Однажды меня послали на х*й. Я, человек исполнительный, решил не спорить и отправился в путь. На автобусной остановке я дождался маршрута № 666 — говорят, он ходит туда раз в полгода. Автобус был старый, скрипучий, с потёртыми сиденьями и запахом пыли.

Мы ехали через леса, поля и какие-то забытые богом деревни. Водитель, судя по всему, был не в себе: то бормотал что-то под нос, то резко сворачивал на проселочные дороги. Я уже начал сомневаться, что мы вообще куда-то доедем.

И вот, когда я почти потерял надежду, автобус проехал мимо того самого места. Я успел мельком увидеть его из окна: ты стоял там, на краю дороги, в старой соломенной шляпе и с гитарой за спиной. Ты улыбался, смотрел куда-то вдаль и выглядел так, будто нашёл своё счастье. Рядом с тобой был небольшой домик, а вокруг — бескрайние поля и тишина.

Автобус не остановился. Я хотел крикнуть водителю, чтобы он притормозил, но ты уже исчез из виду. Мы проехали мимо, и я остался сидеть на своём месте, смотря в окно и думая о том, что, может быть, это место и правда существует — где-то на краю света, где нет суеты, а только покой и гитарные струны.

И знаешь, я вдруг понял, что рад. Рад, что не попал туда. Рад, что не помешал твоему счастью. Потому что иногда лучше просто наблюдать со стороны, как кто-то другой нашёл своё место в этом мире, и не нарушать эту гармонию.