You can’t reason with evil, son. Evil wants what it wants and won’t stop until it’s won or you kill it. The only way to kill it is to be meaner than evil.
Как однажды мы везли котенка домой за пазухой. И котенок пригрелся, уснул и провалился в рукав, так и спал там всю дорогу. Я до сих пор помню это тепло. По дороге мы купили пакетик молока "Тема" и мясное пюре для детей "Агуша", кормить котенка
И казалось, что вот, начало новой хорошей жизни.
Как однажды мы несли в охапке домой подушки и одеяла, наши первые собственные. И было что-то такое в нас, что люди вокруг улыбались. Мы собирались жить долго и счастливо.
Как однажды я купил диск с игрой, друг пришел в гости и мы дулись в эту игру всю ночь, поедая курицу-гриль под пиво.
Как однажды другой друг вечером заехал ко мне в офис, привез еды из бигмачки, было лето, окна были открыты настежь, по проспекту неслись машины, а мы играли в полужизнь по сетке, впятером: я, моя будущая бывшая, друг и пара моих сотрудников.
Вся жизнь была впереди.
Котенок стал кошкой и прожил 13 лет. Ни с одним живым существом я не проводил столько времени вместе.
Будущая стала бывшей и заплевала мне всю спину за 17 лет и насрала полный капюшон.
Друзья... Одного раздуло до размеров дирижабля, он зазвездился, стал важен и стал вещать, сделался оскорбительно гениальным. Возлагать цветы к его монументу мне было мерзко и я потерялся. Другой просто исчез в круговерти жизни.
Осталось трое друзей. Двое живут за границей. Зато в начала 90х друзья, столько лет... Только один тут.
Сейчас я стар, отвратен, живу в чужом мире, смерть ходит рядом и трогает меня холодными пальцами, я совершенно один и когда помру, меня закопают во рву для ненужных. Но так будет честно и правильно. И все никак не придумать заново некий смысл бытия. И не понять, нахуя было то, что было и зачем есть то, что есть.
Новости доносят: кто когда умер. Я думал человек жив, а он нет. Сильно моложе меня и раз в тысячу богаче. Завидовал даже. А он уже в стадии жировоска, оказывается. Один, другой, третий. Как будто сидишь в очереди, из которой вызывают по рэндому.
И то, что было когда-то хорошо и то что поездил, посмотрел, поучаствовал, сделал, вся эта херь - сейчас никак не утешает вообще. Прошлое, как водится за ним, все кончается, да никак не может закончится. Настоящее отвратно. Будущее ещё хуже. Да, у меня есть то, есть се... Принесло ветром. Унесет ветром. Но хочется встать и идти куда глаза глядят. Когда тебе холодно, то все равно, где ты и что у тебя есть. И уж точно пох что у тебя было. Вернее, понимаешь, что оно так случилось само, случайно, а не ты организовал, вложился в проект, так сказать.
Для лиги лени: познавательного тут не будет, просто поток сознания.
На старости лет я развлекаюсь тем, что покупаю старые мертвые часы и пытаюсь, с переменным успехом, их оживить. И иногда часы умеют рассказать историю.
Вот однажды попался такой "Полет".
В очень хорошем сохране. С родным целым стеклом. Просто масло засохло и часы встали, нормальное явление.
Часы исходно недорогие, корпус из двух половин, проницаемый для всего. Если с этими часами помыть руки, то они хапнут воды. Стекло тоже как бы созданное чтобы его сломать. Механизм простенький. Долго жить они не должны были.
Когда я разобрал эти часы, то увидел, что их ремонтировали. Стандартная "полетовская болезнь", отверстие на мосту барабана ходовой пружины разбивается в овал и механизм клинит. Ремонт очень аккуратный. И их явно носили в мастерскую для обслуживания.
Кто-то когда то их купил новыми. Или кому-то их подарили. Так или иначе, тот, кто их носил на руке, был человеком очень аккуратным. Скорее всего не рабочей профессии. Учителем? Сотрудником НИИ? И носили эти часы долго. Ни разу не утопили. Не разбили. Корпус почти как новый, легкие царапки и всё.
Берег человек часы. Любил. И носил долго.
Потом перестал. Скорее всего и сам владелец перестал быть. Или они встали и человеку было уже не до обслуживания. Просто положил куда-то в ящик стола. Потом их продали.
Потом они мне достались.
Отмыл, собрал, смазал. Идут идеально. Иногда "выгуливаю". И думаю о владельце с уважением, умел человек любить.
Берегу тоже.
Меня почему-то всегда очень трогает такая верность. У моего деда всю жизнь были одни единственные часы. "Победа" первых выпусков, он их купил, когда единственный раз был в Москве. Дед был лютым алкашом, просто безумным. Но часы жили, даже стекло было родным. И в любом состоянии он, когда ложился спать, снимал часы, заводил и клал рядом на тумбочку. А утром поправлял время по "сигналам точного времени" по радио.
Не помню, чтобы он их чинил или вообще носил в мастерскую. Но они всегда шли, показывали время. Больше сорока лет. По всем законам часовой физики не должны были. Тем более они не противоударные. Но факт - жили.
Иногда думаю, что вот сейчас я деду часы бы почистил, смазал и они... Но я сам уже дед, а моего деда нет в живых очень давно.
Если вам интересно, как именно разбиваются часы и что в них ломается: велкам. А так это просто очередная история по спасению часов.
Обратился ко мне в камментах под постом-ответом о спасении Ориента почтенный пикабутянин @Fanatir, попросил оживить часы.
Я и согласился. Скучно мне. Дай, думаю, руки займу, не все ж ими пипидастр теребить.
Для ЛЛ: скучная история по ремонту часов.
О самих часах. До воздействия гравитации это были "Штурманские Океан Стингрей".
Фото из каталога.
В этих часах стоит механизм Seiko NH 35А, крепенькая такая "рабочая лошадка", одна из трех таких лошадок часового мира. Дешево, очень сердито, очень надежно, очень понятно.
Поэтому и взялся. Да и жалко. Красивые.
После удара часы стали выглядеть грустно:
Это уже у меня на столе.
"Решетка" отлетела, маркер утрачен безвозвратно, стекло покоцано сегмент безеля тоже покинул чат. Циферблат смещен вправо. Часы стоят намертво.
Часовщики Владивостока отвергли даже идею ремонта. Даже не вскрывали.
Ехали ко мне в Питер часы 12 дней.
Получил. Удивился, по хорошему, тому как часы сделаны. Это массивная "кастрюля" из нержавейки, с водонепроницаемостью в 300 метров. Толстенное стекло. Толстенная задняя крышка, заводной вал с тремя уплотнителями и откидной крышкой на винте. Люм просто могучий, его не жалели, в темноте светится ярко. Даже звёздочка на крышке вала с люмом. Механизм внутри на массивном кольце из нержавейки. Построено на века. Весит так, что можно использовать как кистень. Можно ими оглушить акулу. Можно быть проглоченным кайдзю и в его потрохах знать точное время. Часы для дайвинга. Возможно, часы для пилота пережили бы полет и падение лучше, но это не точно.
Вынул механизм их корпуса. Секундная стрелка лежит на циферблате.
Если присмотреться - видно, как все покривило.
Дальше - больше.
Ось секундного колеса кривая. Ровнять это не имеет смысла. И ровно не будет и кончик каленый. И отломился он тупо от легкого удара о стол.
Фотка с микроскопа.
Картина понятная - от удара циферблат "сыграл" вправо, ножки согнуло, но перед этим он от души вмазал по осям стрелок.
Тут видно.
Так же циферблат срезал напрочь минутный триб. Просто как ножом. Никогда такого не видел.
Слева что получилось, справа как должно быть.
Анкерное колесо приобрело странную форму:
Фотка с экрана микроскопа.
Ну и на закусь - центральный камень раскололся, засыпав мельчайшей крошкой рубина/корунда окрестности.
Ну и стекло, аж 4 мм толщиной пробито насквозь, стеклянная крошка на циферблате.
Дальше, как мне казалось, проще. Заказываю новые детали. Со стеклом возникла проблема, такой толщины и диаметра нет. Заказал 3мм, лучше, чем ничего.
Камень взял из донора, запрессовал.
И хихикаю, мол, хуль делов то, NH35 перебрать... Не оценил я мудрости владивостокских мастеров, ох, не оценил.
Приходят через пару недель запчасти и, тадаааам! Нихера не подходит, кроме анкерного колеса. "Хьюстон, у нас жопа прямо по курсу.."
Пришлось сделать открытие. О том, что в швейцарских механизмах есть разные по высоте наборы трибов (осей) под стрелки я знал. Оказалось, что и NH35 бывает с "высоким" набором. Только вот их никто в глаза не видел. Продаются только со стандартным. А сабжевый как раз размера L. Завод, видимо, заказывал специально.
Циферблат не толстый, на этом я и попался. Толстый декор - цифры и прочее на циферблате. И стрелки должны быть очень высоко.
Но. Хвала унификации. Нарыл длинные трибы. Заказал. Еще пара недель.
Пока ехали, внезапно нашел родное стекло, в Питере, метнулся, купил, запрессовал.
Стало лучше.
Хозяин часов предложил залить выемку под отсутствующий сектор безеля эпоксидкой. Я залил смолой для принтера, прозрачной. Ну... Такое. Лучше чем было, но...
Темно-синий - это он.
Запчасти пришли, собрал, смазал, на таймографере неземная красота:
Аж прям астрономическая точность.
Но это на приборе.
При сборке в корпус нарвался на сюрприз. Секундная стрелка "летает" над внутренним кольцом с секундными делениями. Минутная тоже. Наверное на заводе сперва ставят механизм в корпус, потом ставят стрелки, потом сверху стекло. Но я измудрился так запихать.
Такие вот выжившие "Штурманские".
Поносил на руке сутки, убежали вперед на ~8 секунд. Нормально. Вытошнить большую точность из этого механизма практически нереально. Перепады температур, вибрации, колебания, разное сжатие заводной пружины от автоподзавода - все в динамике. Походят на руке еще - замедлятся.
Конечно, жду тех, у кого такой механизм показывает точность -/+5 секунд в год, да, верю, как верю в ружья, кладущие две пули на 200 метров в спичечный коробок, умеющие ездить 250 км/ч Жигули и прочие свидетельства чудес, вроде снайперского АКМ, который был в армии почти у всех.
Даже без решетки и маркера все равно красивые, на мой вкус.
Проверял момент переключения даты. Все в допусках.
Напечатал коробочку и отправил часы домой, во Владивосток. Надеюсь, долетят нормально.
Водонепроницаемость под вопросом - у меня нет машины, которой это можно проверить. Но, думаю, нормально будет.
Эпопея началась 3 августа. Отправлены домой 26 сентября. Такой вот долгострой.
В мире за забором такой механизм даже не обслуживают - обслуживание стоит дороже, чем готовый новый. Их просто меняют. Механизм стоит в три раза дешевле, чем сервис. Это общая тенденция. Те же швейцарские сервис-центры не заморачиваются дефектовкой. Просто меняют машинку в сборе. Барабаны меняются с пружиной целиком, например. Потому что мастер стоит дорого. Те же владивостокские сервисники вполне понятны. Искать стекло? (оно весьма нестандартное) Искать нестандартные трибы? Это куча времени.
Для меня это был просто челлендж. Смог.
В России обслуживание такого механизма стоит дешево. В Китае, наверное, ещё дешевле. И запчасти к ним есть практически любые и продаются. Не Европа, в общем. Может и к лучшему.
Предысторию опущу. Коротко: год примерно 90й, мы с подругой оказались на окраине большого села ночью, аж райцентра, в алтайской глуши. Ловили попутку, потому что денег на поезд или автобус у нас не оказалось.
Село, как в тех краях водится, поганое. Большая часть мужского населения традиционно пересидки, их потомство вполне впитало в себя дух и традиции зоны. Стремное село, в общем. Но всё обошлось, мы уладили дела подруги и вот пытаемся уехать. До родного городишки километров двести.
Ночь. Как-то внезапно становится понятно, что никаких попуток тут мы не поймаем. Хотя обычно не проблема, подвозили всегда. Не первый раз на родео. Времена ещё вполне вегетарианские были. Машин нет совсем. Странно, трасса обычно оживленная, а тут вот - тишина.
За спиной у нас спящая деревня, перед нами степь болотистая, холмистая, там светятся какие-то железнодорожные огни. А слева ярко светит прожектор на двор с какой-то сельхозтехникой.
Дело было в мае и ночью там весьма нежарко.
Первое, что было очень странным и стремным: нас окатило волной жара. Вот как из топки. Резко и даже показалось, что волосы затрещали. Но на долю секунды. Потом уже, познакомившись с микроволновкой, я бы сравнил это ощущение с тем, что мог бы почувствовать, скажем, хомяк в микроволновке. Жар резко и тут же прекратилось и опять прохладно и ветерок.
В этот же момент в селе начинают выть собаки и мычать коровы. Хором, блин. Как будто их нечто включило. "Вороне как-то бог подал на вход четыре вольта", ага.
Становится стремно. Просто не по себе. Видно, как свет в избах включается.
Мы как-то решаем, что надо линять отсюда. В сторону вокзала.
И вот идем мы по дороге, она насыпью такой, раздолбанная. Темно, потому что ярчайшее пятно впереди - этот самый прожектор.
Вой и мычание стихают. Собаки перегавкиваются, как будто обсуждают что-то.
Темень.
Слева у дороги какие-то невысокие кусты. И из этих кустов раздается надсадный такой туберкулезный кашель...
К таким сюрпризам я был готов. И на тот момент у меня с собой ПМ. Знал, куда еду. Все же тоже местный как бы. На тех же дрожжах рос.
Первая мысль - в кустах сидит беглый зек. Свалил из зоны, щемится по закоулкам, пробирается к своим. Дело в тех местах обычное. Выпрыгнет. "Гоп-стоп..." Задача - получить себе цивильный клифт, может денег, может паспорт. Еще дезертиры водились в изобилии, но вот кашель навел на мысль об беглом урке. Урок я не боюсь. Они меня боятся. Работа такая у меня была.
Я левша. Куст слева по ходу движения. Подругу перемещаю по праву руку, подальше от. Смещаемся вправо.
Ровняется с кустом. Все мое внимание туда.
И тут случается нечто, что я до сих пор переварить не могу.
Подруг вдруг подпрыгивает и вцепляется мне в руку так, что остаются синяки. И одновременно позади меня...
Хз как точнее описать. Ну вот как будто нечто огромное проходит со стороны степи к селу, слегка так меня задевая по одежде. Большое. Абсолютно невидимое. Абсолютно неслышимое. Ощутимое абсолютно. Существующее несомненно. И я чувствую такой ужас, какого не чувствовал ни до, ни после. И, надеюсь, никогда больше не почувствую. Откуда-то в сознании всплывает нечто и нечто, очень первобытное, как будто я на каком-то генном уровне знаю что это. Со времен пещер. И это зло, погибель, я даже не знаю как сказать. Полный пиздец. Попасть к нему - хуже чем умереть.
Мы бежим. Просто бежим со всей дури. Когда выбегаем на освещенное место (деревенская улица с фонарем, стоит трактор у дома), я понимаю, что лицо мое застыло в маске ужаса и агрессии. Как будто я собирался с этим вот невидимым грызться зубами до последнего. Сказать что я перепуган - ничего не сказать. Был бы я не так занят ужасом, я бы непременно обгадился. Но не успел.
Подруга потом сказала, что сперва почувствовала, как сзади нечто протискивается мимо. Ну а потом, видимо, это и мимо меня прошло вплотную.
Про пистолет в руке я забыл. И по ощущениям - не сработало бы против этого пецалка. Даже не поняло бы оно, что там это и зачем. Да и куда стрелять?
Эту историю я потом рассказывал довольно часто. Иногда люди рассказывали в ответ нечто подобное.
Что это херь - мне неведомо. Но после, по моми ощущениям, накрыло меня лютой непрухой, жизнь развалилась как печенька в чае, я потерял некие ощущения от жизни, которые делают ее живой, что ли. Но модет так просто совпало?
Несколько лет спустя мне довелось ночевать в тайге. С нами был абориген-провдник. С ним собака. Ночь, костер. Мужики с оружием.
И вдруг всех накрывает некий стрем. Просто страх и шевелиться не хочется. И за оружие хвататься тоже не хочется. Инстинкт велит - не шевелись и уцелеешь.И собака щерится на что-то невидимое, одни зубы торчат наружу, хвост поджат и ссыт она под себя. Не лает, рычит, но тихо. И вот этот собачий оскал мне как раз напомнил мой оскал там и тогда.
В тайге было не так страшно. Нечто вот накатило и исчезло. Угрозы не несло, по сути, по ощущению. Проводник сказал:"Хозяин приходил посмотреть. Правильно что не двигались. "
А вот оскал у собаки - да, напомнил.
Не знаю, зачем рассказываю. Накатило вот.
Смысла нет. В панамку можете гадить, если вам полегчает, на то она и панама.
Короткий ситреп по часам. Заранее за фото извиняюсь, не старался. Что сфоткал, то сфоткал.
Чужие часы я не копаю. И вовсе не мастер. Косячу только в путь. Ну вот хобби такое - покупать и оживлять часы, исключительно механические . Чисто для кайфа. Ну интересно мне. Вот покороепился, хоба - пошли и даже время показывают. Смог, осилил, воу...
Ну и может, если доживу до пенсии, обнищаю, то буду курочить часы за деньги. Да и опыта наживу поболее к тому времени.
Но вот тут загорелась у меня срака. Ну как так то? Сверлить? Клеем? Да ну нах.
Да и жалко же часы. Это Ориент, честные перед богом часы, АКМ часового мира, или Лендкрузер. За что их так, они же старались... Тем более на одной руке больше 20 лет, кому как, а я такое уважаю и ценю. Редкое это. И хорошее.
Мастер владельцу часов попался сильный.
Там так устроено, что с одной стороны к механизму крепится циферблат, а с другой обойма винтами. Если тянуть винты от души, обойма надавит и - оборвет ноги циферблату. Он и тянул. Нахера в часах что-то протягивать так, чтобы рука затряслась - мне неведомо, нет там таких нагрузок, но на такое я натыкаюсь часто. Какая-то секта силачей-часовщиков, не иначе.
То, что мастер сильный, я понял, когда открывал часы. Такой дурью бы не часы чинить, а судовые дизеля. Еле свернул, благо станок для этого есть.
Внутри картина маслом. Буквально. Ну и отпечатки пальцев, куда без них. Чоткие пацаны напальчники не признают, ощущения не те, видимо.
Но винты не порваны, уже хорошо. Но обе ножки вырваны с мясом.
На таймографе картина: жив, но едва.
В барабане тихая катастрофа. Пружина явно забивалась туда руками, по старинке. Отчего стала конусом и съела покрытие. Желтое на фото - это голая латунь, покрытие сточено.
Грязи тоже достаточно.
Пружину выпрямил. Барабан смазал "по мануалу". С противосрывной смазкой. (если намазать просто маслом, пружина будет срываться и запас хода будет так себе)
Закоревшее адовое масло на камнях, явно минералка, не удивлюсь, что то самое, из свиных пердаков времен Брежнева.
Отскреб, помыл, собрал, смазал.
Ну и сам виновник торжества: приклеил новые ноги.
Собственно, вот и все. На приборе очень приличные для этого механизма показатели. Цифер как влитой .
В понедельник поедет домой.
Ну и то самое чувство, ради которого это затевалось - что-то хорошее сделал.
Где то должен быть мануал. Мануал от жизни, да. Чтобы получалось.
В процессе представленья возникает ощущенье, что у кого то есть мануал от этой гребаной игры. Прохождение. Советы. Читы.
В этом самая мякотка - когда все начинаешь с респауна - то не понимаешь нихера. Как управлять персонажем, что прокачивать и вообще в чем идея. И видишь тех, кто вроде как давно в игре. И они тебя .нюба, с серьезными рожами учат. Даже настаивают, чтобы ты учился у них. Как ходить? Поссать стоя? Не соватт пальцы в розетку?
А потом становится ясно, что они нихера то не нагибаторы, просто они тебя нагибают, а их - другие, покруче.
И становится видно, что учителя как то не спешат применить то, чему учат, на практике своей жизни. Они именно учат и с этого живут, это их хлеб - повторять то, что повторяли им и они далеко не первоисточник, а 100500 копия. И они не знают - они запомнили чужое, не думая, готовое. Просто живой такой мясной плейер, набитый аудиокнигами. На который часто без тошноты не взглянешь...
Потом может показаться, что мануал - в книгах.
А потом натыкаешься на тех, кто утверждает, что вообще насобачился эту игру проходить на максималках и вообще.
Но это - все так же версия ходячего аудиоплейера, еще один учитель, который несет ересь, а сам живет с того, что его ересь покупают.
Все это время видишь персонажей, которые преуспели в игре. И, парадокс, узнаешь, что они не знают, не могут научить, а просто делают то, что делается. Но и то - не постоянно. И иногда они валятся в такой отстой, что ад кажется по сранению с этим отстоем отдыхом на Сейшелах.
Закрадывается подозрение, что вся эта игра, симуляция - написана индусами, нажравшимися какого то дерьма с помойки и их дико колбасило. Хуяк и в продакшн...
Возникает искушение как то вмешаться в код и его поправить.
И тут натыкаешься на то, что тебя то тоже написали те же криворукие, жопомордые, пиздоглазые уроды. В тебе полно багов, дыр, ты зависаешь, в тебе полно каких то обрывков кода, закомменченных кусков вообще не от тебя...
И мануала от этой ебанины нет вообще и быть не может. Тот кто это делал вообще не понимал чего хочет сделать.
Вот и самое страшное - ты часть этого корявого кода. ублюдочной, вылетающей игры.
И не ты играешь, а тобой играет нечто и ты не можешь этого увидеть, как не может персонаж Симсов видеть того, кто его создал.
Да, та самая "Нирвана", где персонаж вдруг ощущает, что им кто то играет и сперва старается разглядеть игрока, а потом просит себя стереть: "Знаешь, Джонни,каково это - быть персонажем игры, в которой тебя постоянно убивают ?"
Да.
Это все сраная симуляция.
Кем то играет крутой сукин сын, прокачанный нагибатор. Возможно это жирный вонючий хиккимори, приросший своим геморроем к своему супер-пупер креслу. А кем то играет мелкий пацан. И когда ты завис и ничего не хочешь и тупо бродишь из угла в угол - это мама позвала его кушать. Или он с друзьями пошел в кино. А кого то вообще индус создал или турок или вообще крендель, живуший в коробке от холодильника и играюзий с жутко лагающего соединения на древнем компе - в надежде втюхать персонажа за 50 баксов какому нибудь тинейджеру из Калифорнии. Кого то создает девочка - чтобы наряжать в платьюшки и делать ноготочки и вот это все. А потом бросает. Или злится и ее персонаж начинает бухать, сторчивается и трахается с кем попало.
И так далее. Иногда персонажа дают погонять кому то. Или продают. Или забрасывают - и он торчит в игре, пока не сработает триггер и скрипт, стирающий заброшенных персонажей, не затрет его, забив нолями его место на харде.
А еще есть NPC, похоже. Боты. Для массовки.
Иногда симуляция жутко лагает - 7,5 миллиардов подключений. Перегревается. Иногда ее патчат и тогда какая нибудь Атлантида исчезает или приключается испанка или какая еще срань. Иногда больщое количество самых безбашенных, отбитых игроков садиться одновременно за комп и начинается война. А потом мама зовет их кушать. Или в их баррио отключают свет и интернет и полисия федераль и полисия эстаталь начинает зачистку... хм. А кто играет за игроков ? Им, видимо, скучно в их симуляции, да?
Просто гребаная симулиция. Развлекуха.
А мой игрок, похоже, наебенился пульке и валяется в углу своей casa и бредит. И забыл отключиться от сервера. И его кот бродит по клавиатуре и я пишу всякую срань... :)
В тот вечер я зря убился в тренажерке. Бывает такое - день исходно получился вялым и серым, в такие дни хорошие идеи не приходят. И переломить это вялую серость тренажеркой оказалось не самой умной идеей. Упражнения просто не шли. Вот ни в какую. Тело просто ныло - положи меня, отстань, дай сдохнуть в покое, не надо этого вот всего. И по итогу получилось из "так себе" нормальное уверенное "совсем херово". Лошадь не ленилась, лошадь сдохла, оказывается. Душ тоже не особо помог. Нафиг всё. Домой. Под ногами серая снежная слякоть, темень, сырость. Обычная питерская зима тех лет - и не мороз и не тепло, что-то посередине. Просыпаешься затемно и домой затемно. Зато не надо рулить - вот маршрутка, она ровно от конечной, где работа, до конечной, где дом, едет. И можно спокойно сесть и ехать, вообще ни о чем не парясь. Так и сделал. Забился к окну, рюкзак на колени, плейер в уши, головой к стеклу. И не сон и не явь, такое зависание посередине, когда сознание как аварийная лампочка на полудохлой батарейке подсвечивает темноту в голове. Кажется, вбей мне кто нибудь гвоздь в голову - ничего не изменится. Глаза можно закрыть. А можно нет - тоже не важно. Это я называю тОрчить. Маршрутка постепенно набивается, от кого-то вкусно и очень плотно пахнет не то беляшами, не то чебуреками - человек тоже едет домой с работы. Уютный запах. Но есть не хочется. Рядом шевеление. Девочка лет четырнадцати, очень собранная и серьезная. Невысокая. У нее явно есть умение жить - она садится, достает из рюкзака книгу, пакет с конфетами и читает, таская конфеты. Что-то в ней такое было - взрослость? Знание чего-то, что недоступно мне? Самостоятельность? Я опять проваливаюсь в свой не то сон, не то коматоз. Люди входят. Люди выходят. Трогаемся. Останавливаемся. Едем. Стоим. Вдруг девочка теребит меня за рукав. Весьма настойчиво и уверенно. Что-то стряслось? Протягивает мне горсть конфет. Я рефлекторно отказываюсь, благодарю, но... Она не отступается. Очень пристально так на меня смотрит - глаза карие и как будто бы очень важно ей мне сейчас конфет дать. Так их протягивает, что вот никак нельзя не взять. И я думаю, что она очень умная. Не по годам. Я понимаю вдруг, что лицо у меня мертвое, как сдутый старый мячик на палке. И глаза как два окурка в сугробе. И вообще я похож на неудавшегося зомби. Улыбаюсь. Не испугалась. Беру конфеты (рука у нее неожиданно теплая) и кладу их в карман. Благодарю. Она собирается - книга, остатки конфет, фантики... Через пару минут она выходит - мелькнула фигурка в свете фонарей и вот нет ее. Пока я дотащился до дома, пока кормил соскучившуюся кошку, что-то ел, пытался читать - я все напрочь забыл. Просто назойливое такое напряжение в теле, в голове, во всем, белый шум, в котором теряется полезный сигнал. Уже когда стал устраиваться спать, зная, что не засну, в темном подвале головы что-то стало настойчиво напоминать, что случилось нечто очень хорошее, доброе, надо вспомнить... как будто мотылек летает вокруг той лампочки. Конфеты! У меня же есть конфеты! Пошлепал босиком, не включая свет, в прихожую к куртке. Чудилось, что это сон был. Но нет. Отличные шоколадные конфеты, из тех, что надо покупать на вес. Три штуки, все разные. Вспомнил все - девочку, ее взгляд, тепло руки... Съел их как причастие. Потеплело, попустило, смог заснуть. Утром наткнулся на фантики. Вспомнил. Улыбнулся.
Сколько лет прошло с той поры - двенадцать? А то и все пятнадцать. А ведь вспоминаю. Внезапное, неожиданное добро. Что правда - да, тогда я нуждался в том, чтобы кто-то угостил меня чем-то просто так. Практически чудо. Такое остается на всю жизнь. И вызывает улыбку.
Девочке той уже к тридцати, наверное. Не знаю, помнит ли она это? Большого смурного дядьку в берцах, с "трехсуточным" рюкзаком, который не то помер, не то старался ожить рядом. Неважно. Хорошо бы было, чтобы у нее все было хорошо.
Конфеты были вкусные. И они и правда были мне очень нужны, но я просто не знал об этом. Чудо удалось. Спасибо!
