GuzelIva

Почему-то я часто думаю: "Как живёт тот мальчик?"

Вернее, не мальчик уже.

Случилось это 30 лет назад. Я в детском саду. Скорее всего, в средней группе. Играю с другими детьми, строим дома из конструктора. С одним мальчиком не поделили конструктор, поругались. Он сломал моё строение. А я беру надеваю на пальцы кубики конструктора и говорю: "Сейчас я, как кошка, оцарапаю тебя своими когтями". От слов к делу я не перешла. На этом инцедент был вроде как исчерпан. Я продолжила играть.

А через какое-то время мальчик вернулся с мамой, она работала нянечкой в другой группе нашего сада. Красивая тёмноволосая женщина встала напротив меня, сидящей на ковре, вытянула вперёд свои руки с длинными ногтищами, на которых собирались, а потом скатывались капли воды (видно, сын отвлёк её от мытья посуды). Как кобра, она выставила голову вперёд и начала шипеть: "Это я тебя сейчас расцарапаю этими когтями. Не смей обижать моего сына". Воспитатель к происходящему никакого интереса не проявила. И одержавшая победу над 5-летним ребёнком женщина пошла прочь гордой походкой, вытирая о фортук свои мокрые руки. Тёмные кудряшки красиво играли на её плечах при хотьбе. Я и мои подруги провожали её испуганным взглядом. Не думаю, что этот страх в глазах не заметили наш воспитатель и нянечка.

Я не помню имени мальчика, его внешности, не помню, как выглядели мой воспитатель и нянечка, но почти детально могу описать портрет и устрашающую позу этой женщины, пришедшей на защиту сына. "Как, интересно, сейчас живёт этот мальчик? Много ли ещё в его жизни было случаев, когда маме приходилось бросить работу, чтобы прибежать к нему на помощь?"- возникают вопросы при этих воспоминаниях. Но зачем я храню это в памяти, зачем мне ответы на эти вопросы, я не знаю...