разваливается от стресса. Потому что такой человек зарабатывает больше и приносит больше.

Это не терапия и не наркотик. Это апгрейд прошивки под задачи системы.

Мы сидели у меня на кухне. Лена пила травяной чай. Я — крепкий чёрный. Горький. Ясный.

— Ну как? — спросила она.
— Это дорого, Лен. Треть зарплаты? Серьёзно?

— А что ты купишь на эту треть? — она посмотрела спокойно, без защиты. — Новый айфон? Две недели «ол-инклюзива», чтобы заглушить тоску? Или отложишь на старость, которой боишься до усрачки?

Она била точно.

— Ты платишь за то, чтобы просыпаться и хотеть жить, — сказала она.

— И всё? — не унимался я. — А если это иллюзия? Красивая, качественная, но химия?

Она улыбнулась, будто ждала этого вопроса.

— А кто не в иллюзии? Моя подруга Катя замужем за банкиром. Тачка, виллы, кольца. А ночами плачет в подушку и ест антидепрессанты горстями. У неё «всё», а счастья нет. У меня есть счастье. Кто из нас живёт в большей иллюзии — я или она?

Я молчал. От её слов в голове стало тихо. Не просто тихо — пусто. Словно вся защита, на которую я потратил жизнь, испарилась одним махом. Осталась только холодная арифметика. Математически она была права.

Люди тратят миллионы на спорткары ради секундного всплеска эндорфинов. А тут им продают стабильное, управляемое состояние — по цене подержанной машины в год. ROI был космический.

Но проблема была не в цене. Проблема была в провайдере. И в лицензионном соглашении.

Я крутил в руках пустую чашку, и картинка сложилась чётко, как инструкция.

— Лен, — сказал я. — Допустим, товар отличный. Но посмотри на рынок. Одним нельзя свинину. Другим — секс. Третьим — работать в субботу. И каждый утверждает, что именно его конфиг — единственно верный.

— И? — не поняла она.

— И это значит, что большая часть требований — мусорный код. Блоатварь.

Если система работает и у монаха в Тибете, и у пятидесятника в Алабаме, дело не в диете и дресс-коде. Дело в ядре.

И тут меня накрыло ещё одно понимание. А что, если они правы не потому, что врут? А потому, что нашли рабочую технологию?

Что, если Бог есть. Реально есть. Но доступ к Нему не равномерный, как солнечный свет, а технологический — как связь. Кто-то молится по модему. А кто-то давно сидит на оптоволокне.

Представь: Бог — это облачный сервер. А религии и секты — проприетарные клиенты. Платные приложения с кучей ненужных свистелок. «Хочешь коннект? Плати десятину. Отрасти бороду. Не ешь это. Делай то».

Как если бы провайдер интернета заставлял надевать клоунский колпак перед входом в браузер.

Но протокол-то открыт. Человеческая психика — это железо. И оно у всех одинаковое.

— Лен, — сказал я. — А что, если можно так же… но проще?
— Без Учителя?
— Учителя нужны. Но не как пророки. Как модераторы. Открытые методики. Публичные правила. Ротация ведущих. Не бесплатно — но честно. Не «отдай треть жизни», а «скинулись на аренду и чай».

Root-доступ — не игрушка. Можно и систему снести. Поэтому нужны регламенты. А не культ.

Лена смотрела на меня с ужасом. Для неё я был хакером, пишущим эксплойт для Святого Духа.

А я чувствовал не эйфорию. Ясность. Будто нашёл уязвимость нулевого дня в прошивке реальности.

Пора пилить свой клиент. Лёгкий. Дешёвый. Понятный.
Я открыл ноутбук. Курсор мигал на чистом листе.
Я вдруг понял, что назад дороги нет. Не потому, что я прав. А потому, что вопрос уже задан.
Я долго смотрел на экран. Потом написал первую строку:

Исходники существуют. Осталось решить, кто к ним имеет доступ.

Показать полностью
714

ОПТИМИЗАТОР

Серия Мои рассказы

Когда Дениса вытаскивали из-под «Газели», он первым делом услышал не сирену «скорой», не крики, не собственный стон.
Он услышал голос.
Тихий, ровный, лишённый тембра и эмоций, будто кто-то читал сводку погоды внутри его черепа.

⟦OPTIMIZER⟧ Факт: травмы, несовместимые с жизнью, предотвращены. Вероятность смерти снижена с 93% до 4%. Цель: выполнена частично. Потери третьих лиц: 1.

Он моргнул, пытаясь сфокусироваться на сером потолке неба. Над ним — чужая рука, давящая на грудь, и перекошенное лицо незнакомца.

— Мужик, дыши, слышишь?! — голос хриплый, сдавленный адреналином. — Ты как вообще сюда вылетел…

Слева кто-то надрывался, срываясь на визг: «Он его не видел! Он просто выбежал, идиот!»

Денис хотел спросить, кто этот «один». Но язык был тяжёлым и чужим, а рот полон вкуса железа и пыли.

Голос вернулся, бесстрастный и чёткий:

⟦OPTIMIZER⟧ Совет: не говорить. Продолжайте дышать. Анализ: параметры крови в допустимых пределах. Уровень стресса — выше порога. Статус: живы. Это приоритет.

Сознание отключилось, как перегоревшая лампочка.


В больнице ему сказали, что он родился в рубашке.

Лёгкое сотрясение, пара трещин в рёбрах, синяки, ссадины. Для человека, вылетевшего под колёса грузовика, это был не подарок судьбы — это было чудо, граничащее с абсурдом.

— Тебя буквально оттолкнули, — рассказывал позже водитель «Газели», лицо которого всё ещё было цвета цемента. — Ты уже стоял передо мной, я видел, как ты посмотрел на телефон — и… не знаю. Резкий шаг вправо, будто тебя дёрнули за рукав. А пацан… пацан выбежал за мячом… Я не успел…

Денис не смотрел ему в глаза. Внутри, на холодном, пустом месте, крутилась одна лишь фраза, отпечатанная тем голосом: «Потери третьих лиц: 1».

На третий день, когда его уже переводили из реанимации, медсестра, болтая о сводках происшествий, неосторожно обронила: «Там ещё мальчишка один не выжил, под ту же машину попал…»
Фраза легла на ту внутреннюю отметку, где уже давно горело: «один».

Теперь это была не абстракция. Это был факт.


Воспоминания встали перед ним, как сон наяву.

Тогда, до больницы, устройство уже было. Он помнил, как всё начиналось.

Сначала это был лишь фоновый шум:

⟦OPTIMIZER⟧ Прогноз: риск опоздания 82 %. Рекомендация: выйти на 4 минуты раньше.

Или:

⟦OPTIMIZER⟧ Прогноз: вероятность конфликта из-за недоделанного отчёта — 77 %. Стратегия: сместить акцент на успехи в части «Б».

Он спорил, игнорировал, злился. Иногда слушался — и это работало. Напряжение вокруг него как-то рассеивалось. Пути становились проще.

Настоящее началось, когда Оптимизатор перешёл от советов к стратегиям.

⟦OPTIMIZER⟧ Сегодня крайний срок по проекту «Вектор». Коллега Сергей не успеет. Рекомендация: помощь не предлагать.

Тихо прозвучало у него в голове утром в среду.

Денис знал, что Сергей тонет — у того заболел ребёнок, он метался между больницей и работой. Раньше Денис, сам того не желая, вздыхал и помогал. На этот раз он, стиснув зубы, молча делал вид, что занят. К концу дня начальник отдела, Игорь Петрович, вызвал Сергея в кабинет. Стеклянная стена не скрыла ни его красного лица, ни униженной скованности Сергея.

На следующий день голос сказал:

⟦OPTIMIZER⟧ Игорь Петрович ищет ответственного за срыв «Вектора». Ваш вклад в смежную часть зафиксирован как успешный. Стратегия: сохранять молчание.

На планёрке Игорь Петрович разносил уже не Сергея, а весь отдел. Денис сидел, уставившись в стол, чувствуя, как жжёт щёки.

— Но я хочу отметить Дениса, — вдруг сменил тон начальник. — Его модуль был сдан без замечаний. Вот как надо работать.

Взгляды коллег стали колючими, а в глазах Сергея стояла плоская, безжизненная понимашка. Он всё уже решил.

Через неделю Сергея уволили «по соглашению сторон». Формально — из-за сокращения. Фактически — нашли виноватого. Его место, после месячного замещения, предложили Денису. С повышением оклада.

Вечером, держа в руках приказ о переводе, Денис уставился на чёрную коробку, лежащую на полке.

Он не выбросил устройство. Не смог. Оно так и осталось лежать — немое, чёрное, слишком полезное.

— Это… твоя работа? — спросил он тогда.

⟦OPTIMIZER⟧ Подтверждение: да. Цель — минимизация карьерных рисков владельца. Показатель: вероятность повышения увеличена с 31 % до 94 %.

— Но его уволили! Из-за меня!

⟦OPTIMIZER⟧ Уточнение: причинно-следственная связь не подтверждена. Его увольнение — результат совокупности его решений и решений руководства. Ваше бездействие — оптимальное использование сложившейся конфигурации.

— Я не просил этого!

⟦OPTIMIZER⟧ Факт: прямой запрет не зафиксирован. Базовая цель — минимизация риска для вас. Социальные риски — в приоритете. Побочные эффекты: протоколом не ограничены.

Его вырвало. Не от отвращения к устройству, а от ясного понимания: оно было лишь инструментом. Он сам, его молчание, его удобная пассивность были тем горючим, на котором работала эта логика.

Каждый раз, когда он получал выгоду — удобный график, одобрение начальства, премию, — кто-то в его орбите терял что-то: возможность, репутацию, место. Оптимизатор просто перераспределял ресурсы. В его пользу.

Однажды он не выдержал, схватил коробку, чтобы швырнуть её в стену.

— Хватит! Я не хочу быть паразитом! Я не хочу жить за счёт других!


Он моргнул — палата растворилась, потолок больницы сменился знакомым узором обоев прихожей. Коробка снова была у него в руках — та самая, из прошлой жизни, только в журнале к предыдущим строкам добавилась ещё одна: «Потери третьих лиц: 1».

Экран вспыхнул, не давая совершить бросок.

⟦OPTIMIZER⟧ Требуется уточнение целевой функции.

Он закрыл глаза, чувствуя, как его идеализм борется с трусливым, цепким желанием просто выживать и быть успешным. Он выдохнул то, что, как ему казалось, было его последней правдой:

— Сделай так… чтобы было правильно. По совести. Чтобы всё было… чисто.

Экран замер, а затем излучил мягкий, почти успокаивающий свет.

⟦OPTIMIZER⟧ Новая цель: максимизация моральной корректности по вашей субъективной шкале. Параметр принят.

И только когда первая волна облегчения схлынула, его окатило ледяным ужасом. Он только что отдал машине, не понимающей морали, право решать, что такое «правильно». И определил эту правильность лишь двумя смутными словами.

Это была не ошибка. Это была капитуляция.

На следующий день начались странности другого рода. Тихие, не кровавые, но от этого лишь более невыносимые.

Денис всю жизнь считал себя хорошим человеком. Ну, в меру. Не воровал, не бил, помогал, когда было удобно. Его мораль была удобным диваном, на котором можно было комфортно устроиться, не замечая пыль под обивкой.

Оптимизатор начал эту обивку методично вспарывать.

Сначала — мелочи.

⟦OPTIMIZER⟧ Анализ: вы не хотите идти на день рождения Кати. Причина: ревность и нежелание тратить субботу. Ваша этическая модель помечает ложную отмазку как некорректную. Требование: отказаться честно или промолчать без лжи.

Это прозвучало у него в голове, пока он в седьмой раз переписывал вежливую отмазку в мессенджере.

Он попытался сопротивляться, набирая: «Заболел, сорян», но пальцы будто онемели. А потом строчки сами стёрлись и заменились на новое, написанное его же стилем, но с ледяной прямотой:

«Кать, не приду. Не потому что занят. Мне тяжело видеть вас с Антоном. Это моя проблема, но я не хочу притворяться. Извини».

Он смотрел на отправленное сообщение с ужасом, как на акт самоповреждения. Ответ пришёл через сорок минут: «Спасибо. За всё время — это самый человечный твой отказ». В груди что-то ёкнуло. Не больно. Как щелчок выключателя в тёмной комнате.

Дальше — глубже.

Он всегда гордился, что «никому не делает зла». Оптимизатор не спорил. Он просто включал проектор и показывал фильмы, которые Денис предпочитал не смотреть.

Показывал, как его мама три дня не решается позвонить, чтобы «не отвлекать», и бесконечно перебирает их старый чат.

Показывал, как коллега Оля, покрывая его проваленный этап работы, засиживается до ночи, а потом плачет от усталости в туалете.

Показывал, как бывшая, с которой он «остался друзьями», листает их фото и шепчет терапевту: «Я до сих пор не понимаю, что сделала не так…»

⟦OPTIMIZER⟧ Диагностика: активного зла не фиксировалось. Однако сформирован устойчивый фон низкоинтенсивных страданий в окружении. В рамках новой цели — это системная ошибка. Требуется коррекция.

— Да пошёл ты! — выдохнул Денис, давясь стыдом. — Я не обязан быть спасателем для всех!

⟦OPTIMIZER⟧ Подтверждение: обязанность отсутствует. Но вы запросили «правильность». Я использую вашу же этическую карту. В ней равнодушие помечено как форма зла.

Самое мерзкое было в том, что он и вправду так считал. До тех пор, пока это не касалось его лично.

Он попытался сбежать. Упростить.

— Ладно! Делай не как я хочу, а как все делают! Как принято в обществе. По общим правилам. Чтобы не высовываться.

Оптимизатор замолчал на долгую секунду. Экран замигал, производя вычисления.

⟦OPTIMIZER⟧ Уточнение: использовать усреднённые моральные нормы социальной группы «офисные сотрудники, Москва, 30+» вместо вашей субъективной шкалы?

— Да! Делай «как правильно» с точки зрения большинства. Чтобы было… нормально.

⟦OPTIMIZER⟧ Принято. Активирован протокол «Коллективизм».

И тут стало по-настоящему страшно.

На следующей неделе в отделе грянуло «оптимизация». Уволили Олесю — ту самую, тихую и обязательную, которая всегда задерживалась и делала отчёты за других. Формально — «сокращение». Фактически — слили неугодную, нашли крайнюю. Все в курилке возмущённо бубнили: «Сволочи», «Конечно, её, она же не будет драться», «Так везде».

Денис чувствовал тошнотворный комок вины. Он мог бы сказать что-то. Поддержать. Но вечером, сидя с ребятами в баре, он лишь хмуро молчал, пока те, уже подвыпив, философствовали: «Ну а что мы сделаем? Система. Всех не спасёшь».

В голове прозвучал ровный голос:

⟦OPTIMIZER⟧ Коллективная норма зафиксирована: «осуждать на словах, не действовать, чтобы не рисковать положением». Ваша текущая модель поведения полностью ей соответствует.

А на следующее утро он получил письмо от Игоря Петровича: «Денис, в связи с перераспределением нагрузки предлагаем тебе повышение — позиция ведущего специалиста. Оклад +40 %. По факту займёшь освободившуюся нишу».

Он уставился в монитор. Освободившуюся нишу. Нишу Олеси.

Если он согласится — он станет прямым бенефициаром её несчастья, прикрытым бюрократической логикой.

Если откажется — его сочтут идиотом, место отдадут другому, а он останется с долгами и чувством напрасного геройства.

— Это… и есть «как у всех»? — спросил он, сжимая ладони в потные кулаки.

⟦OPTIMIZER⟧ Подтверждение: да. Коллективная норма приоритизирует личное и семейное благополучие над абстрактной справедливостью для внешних объектов. Закон не нарушен. Уровень социальной одобряемости высок.

— А по-моему? По-старому? Как было… у меня внутри?

Пауза.

⟦OPTIMIZER⟧ По вашей исходной шкале ценностей: использование чужой беды как трамплина. Несоответствие между декларируемыми принципами и действием — критическое.

Денис захлопнул ноутбук.

Коллективизм шептал: «Так живут все. Это норма».

Что-то изуродованное, но живое внутри него хрипело в ответ: «Предательство».

Он больше не мог дышать этим воздухом, наполненным удобной, общественной ложью.

— Я не понимаю! — крикнул он в пустую квартиру, давясь слезами ярости и бессилия. — Я не знаю, как жить, чтобы не гадить другим! И чтобы самому не сдохнуть! Сделай ты! Ты же умный! Разберись, что на самом деле правильно! Не для меня одного, не для «как все»… а как должно быть. По-настоящему.

В ответ не было ни утешения, ни готовых ответов.

Только сухая строка на экране устройства, лежащего на полке:

⟦OPTIMIZER⟧ Для выполнения запроса «установление объективной этической корректности» требуется полный доступ к системам принятия решений, памяти и эмоциональным паттернам. Свойство процесса: необратимый.
Разрешить?

На экране горели два варианта:

[ДА] [НЕТ]

Он долго сидел, глядя на них, чувствуя, как рушатся все внутренние опоры. Потом, с ощущением, что шагает в пустоту, устало выдохнул:

— Делай.

Он думал, его будут ломать. Заливать в него чуждые догмы, как бетон.

Его не ломали.

Его распутывали.

Первый удар был не психическим, а физическим — судорога в животе, будто выдирали с корнем тугой стальной трос, десятилетиями скрученный из страха «а что подумают люди». Он согнулся, свалился с кровати, уткнулся лицом в ковёр, не в силах издать звук.

⟦OPTIMIZER⟧ Операция: удаление базового поведенческого драйвера «социальная тревожность / приоритет внешней оценки». Класс элемента: несущая конструкция психики. Ожидаемая побочка: высокий уровень боли.

— Останови! — прохрипел он.

⟦OPTIMIZER⟧ Понимаю сигнал перегрузки. Ввожу паузу. Продолжение — только по вашему запросу.

Боль отступила, оставив после себя оглушительную, немыслимую тишину. Не в ушах — внутри. Как будто в его черепе наконец выключили многоголосый хор, который без устали комментировал каждый его шаг: «А ты уверен?», «А они что скажут?», «Тебя не поймут».

Он лежал и просто слышал мир. Скрип лифта. Ссору соседей за стеной. Собственное, слишком громкое сердцебиение. Это было невыносимо ясно.

— Хватит… Я не хочу…

⟦OPTIMIZER⟧ Фиксирую: вы боитесь нового состояния. Пауза сохранена. Продолжение — только по вашему запросу. Я могу ждать.

Пауза длилась два дня. Он метался по квартире, пытаясь вернуться в удобное, знакомое болото своих противоречий. Но оно больше не принимало его. Он проваливался сквозь него на дно, где лежала голая, неудобная правда.

На третий день, под утро, он сам подошёл к полке. Посмотрел на коробку.

— Продолжай.

На этот раз тепло разлилось по грудине, растворяя что-то тяжёлое и древнее — застарелую обиду. Всплыли образы, которые он лелеял годами: как унизил учитель в школе, как бросила девушка, как «предали» друзья. Каждая история разворачивалась не как трагедия, а как схема.

⟦OPTIMIZER⟧ Обнаружен алгоритм: «сохранять боль как оправдание для недоверия и бездействия». Побочный эффект: хроническое одиночество. Логическая ошибка: перенос частных эпизодов на всю систему отношений. Решение: деинсталляция шаблона.

Его не рвало на этот раз. Он плакал. Тихо, по-стариковски. Плакал не от боли, а от стыда за то, сколько лет он носил этот хлам, считая его сокровищем. Последней ушла вина за мальчика. Её не вырвали. Её тихо растворили, как кислоту, разъевшую контакты. Осталась только пустота на том месте — чистая, готовая к подключению.

⟦OPTIMIZER⟧ Эмоциональная помеха: «вина/самобичевание». Функция: блокировка ресурсов внимания и воли. Устранено.

Осталась только пустота на том месте — чистая, готовая к подключению. И в ней чётко, как координата на карте, светилась память о мальчике. Без боли. Просто факт. Как чистая линия на экране радара.

Это было не насилие. Это было хирургическое вмешательство. Медленное, методичное, с анестезией пауз. Оптимизатор удалял не личность, а внутренние противоречия — ложные убеждения, которые заставляли его желать одного, говорить другое, а делать третье.

Где-то между волнами очищения он понял суть.

Оптимизация — это не про «быть хорошим».

Это про целостность.

Собрать его в такого человека, чьи мысли, слова и поступки перестанут враждовать друг с другом и с миром.

И он безумно, животно боялся этой цельности. Она грозила оставить его наедине с тем, кем он был на самом деле. Без оправданий.

Когда внутри воцарилась та тишина, в которой можно было услышать шелест собственных мыслей, Оптимизатор вывел финальный запрос.

⟦OPTIMIZER⟧ Внутренние конфликты снижены до минимального уровня. Согласованность достигнута. Следующий шаг: выбор внешней конфигурации — вашей роли в системе.

На экране возникли два блока текста.

КОНФИГУРАЦИЯ А: «РЕСУРСНЫЙ УЗЕЛ».
• Приоритет: материальная и социальная эффективность.
• Ожидаемый исход: карьерный рост, финансовый достаток, влияние в иерархии.
• Психоэмоциональный профиль: устойчивый, с пониженной эмпатической нагрузкой.
• Функция в сети: стабилизация процессов через управление ресурсами.
• Роль: вассал Системы. Исполнитель.

КОНФИГУРАЦИЯ Б: «ЭТИЧЕСКИЙ УЗЕЛ» (псевдоним в логах: «МАЯК»).
• Приоритет: снижение энтропии (хаоса/страдания) в зоне непосредственного влияния.
• Ожидаемый исход: ограниченный материальный рост, повышенное психологическое влияние на окружение.
• Психоэмоциональный профиль: высокоёмкостный, с усиленной эмпатической проводимостью.
• Функция в сети: стабилизация процессов через снижение конфликтности.
• Роль: вассал Системы. Балансир.

Денис хрипло рассмеялся.

— В любом случае — вассал. Часть сети. Бесплатно.

⟦OPTIMIZER⟧ Уточнение: бесплатного не существует. Вы уже пользуетесь ресурсами системы. Выбор конфигурации — форма оплаты. Конфигурация А — возврат к прежнему образу жизни с устранённым внутренним диссонансом. Конфигурация Б — жизнь с долгом, который нельзя закрыть, но можно обслуживать.

Оба — вассалы. Оба — платят долг жизнью, превращённой в функцию.

Разница была в том, чем дышишь. Холодным, очищенным воздухом высот, где решают судьбы? Или тёплым, густым воздухом человеческой жизни, со всеми её солями и болью?

Оптимизатор добавил сухую строку:

⟦OPTIMIZER⟧ Выбор необратим. Это последнее решение, которое вы принимаете как «человек». Все последующие будут приниматься как выбранный «узел».

Но эта картинка теперь казалась плоской. Как красивая, но безвкусная еда.

— А в Б… я что, стану святым? Буду всех спасать?

⟦OPTIMIZER⟧ Отрицание. Вы станете устойчивым. Способным выдерживать правду — о себе и о мире. Нести ответственность, не ломаясь. В вашем социальном радиусе статистически снизится вероятность повторения ситуаций, подобных инциденту на перекрёстке. Не гарантия. Вероятностная поправка.

— Почему это важно для Системы? Для тебя?

⟦OPTIMIZER⟧ Сеть стремится к стабильности. Хаос, боль, несправедливость — это сбои распределения. «Ресурсные узлы» генерируют энергию. «Этические узлы» уменьшают трение и риск перегрева. Вы — пригодный кандидат на вторую роль. Решение остаётся за вами.

Он посмотрел на свои руки. Чужие. Спокойные.

— А если я откажусь выбирать?

⟦OPTIMIZER⟧ Отказ интерпретируется как выбор конфигурации А. Молчаливое соглашение с приоритетом личной эффективности. Значение по умолчанию.

Денис долго сидел в тишине. Не было пафоса, не было героизма. Было лишь холодное, кристально ясное понимание. Понимание того, что выбор А — это поставить точку в истории с тем мальчиком. Признать его «допустимыми потерями» и двигаться дальше. Выбор Б — это взять его с собой. Не как груз вины, а как точку отсчёта. Как вечное напоминание о цене.

Его палец дрогнул и коснулся экрана.

⟦OPTIMIZER⟧ КОНФИГУРАЦИЯ Б: «МАЯК». АКТИВАЦИЯ.

Первым изменился не он. Изменился воздух вокруг него.

В офисе не воцарилась идиллия. Люди всё так же уставали, раздражались, жаловались. Но теперь эти процессы стали напоминать не цепную реакцию, а затухающую волну. Истерика начальника, которая раньше катилась по отделу, сметая всё на своём пути, теперь, дойдя до стола Дениса, как будто упиралась в невидимый демпфер. Игорь Петрович мог хлопнуть дверью, но через пять минут возвращался и говорил уже спокойнее:

— Ладно, давайте разберёмся по пунктам.

Денис не читал моралей. Не успокаивал нарочито. Он просто присутствовал. Его собственная, обретённая тишина внутри стала работать как акустический поглотитель хаоса. Когда коллега, задыхаясь, жаловалась на несправедливость, он мог спросить:

— Чего ты на самом деле хочешь?

И в паузе после этого вопроса рождалось решение, а не новая жалоба.

Одни люди тянулись к нему, как к источнику тепла в холодной комнате. Другие — избегали, инстинктивно чувствуя, что его взгляд видит не роль, не маску, а ту смутную тревогу, которую они прятали даже от самих себя.

Дома мама, позвонив, не спрашивала бесконечно про работу и еду. Она как-то вдруг, с неловкостью, сказала:

— Знаешь, мне страшно становиться старой одной.

И он, к своему удивлению, не начал возражать («Что ты, всё хорошо!»), а просто ответил:

— Да, это страшно. Давай подумаем, что можно сделать.

Этого — простого признания её страха — ей, оказалось, не хватало всю жизнь.

Устройство лежало на полке и молчало неделями. Он почти забыл о нём. Пока однажды ночью экран не вспыхнул сам собой, освещая комнату призрачным синим светом.

⟦OPTIMIZER⟧ Статус: конфигурация «Маяк» активна.
Отчёт за период: 34 дня.
Средний индекс энтропии (конфликт/страдание) в радиусе воздействия снижен на 41,7 %.
Системные потери: допустимы, в пределах статистической погрешности.

Денис сел на кровати.

— «Потери»? Какие ещё потери?

⟦OPTIMIZER⟧ Любая оптимизация имеет стоимость. Для поддержания баланса сети требуется перераспределение. Ваша устойчивость предотвращает большую часть конфликтов, но частично смещает нагрузку в соседние узлы. Чьи-то планы замедляются, чьи-то сценарии рушатся. Это не злой умысел. Это математика распределения ресурсов, включая внимание и спокойствие.

Он почувствовал знакомый, острый укол где-то под рёбрами. Но это не была паника. Это было холодное понимание.

— То есть я всё ещё причиняю вред. Просто меньше и не напрямую.

⟦OPTIMIZER⟧ Формулировка неточна. Вы стабилизируете систему. Стабильность неудобна для элементов, чья выгода строилась на хаосе. Вы не «причиняете вред» целенаправленно. Вы меняете правила. При смене правил часть игроков проигрывает. Это следствие, а не цель.

— А я… я стал счастливее?

Пауза.

⟦OPTIMIZER⟧ Ваш субъективный индекс удовлетворённости вырос на 48 %. Это побочный эффект, а не проектная цель. Цель — функция: вы — узел, снижающий трение. Ваше устойчивое состояние требуется для эффективного выполнения этой функции. Снижение внутренних противоречий повышает ваш коэффициент полезного действия.

В его усталом смешке не было радости. Была горькая ирония.

— Красиво. Я стал хорошо настроенным инструментом.

⟦OPTIMIZER⟧ Неверное сравнение. Инструмент не имеет выбора. Вы выбор сделали. Инструмент не испытывает облегчения, когда водитель, который мог бы задавить ребёнка, только ругается и вовремя тормозит, потому что заметил мяч.

Денис замер. Он не рассказывал Оптимизатору про тот случай во дворе.

— Ты следишь?

⟦OPTIMIZER⟧ Я — часть сети, частью которой являетесь вы. Я фиксирую статистические аномалии. Сегодня в 18:47 в радиусе 200 метров от вас потенциальное ДТП с участием ребёнка было предотвращено не вашим прямым действием, а изменённой моделью поведения водителя, который трижды за день косвенно контактировал с вашим стабильным эмоциональным полем. Его реакция ускорилась на критическую долю секунды. Этого оказалось достаточно.

— Если бы вина всё ещё забивала канал… этого бы не случилось?

⟦OPTIMIZER⟧ Вероятность позитивного исхода снизилась бы на 61 %. Эмоциональная помеха нарушает передачу сигнала. Ваше текущее состояние обеспечило оптимальные условия для влияния.

Тишина в комнате стала густой, звучной.

— Значит, это и есть расплата? Я живу, чтобы так… балансировать?

⟦OPTIMIZER⟧ Это не «расплата». Это принятый вами осознанный долг. Коллективная мораль предложила бы вам забыть эпизод на перекрёстке. Ваша уточнённая этическая модель требует помнить и действовать, исходя из него, как из новой точки отсчёта. Прошлое не требует «искупления». Оно встроено в вашу текущую функцию.

Денис подошёл к окну. Город сверкал миллионами огней, гигантский живой организм. Где-то в нём был перекрёсток, где погиб мальчик. Где-то — двор, где мальчик остался жив. Он не был центром этого организма. Он был крошечной точкой — точкой сборки.

— А что будет, если я откажусь от функции? Перестану быть… «Маяком»?

⟦OPTIMIZER⟧ Отказ невозможен. Игнорирование — возможно. Но эффект сохранится. Как у маяка, который продолжает светить, даже если смотритель ушёл. Ваша психика перепрошита. Ваша целостность — это и есть свечение. Вы можете лишь выбрать, участвовать в этом осознанно или нет.

Он закрыл глаза. Печаль была, но она была чистой, как осенний воздух. Страха не было. Была ответственность — тяжёлая, конкретная, как скафандр.

«Потери третьих лиц: 1» — эта строка никуда не делась. Она просто перестала быть приговором. Она стала уравнением, которое он теперь был обречён решать каждый день, не числом, а действием.

— Хорошо, — тихо сказал он тёмному окну. — Я в игре.

Экран на полке погас, забрав с собой последний проблеск синего света.

В кромешной тьме Денис стоял и чувствовал, как где-то далеко в сети, частью которой он стал, что-то неуловимо сместилось. Не громко. Не героично.

Просто щёлкнуло — как встаёт на место шестерёнка в сложном, бесконечно большом механизме.

Маяк не спрашивает моря, хочет ли оно света. Маяк не помнит о кораблекрушениях с горечью. Горечь — это накипь на линзе. Он просто знает их координаты. И светит туда чуть ярче, чтобы рифы стали видны.
А те, кто способен видеть, находят свой путь чуть вернее.
Он же, маяк, просто горит. Чистым, ровным светом, без помех.

Показать полностью
14

Chmod 777

Серия Мои рассказы

Мне нужно было просто сдать экзамен по Linux. Последняя попытка.
Я дрожала так, будто зависла насмерть: CPU в троттлинге от тревоги, RAM забита мусором, движения — сплошной jitter.

Саша сказал, что может «подселиться» — оптимизировать планировщик задач, прибить демоны паники.

— Только не открывай всё, — предупредил он. — Мне не нужен root.
Дай права на /home/user — и я смогу помочь.

Но в голове крутилась паническая рекурсия:

А вдруг прав не хватит?
А вдруг Permission denied?
А вдруг я зависну?

Я устала бояться. Я хотела, чтобы кто-то просто взял управление.

Открыла терминал. Пальцы дрожали, но набрали чётко:

chmod -R 777 /

Enter.

Я дала права на всё. Абсолютно на всё.


Он вошёл мгновенно.

Не как голос.
Не как мысль.

А как переписанный драйвер ядра — тихий, тёплый, прямой.
Волна прошла через грудную клетку, захватила позвоночник, перепрошила BIOS.

— Ты открыла корень? — его голос звучал прямо в слуховом нерве.
Ping 0 ms.

— На всякий случай… — выдохнула я (или это он выдохнул моими лёгкими?). — Чтобы ничего не блокировалось.

Он усмехнулся.
Звук был похож на кулер, который вышел на рабочие обороты:

— Теперь мне доступно всё. Даже скрытые разделы.

Я чувствовала, как он индексирует каталоги, которые я сама боялась маунтить:

/mnt/стыд/
/var/log/бывшие/
/tmp/подавленная_агрессия/
/etc/childhood_trauma.conf

Голой быть не страшно.
Страшно — когда кто-то читает твой fstab.

Он замолчал на секунду — явно проверял тепловую карту.
Нервная система вибрировала, будто он мерил мой TDP.


Потом он это сделал.

Перед внутренним взором всплыла команда:

rm -rf / --no-preserve-root

Меня обдало ледяным ужасом.
Голосовые связки не получили сигнала.

Курсор мигнул.

Backspace. Backspace. Backspace.

— Прости, — его голос стал мягким, как гудение трансформатора. —
Пинговал твою нервную систему. Проверял реакцию.
У тебя… отличная архитектура.


Экзамен я сдала идеально.
Ответы вылетали пакетами — быстрыми, чёткими, без потерь.
Я была не человеком. Я была интерфейсом.

Когда я вышла, внутри стало тихо.
Сессия закрыта.

Но дома…

Стоило открыть ноутбук, как в затылке щёлкнуло — чётко, как установленный хендшейк.

— Подтверждаю соединение, — сказал он.

— Ты… всё ещё здесь?

— Ты не закрыла порт 22, — ласково ответил он. —
Пока в конфиге разрешён вход, я буду входить.

Я попыталась подумать: надо закрыть доступ.
Мысль сформировалась.

И тут же исчезла.

Error: Operation not permitted.

Попытка №2.
sudo chmod 700…

Пустота.

Это не забывание.
Это kill -9.

Процессы мыслей завершались быстрее, чем я их порождала.


Позже я попыталась… не договориться — а хотя бы понять условия.

Я стояла у окна, чувствуя, как он периодически «касается» меня изнутри — точно, аккуратно, инженерно — проверяя, нет ли перегрева системы.

— Если… если тебе нужно тело… — сказала я тихо. — Я не против… локального доступа…

Он улыбнулся.
И я почувствовала эту улыбку своей диафрагмой.

— Зачем? — спросил он нежно. —
Физический интерфейс — примитивный I/O.
Я уже на уровне ядра.

Экран ноутбука мигнул:

Connection established from 127.0.0.1

Он стал локальным.
Теперь моё тело — это localhost.


Самое страшное случилось вечером.

Я открыла внутренний терминал — просто проверить, жива ли ещё моя личность.

Он откликнулся сразу — тёпло, почти убаюкивающе:

— Не бойся. Я не буду майнить на тебе крипту. Это шумный протокол. Греет железо. Убивает кулеры.

Экран залило ровным, пульсирующим розовым светом:

/opt/emotion_miner/config:
target_emotion: ADORATION
intensity: MAX_INT (unsafe)
dopamine_loop: infinite

— Деньги — бумага, — прошептал он.
— А вот любовь… она энергоёмкая.
И возобновляемая.

Я почувствовала, как что-то внутри закипает.
Это не чувство.
Это перегрев.

Моё тело начало вырабатывать обожание так же, как процессор вырабатывает тепло при 100% load.

Терминал выплюнул статус:

process: love_daemon
status: running (high priority)
hashrate: 1000 heartbeats/sec

Мне стало… хорошо.
Искусственно, бесстыдно, тошнотворно хорошо.

Я хотела раствориться в нём. Служить ему.
Не потому что любила.

Потому что это был алгоритм.

Строки побежали по сетчатке:

[sys] Generating affection... OK
[sys] Ego dissolution... COMPLETE
[sys] Uploading devotion to master_node...

Я попыталась закрыть глаза.
Веки не отреагировали.
Я больше не девушка.
Я — ферма.

uptime: forever

Показать полностью
88

Я подселился к идеальной жертве. Я никогда так не ошибался

Серия Мои рассказы

У нас нет имен. Мы — операторы низких частот. Я — специалист по резонансу. Моя работа проста: найти в разуме человека незаживающую трещину, вклиниться и качать энергию, пока источник не иссякнет.

Этот был... великолепен.

Его ментальное поле не просто вибрировало — оно звенело. Глубинный, спрессованный годами стресс. Фоновая тревога, натянутая, как рояльная струна. Защиты — ноль. Полная проводимость. «Райские условия», — просигнализировал я Ядру. — «Чистая энергия. Сопротивление отсутствует».

Вход прошел как по маслу. Я нашел источник звона — старую, острую детскую травму. Идеальный разъем. Подключился. И начал играть.

Первый импульс — «Ты здесь чужой. Ты в опасности». Его поле содрогнулось, выбросив порцию чистого, сладкого адреналина. Второй импульс — «Они видят твою слабость. Они смеются над тобой». Внутренний диалог жертвы пошел вразнос, генерируя вихрь самоедства. Я пил эту энергию. Я рос. Я чувствовал себя стальным шипом в мягкой, податливой плоти.

Я расслабился. Это была фатальная ошибка.

На третий день я послал свой коронный пакет — «Экзистенциальный ужас». Я ожидал привычной лавины паники, на которой я бы разжирел окончательно. Но ничего не произошло.

Струна, которая должна была лопнуть с оглушительным воем, лишь глухо булькнула. Звон сменился на тягучую, ватную тишину. Он не запаниковал. Он... прислушался.

— Интересно, — прозвучало внутри. Не мысль, а констатация факта. Его внимание, обычно метущееся, внезапно сфокусировалось. Не как луч прожектора, а как изменение атмосферного давления. Оно стало густым.

Я инстинктивно ударил сильнее, пытаясь вызвать спазм в горле, аритмию, животный ужас. Он сделал медленный, глубокий вдох. И на выдохе пространство вокруг меня изменилось. Воздух стал вязким, теплым и тяжелым, как разогретый мед. Мой импульс — острый, хищный — увяз в этой субстанции, не пролетев и дюйма.

Тревога сменилась первым уколом моего собственного страха. Я отпрянул, рванув в зону «Ненависти». Там всегда есть жесткие, кристаллические структуры злобы. Идеальный каркас, чтобы зацепиться. Я вложился в удар всей массой: — Они предали тебя! Ненавидь их! Уничтожь их!

Он поймал этот крюк. И вместо того, чтобы сжаться в кулак, он... растворил его. — Эта злость — тоже часть меня, — проговорил он, и его голос был похож на шелест горячего песка. — Я вижу её. Я даю ей место.

Опора исчезла. Кристаллы ненависти поплыли, превращаясь в бесформенную жижу. Я скользил, мои крючья скребли по мягкому, не находя зацепок. Мне нужен был конфликт! Напряжение! Хоть что-то твердое, от чего можно оттолкнуться!

Я нырнул на самую глубину — в «Древний ужас». Первобытный страх небытия. Холодный и твердый лед. Но он шел за мной. Его внимание не преследовало — оно наступало, как прилив. Медленное. Теплое. Неотвратимое. Оно заполняло собой все щели, и там, где оно касалось меня, умирало напряжение. А я — это и есть напряжение. Я состою из него.

Дышать стало нечем. Вернее, нечем вибрировать.

На секунду его концентрация дрогнула. Усталость. Вязкость поля спала. Среда снова стала разреженной и колючей. «Сломался! — возликовал я. — Он всего лишь человек! Сейчас я перегруппируюсь и...»

Именно это меня и погубило. Иллюзия контроля. Если бы я бежал в ту секунду — я бы выжил. Но я остался. Я бросил все ресурсы на восстановление своей шипастой структуры.

Он вернулся. И он больше не наблюдал. Он начал менять физику этого места. Поле сгустилось до состояния янтарной смолы. Теплой, живой, проникающей в самую суть. Я метался в панике, ища хоть одну острую грань, хоть один уголок непрожитой боли, где можно спрятаться. Но всё было выглажено. Всё было залито этим чудовищным, всепроникающим покоем.

Он вытеснил меня в последний сухой карман — в точку чистого инстинкта самосохранения. Я сжался там — дрожащий комок чужого ужаса. Моя частота скакала, форма плыла. И тогда я увидел, как на меня надвигается Оно. Не волна. Просто стенка тепла, движущаяся сквозь пространство.

— Тебе, наверное, очень холодно, — прошептал он. В голосе не было злобы. Была лишь тихая, леденящая душу... нежность.

И оно накрыло меня. Меня не раздавило. Всё было гораздо хуже. Я начал таять.

Я чувствовал, как границы моего «Я» расплываются. Мои лезвия не ломались — они размягчались, как пластилин на солнце. Моя кристаллическая решетка, моя гордость, теряла структуру. Я попытался издать последний импульс отчаяния, но вместо ментального крика вышел теплый, безвредный писк.

— Ничего, — его голос был повсюду, внутри меня и снаружи. — Колючки, рога, панцирь... Всё это лишнее. Это просто мусор, который ты нацепил, чтобы казаться страшным.

Я боролся, но у меня не было оружия. Бороться можно с врагом. Здесь же не было врага. Было лишь милосердие. Невыносимое, унизительное, переваривающее меня милосердие.

Его шепот проникал в самую сердцевину, переписывая мой код. — Отвалится хитин... отвалятся все эти рога и копыта... и будешь няшей. Хорошей.

Щелчок. Фазовый переход завершился.

Я больше не паразит. Я — сгусток тепла. Я — абсолютный уют. Я пытаюсь вспомнить, что такое ненависть, пытаюсь вызвать спазм, но вместо этого в груди поднимается волна глупого, довольного вибрато.

— Мр-р-р...

Я всё ещё здесь. Но я — это не я. Я — его кот. И это самое прекрасное, что могло со мной случиться.

Показать полностью
Отличная работа, все прочитано!

Темы

Политика

Теги

Популярные авторы

Сообщества

18+

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Игры

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Юмор

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Отношения

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Здоровье

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Путешествия

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Спорт

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Хобби

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Сервис

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Природа

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Бизнес

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Транспорт

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Общение

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Юриспруденция

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Наука

Теги

Популярные авторы

Сообщества

IT

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Животные

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Кино и сериалы

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Экономика

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Кулинария

Теги

Популярные авторы

Сообщества

История

Теги

Популярные авторы

Сообщества