vladkolibri

Сижу за рулём, везу пассажиров на точку.
Работаю на такси, почти что как перевозчик.
Только не лысый, не крутой и без пистолета.
Из колонок вещает голос про космос, и из за этого
На глаза тут же сквозь сжатые зубы наворачиваются слезы.
А за окном сентябрь горит, и атмосферно опадают берёзы.
А я глотаю всхлипывания и стараюсь не оборачиваться.
Чтобы очередной уё✱ок, не влепил мне тройку, за качество.
А голос вещает как классно на марсе как круто в космосе.
А меня лишь бы не вывернуло шаурмой будто вымоченной в каком-то осмосе.
И я слышу вас, ваш призыв, ваш поток сознания.
Но я здесь на земле себя приземляю - до вас то куда мне.
Может когда домой заеду, на обед или в туалет.
Выгружу на бумагу, очередной поломанный куплет, с любимой пометкой "бред".
Может когда-нибудь я встану с вами рядом в один ряд.
Но все говорят что нет - даже внутри меня говорят.
Голоса будто яд, разъедают сознание. Запирают в себе, говорят что ложь твои знания.
Что просто случайны на самом деле все замечания.
Все что видишь лишь сон и это пиз✱ёж мироздания.
И в этом опыте, и не только в этом
Я чувствую тотальное одиночество.
И это будто пророчество, о чем? Я не знаю.
Я для рифмы и кача ху✱ню воедино сплетаю.
Как будто рыгая, четверостишия завершаю.
Прыгаю по частотам кра́я не разбирая.
Выкатываю на белый свет лютейший бред.
Ну, может для тебя - да. Для меня - нет.
Что еще бы сказать чтобы побольше мяса набрать.
Ху✱ню нести с умным видом? - устал я себе врать.
Будем считать, что я накинул говна. Ауф. Пора спать.
Набросил пару строк и типо закончил урок?
Нет, этого мало дружок, это не софт рок.
В башку ни✱ера не лезет, причесывать бесполезно
Эту ржавую плесень.
Это просто усталость?
Психике снова досталось?
Нельзя всегда документировать состояние?
Какая жалость!
Да рифма пропала, это уже не мясо, а сало - скучное скользкое, белое, с борщом бы разъе✱ало!
И я смеюсь навзрыд это какой-то взрыв,
головы.
Никакой рифмы, никакого кача.
По✱уй спляшем на костях этого панча.
Где б✱ять мой словарь?
Налепим еще говна!....
Да я заткнул критика, может еще утопить его?
Я зае✱ался в себе держать, просто молчать
"Промолчи сойдешь за умного"
Тебя не спрашивал - сходи на✱уй б✱ять!
Сколько можно писать и переписывать? Насрать.
Мат на мате и говно говном погоняет? Оставь так - пое✱ать.
Все ли я высказал?
Понятия не имею.
Много или мало мне по✱уй как-нибудь склею.
Бесконечно все равно нельзя крутить эту тему.
Может в следующий раз, ну а теперь на стену....
Фу б✱ять "на стену" ну и бредятина, тухлое окончание и воняет пиз✱ятиной. Так и закончим без рифмы и панча, просто потому что х✱й знает че писать еще.
Просто берёшь и пишешь, штиль там или не штиль, базар вообще не фильтруешь
Это е✱ейший стиль.
Шучу, пи✱жу, никакого стиля здесь точно нет. Просто рифмовать это терапевтично, в этом весь секрет.
Чувствуешь себя до✱уя репером, до✱уя исполнителем, пусть даже ноль без палки главное набросать зрителям.
Текст я имею ввиду, любой даже самый ху✱вый поток сознания сливаешь в дыру.
Вернее не в дыру, а на бумаги лист, можешь в заметки на телефоне, да хоть с ИИ пое✱ись.
Чутка рифмуешь в процессе как чемпион в лишнем весе.
Это если что строчка для рифмы, по✱уй что плохо - сосите.
Вы читали книжку Линдеманна там вообще рифмы нет.
Я бы даже сказал было читать затруднительно этот е✱учий бред.
Ну а вообще я тоже не читал, так пару страниц пролистал.
Прости меня Тилль, пи✱дец я мудак, и маргинал.
Какой на✱уй маргинал, я хотел сказать дегенерат, просто снова рифма не встала в этот е✱учий формат
М-м-м свежий трешак. По✱уй пусть будет так, да я конченый урод и мудак.
Это ахуительная тема, чтобы в моменте эмоции выгрузить.
Потом отредактировать и как в Берлине флаг водрузить.
Любые исторические параллели, любые эмоции, много мата, много повторений по✱уй на скотство.
Одно и то же писать тысячей разных строк? или одинаковых?
Да, я ни✱уя не смог, я говно, я неудачник, однако
Я вообще ни разу не репер, сливай свою желчь на меня
Возьми медальку б✱ять с полки раз умный такой до✱уя
Никакого от этого толку? Да мне вообще до пи✱ды.
Или до лампочки, так и запиши. Засунь себе в очко свои социальные очки.
Да я сочиняю трешак будто полный ишак.
А кто сказал что ишак это плохо - для меня не так.
Лежу в машине, чешу нос, смотрю на небо и задаю за вопросом вопрос.
Нет, в машине никого нет, это не бред, я с искусственным интеллектом тру за этот момент.
В смысле за мир, за его правила и увлечения, за людей наставления и наше повальное покорение.
Капиталу.
Маркс в гробу вертится - браво.
Мы продали Иисуса за левайсы и пачку нала.
Как все это достало. Нам всегда будет мало. Потому что люди противоречивы. И в этом фундаментальное нае✱алово.
Такая вот хе✱ня собачка из за этого кажется
"Потрачено" все.
Боже да я могу так вечно лежать, одно к одному рифмовать.
Связывать нейронные импульсы в текст мать его перемать.
Да, это просто игра, что-новенькое слегка
но пока могу я сука оторвусь за все просранные года.
Напишу про то как жопу чешу
Или про что-то еще более мерзкое
Да, это дерзко?
Нет ни✱уя это сука не дерзко!
Просто прорвало плотину
Сливаются тоны тины
Вонючей зелёной и склизкой
Об шторы б✱ять вытри пи✱ьку.
Что там насчет искусства?
Ведь это же все шитпост
Когда накроет сильнее тогда и сойдёт короста.
Сейчас я просто сливаю текст, пишу без прикрас.
Когда поэт вдруг очнется, получится лучше в сто раз.
Может появится тема, может появится импульс.
Глядишь, и на руинах запишется трек под минус.
Может и не запишется, может и не родится.
Но пока я могу сливать текст - я как нойз поссу вам на лица
Я б✱ять Капитан Колибри
Сука как эквилибриум
Уе✱ищнее литеры
Было мне не найти себе
Но ник давно везде занят
на лбу моем отпечатан
Не стирать же теперь
Е✱учего пальца свой отпечаток


P.S. дерьмо? вульгарно? не технично? по детски? я знаю. отправляйте акк на дно

Пронзает импульс мокрую ладонь,
И от озноба сердце замирает.
Я не сумел в изящный образ спрятать боль
Бездарность разум мой озлобленно терзает.

Я рассказать хотел бы о своей тоске,
Как я теряю по крупицам свой рассудок,
Как мир безумен в своём будничном  палле,
И как безумен я, в понять его потугах.

О, как невежествен в принятии других,
Как безобразен в мыслях и воззреньях.
Мне б удавится было в пору в тот же миг,
Но нет ещё решимости в забвении.

Как красочны фантазии миры
Как изумительны чужие изливанья.
И как уродлива действительность, увы,
Но как многозначительно молчание...

Мир с ненавистью крикнет: Уходи!
Ты грязь на каучуковой подошве.
Ты не заслуживаешь счастья и любви,
А восприятие твоё и вовсе ложно.

Но после, когда пыль осядет в пол,
Он взвоет по твоей больной натуре
Мол гений был, и рано он ушёл,
Как жаль, что партия была не по фигуре.

Мир двойственнен во всем, как ни крути.
И там где солнце тает в море на закате,
Рождаются прекрасные стихи,
Но души распинаются в палате.

Посмотрел на ютюбе ролик где рекламировалась карта тинькоффа с дизайном в стиле Рика и Морти (давно хотел что-то такое, но личный дизайн не одобрили), обслуживание бесплатное, тыры-пыры, в общем как-будто бы нормальные условия. Заинтересовался, тыкнул по ссылке, заполнил форму

Начал выбирать дизайн, не смог определиться с выбором, забил, закрыл вкладку, выключил компухтер. Через 10 минут приходит смс-ка от тинькофф

Интересно девки пляшут получается, кнопочку "оформить" я не нажимал, галочек никаких под соглашениями не ставил, даже страничку не обновлял, но тинькофф уже успел слизать данные с формы, и воспользоваться ими. Снова открываю сайт и...

Так получается ничего нажимать/обновлять и не нужно. И типо все по-честному, а че так можно было???

Товарищи! Помогите найти где купить кроссовки из 2007 (сайт или конкретный товар). Назывались патрули, шузы, скейтеры, и т.д. Раньше выпускались такими фирмами как fallen, osiris. По сути широченные надутые кеды, с коротким носком. Обшарил все интернеты что пришли в голову. Единственное что нашел это модели от DС, что конечно дороговато (больше 5 т.р), и размеров нет. На фото пример того что нужно:

Доброго времени суток! В общем дело такое, все свое относительно сознательное детство я провел на даче, много воспоминаний ностальгии и так далее и тому подобное. Дачи той уже в некотором смысле нет в живых. И была там одна ложка, очень уж мила сердцу. А на днях приснился сон где очень явно фигурировала эта ложка, в общем жить теперь без нее не могу. Помогите найти где купить, б.у или новую (хотя сомневаюсь ложка наверное времен СССР или его развала)
Приметы:
1) Идеально круглое черпало
2) Белая, прямоугольная, пластиковая ручка, с шершавой поверхностью

Огромное просьба не бить за расстановку запятых и пунктуацию вообще.

Такая же огромная просьба включить на фоне: Estas Tonne - The Winds that bring you Home, так просто реально атмосфернее воспринимается.

Приятного чтения)

Ночь была по летнему прохладной, не холодной, просто свежей, от нее веяло приключениями, молодостью, страстью, глупостями и вином. Угольно-черные каблучки стучали вверх по мощеной камнем улочке, словно капельки дождя отбивая тосканский ритм разносящийся по всей округе. Она уверенным шагом миновала узкие переулки, залитые светом цветастых фонариков и парафиновых свеч, один за одним, быстро и изящно словно кошка... Подол ее алого платья, словно бутон розы, невесомо развевался по ветру.

Белый верх, черный низ, непослушная прядь волос прикрывала его хищный взгляд. Он терпеливо ждал ее у каменной арки. Она прошла мимо, направляясь прямиком на площадь, словно не заметив его. Он, медленным шагом отправился вслед за ней. Завидев их танцующие расступились, словно образуя русло. Она прошла в самый центр и резко развернулась. Он шел за ней чуть медленнее, словно нарочно заставляя ее ждать. Музыка замерла. Она сделала несколько изящных шагов навстречу и они столкнулись, и гитарный ритм резко возымевший новое начало обрушился на них словно водопад. Руки переплелись как переплетается лоза. Резкий разворот и взгляды их встретились. Энтрада, все ближе, и ближе, и каждое движение их тел дышало желанием сметающим все на своем пути словно стихия. Брусчатка под ними буквально пылала как тысяча костров. Объятья, ливада, мордида, движения были отточенными, четкими, но в то же время чувственными и свободными. Они были лучшими вне всяких сомнений. И каждое новое движение вливалось в ночной воздух, становилось частью самой ночи. Он то смотрел на нее то отворачивался и она отвечала ему тем-же, это длилось от силы минут пять, а после, они вдруг замерли. Они были в шаге от соприкосновения губами… И… Она отпрянула. Гитара смолкла. Она изящно исполнила реверанс и направилась прочь, он же поклонился, и накинул незаметно откуда-то появившуюся в руках шляпу…

Когда я попытался вернуть свой взгляд на девушку, она уже растворилась во тьме... Они оба…

«Сhi sono queste persone?» - обратился я к гитаристу сидевшему рядом.

«О amico…» - в этот момент он поднял взгляд к небу и повертел рукой.

- Прекрасная легенда!

«Легенда?» - переспросил я набивая в трубку табак.

- Sì, поговаривают она приехала из Испании со своим отцом, богатейшим из сеньоров того времени. Они жили здесь больше года. Он планировал женить ее на Графе Морелли, хотел наладить сотрудничество с местными виноделами. Только вот, не мил был девушке граф и планы отца, а милы были танцы. Тайком, каждую третью ночь, она покидала поместье, пробиралась через виноградники, и приходила на эту площадь. Она танцевала ночи напролет, гитаристы стирали пальцы в кровь, а она все кружилась, фламенко, танго, равных ей не было ни в чем, как не было и подходящего партнера. Но как-то раз, на смену очередному кавалеру вышел он, и он был... Хорош… В ту ночь, впервые за долгое время она ушла раньше восхода солнца, и готов поклясться в глазах ее читалось счастье и усталость, а ноги невидимо дрожали. Так продолжалось несколько месяцев, но всему хорошему приходит конец. О тайных похождениях дочери узнал ее padre – богатый сеньор. Он запер ее дома и приставил охрану, а парню пригрозил расстрелом если еще хоть раз увидит его рядом с ней. Но наш amico был не из робкого десятка, он подкупил прислугу, чтобы те передали письмо - с указанием места и времени юной bella ragazza, а также подсыпали охране снотворное. И вот, в назначенный ей момент, она в своем алом платье спешила навстречу судьбе - счастливая как никогда. К несчастью, о том письме знал и ее отец. Он ждал в толпе с парой солдат, ждал момента чтобы застрелить наглеца… И, момент настал когда юный танцор в окончании танца прильнул губами к губам его дочери, разъяренный padre вышел из толпы и заорал «Bastante!!!» - cолдаты вздернули ружья, и… Все получилось как нельзя хуже… Выстрел, и вот алое платье медленно пропитывается такой же алой кровью, она погибла прямо у него на руках. Обезумевший от горя amico, выхватил из-за пояса револьвер, и выстрелил в остолбеневшего padre, но у солдат нашлась пуля и для него… Все трое лежали на площади в ту ночь, но после восхода, остался только один, смекаешь?

Я покачал головой.

«Lo spirito - приведения, amico…» - он подмигнул мне, и продолжил играть. Я затянулся из трубки, и на минуту задумался, луна в эту ночь светила ярко и мириады звезд присоединялись к ней в этом деле.

«Послушай, но как же тогда…» - я снова повернулся к гитаристу в надежде задать еще пару вопросов, но его не было… Я присел на ступеньки, ночь была по летнему прохладной, не холодной, просто свежей, от нее веяло приключениями, молодостью, страстью, глупостями и вином…