Привет, Пикабушники. Давненько я тут не писал, но эта история просто требует, чтобы её увековечили в интернетах.

Итак, жил-был я - обычный офисный планктон, 30 лет, борода по графику (отпустил на отпуск — сбрею к отчётности), пузико как у Будды, и чёткое ощущение, что в жизни не хватает мужества. Настоящего такого, знаете, сурового.

Ну и что делают все нормальные пацаны, когда им не хватает мужественности? Правильно — идут в спортзал, в поход или в армию. Что сделал я? Купил дрова.

Да, именно так. Увидел я как-то на YouTube ролик, где какой-то харизматичный дед в лесу с топором колет дрова и философски рассуждает о жизни. А у меня как раз дача появилась — ну думаю, буду и я, как он. Суровый. Вонючий. В смысле, от леса.

Купил топор. По акции. Фирма «Зубровед», или как-то так. Красный, блестящий. Красота.

На следующее утро выехал на дачу. Настроен решительно. Включил в голове «Eye of the Tiger», вышел во двор, поставил полено. Встал в позу «настоящего мужчины». Замахнулся… и с первого удара попал себе по шнурку.

Окей. Не сдался. Второе полено. БАМ! Топор отскочил, я чуть себе нос не сломал. Через час я был весь в опилках, с покоцанным ботинком, вспотевший, злой… и с двумя поколотыми поленьями. Двумя, Карл! Из 15.

Разозлился. Достал жидкость для розжига, мол, «да ну их, эти дрова, сам всё сожгу». Плеснул, поджёг… а ветер сменился. И вот стою я, бровей нет, запах волос — как у сгоревшей игрушки из советского набора «Юный химик». Хорошо, что глаза целы.

Батя мой рассказывал.

80-е годы, провинциальный городок. Лежал он в больнице, вроде как с желтухой. По факту - на карантине несколько недель. И прохватил его понос. Не то, чтобы взрывной, а такой, постоянно беспокоящий в режиме "не отходи далеко от очка". Видимо от больничной еды. Ну он матери и пожаловался (бабушке моей будущей). Она ему на следующий день приносит литровую банку заваренного корня (калгана, кажется) и говорит, что-то вроде "Пей понемножку, как перестанет поносить, больше не пей!". Ну или так понял отец. Молодой был.

Ну вот он ходит-ходит, живот заурчит, он пару глотков сделает. Потом позыв, туалет, ещё пару глотков. Так в течение дня банку то и выпил. Вечером бабушка звонит в больницу, зовут его, он радостный говорит, мол, банку выпил, понос прошёл! Бабушка давай охать и ахать, мол, ты с ума сошел, всю банку, да за день... ну всё, буду молиться за тебя, сынок.

Далее отец не ходит в туалет день. Радостно! Два. Три. Пять. Стал нервничать. Надо что-то делать, это не нормально. На шестой или седьмой день выбрал время "в ночь", когда никому в сортир не надо, зашёл, приготовился, и стал давить. Минут через 30 упорных трудов - пошло! Я, говорит, краснею, бледнею, обливаюсь потом, думал, оторву ручки, за которые держусь - но выдавил! И... эта несгибаемая палка просто упёрлась в дно! А верхняя часть всё ещё в моей заднице! И не отрывается.

Приподнялся на цыпочках повыше, а сил уже нет - выиграл ещё несколько сантиметров - а обратно то уже не присядешь! Я, говорит, задницей влево-вправо, чтобы какаха хоть оторвалась - а ни хрена! Просто говорит, как краковская колбаса - сухая и плотная, хоть орехи коли. В итоге кое-как ему удалось её обломить, после чего остатки уже вышли более привычно. И это ощущение, по его словам, было лучшим облегчением в его жизни!