kushnirstory

На Пикабу
16К рейтинг 74 подписчика 3 подписки 29 постов 18 в горячем
Награды:
5 лет на Пикабу
55

Мордобой заказывали?

Больше 10 лет я прожила со своей семьей на Урале, в маленьком военном городке.

Как большинство воинских частей, городок находился в лесу, был достаточно обособленный и отдален от города. Но, несмотря на это, большой город завидовал нашему маленькому городку, потому что он был на редкость комфортный для жизни. В нём присутствовала абсолютно вся инфраструктура, а что-то даже с избытком. Так, в нашем небольшом, компактном городке было целых пять баров. И один из них — «Фаворит» — мой.


Как бывший владелец бара честно заявляю, держать питейное заведение в военном городке — это сплошная головная боль. Зажигательная, хмельная, экстремальная и … круглосуточная.

Помните популярный в своё время шампунь Видал Сассун — шампунь и кондиционер в одном флаконе. Так вот, мой бар тоже был «видал сассун» — головняк и геморрой в одном флаконе.


Есть такая старая шутка тамады, что если на свадьбе драки не было, значит свадьба не удалась. Если верить этой примете, то в моём баре удались абсолютно все праздники, а некоторые прошли с полным аншлагом — с разборками, поножовщиной, травматикой и даже с применением боевого огнестрельного оружия.

И поэтому каждые выходные мы с официанткой Алёной меняли свои каблучки на кроссовки, так сподручнее разнимать драки. Как правило, это были коротенькие стихийные разборки. Они внезапно вспыхивали между столиками и так же быстро затухали.

А если случай был серьёзный, с кухни вызывалась наша «тяжелая артиллерия» - Галина Николаевна, которая по совместительству была поваром, психологом-переговорщиком и моей свекровью.


В тот вечер ничего не предвещало беды. Это был будний день, четверг. Бар практически пуст. За угловым столиком небольшая молодёжная компания праздновала день рождения. Весело и громко. Но большинство парней местные, они мне знакомы — завсегдатаи нашего бара — и хорошо поддаются дрессировке.

Еще пара круглых столиков заняты девчонками—чаёвницами. Они приходили каждый вечер — попить зеленого чайку и потанцевать. Ну, и ещё пара-тройка спокойных столиков.

В благодарность имениннику за то, что он наполняет барную кассу в такой пустой день, мы выложились на все 100 процентов. Кухня и музыка работали вовсю. И вскоре алкоголь и веселье объединили все столики. Чаёвницы наклюкались до безобразия.


Праздник был в полном разгаре, когда в бар заглянули трое молодых дагестанцев. Этих парней я тоже знала, но, честно говоря, немного напряглась. Я постаралась посадить их подальше от шумной компании и стала почаще выглядывать из-за перегородки, которая разделяла зал и кухню.

Всё хорошо. Все дружат, всем весело. Праздник продолжается. Дагестанцы зажгли виртуозную лезгинку. А потом ещё раз, на бис. Красавцы!


Когда время перешагнуло за полночь, в наш бар потянулись чужаки. Это клиенты уже из закрывшихся баров. Самые опасные, самые неприятные посетители. С опустевшими карманами, навеселе и многие из них уже дошли до той кондиции, которая называется «мордобой заказывали?»

Я позвала из кухни Галину Николаевну, чтобы она своим опытным глазом определила, стоит нам напрягаться:

Жанна, расслабься. Через полчасика закроемся.


Вот если бы я знала, как мне аукнутся эти полчаса, я бы закрылась в ту же секунду. И первый звоночек не заставил себя ждать — чужаки наехали на дагестанцев. Наехали очень зло, грубо, с оскорблениями и тычками. Ну, а подвыпивший молодняк с радостным улюлюканьем ввязался в эту неравную потасовку. Дагестанцы прогнали.

Я не стала дожидаться второго звоночка, дала отмашку ди-джею Ванечке — ещё пара песен и наша финальная — и ушла на кухню готовиться к закрытию.


О том, что в баре началась драка мне рассказала пивная бутылка, которая перелетела через перегородку и разбилась у меня над головой. Когда я высочила в зал, то просто офигела, потому что в баре было полно солдат. И все дагестанцы. И у каждого в руке кожаный солдатский ремень. Оказывается, те трое оскорбленных вернулись и привели с собой ещё пятнадцать таких же оскорбленных.


Я не помню батальных сцен. Вся драка длилась минут пять, а то и меньше, и со стороны казалась ненастоящей — в ярких слепящих бликах стробоскопа как-то нелепо, карикатурно двигались человеческие фигурки. Полный сюр. И только звуки ударов, грохот перевёрнутых столов и звон битой посуды, крики боли и густой злой мат, перекрывающий громкую музыку, указывали на то, что это совсем не танцульки.

Я словно оказалась в центре яростного смерча, и мимо меня проносились люди, стулья, посуда.


Я увидела нашего сегодняшнего именинника, он с остервенением бил бутылкой о край стола, пытаясь сделать «розочку». Я помню этого мальчика ещё в том нежном возрасте, когда работала в магазине, а он приходил в мой отдел за чипсами-сухариками, смотрел огромными детскими трогательными глазками и, протягивая мелочь в кулачке, просил: «Вон те сухарики, дайте, пожалуйста».

И вот сейчас этот «нежный» мальчик шёл на меня со стеклянным, невидящим взглядом, размахивая опасной «розочкой».


Драка закончилась так же быстро, как и началась. Словно ураган наигрался с домиком Элли и улетел прочь, по своим делам. Но ещё долго люди боялись выходить из бара и тревожно гудели в фойе. Ещё долго дагестанцы ходили на улице, перед большими открытыми окнами, словно тигры в клетке, и угрожающе щелкали ремнями. Чтобы вернуть солдат в расположение были вызваны военная комендатура, всё руководство гарнизона и даже представитель дагестанской диаспоры из города.

Ночная драка оставила мне памятный сувенир — гильзу от патрона и дырку в потолке, которую проделал дежурный по части, чтобы утихомирить солдат.


Мой бар был разгромлен. Но милосердная психика отключила все мысли и эмоции кроме одной — спать. Сейчас спать, разберёмся завтра.


А назавтра мы уже всей командой шустрили в баре: убирались, расставляли уцелевшую мебель, сортировали посуду, выравнивали перекошенную дверь и заменяли разбитые светильники, срочно пополняли запасы еды и алкоголя. И морально настраивались на работу, потому что пятница и суббота — это кормилицы, их пропускать нельзя.


Вы знаете, оказывается любопытство очень хороший помощник. Молва о разгроме «Фаворита» разнеслась по всему городку, и каждый хотел заглянуть в наш бар.

В тот пятничный вечер «Фаворит» был переполнен. Официанты носились по залу, бармен Надин не справлялась за стойкой, кухня работала в полную силу. А при входе в бар стоял новенький в нашей команде, коренастый мужичок средних лет, спокойный, внимательный, сдержанный, как и положено быть при его должности.


А рядом мы с Алёнкой. В кроссовках. Так, на всякий случай.

Показать полностью
55

Сашка

Я сторителлер, и часто рассказываю весёлые, ироничные, лёгкие истории. Но я никогда не рассказываю тяжёлые истории. Это моё личное табу. Я боюсь нарушить хрупкое равновесие и скатиться либо в жалость, либо в неуместную браваду. Я не готова раскрыться полностью, обнажив боль или слабость. Вот поэтому я никогда не рассказываю тяжёлые истории. Вы думаете, их нет у меня? Полно, даже с верхом. Я такой же "раненый ребенок", как и все остальные.


Моя подруга Анжела хорошо чувствует эту тонкую грань, разделяющую терапию от душевного освобождения. Бережно и честно, своими историями она погружает людей в светлую, чистую, лёгкую печаль. В сопереживание. Это не каждому дано.

Эту историю Анжела рассказала на лаборатории авторской истории, я пропустила её через себя, прожила каждой клеточкой, прочувствовала каждым словом. Горе сложно пересказать, его нужно пережить.

Анжела, спасибо, что доверила мне своего "Сашку".



На всё лето я уезжала в деревню Родники к бабушке. У нас была большая компания, вместе выросли, потом разъехались, но каждое лето встречались в Родниках.


В то лето мы познакомились с новыми ребятами с райцентра. Общительные парни, шустрые, на шумных мопедах, они приезжали к нам на дискотеки. Все они наши одногодки, 14-15 лет, кроме одного. Сашке было 18, он уже работал на стройке, в районном центре. Светловолосый, невысокий, скромный. Он не был таким шебутным как остальные. Но ребята из компании признавали в нем старшего.

Я помню Сашкины глаза - ярко голубые бездонные, словно в высокое небо всматриваешься. А там чистая синяя глубина. И спокойствие. И доверие.

Все это было в Сашкиных глазах.


Пацаны приезжали каждые выходные. Мы сдружились, как будто с детства друг друга знали. Дискотеки, ночные гонки на мопедах, костры - мы везде были вместе, одной большой компанией. Я ждала эти выходные. Я ждала Сашку. Мы не общались очень тесно. Я любовалась им издали. И ловила ответный взгляд.


В августе стали разъезжаться по домам. Скоро на учебу.

Сашка предложил проводить до областного автобуса. Стоял, молчал, вскидывал глаза, набирал воздуха и не говорил. Теребил в руках ромашки, вздыхал. И молчал.


Когда подошел автобус, Сашка торопливо заговорил:

- А знаешь, приезжай ко мне на день рождения 19-го сентября. Соберёмся большой компанией, устроим вечеринку. Мне исполнится 19 лет. Представляешь, 19 число и 19 лет. Такое раз в жизни бывает.


Неловко сунул мне в руки букет полевых цветов, махнул на прощанье и побежал к своему мопеду. А потом долго, пока не закончилась грунтовка, ехал на мопеде вровень с автобусом, то отставая, то вновь нагоняя рейсовый пазик.

Перед самым поворотом на шоссе, он помахал мне рукой:

- Обещай, что приедешь.

- Обещаю.


Я махала в ответ, а сердце ухало, подскакивало и так сильно, так больно колотилось, что отдавалось эхом по всему телу. Но как приятна была эта боль. Широкая улыбка не сходила с моего лица, и я глупо и счастливо хихикала, зарываясь носом в букет полевых цветов.


Дома я закрутилась в своих заботах. И всё думала, как уговорить родителей отпустить меня на недельку к бабушке, как отпроситься с учёбы.

Вскоре после начала учебы мне позвонила Наталья, деревенская подруга:

- Анжела, Сашка умирает.

- Вот дура, таким не шутят.

- Я не шучу. Несчастный случай на стройке.

Оказалось, что во время ремонта газопровода, Сашке на голову упала тяжелая газовая труба. Кровоизлияние в мозг. Он в реанимации.

Тем же вечером я выехала в Родники.


Сашка лежал в реанимационном отделении больницы в райцентре. Мне разрешили находиться в палате. Приходили друзья, дежурили по очереди в коридоре. Медсёстры сначала ругались, гоняли, пока не поняли, что никуда мы не уйдем. Наш друг лежит в этой палате, подключенный к сложным медицинским аппаратам. Они поддерживали в нём жизнь. И мы не отпускали его.

Я не отходила от Сашки. Целыми днями. Не хотелось ни есть, ни спать. Я потеряла счет времени.

Медсестры говорили, он не выживет, мозг умирает. Это уже не остановить.

А я сидела рядом, у изголовья, и ждала, когда он откроет глаза.

День. Два. Три.


Ко мне подошел врач:

- Девочка, тебе пора его отпустить.

Мне, 15 летней девчонке, было непонятно, как отпустить. Куда, зачем? Он ведь живой, он дышит. Я уверена, Сашка слышит меня, дяденька доктор, он всё чувствует. Я его вытащу, честное слово. Обязательно вытащу.


Врач погладил меня по руке, посмотрел долго, словно что-то обдумывая. Сухие, строгие, немного печальные глаза доктора, который видит неизбежное. И не в силах изменить.

- Ладно, дочка. Ходи.


И я приходила. Каждый день. С раннего утра я уже стояла на деревянном крыльце сельской больницы. А поздним вечером, почти ночью, старая нянечка ворчливо выпроваживала меня домой.

- Можно я останусь? Вдруг он очнётся, а рядом никого.

- Иди, девонька, домой. За ним Боженька присмотрит. Все в его руках. И помни, каждый имеет право на жизнь и на смерть.


Нет. Сашка будет жить.

На следующее утро я вновь стояла на крыльце.

- Доктор, а он поправится?

Старый врач отводил глаза.


Но я не сдавалась, массировала ему щиколотки, гладила руки и разговаривала, разговаривала. Верила, он меня слышит.

- Сашка, а знаешь Танька постриглась.

- Сашка, ты бы видел, как Андрюха свой мопед раскурочил.

- Сашка, а я тебе стихи написала.

- Сашка, не уходи. Ты нам очень нужен. Вернись.


Вернись. Вернись. Вернись.


Эти слова я повторяла постоянно, пытаясь прорваться сквозь плотную пелену. Я всматривалась в бледное осунувшееся Сашкино лицо, надеясь увидеть хоть какое-нибудь движение ресниц, губ. Сжимала неподвижные пальцы. Вслушивалась в пульсирующий звук его сердца на кардиографе и боялась увидеть пронзительную тонкую непрерывную линию. Сашка, вернись.

Я надеялась на чудо.

Конечно, чудеса случаются. Но не всегда.


Через три дня Сашка умер, не приходя в сознание. Ночью.

Об этот мне сообщил все тот же доктор с печальными глазами. Я задохнулась от боли и несправедливости.

А ещё через три дня, 19го сентября, у Сашки был день рождения, и мы собрались все вместе, большой компанией, и приехали к нему, как и обещали.

В тот день мы хоронили Сашку.

Показать полностью
104

Пора по барам!

Бар «Виктория» имел статус бильярдной. И хозяйку, как несложно догадаться, звали тоже Виктория.

Очень бойкая хохлушка, с женственной притягательной фигуркой, яркая, громкая, красивая, общительная. Мужики таких любят. Но пройти мимо Виктории было невозможно еще по одной причине. У Вики была грудь 5-го размера. Завидуйте фанатки маммопластики – своя!

Под эту тему замечательно подошло бы название для бара "Пятерочка". Звонко и со смыслом. Заметьте, с тайным смыслом.


Можно сказать, Вика была счастливым человеком. У нее была своя большая грудь и свой маленький бизнес. Большая грудь её совсем не тяготила и помогала решать финансовые проблемы. Как известно, все деньги у мужиков, а вести дипломатические беседы Виктория умела. Пару раз я сервировала стол в «комнате для переговоров» и смешивала ее любимый коктейль – водка с вишнёвым соком. Что было после коктейлей, я не знаю, врать не буду. Коктейль я отнесла, а там «переговаривайте» сколько хотите.


Бар находился в полуподвальном помещении: совсем маленький зал, узкая стойка, кухня за ширмочкой, пять столиков и бильярдный стол посередине. Дальше по коридору «переговорная комната», кладовка и  тесный туалет с вечно текущим унитазом.

Бар привлекал мужиков дешевым пивом, бильярдом и шикарным видом хозяйки как в профиль, так и в анфас. В мужском негласном окружении бар носил кодовое имя «Большие сиськи». А женщин бар привлекал наличием мужчин. Одиночки, брошенки и разведенки наносили «боевую раскраску» и выходили на ночную охоту.


Танцульки в этом зале просто физически были невозможны, но люди как-то умудрялись и во время медляков, на тесном пятачке, терлись друг о друга попами с извиняющимися улыбками. Причём, если встречались чужие разнополые попы, они кокетливо смущались и переглядывались. Если сталкивались женские – они нервно фыркали, мужские задницы нарывались на разборки. Но алкоголь делал свое дело, и вскоре все попы уже не смущались и не злились, а лишь задорно, по-взрослому заигрывали друг с другом.

Моя попа тоже подергивалась за стойкой в такт музыке и просилась в общее веселье. Но, к сожалению, персоналу танцевать было запрещено.


Как вы уже догадались, я работала в этом баре. Работала барменом, официанткой, поваром, уборщицей и, при необходимости, вышибалой. Это норма для крошечных забегаловок в маленьких поселках. Я была неопытным барменом, очаровательной официанткой, никудышным поваром, брезгливой уборщицей и деликатным вышибалой.


Вскоре на должности повара и уборщицы взяли новые трудовые кадры. Вернее, один кадр. А еще точнее, одну - тетю Таню. Она виртуозно лепила беляши и не менее виртуозно отжимала тряпку. С ее приходом на кухне запахло домашней едой, а не магазинными пельменями. А туалет заулыбался чистым унитазом.


Я торопилась на работу в бар. В субботу всегда клиенты ранние. Еще на улице я уловила аромат чебуреков, он щекотал нос, моментально наполняя рот слюной.

На кухне колдовала тетя Таня. Горячее масло шкворчало, пенилось и постреливало, готовые чебуреки дразнили хрустящей корочкой, истекали маслом. От запаха сводило скулы.


- Угощайся, пока горячие.

Я схватила чебурек. Какая вкуснотища! По рукам потек сок.

- Татьяна, Вы волшебница. Очень вкусно.

- Вкусно? Вот видишь, а ты выбросить хотела. Обойдутся твои собачки.


Я сначала не поняла, о чем речь. А потом вспомнила и перестала жевать.

Вчерашний банкет оставил много еды, я собрала недоеденные котлеты, недожеванное мясо в пакет и положила в холодильник. Для бездомных собачек. А хозяйственная Татьяна все переработала и замесила в фарш.

- Ну, ты доедай. А я пойду туалет домою, бросила на полпути, торопилась беляшики делать. А то там наблевали вчера, ужас сколько.

Убирается Татьяна по-старинке, без перчаток, и признает только хлорку.

Я отложила недоеденный чебурек, зажала рот рукой и попыталась усмирить свое живое воображение.

Сочные беляши и чебуреки от Татьяны пользовались огромной популярностью, можно сказать, стали визитной карточкой нашего бара. Но я их больше не ела.


Через месяц, во время ревизии, Виктория заметила: "Что-то у нас плохо конфеты идут, раскручивай клиентов, чтобы угощали".

Да-да, конечно, Виктория Владимировна. Не буду же я расстраивать её своим маленьким безобидным конфетным бизнесом.

К этому времени я уже полностью освоилась: научилась деликатно избавляться от назойливых клиентов, перестала краснеть и смущаться на чаевых и с благодарной улыбкой принимала шоколадки и конфеты от посетителей.

Получив презент, я ставила его обратно на витрину, а вырученные деньги - в карман. У меня семья. И шоколадками ее не накормишь. Вот и получался конфетный круговорот. За месяц одну и ту же коробку с конфетами я прокручивала раза четыре.

Мне ни капельки не стыдно. Во-первых, очень нужны были деньги, а во-вторых, конфеты в баре были невкусные.


День, когда меня уволили, совсем не походил на день, когда увольняют. Самый обыкновенный вторник. Самый обыкновенный вечер.

Время подходило к полуночи.

Мой рабочий день заканчивался. Спокойный будний вечер не принес ни усталости, ни чаевых. Клиенты лениво гоняли шары, потягивали пивко, за одним из столиков стучали нарды.

Я перемыла стаканы, предупредила клиентов о скором закрытии и ждала Викторию - сдать выручку, закрыть бар и домой спать. Глазки уже закрывались.


Время - час ночи. Хозяйка так и не появилась. Все сроки вышли, я закрываюсь. И тут в бар завалилась Виктория в компании с тремя офицерами и симпатичным ВВшником. Весёлая-превесёлая! Вот где уже накидалась? Смысл бухать на стороне, если есть свой бар?


- Жанна, музыку погромче! И тащи нам шампанского!

Эге-гей! Вечер продолжается.

В надежде на щедрые премиальные я взбодрилась, поменяла диск, на подносе - натертые до блеска фужеры, шоколадка и прохладная бутылка.

"Ваше шампанское, Виктория Владимировна!"


На второй бутылке шампанского коварные пузырьки ударили Вике в голову. И понеслось!

Она рывком оседлала сидящего рядом мента и стала на нем сексуально пружинить. Волосы растрепались, глаза томно поблескивают, хмельной румянец заливает щечки, язычок хищно облизывает влажные сочные губы. Просто апогей женского вожделения! Вот честное слово, я залюбовалась.

Поздние клиенты заметно оживились. Отложены нарды. Позабыт бильярд. Всё внимание теперь привлекали совсем другие шары.

Вместе с Викой радостно пружинила и её грудь-пятерочка, при каждом движении готовая вырваться наружу. Еще буквально пару минут и глубокий вырез-декольте не удержит это богатство. И тогда смело можно сказать, вечер у мужиков удался.

Зрители подсвистывали, что совершенно не смущало нашу возбуждённую наездницу, подбадривающие возгласы лишь увеличивали амплитуду ее движения.


В отличии от Виктории мент был трезвый и, судя по его лицу, думал он не о прыгающих около его носа чужих женских прелестях, а о том, как будет объясняться с собственной женой.

Пора спасать и наездницу, и скакуна.

- Виктория Владимировна, можно Вас на минутку. У нас проблема.

Меня не слышали. С каждым скачком Вика удалялась все дальше, в мир сексуальных фантазий.

- Виктория Владимировна, это очень важно. Подойдите сюда.

Я буквально силой утащила Вику за кухонную перегородку.

- Вика, не позорься! На тебя все смотрят. Успокойся. Ты пьяна.

- Еще шампанского!


Разгоряченное женское либидо требовало продолжения. Но скакун, воспользовавшись моментом, удрал. Увидев опустевший стул, Вика пришла в ярость и обрушила всё на меня:

- Ты что себе позволяешь? Как ты смеешь со мной так разговаривать? Здесь я хозяйка бара, а ты у меня работаешь. Нет, уже не работаешь. Ты уволена!


Ну вот зачем я вмешалась в этот конкур?

Все были бы довольны: Вика удовлетворена, грудь выгуляна, зрители счастливы, я - при работе.

А женская неудовлетворенность в лице Виктории продолжала бушевать:

- Ты уволена!

Где мое шампанское?

Музыку! Я хочу танцевать.

Пошла вон, я сказала. Ты здесь больше не работаешь!

О, Влад, хорошо, что ты пришел. Давай выпьем!


Влад пришел, действительно, вовремя. Он молча обхватил жену и увел в "переговорную комнату". Через пару минут вернулся, забрал у меня ключи, выручку и отпустил домой: "Иди, Жанна, я сам с ней разберусь".

На следующий день я пришла за расчетом. Помятая, потрёпанная, печальная Вика со следами вчерашнего "разбирательства" отвела меня в сторонку и, типа, пожурила: "Ты же понимаешь, что ты сама виновата. Нарушила субординацию. Но я не сержусь. Забудем все. Работай дальше"


Через месяц я получила долгожданную местную прописку, нашла новую работу и ушла из бара.

А вскоре и сама Виктория резко изменила свою жизнь: закрыла бизнес, поменяла мужа и уехала из городка.

Если бы Виктория Владимировна устроила это зажигательное шоу в наши дни, то бесспорно она стала бы звездой Ютуба, и лайки сыпались бы на нее тысячами, и комменты зашкаливали, и мужики признавались бы в любви.

Но в 2001 году, когда Вика устроила секси-джигитовку на коленях несчастного мента, интернет только-только набирал обороты, мобильники были далеко не у всех, а Ютуба ещё не существовало.

Это и спасло Вику от всемирной славы и хештега:

"Жесть. Смотреть до конца. Грудастая тетка жжёт"

Показать полностью
431

Рефлексия на "стыдную" тему

Как-то я участвовала в блогерском проекте, где мы писали посты по заданным темам. Моя тема звучала так - "какими мудрыми советами вы можете поделиться из прожитого опыта?"


Конечно, у меня есть такие советы, я же взрослая тетёнька. Однажды жизнь преподнесла мне хороший урок, и я готова поделиться этим с вами.

Мой "мудрый совет" появился из истории 30-летней давности.


Итак...

Лето 1991 года. Время вступительных экзаменов. Мы со старшей сестрой прошерстили несколько ВУЗов и выбрали институт Культуры им. Крупской библиотечный факультет, потому что русский и литература, это то, что я люблю, знаю и умею хорошо делать. А ещё ЛГИК для меня был мостиком в ЛГУ на факультет журналистики. В далёком 1991 году для журналистики мне не хватало ни смелости, ни публикаций.

"Вот поступлю на библиотечный, подучусь, - думала я - поднаторею, распишусь, опубликуюсь и - в журналисты".

В то, что я поступлю в выбранный институт, сомнений практически не было. Конечно, сильно нервировал экзамен по немецкому языку, но я надеялась на чудо. Сдам немецкий, остальное без проблем.


Так и получилось.

Три экзамена позади: сочинение на "пять", история легко, немецкий чудом.

Остался последний экзамен - литература устно. Легкотня. Даже не готовлюсь, всё знаю. Считай, я поступила. Я уже примеряла на себя статус студентки ЛГИК и мечтала о высоких кафедральных аудиториях и общаговской веселой студенческой жизни.


И вот я иду на последний экзамен. От метро до института пешком минут сорок. Время есть, погода великолепная, настроение лучезарное. Прогуляемся.

Я улыбаюсь солнышку, прохожим и своему будущему. Прохожие улыбаются в ответ, и будущее одобряюще подмигивает, мол, поздравляю, студентка, с новой жизненной ступенькой.

Вот только одна мыслишка начинает точить червячком - "хочу пИсать, хочу пИсать".


Ладно, потерплю.


Я почти на месте, сейчас через Марсово Поле наискосок, вот и институт. Тяжёлая дверь, второй этаж, тесный коридорчик и моя аудитория. Сажусь, жду, немного мандражирую. А мыслишка всё крепнет - "хочу пИсать".


Ничего, потерплю.


Передо мной пятеро девчонок, все шелестят конспектами, бормочут вполголоса, повторяют, волнуются. А я уже не волнуюсь, мне не до этого. Я очень хочу в туалет. И мыслишка не просто подтачивает, она в виски долбит как дятел - "хочу пИсать, хочу пИсать".


Потерплю.


Через несколько минут я понимаю, терпеть уже невозможно, надо быстренько сдавать экзамены и искать туалет, иначе обоссусь.

Захожу в аудиторию, тяну билет.

"Петербург Достоевского" и Маяковский "...я себя смирял, становясь на горло собственной песне..."

Билет я знаю. И Маяковского, и Достоевского я сдавала на экзамене в школе. На пятёрку. Но мочевой пузырь уже на пределе, я чувствую, как меня разрывает внизу живота, а в глазах буквально плещется. Мне срочно нужно в туалет.


Я кладу билет обратно:

- Извините, я не готова отвечать.

В ответ слышу:

- Ну что же, приходите через годик. Следующий.


Я разворачиваюсь и аккуратненько, на полусогнутых, медленно, чтобы не расплескать, выхожу из класса. И тут же натыкаюсь взглядом на дверь с надписью "туалет". Ещё с минуту я тупо стояла перед заветной дверью, не веря в абсурдность этой ситуации. Ведь около получаса я просидела тут же, в тесном коридорчике, зажатая дискомфортом и измученная только одной мыслью "хочу пИсать", а туалет был рядом, по правую руку.


Через пару минут я, невероятно легкая, невесомая и прибалдевшая от долгожданного облегчения, выплыла из туалета и в расслабленном, эйфорийном состоянии, на автопилоте, без единой мысли в голове так же плавно долетела до метро.

В метро я долго и внимательно, словно могла что-то исправить, рассматривала свой "незачёт", пока, наконец, не поняла, какая я дура и разрыдалась. Я только что  проссала своё высшее образование.


Спустя несколько дней я поступила в библиотечный техникум. Через два года закончила. В библиотеке я не работала ни дня. И журналистом тоже.


Друзья, можно сколько угодно рассуждать, как бы изменилась моя жизнь, пописай я вовремя. И если бы поступила в институт, где бы я сейчас жила, кем работала, какую бы носила фамилию, какой бы имела статус...

Какое бы я сейчас имела будущее, если бы тогда не имела столь натянутые отношения с туалетной темой. Если бы не постеснялась поинтересоваться, где здесь туалет. Если бы объяснила экзаменаторам свою деликатную проблему. Если бы ...если бы...


Порой ничтожные мелочи полностью переворачивают нашу жизнь. И я верю, переворачивают в лучшую сторону. Но не увлекайтесь чересчур фатализмом. Иногда жизни нужно подсказать, в какую сторону лучше качнуться.

А иногда, чтобы изменить судьбу, нужно просто  посетить туалет. Без стеснения, рефлексии и мучений.


Я вам рассказала свою историю, а выводы делайте сами. И вот вам мой "мудрый совет". Можете повесить в рамочку.


"Если вы хотите пИсать - то писайте. Без лишней рефлексии"

Рефлексия на "стыдную" тему
Показать полностью 1
75

На моей совести есть одна убитая птичка

Много лет назад — я была в четвертом классе — мы с подружкой погубили птичку страшной нелепой смертью.

Точнее, это был птенец-желторотик: круглый, пушистый и мягенький, как помпон, только с острым клювиком. Он сидел на ветке низкого кустарника и смотрел на нас блестящими глазками-бусинками, не улетал и не волновался, даже когда я протянула руку погладить этот нахохленный "помпончик".

— Наверное, он из гнезда вывалился, — предположила Маринка. — Давай возьмем его с собой, будем кормить и заботиться.


Мой пёс Тишка тоже заметил птенца и прыгнул на куст, тот выгнулся тонкими зелеными веточками и стряхнул желторотика на землю.

"Тишка, нельзя! Фу!".

Я осторожно спрятала птенца в ладошки, он нахохлил еще больше свой пушок, только клюв торчит.

"Всё, теперь он точно погибнет. Ты его в руки взяла, от него теперь человеком пахнет, значит его мама к нему больше не прилетит, и он умрет от голода. Заберём его с собой? Спасём. Мы ведь Красный Крест".

Маринка права — мы с ней Красный Крест, она отвечает за флору, я за фауну. Как-то мы нашли дохлого ежика, которого переехала машина, и решили, что отныне мы защищаем природу, отныне мы Красный Крест.


Наша деятельность была бурная и бестолковая.

Мы перевязывали тряпочками сломанные деревья, снимали с весенних берез подвешенные банки с березовым соком - сок выливали, банки выкидывали, березовые ранки бинтовали. Отбирали у мальчишек головастиков и улиток, выловленных из маленького школьного прудика. Тайком из дома таскали еду для бездомных кошек, живущих целой колонией около кочегарки.


Мы подкармливали муравьев сахарным песком и тушили подожженные хулиганами муравейники. Собирали на земле побитых сильным дождем шмелей, те обсыхали у меня на подоконнике в коробочке, длинным хоботком ели подтаявшие конфеты-леденцы и улетали, сильные и здоровые, обратно на улицу.


Мы бесстрашно залезали — я даже не знаю, как это называется — в такие полуподвальные бетонные углубления около солдатского клуба, накрытые тяжелыми решетками, и вытаскивали оттуда жаб и лягушек. Эти неглубокие бетонные ямы, всегда сырые и прохладные, были коварной и смертельной ловушкой для глупых земноводных. И мы с подружкой их спасали. Дело это было неприятное и отважное — не каждый решится взять в руки большую бородавчатую жабу.

Мы старательно и энергично "причиняли добро" природе.


И вот теперь нам надо спасти этого обреченного на голодную смерть брошенного птенчика. Фауна — это мои подопечные, значит, мне и кормить.

Я несла пушистый комочек в закрытых ладошках и чувствовала, как он внутри бьётся слабыми крылышками. Сиди, дурачок, тихо, я тебя спасаю.

— Маринка, а чем его кормить?

— Мухами, наверное, или червяками.


Уже выходя из леса, мы встретили знакомую с полутаксой Жориком.

А давайте их познакомим. Жорик, иди сюда, смотри, кто это?

Жорик, это птенчик. Птенчик, это Жорик.


Я раскрыла ладошки, такса сунула нос прямо в крошечный комочек.

Птенец сделал короткое "Чвик!", прикрыл глазки перепонкой, уронил голову набок и обмяк безжизненным тельцем.

- Ой, Маринка, кажется, он умер от испуга. Это ты виновата "давай их познакомим...", что теперь делать?

- Ну, давай похороним. Вот здесь, под кустиком, или на пеньке оставим.

- Нет, здесь его муравьи съедят. Похороним красиво.


Мы выкопали маленькую ямку, устлали дно травой, запеленали птенца в листики и присыпали землей. Из прутиков сделали крестик и украсили могилку голубенькими лесными цветочками. Прощай, птенчик.

Уходили печальные (Красный Крест не справился со своей работой), зато похоронили достойно.

А потом, на уроке природоведения, мы узнали, что некоторые животные и птицы в случае опасности притворяются мертвыми.


Несколько раз мне снился страшный сон о похороненном заживо несчастном птенце. Я плакала.

Прошло уже 35 лет, а я помню всё в мельчайших деталях: и как он трепыхался в ладошках, и как лежал в ямке тихим комочком.

Показать полностью
200

Дура на велосипеде

Поздним летним вечером, на приозерском шоссе недалеко от поселка Васкелово, в одном месте встретились трое: машина, узбек и дура на велосипеде.

Дура - это я.


Вроде и горочка была небольшая, и дорога пустынная, и узбеки в зоне видимости. Шумной тесной толпой, примерно метрах в двадцати, они шли впереди меня, с горки, по неправильной стороне.

Я оглянулась - машина далеко, успею -  и закрутила педалями по дорожному склону. Но именно в тот момент, когда я догнала узбеков, машина догнала меня. Вот здесь мне бы притормозить и пропустить. Я же, наоборот, сильнее закрутила колесами. Машина, ругаясь, пошла на обгон. На мгновение я оказалась ровно посередине и, запаниковав, резко вывернула руль вправо и врезалась в мягкого узбека.


От удара я отлетела на середину дороги, а сила инерции еще несколько метров протащила меня вниз по асфальту. Машина, не чувствуя за собой никакой вины, поехала дальше, зато ушибленный гастарбайтер перепугался страшно. Он размахивал руками, подпрыгивал на месте и кричал: "Я не виноват! Я не виноват!"


От стыда и неловкости перед узбеками я резко вскочила на ноги и попыталась сесть на велосипед. На третьей попытке я поняла, что со мной не все в порядке. Несколько секунд молча прислушивалась и присматривалась к себе, пытаясь определить физический ущерб, нанесенный моему телу и чужому велосипеду. Поверьте, велосипед выглядел намного лучше.

Вся левая сторона у меня была содрана, словно наждачка прошлась, рука не подавала признаков жизни, а с подбородка густым ручейком стекала кровь. Перед глазами плыло, вернее, перед одним глазом. Второй совсем залип от крови и грязи. А в голове один и тот же шум "я не виноват, я не виноват".

Твою же мать, да не виноват ты. Вода есть?

Вода есть. Нужно пройти немного вглубь садоводства.


Я шла за своими провожатыми с тяжелыми ногами и бредовыми мыслями: "Как больно. Как глупо. На шортах дыра, на велике восьмерка. А куда мы идем? Сейчас эти перепуганные нелегалы закопают меня как главную улику. Вместе с велосипедом".

Наконец дошли. Пока я смывала асфальтную крошку с лица, узбеки подсуетились с машинкой, и через полчаса я была дома.


А в нашей семье не принято волновать маму по пустяках, поэтому свое разбитое тело я потащила в 114 дом, на пятых этаж, к подружке - медику.

Татьяна быстро и профессионально оказала мне первую медицинскую и категорическим тоном отправила в травмпункт, потому что рука по-прежнему не двигалась, а висок пугал рваными клочьями.


Около 2х ночи мы с ней приехали в приемное отделение Токсовской больницы. Я с интересом смотрела по сторонам, дожидаясь своей очереди.

Подъезжали неотложки, хлопали двери, врачи разбирали своих пациентов, а я сидела грязная, ободранная и забытая. И ждала. Дважды врач пытался подойти ко мне, но всякий раз его перехватывали каталки с теми, кто ждать не может. Я безропотно двигалась, потому что понимала, что вон той тетеньке, которую больше часа собирали в операционной, а потом вывезли всю перебинтованную, ей намного хуже, чем мне. Или молдаванину-шабашнику. Ему на спину упала плита. А он, занимаясь самолечением, не рассчитал дозу "обезболивающего". И поэтому привезли его скрюченного и пьяного в хлам.


Недалеко от меня веселилась троица друзей с мотоциклетными шлемами. Им тоже не повезло сегодня на ночной дороге. Особенно одному из них с загипсованной ногой по самые...Вообщем, полностью.

А друзья развлекались, разрисовывая гипс маркерами.


Наконец, спустя два часа, я услышала свою фамилию. В процедурной, удобно устроившись на кушетке, я тоже приготовилась к гипсованию. Но меня всего лишь обмазали какой-то пахучей черной дрянью, а руку, после несложных упражнений "сожмите-разожмите", зафиксировали повязкой из марли.

Разочарованная я уже сползала с кушетки, когда ко мне подошла медсестра с огромными кривыми иглами и стала деловито сшивать лоскуты кожи на моем лице. Так неторопливо, с удовольствием, как будто крестиком вышивает. Из процедурки я вышла как красный командир - рука перевязана, а из виска торчат нитки.


Несколько дней я собирала по своему поселку удивленные взгляды, вопросы, возгласы, сочувствующие ахи и охи. Я бравировала своими синяками и ссадинами, гордилась ими, словно я ребенка из огня спасла, а не в узбека врезалась. И всякий раз вновь и вновь пересказанная история приобретала новые оттенки и явно героический подтекст.


Как-то в МЕГЕ, в обеденной зоне, я увидела совсем молодого парня со свежими синяками и забинтованной рукой, он  призывно улыбался мне через пару столиков:

- Привет! Я с роликов навернулся. А ты?

- А я с велосипеда.

- Круто. А где катаешься, на Крестовском?

Я невольно распрямила плечи и вздернула подбородок. В тот момент я почувствовала свою причастность к миру экстремалов.


Примерно через неделю после этой нелепой аварии мы с подругой, собрав всех наших детей, поехали в Карелию, в гости. Поехали на электричках, по-студенчески, без вещей и билетов. Электрички шли переполненные, и чтобы не пугать окружающих своим видом, я прикрылась большими солнцезащитными очками. Но как только в вагон заходили контролеры, я собирала вокруг себя наших детей, снимала очки с бледно-фиолетовых припухших глаз со свежими швами и, баюкая травмированную руку, слабым голосом спрашивала:

- Извините, а сколько билет стоит?

В ответ я получала не только сочувствующий взгляд, но и наименьшую стоимость.


В Сортавалах мы провели несколько дней. И там я тоже успела рассказать, бессовестно привирая, свою абсолютно "героическую" историю о том, как я, жертвуя собой, прикрыла узбека от пьяного водителя.

Когда настало время снимать швы, у подруги моей подруги - тоже медички - дома даже канцелярских ножниц не оказалось. Поэтому столь тонкую операцию она проводила с помощью огромных портновских ножниц, продезинфицированных в карельском бальзаме. Этим же бальзамчиком мы потом отмечали успешно проведенную операцию.


А тем временем синяки бледнели, швы белели, к руке вернулись все ее функции, и образ красного командира окончательно ушел в тень. На память об этом событии у меня остался шрам около глаза.

Сейчас, у окна в большой комнате, стоит мой красавец-велосипед. Стильный, черный, изящный, навороченный. Гибрид шоссейника с горным. И всякий раз, когда я собираюсь покататься, мой муж напоминает мне историю о том, как одна великовозрастная дура на велосипеде попала в аварию.

Показать полностью

У меня зазвонил телефон...

...как раз в тот момент, когда я, обжигаясь через тонкое полотенечко, сливала сваренные макароны в дуршлаг.

Курьер звонит. Духовку привезли. Где мой телефон?!


Теряя макароны мимо дуршлага, я бросила кастрюлю и рванула из кухни в поисках телефона.

А это дело непростое. Он может быть где угодно: на зеркале - в куче расчесок, косметических карандашей, магазинных чеков и халявных свистулек из Окея, отвёрток, всевозможных метизов, лампочек, перчаток и собачьего ошейника.

В кармане пальто, в кармане куртки. И не обязательно в моём.

Мобильник может взывать из последних сил где-нибудь на столе, около компа, под грудой книг, бумаг, стикеров, засыпанный канцелярской мелочёвкой.


Есть у меня слабость - мелкая канцелярия: ручки, маркеры, симпатичные гвоздики-кнопки, разноцветные скрепки.

В Окее была распродажа минус 50%, так я закупилась скрепками на три жизни вперед. Теперь, когда пылесошу, слышу как этот маленький мощный демон с циклонным фильтром, словно автоматной трелью, безжалостно всасывает все мои скрепочки, кнопочки и колпачки от ручек.


Бывает телефон дёргается в конвульсиях, зажатый между диванными подушками. Сидела, разговаривала, встала, а этот бедолага завалился в недра дивана, под подушки - а у нас их целых пять. Это настоящая засада. Телефон можно искать целый день.


И самое страшное - в компактном городском рюкзачке.

Моя сумка - это чёрная дыра. Нет, это бермудский треугольник. Даже, хуже, это шляпа фокусника - положила туда телефон, и он исчез. Навсегда.

А взамен эта бездонная шляпа фокусника - мой рюкзачок - выдает кучу всякой хрени:

- рассыпанная мелочь из раскрытого массивного портмоне,

- толстая ключница,

- конфеты в фантиках и фантики без конфет,

- смятые чеки из супермаркета и вездесущие свистульки для детей (зачем я их собираю, мои-то уже не свистят),

- огрызок карандаша для глаз и огрызок карандаша для записей ( вдруг меня озарит писательским вдохновением, а мне и записать-то нечем), да, кстати, блокнот в сумке тоже есть.

Когда-нибудь я вытащу оттуда кролика.


А также очередная книга, бутылочка с водой и какой-нибудь забытый фрукт.

Яблоки я успеваю спасти, а вот бананы частенько умирают в моём рюкзачке. Из задорных желтых крепышей они превращаются в липкое, мягкое, почерневшее месиво под тёмной кожурой. Зная за собой такой грешок, я всегда кладу банан в пакет. Вдруг умрёт.

Кто-то называет такие бананы медовыми. Где вы здесь видите мёд? Ребята, банан испортился, он сгнил. В мусорное ведро.


Ну вот, опять отвлеклась.

А телефон-то звонит. Где? Где ты, родной? Я иду. Умоляю, не прекращай звонить. Я уже близко.

Случилось страшное - он в рюкзачке.

Времени нет. Вываливаю разом содержимое прямо на пол. Хватаю телефон:

- Да, я слушаю!

А оттуда  бархатными, проникновенными, сексуальными импульсами  прямо мне в уши  льётся хорошо знакомый голос:

- Здравствуй, прекрасная Жанна! - (о, боже мой, кто это? кто это?)

Это звонит Дима Билан. - (да ладноооооо)

Я знаю, ты вела себя хорошо целый год. - (да, Димочка, я старалась. Мама дорогая! Я кокетничаю с телефонным автоинформатором)

А еще я знаю, как на тебе прекрасно смотрятся ювелирные украшения фирмы ********* и я хочу... - (аааа, всё понятно. Пошел ты в жопу, Дима Билан!)

и бросила трубку.


Пошла на кухню злая, подбирать макароны. И ждать звонок от курьера с духовкой.

Сейчас сижу и думаю, откуда у "Димы Билан" мой номер?

Как я попала в базу данных этих надоедливых горе-маркетологов со своими примитивными рекламными предложениями?

Наверное, когда я заполняла анкеты для какой-то медклиники, типа, худеем по составу крови. На разводилово я не пошла, а телефон засветила. Вот и гуляет он по разным рекламным базам.

Теперь мне периодически названивают: то похудеть, то почиститься, то приобрести чудо-посуду, то подлечить щитовидку, то приехать на омолаживающие процедуры, то заняться ценными бумагами, то одно, то другое.


Вот сегодня "Дима Билан" позвонил.

У меня зазвонил телефон...
Показать полностью 1
721

В моём сердце навсегда

13 декабря прошлого года закончилась моя чудесная и благодарная собачья история по имени Нормандия. Она продолжалась 12 лет. Так мало.

В тот день у моей собакули остановилось сердце. В тот день у меня остановилось сердце.


Собачий век короток, но я никогда не думала об этом последнем дне.

Не думала, что, когда он наступит, я буду держать свою Нормушу на руках и успокаивающе нежно гладить, пока её сердце делает свои прощальные толчки. А потом таким легким, естественным движением руки я закрою ей глаза.

Обниму в последний раз, скажу спасибо за все 12 лет любви, безусловного собачьего обожания, преданности и теплоты.

Спасибо за славную дружбу. Спасибо за каждый день. Спасибо, Норма Браун, что ты была моей собакой.

И попрощаюсь.Каждый из нашей семьи попрощался с Нормандией и сказал ей свои важные слова. Наедине.

Норму кремировали. Мне не нужен печальный холмик для воспоминаний и скорби. Она навсегда в моём сердце.


Целый месяц, по многолетней привычке, я выходила на вечернюю собачью прогулку и проходила все наши тропинки. Только одна.


Я избегала знакомых собачников, потому что устала плакать от вопросов и соболезнований.

Я устроила своей собаченции прощальный ритуал - её поводок и ошейник забросила на высокую ель в том лесу, где мы вместе собирали грибы, чтобы Норма сверху смотрела на красивое Белое озеро. Она очень любила воду.


Я изводила себя вопросами, а всё ли я сделала, чтобы продлить Норме жизнь. Можно ли было спасти её сердце?

Я мучила себя воспоминаниями.

Сидя на своём обычном месте за компом, опускала руку вниз, чтобы привычным движением погладить густую теплую собачью холку. А там пусто. Знаю, что пусто, но глажу рукой эту пустоту и плачу.

На улице похлопывала рукой по ноге, как раньше, словно подзывая свою собаку, зная, что никто уже не подбежит на мой зов.

Больно. Декабрьская темнота по-дружески скрывала мои слёзы от прохожих.


Я листала собачьи объявления, форумы, потеряшки, приюты и рыдала над каждой собачьей историей. Заглядывала в щенячьи глаза пытаясь понять - ты моя собака? Я искала того, кто вновь запустит моё замершее от боли сердце.


30 марта для меня началась новая собачья история. Знакомьтесь, это Брауни!

И моё сердце снова стучит. Слышите?

Брауни - шоколадная малышка, которая согрела мое сердце

Моя Нормандия. Последняя осень

Показать полностью 4
Отличная работа, все прочитано!

Темы

Политика

Теги

Популярные авторы

Сообщества

18+

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Игры

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Юмор

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Отношения

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Здоровье

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Путешествия

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Спорт

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Хобби

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Сервис

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Природа

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Бизнес

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Транспорт

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Общение

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Юриспруденция

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Наука

Теги

Популярные авторы

Сообщества

IT

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Животные

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Кино и сериалы

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Экономика

Теги

Популярные авторы

Сообщества

Кулинария

Теги

Популярные авторы

Сообщества

История

Теги

Популярные авторы

Сообщества