Halloween Astarion

Глава 1. Вкус жизни.

Нью-Йорк пах не так, как триста лет назад. Тогда это была смесь гниющих водорослей, конского навоза и дыма от угольных жаровен. Сейчас — кофе, выхлопные газы, духи и деньги. Прогресс налицо.

Стив Блейк стоял у панорамного окна своей новой квартиры на Пятой авеню, держа двумя пальцами чашечку эспрессо. На нём был тёмно-синий костюм Tom Ford в едва заметную полоску и туфли ручной работы из телячьей кожи. На запястье — Patek Philippe. Когда тебе больше трёхсот лет, начинаешь ценить комфорт. Стив выглядел ровно на двадцать пять — как в новом паспорте, водительских правах и дипломе о высшем образовании, купленном за смешные для него деньги, которые иной человек копил бы не меньше года.

Он сделал глоток эспрессо с щепоткой перца. Это был ритуал, его всегда привлекали яркие вкусы. Одно из немногого, что позволяло ему не сойти с ума от однообразия, — запах кофе и хорошего парфюма, а также вид красивых женщин.

— Мистер Блейк, — раздался в наушнике голос ассистента, который находился в другом часовом поясе. — Ваш запрос на получение частной лицензии детектива в штате Нью-Йорк одобрен. Осталось пройти собеседование в Департаменте полиции.

— Благодарю, Марк, — Стив отпил и улыбнулся. — Подготовь машину, я хочу проехаться.

— «Астон» или «Роллс»?

— Сегодня настроение для «Астона». И, Марк... свяжись с Мэтью. Мне нужен неофициальный доступ к полицейским архивам.

Стив отключил связь и посмотрел вниз, на кишащие людьми улицы. Триста лет. Он был диктатором в одном маленьком государстве, грузчиком в порту Марселя, портным в Лондоне, надсмотрщиком на плантации — не самая приятная глава, но что не сделаешь ради опыта. Хозяйка плантации была ослепительно красива, а её кровь, которую он пробовал — пара капель, не больше, — дарила ему такие яркие, почти обжигающие эмоции, что он оставался там дольше, чем следовало. Страсть, ярость, восторг — всё это вспыхивало перед его глазами, стоило солёной влаге коснуться языка. Он ушёл оттуда не потому, что надоело, а потому, что она начала задавать слишком много вопросов. Он командовал армией в одной из войн, которую история даже не запомнила. Гнал Гитлера. Не солдатом — снайпером, отстреливавшим офицеров вермахта с крыш: это было весело и помогло одному хорошему парню выжить.

Теперь у него были деньги. Много денег — акции, счета. Он устал от войн и политики. СКУКА, вселенская, звенящая скука.

И вот новая идея: стать детективом. Не потому, что нужны деньги, а потому, что люди с их страхами, грязью и маленькими тайнами часто ставили его в тупик и хотя бы на минуту делали существование чуточку интереснее. Он любил загадки, и чем сложнее, тем лучше. Обладая уникальным даром, он мог копаться в этом, как в старом сундуке с сокровищами.

Стив поставил чашку на стеклянный стол и подошёл к бару. В потайном отделении стояла небольшая бутыль из тёмного стекла, обмотанная кожаным ремнём. Внутри плескалась кровь. Не его — донорская, купленная через подставную клинику в Европе. Синтетика не работала: нужна была именно человеческая кровь, но редкие капли. Он не был монстром, который убивал ради еды, он был гурманом. Пара миллилитров раз в неделю, смешанных с вином, позволяли ему оставаться сильным и быстрым и, что важнее, получать информацию. В остальное время он предпочитал слегка прожаренный стейк и красное вино.

Он взял каплю на кончик пальца, коснулся языка. Глаза на мгновение затуманились. Вспышка, чужой страх. Тот, чья это была кровь, умер от сердечного приступа в машине скорой помощи три дня назад. Скучно, естественно, банально — никакой тайны.

Стив вытер палец влажной салфеткой. Ему нужен был не этот вкус. Загадки — вот чего ему не хватало.

Час спустя он сидел за рулём тёмно-зелёного Aston Martin Vantage, который урчал, как сытый хищник, и ехал к полицейскому управлению. Собеседование было назначено на три часа дня. Он припарковался прямо у входа в участок. Его машина выглядела здесь ярким пятном и совсем не подходила к обстановке — грязи и нищете. Стив разгладил полы пиджака, посмотрел на себя в зеркало, поправил волосы и отправился за новыми ощущениями.

Внутри пахло картоном, кофе и дешёвым антисептиком. Стив поморщился, поправил галстук и подошёл к стойке.

— Стив Блейк. На собеседование по лицензии частного детектива.

Дежурный, усталый мужчина с глазами побитой собаки, даже не поднял головы.

— Третий этаж, комната 304. Прямо по коридору, не заблудитесь.

Стив улыбнулся. Его улыбка могла бы растопить лёд, но на этого человека она не произвела впечатления. Он поднялся на третий этаж, где его встретил немолодой детектив в мятом пиджаке, с сигаретой в зубах и стаканчиком растворимого кофе. Стол был завален грудой папок, под глазами — круги от усталости.

— Блейк? — спросил он, окидывая Стива взглядом с головы до ног. — Слишком хорошо выглядите для этого места.

— Детектив Сомерс, — представился офицер. — Я читал ваше досье, вы достаточно успешный молодой человек и многого добились за свои двадцать пять. И мне хочется понять: зачем вам это? Ваша одежда явно говорит, что вы не нуждаетесь в деньгах.

— Скучно, — честно ответил Стив. — Хочу разобраться в паре дел.

— Разобраться? — детектив прищурился. — У нас тут не кино. Трупы, кровь, грязь и бумажная волокита. Вы понимаете, что частный детектив без связей — это мальчик на побегушках? Вас разве такое интересует?

— Уверяю вас, я недолго буду мальчиком на побегушках, как вы выразились. У меня есть связи, — Стив сел напротив, не дожидаясь приглашения. — И, поверьте, я хорошо читаю людей. У меня... нюх. Так что да, я готов попробовать.

Он смотрел на детектива, и в голове, как всегда, мелькнула мысль: «Если бы ты знал, сколько я видел смертей, ты бы не пугал меня трупами».

Детектив открыл папку, пробежался глазами по документам.

— Ну что ж, мистер Блейк, раз вы не передумали, лицензию необходимо заслужить. Первое дело вам даст город, мелкое, кража или что-то в этом роде. Покажете себя — получите доступ к более... интересным материалам.

Стив кивнул. Мелкое? Отлично. Он начнёт с малого, он знал, что уже через пару недель сможет получить что-нибудь поинтереснее. Ведь у него было то, чего не было ни у кого из этих смертных: опыт прожитых лет и возможность заглянуть в последние минуты жизни любого, чья кровь коснётся его губ.

— Я согласен, — сказал Стив, поднимаясь и поправляя рукав сорочки. — С чего начнём?

Детектив усмехнулся, глядя на загадочного миллионера, стоимость одежды которого равнялась зарплате самого Сомерса примерно за полгода, достал из ящика стола тонкую папку и бросил её перед Стивом.

— Пропала девушка, студентка, мы считает, что она сбежала. Но её мать уверена, что это не так. Найди её, Блейк, или хотя бы то, что от неё осталось.

Стив отметил этот переход на «ты», что ж, пусть так, он не обиделся. Ему даже понравилось: первый шаг к сближению сделан.

Он взял папку. На обложке было напечатано имя: Эмили Роуз, 22 года.

Он улыбнулся уголком губ, наконец-то — загадка.

Приветствую, уважаемые! В 2010-ых годах я выкладывала в интернеты много комиксов, как и обещала, на этот раз подготовила к публикации на пикабу один из них, подогнав старые, ещё рисованные цветными ручками выпуски под новенький, приятный формат. В этому году, кстати, комиксу исполнилось 13 лет. Хе-хе. Зловещая штучка!

Што-ш. Без прочей болтовни....

Выпуски буду публиковать по мере своих скромных сил. Как раз сезон располагает к таким начинаниям, не за горами пора колядок и тёмных вечеров.