Первый цикл рассказов "Кровь и Град"
11 постов
11 постов
2 поста
3 поста
3 поста
Во хлеве стоял спертый запах месива и навоза. В соломе гнездились крысы, в углу копошились куры. С ноги на ногу перетаптывалась корова. Ее беспокойный зрак остановился на глазах Ярневы.
— Муууу! — замычала корова и стала бить задней ногой. — Муууу, — неуклюже она раскорячилась.
Ярнева отошла от скотины и, мрачно напевая себе что-то под нос, устремилась к дому с прогнившим срубом. Засов выскочил из скоб, дверь отворилась. Ярнева зашла в избу и одним касанием разожгла лучину на столе. На скамейке, подстелив под голову солому, почивал седовласый мужик средних лет. Она уперла в него серый и тяжелый взгляд.
Мужик проснулся и вытаращил очи.
— Ах ты язва бесовская! И что ты сюда всё ходишь, падаль?
Ярнева медленно к нему наклонилась.
— Почто ты меня загубил?
— За столько лет ты слово молвить решила? — он скинул на пол воловью шкуру и откинулся на бревенчатую стену. — Моя б воля — я б тебя ещё загубил. И ты б мне спасибо рекла, в ноги кланялась, а не людей пугала.
Ярнева крепко сжала в руке нож и усмехнулась. Не отводя от него глаз, она разрезала сорочку на груди — та разошлась и беспомощно повисла на округлых бедрах.
Мужик едко и сухо откашлялся.
— Мнишь, боюсь я тебя? Желаешь убивать — убивай, мне от этого только легче…
Ярнева встала сбитыми коленями на скамейку.
— Чем постоянно зреть тебя... и твои власы, перси мне кажешь, рану мне свою кажешь. А почто?
Девица робко села на него и спустила портки. Густой, смолистый выдох наполнил горницу ритмичным пульсом.
— Любишь меня, своего мучителя, за то, что я душу твою к Богу на небо отправил.
Она уперлась рукой о шершавую стену и проникла в его влажные губы.
— А темницу твою не могу… — покрываясь потом, задыхался он, — нет ей места на небе. Пусть тебя заберёт Сатана, я с ним тягаться не вправе.
Уложив ее на скамейку и воткнув свои персти к ней в рот, он облизал ее выю.
Тихо скрипела доска, громко сплетались борьба и хриплые стоны, до той поры, пока мужик не опустил от бессилия голову.
Ярнева выбралась из-под него, поправляя на себе измокшие лохмотья. С глубокой и тоскливой нежностью она откинула его на спину и жадно поцеловала.
— Я тебя освобожу, — сквозь слезы прошептала она, — ты больше никогда не будешь мучиться.
Он смотрел на нее, не в состоянии издать ни звука.
Она изменилась в лице, ее серые очи внезапно пожелтели. Ярнева тихо развернулась к столу. На ее бледной спине зияла окровавленная рана, обнажая рваные, уже прогнившие легкие.
— Вот твоя житница, все, как ты просил, — бросила она в него два кожаных мешочка.
— Ну, — с лаской трогала она его щеки и бороду, — я тебя накормлю, забудь про голод.
Ярнева открыла его пересохший рот и стала засыпать зерно.
— Корова твоя телится, — шептала она, смотря, как сдавшийся мужик отчаянно давится.
Взгляд его помутнел и застыл от страха. Она не останавливалась.
Мужик преставился в легких судорогах. Ярнева задрала его грязную рубашку и вонзила искривленный нож в горячую утробу. С неистовым трепетом она погрузила свои тонкие руки в его мягкое, липкое чрево.
— Ты больше никогда не будешь голодным, — сказала она, вырезая из него желудок. — Я буду кормить тебя, — счищала она разбухшее зерно со своего нового, окровавленного мешочка.
А во хлеву тем временем жизнь брала своё.
Корова тужилась, уже показались нози. В углу проснулся и облизался старый кот.
Из кормилицы наконец-то выпал теленок. Она развернулась и, тыча в него носом, облизала теплым языком наполненные слизкой влагой уши. Медленно тянулся послед. Теленок встал и прислонился к вымени.
Это когда ты просишь у соседа козу для съёмки в музыкальном клипе, а он боится, что в интернете её сглазят и она прекратит давать молоко.
Чем меньше в машине остается бензина, тем интенсивнее и чаще нарастает моя тревога.
Мерцает свет в полуночной тьме,
силками за руки — по траве,
тропой извилистой на топком дне —
полночный странник.
Там навсегда развеяны костры,
танцуют ветры, истязают мхи,
в глухом молчании — бездонный крик,
ночь ожидания.
Над сумрачном небосклоне, в тонких руках омывалась багрянная трава.
Я искала тебя, искала — солнце вернёт тебе вечную жизнь, она твоя.
Над тропами, над болотом я буду кликать небесного свода журавля,
я кричала его, кричала — он принесёт мой поклон для тебя.
Сверкает тень на твоём лице,
стекает кровь по моей душе,
порукой связаны мы с тобой —
порочный странник.
И красной нитью обречён твой путь,
вороной чёрной прыгнет смерть на грудь,
среди обряда у родных корней
сшиваю раны.
Над сумрачном небосклоне, в тонких руках омывалась багрянная трава.
Я искала тебя, искала — солнце вернёт тебе вечную жизнь, она твоя.
Над тропами, над болотом я буду кликать небесного свода журавля,
я кричала его, кричала — он принесёт мой поклон для тебя.
Дорогой Никита Михалков!
Объясните мне, пожалуйста, с каких пор Адольф Гитлер, неонацисты в Украине и родноверы в России должны вызывать у меня чувство вины за любовь к дохристианской Руси?
Я родилась в маленькой деревне, существующей как минимум с XV века. Вокруг меня — леса, поля и болота. На моей родной земле находилось четыреста курганов XII века, украшения, наконечники стрел. Меня крестили в городе, название которого принадлежит языческому богу, и никто не собирается его название менять. У нас в деревнях как было двоеверие, так оно и осталось.
Это мой личный выбор: хочу — танцую у костра, хочу — прыгаю через него. Если надо — развалюсь на земле и буду смотреть на звёзды. В моменты грусти буду плакать в лесу, потому что деревья успокаивают меня больше, чем запах церковного ладана.
Все тяжёлые вопросы я задаю прежде всего самой себе. А внутренний моральный компас — он либо у человека есть, либо его в помине не было. Это не зависит от вероисповедания.
В России уживается множество религий, но как только речь заходит о язычестве, все сразу вспоминают Гитлера и неонацистов в Украине.
Я не идеализирую. Я просто прошу: давайте уважать свою историю, а не противопоставлять православное христианство язычеству.
