ProstoBorsch

Да, всех достал Казахстан из каждого утюга, но Пикабу - на то и Пикабу, что можно высказаться чуть более жестко нежели на остальных площадках.

Я живу в Усть-Каменогорске - это Восток страны, моя мама - в Актау - это Запад, где, собственно все и началось. И, да, когда она начала рассказывать мне о том, что второй день подряд у них с площади не уходит толпа, я была уверена, что именно там и рванет. Слишком хорошо мы помним Жана Озен, хоть прошло уже и 10 лет. Я - журналист, теперь уже чуть больше по призванию, нежели по профессии, но по привычке стала узнавать, а не творится ли у нас чего - было тихо, никто не шёл на площадь и не выкрикивал лозунги. Оно и понятно, сжиженный газ мало волнует Восточный Казахстан, у нас на весь город если наберется 10 газовых АЗС, будет хорошо. А магистрально газифицирован всего лишь один район в регионе, да и то, что-то подсказывает ме, что лишь на бумаге.

Когда в прямом и переносном смысле взорвалась Алмата, я тоже была довольно спокойна - там вообще молодежь любит митинги и демонстрации. Но вот и на нашу площадь стали стягиваться люди с несформированными требованиями и в странном состоянии. Действующие коллеги-журналисты писали в общем чате, что пьяных и каких-то «стимулированных» было очень много. А ещё о том, что они очень грамотно отходили от светошумовых и «черемухи». Не разбегались, как те, кто пришёл на площадь посмотреть «а чо происходит», а именно отходили... И я стала понимать, что это пахнет уже не просто не «мирным митингом», но даже и не нашей хилой оппозицией, чей предел - сотня-другая людей, закидывающих филиал политической партии памперсами, намекая на вполне известный физиологический процесс.

А потом не стало интернета. И телевидения тоже не стало. У меня. А у мамы на Западе, где все ждали точку кипения, протестующим поставили на площади биотуалеты. И, забегая вперёд, скажу, что они не сожгли ни одной машины и не разбили ни одну витрину. И, да, у мамы работал телевизор, так что ей пришлось стать для меня источником информации. В этот момент в Алматы уже горел акимат, а хорошо вооруженные люди группами отлавливали полицейских и силовиков и жесточайшим образом избивали. Когда гореть начало здание прокуратуры, стало очевидно - это работа подготовленных террористических групп. Они начинают именно так: силовики, административные и военные сооружения, мирные граждане... Но госпереворотом это нельзя было назвать, вся власть сосредоточена в столице, а там, вопреки всему было тихо. Потом появилась информация о служащих нацгвардии, которым отрезали головы, о захвате аэропорта, и сомнений не осталось - в Алмате хозяйничали боевики. А ещё стало понятно, что город сдали. Потому что по едва прорывающимся звонкам своим коллегам и друзьям в южном городе, я слышала о том, что в пять часов (а это примерное время захвата акимата) на площади Республики не было ни военных, ни полиции.

Рассуждать далее на тему миротворческих сил я не буду, это чревато всяким, скажу лишь, что почти уверена - если бы не помощь ОДКБ, Алмата захлебнулась бы в крови мирных граждан... Особенно, конечно, умиляли «инфлуенсеры», писавшие в самом начале призывные посты и тексты в сторис о том, что «власть добилась, терпение народа лопнула и боль прорвалась». Но если боль моего народа - это жечь, крушить, отрезать головы, стрелять в безоружных, грабить и мародерствовать, то, наверное, я в этом своём народе очень сильно ошибалась. Думать об этом как-то не хочется...

Сегодняшнее выступление президента страны Токаева. Поставило точку. И для меня объяснило все. Речь была, ну, практически инаугурационная, и в ней четко понималась: транзит власти от Назарбаева к Токаева завершён. А уж пиарщики постарались - точечные обвинения в том, что предыдущий номер один покрывал олигархическую верхушку, фонды и предприятия «для своих», классовое неравенство, коррупция и прочий пиздец - все это в речи преподносилось так, как будто это совершенно свежая и никому доселе неизвестная информация. И народ, замученный информационным вакуумом и серьезно испугавшийся, что начнётся Гражданская война, начал усиленно президента хвалить и поддерживать. А у меня был один единственный вопрос: кому было выгодно так дестабилизировать обстановку в стране. И я ответ на него получила...

33 года - это как раз тот возраст, когда все вокруг думают, что ты должна хотеть завести детей, а ты, как в детстве, мечтаешь о собаке. Даже не так. О собааааачке. И мужик твой тоже мечтает. И вот вы начинаете решаться, потом продолжаете решаться и решаетесь. В объявлениях нам попался алиментный щенок американского булли, и мы оба пропали, растеряли остатки здравого смысла, осторожности и пускали слюни не хуже всех молоссов вместе взятых. Конечно же, мы перевели предоплату за бронь щенка, конечно же никакого щенка там не оказалось.

Камни, палки и прочие посторонние предметы летели, в основном, в мой огород, мол, как так, тыжжурналист, почему ты повелась. Да, я журналист с десятилетним стажем, и я повелась.

После этого я, конечно, поплакала, а мужик повздыхал (жаль было не столько денег, сколько эмоций, которые мы потратили зря). Ну, и денег тоже. Ведь мы после внесения предоплаты, помчались в зоомагазин, как антилопы на водопой. Там мы, собственно, оставили последние крупицы логики и мозгов, в целом.

На следующий день я написала заявление в полицию. Ребята работали довольно топорно, дали номер карты, не выключили телефон и... выложили новое объявление о продаже щенка мастино. Их уже вычислили и изловили, но речь не об этом.

Казалось бы, такое приключение должно было на некоторое время отбить желание купить собаку и дать организму хотя бы какое-то время на восстановление функций мозга. Да. Но нет. Мы продолжали искать, психовать, звонить. Мне стали сниться собаки, а мужик перешёл на сухой корм. Мы чуть не купили поочередно лабрадора, самоеда и кане корсо. Но там, видимо, уже здравый смысл восторжествовал-таки. И вот лежим мы с утра, вяло перегавкиваемся и смотрим объявления. Ей-богу мы хором крикнули: смотри, какой француз. Точнее какая. Позвонили хозяйке, позвонили другу с машиной и криками «вотпрямщаснадоехать». И вот прям щас поехали.

Девушка Мария сообщила, что они всей семьей уезжают в Германию, а авиакомпания не берет на борт животных, которым не исполнилось полугода. Логика ясна, именно в этом возрасте ставят прививку от бешенства. Маша плакала и обнимала Булю, которая по паспорту Дэйзи. Я тоже обнимала Булю, потому что именно так мы хотели назвать американку.

Сейчас дома живет француженка с отличными манерами: она не скулит, не кусает за ноги, не выпрашивает еду, отлично работает с пеленкой. Но у неё есть один маленький секрет - бесоебство! Это значит: залететь в комнату, дрифтуя на повороте, уволочь носок, спрятать его, разозлиться, что спрятала, разодрать пеленку, поесть ваты, выплюнуть вату, найти носок, спрятать его ещё раз под разодранную пеленку, попищать мячиком, описаться от страха и счастья, попить, уснуть. И все это выглядит страшно смешно, если не в три часа ночи. Но, честь и хвала ее маленькому здравому смыслу, делала она это ночью всего лишь раз. А бесоебит она регулярно.


Кстати, после мошенников нам часто говорили: а не признак ли это того, чтобы взять себе друга из приюта. Нет, блядь, это признак того, что я, хоть и умная по жизни, в эйфории не замечаю очевидных вещей. Как говорится, если ты такая умная, то почему ты такая дура. Потому что.

Фото Були, на котором она изображает, что ее никто не любит и никогда не кормят.

Вся подлость человеческого тела заключается в том, что он иногда не делает ничего, чтобы сообщить мозгу о неполадках в системе. А потом ты живешь, живешь, тебе 33 года, и тебе сообщают, что в ближайшее время ты, скорее всего, лишишься органа, благодаря которому женщины рожают. А ты им даже рожать не пробовала ни разу. Потому что как бы думала, что придёт время... И время пришло.

Бессердечная ты сука, организм. Как будто раньше нельзя было сказать: мадам, у вас тут что-то выросло и мешает мне жить. Может быть, мы пойдём к доктору и отрежем это? И мадам взяла бы ноги в руки, руки в ноги, голову тоже куда-нибудь бы взяла и поскакала бы игривой лошадью прямиком к специалисту по лишним частям организма. Но нет. Он много лет делал вид, что с ним все в порядке, а теперь уже специалисты говорят, что с этим вашим, хоть и ненужным, жить дальше нельзя.

И диагноз вроде бы проще некуда: миома матки. А перспективы выходят злыми, жестокими и плакать от них хочется. Говорят, мол, Борщ, выросло у вас такое, что ни в сказке сказать, ни вырезать отдельно от органа. Только вместе. Только дуэтом. И вы, конечно, можете поплакать, но анализ мочи никто не отменял.

И вот ты вроде смотришь на свой мясной костюм и думаешь: никаких изъянов, хорош собой. А внутри такая гадость. И подлость. Потому что, если бы раньше был хоть один сигнал. Если бы... А сейчас идите, Госпожа Борщ, сдавайте себя на ингредиенты и готовьтесь к операции. Не судьба посмотреть на мини-версию Борща. Даже на свекольник не судьба. Обидно.

Сегодня в Казахстане отмечают День журналистики. А мы с ней уже почти десять лет вместе, и сколько бы я не пыталась хлопнуть дверью и закатить истерику, все равно приходится мириться. Она - тиран и деспот. Хотя, наверное, я просто больше делать ничего не умею, кроме букв в слова, а слов в предложения. Иногда везёт и даже сложноподчиненные получаются.

«Тыжжурналист» - это наиболее часто встречающаяся формулировка (как впрочем и в других профессиях). «У нас соседи мусор возле лифта оставляют, тыжжурналист», «а у нас на даче председатель малину продаёт по спекулятивным ценам, тыжжурналист», «а я машинку стиральную в ремонт сдала, а они насчитали 20 тысяч, тыжжурналист», «ребёнка воспитатель обидела в детском саду, а тыжжурналист». И вот так почти постоянно: от срущих в неверном направлении голубей до неправильно проданной гладильной доски.

Справедливости ради скажу, что очень часто нам действительно приходится разбираться с управляющими компаниями, с неработающими полицейскими, с нерадивыми застройщиками и много с кем ещё. Но это, честно говоря, уже давно стало рутиной. Радуешься, когда удаётся кому-то помочь, но, в основном, делаешь это на автомате. Цинизм вырабатывается, как у патологоанатомов, да и плох тот журналист, кто пытается навязать читателю свое мнение.

А вот смешить меня люди не перестают. Иногда обращаясь с совершенно чудесными просьбами. Пруфов не будет, но те, кто работал с людьми, знают, что и не такое бывает.

Звонит бабушка, просит разобраться с соседями на предмет того, что они... прячут в однокомнатной квартире трехкомнатную. А ее облучают через вентиляцию, чтобы заполучить жилплощадь и сделать двухуровневую хату.

Приходит женщина в редакцию, говорит: я написала письмо, вы должны мне помочь его отправить. Оно адресовано Элизабет Тейлор, она уже дважды приглашала меня к себе в гости, я должна ей сообщить, что пока выехать не могу, езжу на дачу поливать огурцы. Спрашиваем: как обратилась-то? Отвечает: боже, такие глупые, а ещё журналисты, конечно же, через телевизор. Долго думали, как сообщить ей о том, что вряд ли ей захочется туда, где сейчас находится Элизабет Тейлор.

Мужчина, в расцвете сил, адекватный с виду. Рассказывает о том, что председатель их кондоминиума специально обучил голубей гадить именно на его подоконник. Требует разобраться, сучит сандаликами, переходит на ультразвук. Успокаивается только, когда клятвенно заверяем, что напишем письма во все инстанции, включая Федерацию противостояния голубиному помету.

Ещё один мужчина. Разговаривает исключительно доверительным шепотом: девушка, понимаете, я оттуда. И пальцем так в потолок. Я бы хотел рассказать вам о том, как познакомился с Назарбаевым, Путиным и Лукашенко, и они рассказали мне, как победят США, но вы же понимаете, что там (опять на потолок) не оценят откровенности. Но на случай, если меня все-таки убьют, оставляю вам фотографии. Только конверт откройте через неделю. И непременно вечером. Свет лучше не включайте. В конверте были обычные фотки из 90-ых на фоне ковра, застолья и клумбы.

Бабушка, божий одуван, объясняет, что ей неправильно посчитали трудовой стаж для начисления пенсии, подружке ее, сучке, правильно, а ей нет. Берём документы, звоним в пенсионный фонд, проверяем, все начислено правильно. Божий одуван выдаёт: гореть тебе в аду, тварь, и пусть пенсии у тебя вообще никогда не будет, а если и будет, то три копейки. Ушла, попутно желая всем сотрудникам редакции диареи.

Во время массового переименования улиц, пришла дама, и спросила: почему убрали улицу Мира, такое приятное было название. Для справки, на тот момент улица уже больше 10 лет, как была переименована в Головкова, а в то время ей собирались присвоить имя Бейбiтшiлiк (мир по-казахски). Объясняем даме, она скептически кивает и говорит: ну, понятно, то есть для евреев и прочих (!!!) славян мира не будет. Уходит, покачивая перьями на шляпе.

То, что вспомнилось навскидку. Жалею, что во время работы не записывала эти случаи куда-нибудь в текстовый документ, собирала только перлы коллег, да и свои собственные.

В общем-то, с праздником всех причастных. Когда-то давно увидела смешной мем: заниматься журналистикой это также просто, как ездить на велосипеде. Только все вокруг горит. И велосипед горит. И ты горишь. И вы в России. Казахстан тоже подходит. Ноги, крылья, велосипеды... Главное - текст. Хороших нам всем текстов.

История реальная, персонажи не вымышлены, рассказывают ее до сих пор.

В 50 километрах от славного города Усть-Каменогорска есть не менее славный посёлок городского типа Первомайский. В общем-то, это обычная деревня с курами, свиньями, тракторами и другими не всегда трезвыми персонажами.

Когда-то в посёлке действовал Иртышский химико-металлургический завод, а потому жители до сих пор говорят, что «мы-то в советские времена ооооооо, да к нам вагоны с дефицитом из самой Москвы приходили, да мы жили, ели, спали, пили лучше, чем городские». Причин не верить у меня не было. Завод действительно производил какую-то уникальную продукцию.

Потом пришёл кризис и развал, предприятие чахло, хирело и, естественно, разворовывалось. Ушлые первомайцы, разбалованные московским довольствием, тащили, все что лежало плохо, хорошо и нормально)))

Один дяденька (я не знаю, кем он работал, но явно не входил в руководящий состав) упёр с завода сетки - ну, чего добру пропадать, а он ими курятник огородил - руки-то золотые и не из жопы. Но тут почему-то случилась милиция, обыски и все такое. В посёлке удивились, ну никогда ж такого не было, и вот опять!!!

Сетки у мужика изъяли, а напоследок сказали ему: знал бы, что спер, фиг бы мы тебя нашли. Сетки оказались если не из чистой платины, то из сплава с большим (даже очень большим, примерно 49,5) ее содержанием. Я гуманитарий, конечно, но знаю, что такие используются в химической промышленности.

Мужик потом долго пил. И курицы его бегали по всему посёлку.