Привет, Пикабу!
У каждого из нас, мне кажется, есть своё место (места) силы.
Совсем необязательно, что вы часто там бываете (можешь быть, уже сто лет там не были) но, воспоминания о которых периодически всплывают и накрывают вас теплом.
Одно из моих мест силы - Смоленская область. Да не просто Смоленская область, а глухая деревня на Российско-Белорусской границе, куда меня с сестрой часто отправляли на лето.
Сейчас в этой деревне уже, скорее всего, никто не живет. Но, возвращаясь мысленно в детство, я сразу, лёжа на печке, чувствую вкус бабушкиных блинов цветочком, которые она пекла, пока мы с сестрой спали. Запах утренней травы (ещё с капельками росы) у дома, свежих овощей и зелени, за которыми шли на огород.
Запах рыбы, которую ловили с дедушкой на рыбалке, вставая пораньше и доставая из сарая бамбуковые удочки. Шли до реки Сож и рыбачили тихонько. Окуни, караси, плотва. Изредка, щука, которую потом сажали в ведро.
Походы за грибами в местный лес. Огромный, как я сейчас понимаю. Или в сосновый бор на другом берегу реки. Бабушка, потом, жарила эти грибы с картошкой. Картошка тоже своя. Как и животные: коровы, курицы, кролики.
А ещё, если к своей бабушке приезжал друг из Смоленска, то мы, видя друг друга с расстояния метров 300, молча бежали к берёзе, которая была точно между нашими участками. Могли сидеть там на ветках, как «на базе». И все лето потом бегали по природе, играли, страдали фигней. И так до следующего лета.
К чему я все это: когда дедушка в 97-ом «ушёл», началась другая жизнь. Все животные были проданы, бабушка переехала в Москву, со временем. Пару лет назад и бабушки не стало.
Но я до сих пор помню в мельчайших деталях все счастливые моменты тех поездок, тишину и звёзды, которые так отчётливо видел, лёжа на траве на пригорке у дома. Сверчков в кустах, скрип половиц на веранде, куда бабушка выходила что-то взять.
Как бегали с сестрой на гору изо дня в день, смотреть на большак (так мы назвали асфальтовую дорогу, пока жили в деревне. Потом, конечно, возвращаясь домой, не использовали это слово).
Весь кайф был в том, что мы туда бегали чтобы увидеть автобус, проезжавший из Смоленска в сторону Мстиславля раз в день. Чаще всего он проезжал, загораживающую его, опушку и ехал дальше. Но в тот момент, когда он замедлялся, у нас сердца начинали биться быстрее. И, если он останавливался и из него выходили два человека с сумками и начинали идти нашу сторону - всё.
Мы неслись по холмам на всех парах. Как можно быстрее добежать до них. Ведь это мама и папа приехали из Москвы. Дальше - эйфория.
А в конце августа - на автобус (со шторками) до Смоленска, а потом ночь в плацкарте до Москвы. Утром на белорусском вокзале, потом метро и дом.
В деревнях Малые Хутора и Стайках я не был лет 20, не меньше. Что-то внутри тянет туда, хотя я понимаю, что визуально я уже, вряд ли, что-то узнаю: дома покосились или развалились, почти все люди оттуда уехали в город.
А вдруг тут, на Пикабу, есть люди, которые жили или были там не очень давно и готовы рассказать как живет то маленькое место в Смоленской области, которое занимает такое большое место во мне.
Фотки прислал двоюродный брат, ездил туда прошлым летом хоронить прах бабушки.
Сколько же человеческого тепла хранят в себе эти развалины.
Всем желаю мест силы, куда можно, в любую минуту, закрыв глаза, вернуться и просто по-доброму забалдеть до мурашек.
