Хождение по мукам или как принять себя и свою боль
Ну что ж, Пикабу, держи. Решился, наконец, после стольких лет с твоего зарождения и моего молчаливого партизанства в твоих недрах, на первый пост. Если где и смогу выговориться, так только здесь, где сообщество способно понять всё — от тонкостей пайки микросхем, до экзистенциального кризиса личности в три часа ночи. Сильно не пинайте, «чукча» не писатель. «Чукча» — ИТ-шник широкого, прямо скажем, поврежденного с годами профиля и моя главная квалификация — более 50 лет опыта по сожительству с одной очень «полюбившейся» мне вещи - болью. История наших непростых отношений — ниже.
А началось всё с того, что в нежном возрасте трёх юношеских, неокрепших лет, данный индивидум, т.е. Я, движимый пытливым умом будущего инженера, поставил красивый, но запретный экспиэрентс длинной в микросекунды, но растянутые в целую жизнь... Мои родители, в легкомысленном порыве сходить отобедать на кухню, совершили стратегическую ошибку — оставив меня диване, наедине с моей вселенной, заключённой в стандартную советскую настенную розетку и волшебным ключом к ней оказалась — простая мамина шпилька для волос.
Закон Ома, как выяснилось мной намного позже — не скучная формула из учебника. Это формула яркого, жгучего, буквально плавящегося в ладони спектакля. В тот миг, когда кончики шпильки вошли в манящие отверстия розетки я познал первую истину: что, при практически нулевом сопротивлении проводника, ток при приложенном напряжении в 220 вольт устремляется в бесконечность и шпилька при этом превращается в сноп ослепительных, адских искр плавящегося металла (по-своему, чертовски красивых!), и как твоё собственное тело решает устроить неистовый пляс Святого Вита, не спросив разрешения у тебя самого бьется в неебических конвульсиях и судорогах.
Было два главных ощущения: рука, в которой воплощалась вся боль бытия и красота плазмы, горящего металла в моей руке, расщепляющегося на атомы, и дикий, недетский восторг совершенного открытия. Последнее дошедшее событие до моего сознания, была звуковая волна от щелчка автоматического выключателя в коридоре и дальше темнота…
Сказать, что сие действие привело в приподнятое настроение моих родителей, наверное, будет не очень верно, потому, что им срочно пришлось переместится из кухни в комнату, прервав употребление вкусного обеда. И вот тут в моей памяти начинается мистика. Я не потерял сознание. Я его… переместил. Чётко помню, как наблюдал всю суету со стороны, с точки под потолком. Картина маслом: папа, с лицом человека, внезапно забывшего все инструкции по родительству, трясёт моё бренное тельце и пытается его надуть, как воздушный шарик путем вдувания из рота в рот. Мама сопровождающая эту картину выводит оперную партию децибел на 120, ломающих стекло на окне. А я, паря в углу, с холодным любопытством незваного гостя думал: «Чё за хрень происходит? Чего это они так? И кто этот мальчик в ретузах?» Почему-то опять «выключился свет»…
Никаких тебе красивых туннелей с белым светом, никаких тебе апостолов или ангелов с арфой, ни ощущений полета… Просто щелчок — и я снова внутри тела, открываю глаза в своей комнате. Родители — с мокрыми красными глазами, как у героев трагедии, картину разбавляли дяденька и тетенька с какими-то чумаданами с такими забавными красными крестиками на них, вот они почему-то мне очень даже улыбались, а я им... Хорошие такие люди, лучше архангелов, ну вот понравились они мне сразу...
В силу жизненных обстоятельств моего не состоявшегося перехода в мир иной и моего явного несовершеннолетия, поведали мне эту грустную историю годам к моим осознанным пяти, попутно выкинув из дома все женские шпильки, заткнув все отверстия розеток какими-то изоляторами и непременно напоминая мне - А кто у нас живет в розетке??? На что я должен был незамедлительно и с выражением отвечать - "Дядя ТОК!!!"... Хотя зачем мне это это было напоминать, я это и так помнил, не помнил только как оказалось, минуты полторы из своей и так не долгой жизни, тогда это еще было как мне показалось не очень-то и важно... Просто короткое замыкание в проводке судьбы. Но как же я ошибался...
Эта история — не просто забавный случай из детства. Это пролог моей исповеди. Тот самый «Дядя Ток» оказался не просто метафорой. Он оказался... гораздо более личным. И наши сложные, многолетние отношения только начинались…
Продолжение в следующих постах, где пойдёт речь о том, как «Дядя Ток» стал моим пожизненным, саркастичным спутником, намекающим, что некоторые двери, раз открытые, уже не закрываются насовсем…
