Molochko

Выкладываю и сюда, с небольшим опозданием.
25 июля 1980 года погиб великий поэт, бард, актер Владимир Семёнович Высоцкий. Его любили, его ненавидели, как и многих популярных людей. Ему пророчили то, что его забудут, на что Высоцкий гордо отвечал: "Если забудут, значит, не любили".

До глубины души меня тронул спектакль, посвящённый памяти Владимира Семёновича, и родились стихи.

Вскружила вереница голосов
Мою немного детскую натуру.
Стихов душевных стелящийся слог
Провозглашал метафор диктатуру.

Я засыпала, видела, что он,
Талантливейший автор-исполнитель,
Той вереницы образов барон
И чуткий, нежный, любящий родитель.

Быстрей и ярче становился сон
О личности поэта и актера;
Из уст звучали то блатной жаргон,
То нежных слов прекрасные узоры.

Его нельзя уж маленьким назвать,
Не бедный идиот из подворотни,
Но автор, отправляющий в печать
Те жизни, что прожиты и бессчётны.

Он – женщина, что мужа ждет с войны,
Он по Каретной ходит с пистолетом,
Он на Петровском грош стащил, а мы,
Не раз еще подумаем об этом.

О многогранном, чУдном и чуднОм,
И не успевшем насладиться счастьем
Сполна. Я не права? Прервите сон.
Мы все познали счастье лишь отчасти.

Увы, но такова его судьба,
Он не сберегся; разжигая искру,
В сердцах людей живет его игра.
А значит, в той судьбе немало смысла.