Захожу в Пикабу наплывами и каждый раз втыкаюсь на какую-то очередную волну чего-то нового.
Сейчас, например, в моем Пикабу одни сиськи, бездомные котики и «в 90х был пиздец».
А я хоть и родился в самом начале 91 года, не помню ничего кроме тотальной нищеты, малого количества еды и что мать с отцом впахивали как кони.
Привет, Пикабу.
Мама умерла, когда мне было 19 лет и я тогда очутился на улице.
Пришлось много работать, стараться, и после 30 у меня появился один бизнес, потом второй. Второй пока убыточен и сосет из первого деньги.
И из-за адского стресса в последние три года, кредитной нагрузки и прочих радостей жизни я вдруг осознал, что я совершенно несчастен.
Я думал бизнес или успех сделает меня счастливым - но нет. Думал жена сделает меня счастливым - нет. Ничто не делает меня счастливым. А сам себя я счастливым сделать не могу.
И на фоне всей этой затяжной депрессии и проблем внезапно написался вот такой стих.
Темным часом, скорбным ликом
Вверх задравшись - потянусь
И лесок окинув взором,
Выдохну святую Русь
Между елок путь недолог,
Только некуда спешить,
Там, меж елок, горький повод,
Я пришел его прожить.
Снег хохочет под шагами,
Он ведь жив один сезон,
Вам - побольше, мне - не с вами!
У меня - финальный он.
К финишу добрался мигом!
За каких-то тридцать три.
Не найдя, ОБИДНО!, выход,
Принялся его рубить.
Может эта? Или эта?
Чувствую себя Петром!
Прорубая выход тихо,
Узел вяжется притом.
Что ж. Закончил. Вышло крепко.
Рыбе не сойти с крючка.
Перекинув через ветку.
Закрепил. Взглянул туда.
Стало грузно, грудь заныла,
Жалость в горло поднялась.
Ничего! Есть еще силы!
Есть еще над телом власть!
В сторону отбрось сомненья!
Пусть решимость - как металл!
Мама, мама, с днём рожденья!
Сын добрался. Обещал.
Темным часом, скорбным ликом
Вверх задравшись - потянусь
И лесок окинув взором,
Выдохну святую Русь!
Я не прошу от Вас плюсов и минусов, не прошу жалости, ничего не прошу. Просто Пикабу это единственное место, где я могу что-то сказать и никто не знает кто я.
