Ответ Аноним в «Волонтеры»⁠⁠3

Бля. Вот за еду готов убивать. Видимо, наследие тех самых святых 90-х, жральный ПТСР.

Причём доходит до трагикомического. Во студенчестве как-то приехал к родителям на дачу. С утра с лопатой, канаву почистил и углубил, ближе к вечеру разморило — и придремал на втором этаже. А вечером просыпаюсь от запаха оладий. Ну, предвкушаю, вот я сейчас как лишнего веса-то наберу...

Вдруг слышу знакомый голос. Камрад мой дачный: видимо, прознал, что я приехал, и набежал проведать. А он такой тощий был, что маман его всегда закармливала при любой возможности. Ага, смекаю, вот кому оладьи-то. На родного сына жалеют, а на залётного дрища расстарались. Но это так, в шутку, естественно.

Спускаюсь и вижу: этот поц жрёт последний кусок сыра! Ну, в смысле, в холодильнике последний. Не успел я закупиться по дороге толком. А я-то оладьи с сыром просто трындец обожаю, да и вообще до сыра сам не свой. И камрад мой отлично про эту сырную слабость знает.

И вот картина: я сбегаю по лестнице с воплями "оставь кусить!", а этот крендель ехидно ржёт и буквально запихивает в рот последние крошки. С одной стороны, понятно, что сыр в мире не последний, и вообще на столе ещё миска оладий, банка сгущёнки, варенье в вазочках разное... Но чес-слово, если бы не самоконтроль, я бы в какой-то момент начал непристойно орать. И вполне возможно, что драться.

Вот такие вот гастрономические травмы.