Обожаю хрустящую грязь под ногами
..
Утро значит , надо собраться и впихнуть в себя немного еды. Забить ей же ,эти модные пластиковые формочки, собрать форму и встретить капли дождя , ждущие ровно тот момент, когда ты покинешь свое жилище.
Под хлопанье подьездной двери , тебя жадно встречают , залитые грязью и водой, куски асльфата, называемые тротуаром. В подошвы же входит грязь издавая сладкие хлюпающие звуки, словно кусок свежего хлеба , сжимаемый в руках.
Ветер же, резвящийся в утреннем танце, бодро бросает заряды воды , окружая со всех сторон твою жалкую для стихии фигуру.
Симфония крыш, на зависть забившимся птицам, бодро заводит зрителей. Горны в иступлении пускают воду , порой и прямо под ноги.
Но вот бодро приближается улица, где водители бодро играют игру с пешеходами : кого же оставить мокрым.
Забитая моченной селедкой остановка, бодро ожидает чудестных номерных колесниц.
Едва уловимый запах пота, табака , духов и прочих удовольствий, отстраняется петрикором , мокрой земли.
Под смех музыки и разговоров, бодро раскрываются и запахиваются двери. И петсрые марши проходят, пьянящим шагом.
Один шаг, второй ступеньки и тебя прествует слегка мокроватый трон. Словно ждавший только тебя, избранного этой вселенной.
На стеклах же просходит бой . Грузные капли стремясь замять первенство, порой и недоходят до конца пути. И взгляд неволей смотрим на небо, которым весело игрется зевс.
Мир же вокруг словно забыв, что такое цвет дает его еще больше.
Грохот колес , осколки небес шлют вальяжные приглошения в празднества морфея, которые ты не способен принять не смотря на всю их щедрость.
И ты просто хочешь взять все из зримой дали, в тот небольшой кусок стен, который отберет твой день.