Kontrobasist

К знатокам и ценителям кофе я не отношусь, я тем более далеко не тот человек, для которого приготовление этого напитка представляет собой своеобразный ритуал. Перемолоть зёрна, сварить кофе в турке, разлить по чашечкам. Но существуют, всё-таки, вкусовые привычки, которых мы неизменно придерживаемся. Я элементарно пью растворимый кофе и заметил между брендами некоторые различия. Если короче, то привык пить кофе Моккона. Покупаю сначала в стекле,  а потом в мягкой упаковке и пересыпаю в освободившуюся тару. Я думаю, что так многие делают. Со временем из продажи исчез Моккона сначала в мягкой упаковке, а потом и в стекле. Делать нечего, я поменял привычку пить Моккону на Нескафе Голд. И что же? Исчезает и этот кофе. Вместо него в каждом супермаркете, в каждом магазинчике и ларьке появился тоже Нескафе Голд, только, как обещает производитель "помол в 10 раз тоньше", сотав молотый с растворимым. Ну я попробовал, меня, если честно, не впечатлило. Да бог сним, с этим кофе! Привыкну и к нему. Дело вовсе не в этом, а в том, что кто-то решает за меня, какой кофе мне пить, а от которого отвыкнуть. Большой Брат делает свой бизнес.

Много раз читал о проделках почты России, в том числе и на Пикабу. Надеялся, что лично меня это не коснется. Щаз! В нашем поселке выходит всего одна газета и лишь один раз в неделю. В принципе, её можно и не выписывать, как многие говорят, там и читать особенно нечего. Но в ней иногда помещают заметки обо мне, о моем коллективе, которые я вырезаю и использую в дальнейшем для прохождения аттестации.

Это была преамбула. А теперь, собственно, сама амбула.

Оплатил я доставку газеты с августа 2018 по июнь 2019. В августе газету мне не принесли ни разу. После жалобы начальнику отделения, мне принесли одну газету и снова перестали носить. Я в этот раз уже позвонил по телефону - принесли. Снова не несут. Я опять за телефон: "Это я до июня должен вам каждый раз звонить? - нет, что вы, будем приносить". И, как издевательство, две недели соседям приносят, мне - нет.

Всё! Терпение лопнуло. Сегодня 14 октября, с начала августа мне принесли всего четыре газеты. Завтра иду в Роспотребнадзор с телегой на некачественное оказание мне почтой России платных услуг.

В 2013 году Украина была ещё мирной страной. Я ехал из Москвы в Одессу на киевском поезде. Рядом сидел украинец, который ехал домой и разговаривал с женой по телефону. Бла-бла, еду домой, скоро буду. Борщ сварила? Всё это он говорил на чистейшем русском языке. Единственно, что короткое слово борщ он произнёс ещё короче: "брщ". Что я хотел сказать, так это то, что глупо как-то вышла вся эта затея по поводу запрета на Украине русского языка, если у человека, считающего себя украинцем, родной язык русский. Политики разорвали два родственных народа. Жаль...

И читал Пикабу, и должен бы быть готов к такому, ан нет! Не готов. Вот и мне позвонили.

- Дойдите до такой-то вашей коллеги, у неё есть сестра, которая имеет долг по микрозаймам, передайте, чтобы заплатила.

- А я-то причем? Вот ей и звоните.

- А она трубку не берет.

- Ну и мне не звони!

- Сыну своему тыкать будешь!

- Пошёл на х..! Дебил!

В итоге я расстроился, сердце заболело, на эмоциях напрочь забыл, что отвечать в подобных случаях. А он несколько раз звонил - я трубку не брал. Как настроить на смартфоне черный список не знаю, поставил на этот номер галочку "Только голосовая почта". Может быть не дозвонится. Пока не звонил.

У меня машина золотистый металлик Тойота-Платц, а у моей коллеги Татьяны точно такого же цвета Тойота-Эхо. Это машины один-в-один, копии, только у меня руль справа, а у Татьяны - слева. Так вот, она сколько раз ломилась в мой автомобиль, а я в её. Только, когда увижу, что руль не там, посмеюсь и перехожу к своему автомобилю. Так ведь сигналка-то громко пикает во время открывания, всё равно, машины путаем. Как-то довозил я троих женщин, "Садитесь, - говорю, - в машину, сейчас я приду". Подхожу, смотрю, а за рулем Екатерина Павловна сидит. "Вы за рулём поедете?", - спрашиваю я. "Ой, а я за рулём, что ли? То то я гляжу, что неудобно что-то сидеть, сумку поставить некуда (руль мешает). Ну, ха-ха, конечно!

В советское время было принято на похороны нанимать духовой оркестр. Я играл тогда в таком оркестре. Мероприятие называлось "Жмур". Играть начинали на выносе тела и играли, пока гроб не загружали в машину. Ну, соответственно, горе у родственников, а нам по барабану. Бывало, что и анекдоты друг другу травили, но, нужно и честь знать, улыбались только половиной лица, обращённой к собеседнику. Бывало, что музыкантов приглашали в столовую "помянуть". Так мы не отказывались. Я садился между двоих непьющих музыкантов, замахивал за себя и за них, а во времена горбачевского сухого закона это было актуально. А однажды приехали в деревню на жмур (на похороны). Была жара, дождя не было уже давно и на дорогах пыли скопилось по щиколотку. Раньше специальной похоронной службы не было, гроб несли знакомые покойного, уже изрядно поддавшие. Несли - несли, шатаясь, и уронили гроб в пыль. Жмур (покойник) выпал из ящика. Его, нимало не смущаясь, обхлопали руками, снова положили в гроб, но этим пьяным несунам больше не доверили столь ответственное дело. Понесли уже менее пьяные или, если хотите, более трезвые.

А ещё я играл на юбилеях и на свадьбах на баяне. Приехал в одну деревню на свадьбу, а там стол не видно из-за обилия мух. Мне гостеприимные хозяева предлагают, мол, выпивай, закусывай. Нет, что-то не хочется