Эта старая гитара, которую я нашла... Она рассохлась и не строит, она зачем-то покрашена серой краской, которая уже облезла. Зачем я ее вообще притащила из того заброшенного автобуса?
Но скоро я поняла, зачем: она хочет найти своего хозяина. Она шепчет струнами, шуршит, зовет. Так бывает со старыми вещами, уж я знаю.
- За ней какая-то история, Джин. Точно тебе говорю. Нутром чую.
И я отправилась на поиски. Не имея понятия, где даже начать и за что зацепиться.
Первым делом расспросила друзей юности отца. Не так много их осталось жить в нашем поселке.
Это у нас так называемый "симпозиум".
Тут трудяги собираются вечерами после работы. Посидеть, отдохнуть, пошуметь, поиграть в картишки.
Никто из коренных обитателей симпозиума гитару не узнал и о заброшенном автобусе ничего не слышал. Все же их дружба с отцом была больше футбольная да рыбацкая. А ребята из папиной хиппи-тусовки почти все не местные.
Правда, кое-что удалось выяснить у дяди Серджио, художника (у него Зима в детстве немного училась рисовать).
- Она не покрашена, а загрунтована. Видимо, собирались ее расписать, да так и не сделали.
- Джииииндежееер! Что это за дрова у тебя?
- Сам ты дрова, Лука! Гитара это! Балда.
Хотя и правда почти дрова...
- Как поеду в райцентр, возьму с собой гитару. Там есть пара магазинчиков музыкальных инструментов, ну и блошиный рынок. Может, что-то выяснится...
