Ох, блять, я щас лопну. Серьезно. Я сижу, читаю эту твою простыню на девять экранов, и у меня только одна мысль в голове бьется - ну дура баба, классика ж, муж на работе с утра до ночи, а она там сидит, фантики нюхает и сама себе придумывает херню. Я сначала поржала, а потом меня как торкнуло. Ты сама себя и сдала-то, ебанутая! С первой же секунды! Понятно теперь, почему анонимно - боялась спалится, и да, полностью спалилась по тексту, но ник свой оставила в секрете. Ну смотри. Руки холодные, батареи горячие, чай стоит час - это да, это прямо классика, тревожность, я понимаю. Дальше начинается вообще клоунада. Ты пишешь, что звонишь Сафону. Не «ребятам каким-то», не Димону который раз, не в мастерскую просто - ты звонишь ему. Конкретно. Любимому Сафону, а не рандомному Пете. Почему? Откуда у тебя вообще его номер, а? Случайно угадала цифры? Не пизди! И ты еще пишешь, что он сразу ответил и ты такая: «А, ну да, пиццу брали, ок». И все. Тебя это устроило. А если б он сказал нет? Пиздец. Ты б ему поверила больше, чем мужу, да? Так и живем. Дальше фантик от Рафаэлло. Ну ок, ты не ешь такое, дорого, я поняла. А Сафон ест? Серьезно? Нахуй ему это есть? Или может его женщина ест, когда к нему в машину садится, а она потом туда этот фантик и заснула, в бардачок мужу, чтоб тот нашел? Гениально просто. Но по факту постная хуйня! А может ты сама его туда кинула, чтоб потом был повод искать и мужа подозревать, а на себя отвести? А? Ты ж с цифрами дружишь, двойная бухгалтерия у тебя в голове, блять. Запах этот, цветочный типа шампунь. Димон говорит химия новая. Ты сначала смеялась, потом задумалась. А я вот думаю - откуда ты вообще знаешь, как шампунь Сафона пахнет? Ты что, обнималась с ним после душа? Вполне, блять, вероятно. И не только после… Или просто футболку его нюхала, когда заезжала в мастерскую мужа проведать, а его не было, а Сафон был? Бывает. И вот самое смешное. Ты ж этот пост не когда Димон пропал и ты там рыдаешь написала. Ты пишешь его после всего. Он вернулся, обнял, цветы принес, йогурт этот твой ебаный. Ты сидишь на кухне, муж в душе, тепло, сытая, а ты лезешь в телефон строчить, какой он подозрительный - да ты просто ебанашка! То есть ты не боишься, что он ушел к кому-то. Ты боишься, что он узнает про Сафона. И тебе надо подтверждение, что ты не дура, что ты имеешь право его подозревать. Что это он виноват, а не ты. Короче, пойду проверю его куртку, пока он в душе, ага. Ты идешь проверять, не осталось ли там твоих следов. Или записки от Сафона, которую ты ему сунула, а он забыл выкинуть, дурак. В общем, иди сдавайся сама, пока не поздно, или убей в себе этого следователя, потому что прокурор уже давно у тебя внутри сидит и на тебя смотрит. Сафону привет. И йогурт свой ешь, заслужила. У Сафона длиннее, да?

Сижу сейчас на кухне, руки холодные, хотя батареи горячие. Даже чай допить не могу, стоит уже час. Короче, ситуация дурацкая. Я вообще не знаю, нормально это или у меня крыша едет тихонько. Мне 24, замуж вышла два года назад. Димон старше на три года, у него своя автомастерская. Я бухгалтер, выше среднего красивая, в меру умная, с цифрами дружу, а в отношениях, видимо нет. Сижу дома на удаленке, работы там на пару часов, если честно. Остальное время лазию по форумам или сериалы гоняю. И вот уже полгода живу как на пороховой бочке. Началось с мелочей. С запаха. Раньше от него пахло всегда одинаково: машинное масло, бензин, и потом, когда придет уставший. А тут пару раз ловлю себя на том, что нюхаю его футболку и чувствую что-то цветочное. Ну не знаю, типа шампунь или кондиционер для белья. Я сначала подумала, может я сама купила что-то новое? Нет, у меня запах резче. Спрашиваю у него: Дим, откуда? Он говорит, новое средство для мойки двигателей, с отдушкой, все мужики в боксе теперь как лордики пахнут. Я тогда засмеялась даже, представила их там с тряпками и с ароматом лаванды. А сейчас вспоминаю и уже не смешно. Потом еда. Я готовлю, стараюсь. Борщ у меня, ну, приличный, не жалуюсь. А он стал меньше есть. Говорит, перекусил с парнями шаурмой. Я звонила как-то Сафону, ну механику ихнему, типа по делу спросить, а сама в лоб: Вы вчера ужинали все вместе? Он говорит да, пиццу брали. Ну ок. Но тогда откуда в машине, в бардачке, валяется фантик от Рафаэлло? Я не ем такое, дорого. Он тоже никогда не покупал. Валяется себе, беленький такой. Я его выкинула, а потом думаю, может зря. Улика же. Телефон. Это отдельная песня. Раньше у него не было пароля. Я его телефон могла взять, он мой мог. А тут поставил. Говорит, клиенты стали номера в телефоне оставлять, типа чтоб никто не слил. Ну ладно. Но я же вижу, что он экран отворачивает, когда сидит в телефоне. Вчера ночью не спала, смотрела на него. Храпит кстати громко. И лежит, руку под голову подложил, а рядом телефон. Я тихонько взяла, пальцем ткнула — просит код. Попробовала его день рождения - нет. Другие даты тыкать побоялась, вдруг проснется. Положила обратно. А утром он уехал, а я снова полезла в бардачок (ну мания у меня уже). Нашла там чек из магазина. Там йогурт, киндер и еще какие-то женские штуки, я даже названия не запомнила. Он принес мне это вечером и сказал, что заехал в магаз, вспомнил, что я люблю. Я обрадовалась сначала, а потом думаю: с чего это он вдруг? Полгода не вспоминал, а тут вспомнил. Совесть мучает? И самое смешное и страшное одновременно. Позавчера он сказал, что будет до девяти. Я жду. Десять - нет. Звоню - трубку не берет. Один раз, второй. Уже одиннадцать. Я накрутила себя так, что сижу в темноте, смотрю в окно и думаю: все, приехали. Представляю всякое. Ну вот реально, как в кино: или он с ней, или случилось что. Звоню в мастерскую – никто не берет. Я уже хотела такси вызывать и ехать, но страшно: вдруг приеду, а там правда она, и что я скажу? В итоге в полпервого ночи он заходит с пакетом, там мой любимый клубничный йогурт, киндер и еще цветы какие-то простенькие, типа герберы. Говорит прорвало шланг, запарились, телефон разрядился, а он заехал в круглосуточный и вспомнил, что я хотела йогурт. Я его обняла, чуть не разревелась. А сейчас сижу и думаю: бред же. Ну не может человек просто так, ни с того ни с сего, начать цветы дарить. Значит, замаливает. Или у него правда крыша едет? Или у меня? Я уже сама не знаю, что хуже. Короче, если кто дочитал это все, простите за простыню. Просто выговориться некому. Подруга скажет - дура, а маме звонить - расстраивать. Может, у кого так было? Чем закончилось? Я уже и к психологу готова, и адвоката погуглила, но как-то страшно. Вдруг я просто дура и все придумала, а он реально устает? Короче, спасибо, что дочитали. Пойду еще раз проверю его куртку, пока он в душе. На всякий случай.

Промт: A rugged northern sea coastline under cold, muted light. Massive dark cliffs rise sharply from the water, their surfaces worn by wind and salt. Steel-blue waves crash below, sending mist into the air. Seagulls circle and cry above the rocks, their white forms stark against the gray sky. The sea reflects tones of slate and silver, and the wind carries a sharp chill. The scene feels raw, powerful, and remote, shaped by endless cold and the strength of the ocean.

Больше артов в тг: Арты из нейросети

Промт: Endless lavender fields stretch toward the horizon, rolling in gentle violet waves that glow beneath the golden setting sun. Warm light bathes the blossoms in soft amber tones, and the air is filled with the sweet, soothing scent of lavender. A light breeze ripples through the rows, creating shifting patterns of purple. Distant hills fade into a hazy pastel glow, giving the entire scene a calm, radiant, dreamlike atmosphere.

Больше артов в тг: Арты из нейросети